▬ Je comprends bien, McCarthy, assura Dolohov d'une voix glaciale, et croyez-bien que je regrette d'en arriver à cette issue. Mais je vous avais prévenu. Lord Voldemort vous avait prévenu.  
▬ Merlin... Je veux dire Monsieur, bredouilla le dénommé McCarthy d'une voix blanche, je suis certain que nous pouvons trouver un arrangement, nous le faisons toujours, n'est-ce pas ? Si vous me laissiez ne serait-ce qu'une semaine de plus...
▬ Je crois que notre Lord vous a laissé bien assez de temps, le coupa immédiatement le Mangemort d'une voix sèchement réprobatrice.
Le teint de McCarthy, à ces mots, prit une délicate nuance verdâtre.
▬ Vous ne comprenez pas ! insista-t-il un ton plus haut, à présent franchement paniqué, Croupton se méfie, il ne me fait pas assez confiance, je crois qu'il se doute de quelque chose, j'ai besoin de plus de temps pour le berner, c'est un homme intelligent, vous savez...
▬ Plus intelligent que vous, c'est certain, railla Dolohov en lui jetant un regard hautain. Mais nous n'avons pas le temps d'attendre que vous obteniez la confiance de ce vieil abruti. Il vient de donner aux Aurors la permission de recourir aux Sortilèges Impardonnables contre nous, au cas où vous l'ignoreriez. Vous comprendrez donc qu'il y a urgence...
▬ Je comprends parfaitement ! lui assura McCarthy avec véhémence, et je vous jure que...
▬ Non, McCarthy, il est trop tard pour les promesses. Lord Voldemort est déçu, très déçu. Et vous savez qu'il ne fait pas bon décevoir Lord Voldemort...
▬ Non Monsieur, pitié, je...
▬ Avada Kedavra.

Dolohov quitta la demeure McCarthy sans un regard en arrière. Les corps sans vie de Cadmus McCarthy et de son épouse Euphrasia trônaient en bonne place au milieu du salon, et la Marque des Ténèbres illuminait le quartier d'un intense éclat vert. Il était dangereux de servir Voldemort ces temps-ci, McCarthy et son sort peu enviable en étaient la preuve. Mais le Mangemort, pour sa part, à force de zèle continuait son ascension dans les bonnes faveurs de son Maître. Encore une mission couronnée de succès, dont le Russe était pressé d'aller lui faire récit. Et de trouver un successeur à McCarthy auprès de Croupton. Faire tomber l'incorruptible bonhomme était devenu sa préoccupation première, car il faisait entrave aux projets de son Lord pour prendre le Ministère : il devenait pressant de le faire retomber, d'une manière assez permanente pour qu'il ne se relève jamais. Dolohov avait une vague idée de la démarche à suivre, mais Voldemort leur avait interdit de le tuer. Sa mort en ferait un héros, avait-il exposé à un Dolohov des plus dubitatif, alors qu'en le discréditant, plus personne ne serait tenté de le venger en poursuivant son oeuvre. Dolohov s'était incliné, reconnaissant comme toujours la suprématie de son Maître, et lui jurant de faire comme il lui siérait.

