Soudain, le tourbillon cessa. Le souffle saccadé, Desmond tenta de ne pas chanceler. Il avait l'impression d'être un funambule en équilibre sur le fil de la vie. Il le visualisait si tendu qu'il menaçait de casser à tout instant.

Neolina lui parlait mais il ne comprenait pas ce qu'elle disait. Hagard, il observait la rue déserte. Il ne reconnaissait rien. Le Londres Moldu... La jeune femme tentait de le rassurer, en vain. Ses pensées chaotiques le ramenaient encore et toujours à cette stupide fête au bord du lac qui avait pris des atours de cauchemar.

Elle m'a arraché à cet endroit. songea-t-il sombrement. Je ne demandais rien. Elle m'a... enlevé ?

Le terme était-il adéquat ? Il s'interrogea, le regard toujours aussi flou et dérouté. Etait-ce insensé d'imaginer que quelqu'un puisse kidnapper le pianiste des Croque-Mitaines ? Elle avait eu beau prétendre ne pas chercher à le séduire, elle pouvait très bien démentir pour mieux le duper. Il secoua la tête, épuisé par ses propres réflexions bien trop houleuses. Il ne pouvait envisager le fait qu'elle veuille seulement l'aider.

Le pianiste prit conscience que Neolina le tenait toujours par le bras uniquement quand elle le lâcha. A cet instant, il manqua de perdre l'équilibre tout à fait et se rattrapa au mur de briques juste à côté de lui. Il laissa échapper un petit grognement, réprima un haut-le-coeur. Puis, il répondit à la question de la jeune femme, légèrement en décalage :

"Mon... amie était là-bas. Murphy."

Brusquement, il eut l'impression que son souffle se raréfiait. Pourquoi avait-il prononcé son prénom ? Il ne l'avait encore jamais dit à personne. Peut-être était-il trop chamboulé pour réagir de façon conventionnelle ? Il leva la tête vers Neolina et plongea un regard surpris dans le sien.

"Je l'ai perdue de vue bien avant que..."

Il se tut, ne souhaitant pas formuler à voix haute ce qu'ils avaient tous vu flotter sur le lac.

"Elle a dû s'en aller. Elle est forcément partie." dit-il avec raison.

Il cherchait surtout à s'en convaincre. Il ne pouvait demander à Neolina de retourner là-bas, pas avec les risques potentiels, et il n'était pas capable de transplaner pour l'instant.

"Je suis sûr que Stubby est en sécurité aussi." ajouta-t-il.

Il lisait clairement l'inquiétude dans les yeux de la jeune femme, une inquiétude loin d'être dirigée uniquement vers lui. Ils partageaient la même angoisse, tout en ayant l'intime conviction que leurs proches étaient hors de danger. D'ordinaire, Desmond ne nourrissait guère d'espoir pour la majorité de tout, mais s'il avait raisonné comme à l'accoutumée, il serait probablement devenu fou. L'espoir est le meilleur des anesthésiants.

"J'ai besoin d'un verre." grommela-t-il un peu brusquement.

Il espérait qu'en prenant un remontant, il serait capable de transplaner de nouveau et de se rendre là où Murphy pourrait probablement se trouver. Ca n'était qu'une question de minutes, le temps d'apaiser l'angoisse et de repousser les assauts de la panique. Desmond ayant de fortes tendances agoraphobes doublées d'une sociopathie relativement sévère, les récents évènements l'avaient sorti de son axe.

Avisant un pub Moldu au coin de la rue, il se détourna de Neolina pour s'y rendre. Une fois à l'intérieur, il jeta un coup d'oeil par-dessus son épaule et remarqua sans réelle surprise qu'elle l'avait suivi. Il fronça les sourcils, agacé. Pourquoi se sentait-elle obligée de faire ça ?

"Vous êtes Médicomage, n'est-ce pas ?" fit-il, incisif, en pivotant vers elle. "Je vais bien. Tout va bien."

Il avait l'habitude de formuler ce genre de mensonges, car il avait remarqué que cela convenait aux autres. Cela leur évitait de demander des précisions et ils pouvaient continuer leurs vies tranquillement. Alors que si Desmond répondait par la négative, les gens cherchaient à savoir ce qui n'allait pas, ou plutôt se sentaient obligés de poser la question. Le musicien exécrait la fausse sympathie. A ses oreilles, c'était aussi ignoble qu'un piano désaccordé. Il espérait qu'en prononçant ce mensonge, la 'phrase magique', Neolina allait le laisser en paix.

La jeune femme avait été douché par sa froideur. Les premiers instants, Desmond en fut fort satisfait. Il allait enfin bénéficier de la paix procurée par l'anonymat d'un pub Moldu. Il avait la chance de ne pas être le leader des Croque Mitaines, par conséquent il était rarement reconnu lorsqu'il se déplaçait sans le groupe, même si malgré tout, certain(e)s fans particulièrement assidu(e)s lui avaient déjà demandé un autographe ou une photographie, lorsqu'il se trouvait dans quelque boutique ou café.

Il s'installa à une banquette en fond de salle et commanda un whisky Pur Feu, avant de se frotter le front. Trop tard, il avait fait la bévue. Il n'était décidément pas en pleine possession de ses esprits.

"J'ai du whisky pur malt."  dit le serveur, incertain.
"Ca serait très bien. Merci." fit-il d'un ton emprunté.