Mais cela attendrait demain. Son méfait accompli, le Mangemort avait pour habitude de retourner se dissimuler dans la sombre ruelle du crime de Londres, ombre parmi les ombres. Il était temps pour lui de s'occuper de ses petites affaires (il faut distinguer les petites affaires, commerciales, des grandes affaires, celles de Voldemort et des Mangemorts), visiter Shipton, rencontrer un ou deux clients. Dolohov dormait très peu, et toujours sur une oreille : surtout, il ne dormait jamais tant que le soleil n'était pas levé, se retranchant pendant la journée comme une chauve-souris, ne sortant que le soir tombé. Il était ainsi toujours prêt à tous les méfaits lorsqu'arrivait le crépuscule. Si bien qu'à 22h, en passant devant la boutique de Barjow et Burke, Dolohov avait en tête mille chose à faire : après tout, la nuit ne faisait que commencer. Il ne fit pas le moins du monde attention à la créature encapuchonnée qu'il distinguait à peine dans l'obscurité ambiante : il avait l'habitude de ces pouilleux, qui se gardaient bien de l'importuner. En effet et parfaitement curieusement, Dolohov n'était jamais aussi tranquille dans l'Allée des Embrumes que lorsqu'il l'écumait le visage à découvert : tout le monde reconnaissait ses beaux traits froids comme la glace, et se gardait bien de l'importuner sans raison valable, sous peine d'affreuses représailles. C'était également au Mangemort une manière de prouver qu'il ne craignait pas le moins du monde les menaces du Ministère, et s'amusait beaucoup à les narguer en ne prenant pas la peine de se dissimuler, contrairement à beaucoup de ses pairs. Il savait que de nombreux Aurors, excédés par son impertinente impunité, s'étaient juré de causer sa perte. Mais jusqu'à présent, personne n'avait été en mesure de le coincer, et Dolohov continuait de narguer son monde, libre d'accomplir tous les méfaits du monde. Son méfait suivant consistait à aller réclamer à un commerçant son salaire pour avoir surveillé son échoppe pendant le dernier mois : c'était un travail ennuyeux à mourir, et le Mangemort à ce titre se montrait intraitable concernant la ponctualité. Il prit donc la direction du Gobelet Cabossé, et se fondit dans l'obscurité d'une ruelle comme la créature de la nuit qu'il était.

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Dolohov se plaisait à croire que s'il s'en sortait si bien dans ses affaires, c'était parce qu'il avait compris la marche du monde. Il parvenait à décréter au premier coup d'oeil qui était digne de confiance, qui ne méritait que son mépris, qui était susceptible de l'ennuyer, qui devait mourir. Et cet instinct qu'il avait, ce flair qui ne le trompait jamais et qui lui permettait de placer les gens dans ses catégories préconçues sans jamais être abusé par aucun artifice. Il distinguait ces notions que les gens confondent, la loyauté de la fidélité, savait se méfier sans faire preuve de paranoïa, et prenait le temps de construire ses jugements qui, eux, étaient éternels. Et après cinq petites minutes de test, le résultat dans le cas présent était indubitable : quelqu'un le suivait.

Dolohov n'y avait, de prime abord, pas prêté attention le moins du monde. Il avait l'habitude que les gens surveillent ses allées et venues, ne serait-ce que pour être sûrs de se trouver exactement à l'autre bout du quartier quand il s'arrêterait ici ou là pour accomplir son oeuvre. L'Allée des Embrumes était en effet pire qu'une toile d'araignée : tout se savait, qui arrivait, qui partait, qui faisait quoi, avait été vu avec qui, à quelle heure. L'Allée, en ce sens, était l'endroit le plus dangereux, mais aussi le plus stratégique de tout Londres : on pouvait y disparaître entièrement au vu du monde extérieur, mais tous ses habitants savaient exactement, pour peu qu'ils sachent observer ou croire ceux qui le savaient, qui se trouvait où. Le Mangemort se prêtait au jeu avec un grand intérêt, flatté de se savoir au centre des attentions de toute la rue, et s'amusait parfois à donner des indices contradictoires à différentes sentinelles afin de brouiller les pistes et affoler son monde. C'était son quotidien, il n'y prêtait pas attention. Sauf que cette personne-là, n'était pas une sentinelle. Une sentinelle ne quittait pas son poste. Sous aucun prétexte. Sinon, il s'agissait d'une mauvaise sentinelle.

Il lui fallait reconnaître que ce rôdeur n'était pas mauvais. Culotté, mais pas mauvais. Pour autant, Dolohov, tout entier à sa promenade, ne s'en inquiéta pas un seul instant. Il était difficile de le surprendre, et sans effet de surprise, le Mangemort ne craignait rien de personne : et l'effet de surprise était complètement incompatible avec une filature de plus d'une minute. Au-delà de ce laps de temps, les erreurs s'accumulaient, la victime finissait forcément par se rendre compte de quelque chose, et tout était fichu. Et Dolohov, qui pouvait difficilement être considéré comme une victime, savait qu'il ne risquait rien. Si cet individu avait voulu l'attaquer et qu'il avait eu un semblant de bon sens, il l'aurait fait depuis longtemps. Le cerveau du Mangemort tournait à plein régime, heureux de cette distraction inespérée : l'ombre ne lui voulait pas de mal, mais ne tenait pas non plus à entrer en contact avec lui. Il s'agissait donc d'un espion venu de l'extérieur. Car un espion vivant dans l'Allée des Embrumes aurait réalisé que Dolohov de son pas tranquille venait d'effectuer une boucle, et repassait exactement au même endroit que cinq minutes plus tôt. Un franc sourire s'épanouissait à présent sur le froid visage du Mangemort. Le piège se refermait, doux mais ferme, sur la souris.  

Soudain, il passa à l'action et allongea sa foulée, curieux de voir ce que son fileur allait faire : accélérer à son tour pour ne pas perdre sa trace ? Comprendre qu'il était découvert, et déguerpir sans demander son reste ? Dolohov était délicieusement indécis. Et cela ne lui arrivait pas souvent. Pas assez souvent. Il s'enfonça dans les profondeurs de l'Allée, ces ruelles sombres et lugubres qu'il affectionnait tant, et dans lesquelles il comptait perdre l'intrus. Jusqu'à lui faire oublier depuis combien de temps il marchait, et toute idée de destination. Il tourna dans une énième ruelle, sans même vérifier si le rôdeur était toujours derrière. Une ruelle... Pas tout à fait. Une impasse, plutôt. De quoi entrer véritablement dans le jeu. Dolohov se dissimula dans l'ombre d'un porche, et laissa le piège se refermer sur son poursuivant. Une ruse vieille comme le monde.

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Une seconde de plus aurait été une seconde de trop, comme souvent lorsque l'on commettait un crime : et si Dolohov en avait déjà commis assez pour que trois vies d'expiation ne suffisent pas à tous les confesser, il continuait de s'émerveiller de la manière dont le temps prenait son parti à chaque fois qu'il œuvrait. Il aurait été stupide de prétendre que Chronos était du côté des gentils, en témoignait la complicité qui unissait l'un des plus fervents serviteurs de Lord Voldemort avec le Temps : quelques secondes suffisaient à faire d'une mission réussie un désastre lourd de conséquences, mais jusqu'à présent, ces quelques secondes avaient toujours été du côté de Dolohov. Comme dans le cas présent : à peine en effet s'était-il fondu dans l'obscurité glauque de la ruelle que l'intrus passait devant sa cachette au pas de course. L'intrus... Ou plutôt l'intruse, réalisa le Mangemort en apercevant une épaisse chevelure blonde sous l'immense capuche pourtant remontée. Mais la silhouette était menue et la démarche, bien que sportive, trahissait indéniablement la condition féminine, si bien que Dolohov se demanda un court instant s'il n'avait pas à faire à la belle Londubat. Les époux Londubat, mari comme femme, étaient déjà dans le collimateur des sbires de Voldemort depuis quelques temps, du fait de leur appartenance avérée à l'Ordre du Phénix, et Dolohov aurait été plus que ravi d'annoncer à son maître qu'il avait réglé son compte à la femelle Londubat. Avant de se souvenir que l'Auror, bien qu'encore plutôt jeune, filait mieux que ça les méchants dans son genre. Pas d'Alice pour ce soir, sans doute était-ce mieux ainsi. Il y aurait eu, après tout, quelque chose de décevant à la tromper si facilement. Il n'y avait aucune gloire à gagner si facilement.