De là où il se trouvait, il pouvait apercevoir les cheveux courts et blonds de Neolina, plusieurs mètres plus loin, qui lui tournait le dos. Elle était restée. Le faisait-elle exprès ? Desmond se crispa, agacé de devoir supporter la présence d'une personne qui lui rappelait sans cesse l'effroyable nuit qu'il venait de passer. Il fixa intensément Neolina, à tel point qu'il donnait l'impression de vouloir faire un trou dans son crâne avec son regard perçant.

Le claquement du verre de whisky apporté par le serveur le sortit de son étrange rêverie. La jeune femme avait tourné le visage vers la vitre. De profil, il pouvait voir qu'elle semblait chagrine. Lui avait-elle causé plus de mal qu'il n'avait cru ?

Ses doigts se refermèrent autour de son verre et il se leva. D'un pas mécanique, il se rendit jusqu'à sa table. Il resta debout à côté d'elle, la toisant d'un oeil sceptique et anxieux.

"Je suis désolé." maugréa-t-il.

Ces mots lui coûtaient beaucoup. Il n'était pas de ceux qui s'excusent. Depuis sa plus tendre enfance, on lui avait enseigné de piétiner les autres et de ne respecter que ceux susceptibles de permettre de s'élever professionnellement. Malgré lui, Desmond avait gardé de mauvais travers. Difficile de se débarrasser des habitudes, surtout quand elles ont été assené à coup de maléfices.

"Je ne voulais pas me montrer désobligeant." poursuivit-il, la tête basse, sans regarder Neolina. "Je pensais vraiment que vous étiez Médicomage. Et... je n'aime pas trop ces gens-là."

Il posa son verre sur la table d'un geste un peu brusque, comme pour demander l'autorisation de s'asseoir d'une manière détournée. Il ignorait s'il en avait vraiment envie. Il ne recherchait jamais la compagnie des autres. Pourtant, cette nuit-là, loin de Murphy, loin de tout, il éprouvait le besoin de... se sentir rassuré. Il ne l'aurait pas avoué pour tout les gallions du monde.

"Vous faites quoi dans la vie ?"

Cette question sonnait faux dans sa bouche. Il n'était pas habitué à faire la conversation. Il se sentait ridicule. Il finit par s'asseoir brusquement et se cramponna à son verre auquel il n'avait pas touché.  

Oubliator... Un mot qui sonnait joliment aux oreilles. Comme une promesse.

On peut dire, d’une certaine façon, que je soigne les gens du coup, en effaçant les souvenirs pénibles.

La main crispée autour du verre, Desmond fixait le liquide transparent. Des souvenirs pénibles, il en avait à la pelle. Il peinait à croire que l'on puisse les faire se volatiliser d'un coup de baguette magique. Pourtant, il savait que c'était possible. Cependant, il estimait que c'était une preuve de faiblesse d'occulter volontairement certaines choses.

Le passé forge le présent. Les douleurs de l'enfance ont fragmenté un adulte qui a su transformer la souffrance en art. Si j'oubliais tout, je serais différent. Je serais peut-être moins... talentueux.

Mais peut-être plus enclin à prendre la vie comme elle vient ? Il repoussa cette théorie avec dégoût.

"Il paraît que les gens oubliétés connaissent des épisodes de terreur nocturne, de somnambulisme. Leur subconscient ne les laisse pas en paix. Je pense qu'on ne peut jamais oublier totalement. Aucun sortilège n'est suffisamment fort pour contrer la puissance de notre esprit. La mémoire, c'est quelque chose de délicat. On ne doit pas jouer avec."

Desmond ne voulait pas paraître sévère ni réprobateur, pourtant ce fut sûrement l'attitude qu'il renvoya à son interlocutrice. En réalité, il énonçait seulement un point de vue. Il lisait beaucoup, en particulier les ouvrages -écrits par les sorciers- qui traitaient des effets secondaires de l'usage de la magie. Certains sorts, à long terme, s'avéraient dangereux pour l'organisme.

"Vous devez ressentir une certaine supériorité quand vous exercez votre métier, non ? En quelque sorte, vous transformez les gens en marionnette. Vous leur ôtez leur singularité. Les souvenirs sont l'identité d'une personne, qu'ils soient terribles ou merveilleux. Enlever ce qui fait mal, c'est annihiler l'être humain."  

La langue du pianiste s'était déliée. Qui aurait cru qu'un simple mot puisse déclencher autant d'éloquence ? D'ordinaire, il se complaisait dans le mutisme. Observer les gens plutôt que d'intégrer leur conversation lui convenait parfaitement. Cette Neolina Siankov bouleversait toutes les frontières qu'il avait érigées. Il s'en rendit compte brusquement et saisi d'un tic nerveux à l'oeil droit, il porta le verre à ses lèvres et but plusieurs gorgées. Le whisky Moldu lui brûla la gorge.

Enfin, il répondit tardivement à sa question :

"Je suis l'architecte de mon propre malheur. Je puise l'inspiration dans la douleur."

La tête penchée, il leva les yeux vers elle pour la fixer intensément.

"Je suis pianiste." conclut-il.

Par ce biais, il souhaitait lui faire comprendre que son monologue sur les méfaits du sortilège "Oubliette" prenait tout son sens. Jamais il ne pourrait approuver le métier qu'elle exerçait, puisqu'il était à contre-courant du sien. Cela ne les empêchait pas de se remettre de leurs récentes émotions, ensemble. Même si c'était saugrenu et inopiné.