La jeune imprudente avait quitté son champ de vision depuis déjà quelques secondes, et Dolohov qui se s'était pas encore trahi ne l'entendait plus marcher. Les yeux mi-clos et le visage joyeux, il l'imaginait parfaitement, freinant subitement des quatre fers en réalisant son erreur, et jeter des coups d’œil partout autour d'elle dans l'espoir de le localiser. Mais c'était toujours Dolohov qui choisissait le moment de se montrer, s'il décidait de se montrer. S'il l'avait voulu, il en aurait profité pour se volatiliser, et sa jeune amie en aurait été quitte pour reprendre sa veille du côté de chez Barjow. Mais le Mangemort était d'un naturel curieux, et adorait découvrir de nouvelles âmes à tourmenter : c'est pourquoi, soudain pressé de faire la connaissance de celle qui n'attendait que lui un peu plus loin dans cette ruelle déserte, Dolohov glissa avec fluidité hors de sa cachette. Comme il l'avait deviné, la jeune femme était toujours là et rien n'indiquait au Mangemort qu'elle l'avait repéré. Ce dernier fit quelques pas dans sa direction.

▬ Sans même parler du fait que c'est dangereux et particulièrement sot, observa-t-il d'une voix clairement amusée sans autre forme de préambule, ne vous a-t-on jamais dit, Miss, qu'il était impoli de suivre ainsi des inconnus dans la rue ?

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Il n'y avait pas grand-chose de plus jouissif pour Dolohov que la vision d'une âme esseulée, acculée, qui réalise soudainement son erreur et lève les yeux vers vous avec une indicible horreur. Plus jouissif encore peut-être, cette âme esseulée, acculée, qui vous supplie de l'épargner pour toutes sortes de raisons plus futiles les unes que les autres en pleurant toutes les larmes de son corps. Encore que.

Un sourire appréciateur s'immisça sur les lèvres du Mangemort tandis que la capuche de la jeune fille tombait du fait d'un mouvement brusque de l'épaule, révélant un visage fin et racé, encadré par une lourde chevelure d'un blond lumineux. Des yeux clairs, une bouche volontiers mutine quoique pour le moment figée dans un rictus vaguement affolé, un vrai régal... Mais décidément pas son genre. Dolohov les aimait brunes, brunes comme l'ébène, et aux yeux sombres symboles de tempête... Ou du moins, il aimait une brune, une certaine brune aux paupières lourdes qui refusait malgré les années de sortir de sa tête.

▬ Quelle charmante apparition, ronronna-t-il pourtant en faisant un pas dans la direction de la jeune fille, son ton cajoleur démenti par la froideur calculatrice de son regard, à qui ai-je donc l'insigne honneur ?
▬ Je vous suis peut-être inconnue, mais moi je vous connais, lui rétorqua immédiatement la blondinette manifestement troublée, n'approchez pas ! lui enjoignit-elle avant de le menacer de sa baguette. Je n’ai pas peur de vous. Et je peux me défendre, crut-elle bon de préciser d'une voix qu'elle devait vouloir menaçante. Un sourire amusé ne quittait plus les lèvres étroites du Mangemort, qui s'arrêta néanmoins et leva les mains en signe de reddition. Il commençait à bien s'amuser.
▬ Doucement Princesse, lui enjoignit-il avec un bref éclat de rire, ne va pas clamer ce genre de chose au beau milieu de l'Allée des Embrumes, certains personnages peu scrupuleux pourraient avoir envie de vérifier ce que tu affirmes, insinua-t-il malicieusement en remettant ses mains dans ses poches.  

Sous couvert de propos badins, Dolohov emmagasinait la moindre information que l'inconnue lui donnait bien malgré elle, sans même daigner répondre à ses innocentes questions : le Mangemort enregistrait avec précision ce visage dans sa mémoire, ce qui à ses yeux justifiait le fait qu'il dévorait froidement la jeune femme du regard. Car si pour le moment, Dolohov était assuré que cette jeune femme n'était pas le moins du monde une menace pour lui, il y avait toujours la probabilité qu'un individu inoffensif à un instant T ne le devienne à un instant T+1 pour une raison X ou Y. Il avait donc appris à ne sous-estimer personne - ou du moins, à ne tirer aucun jugement définitif sur une personne.

▬ De toute façon, n'est-ce pas à moi de chercher à me défendre ? s'enquit-il toujours aussi joyeusement, après tout, je suis celui qui est poursuivi dans un quartier mal famé de Londres par une créature qui refuse de me dire qui elle est et ce qu'elle me veut !

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