Evan Rosier & Basil Carrow... mots ▬ dialogue en italique

Basil trempait depuis sa plus tendre enfance dans la magie noire. Bien avant que ses premiers signes de magie apparaissent, et bien avant qu’il ne fasse sa première rentrée à Poudlard. Par le biais de démonstrations ou simples punitions, il avait déjà de bonnes bases en arrivant à l’école de sorcellerie. Les deux étaient fréquents. Les démonstrations, parce que son père se faisait un devoir de préparer ses fils à devenir de parfaits psychopathes comme lui, avaient lieux environs trois fois par semaines. Les punitions quant à elles étaient inconstantes, variaient selon les bêtises des jumeaux qui se répercutaient inlassablement sur Basil, qui était bien vite devenu la tête de turc d’Ollender. Il le croyait coupable de tous les maux de la maison.
Il en avait bavé avec ses frères, il avait été plus souvent punit qu’eux. Forcément, la question innocente (ou pas complètement qui sait ?) de son neveu ramenait de violents souvenirs dans l’esprit du bureaucrate, qui, assit à cette table entendait encore ses propres hurlements de gosse dans ses oreilles. Inconsciemment, il répondit donc en toute honnêteté à Evan, avant d’avoir pu réagir pour empêcher les mots de franchir ses lèvres : « J’en ai trop souvent été victime pour l’utiliser pour mon bon plaisir ». Quand il réalisa ce qu’il avait dit, Basil tourna la tête vers le bar et regarda le serveur s’affairer à satisfaire un client mécontent. Il les voyait sans vraiment les voir. Ollender Carrow avait été suffisamment violent avec son cadet pour le marquer de plusieurs cicatrices. Mais les cicatrices psychologiques étaient les pires, c’étaient celle qui faisaient le plus souffrir Basil. Sa claustrophobie en était d’ailleurs, la démonstration la plus significative. Il n’avait pas forcément honte de ce petit problème psychique. Ce n’était pas de sa faute, et il gardait bien cela en tête à chaque fois qu’il faisait une crise. Bien sûr, celles qui avaient lieu dans un endroit public pouvaient s’avérer gênante si elleq étaient violentes. Mais il n’avait aucun contrôle dessus.

L’évocation de la mère d’Evan ne dérangeait pas Basil plus que cela. Il savait que le garçon, même s’il ne se l’avouera jamais, manquait d’une présence féminine aimante dans sa vie. Lui-même, avait ressenti une espèce de vide avec une mère effacée par le tempérament fougueux de son paternel. Il avait pris sa revanche en passant régulièrement dans le lit de femmes différentes. Et son neveu, qui n’avait jamais pu connaître la douce Cassandra, prenait le même chemin que le cousin de cette dernière.
Du mieux qu’il le pouvait, Basil défendait maintenant les sang-mêlé, parce qu’il se sentait tristement proche de leur sort. Evan se moqua d’eux, mais il se garda de réagir à cela. Ne pas se trahir. Cette phrase résonnait toujours dans son esprit méticuleux de diplomate lorsqu’il s’adressait à un autre membre des autres familles. Il s’était permis de déjouer les propos d’Evan quelques fois parce qu’il était assez proche du Serpentard pour avoir confiance en lui, mais il préférait ne pas aller plus loin. Il y avait déjà assez de soupçons sur ses amis sang-mêlés, puisqu’il avait déjà été surprit à quitter le Ministère en compagnie d’Aaron. Aussi, il leva les yeux au ciel, désespéré au possible de l’attitude du jeune homme, irrattrapable. Sur la question de l’égalité dans la nature, le cadet des Carrow pouvait se permettre une objection : « Ne sommes-nous pas l’espèce la plus évoluée ? Pourquoi se fier à des règles primaires puisque nous avons une attitude civilisée ? ». Basil nota cependant que son neveu n’avait pas répondu clairement à sa question mais il ne lui en tînt pas rigueur. Son silence était suffisamment équivoque pour qu’il n’en rajoute pas une couche. Il avait l’habitude de ces silences, cela montrait qu’il avait remporté la conversation avec des arguments logiques et humains. Ce que ne possédaient pas le trois-quarts des sang-pur de la haute société britannique. C’était assez triste quand on y réfléchissait bien. S’enfoncer dans une idéologie si violente au point de sortir les vieux arguments recyclés depuis deux cents ou trois ans. Triste.

Mais heureusement, ce type de débat n’occupait jamais complètement leurs longues conversations. Tous les deux pouvaient facilement parler des heures. Basil considérait Evan comme son fils et il ressentait un élan paternel envers lui. Malheureusement, il n’avait pas pu être réellement présent dans l’éducation du jeune homme. Mais il l’avait suffisamment été pour lui permettre d’avoir les mêmes vices que lui. Il était néanmoins surpris que son neveu ne fût pas au courant pour sa professeure. Étonné, il acquiesça mais alors qu’il allait répondre, l’hériter Rosier continua sur une plaisanterie sur Dumbledore qui fit sincèrement sourire Carrow. « Apparemment oui, c’est la prof d’astronomie, ou un truc comme ça. Miss Dratsena » commenta-t-il en remuant le liquide au fond de son verre. « Ne parlant pas un mot de russe j’ai eu besoin de son aide puisque je devais régler une affaire avec son clan. Même si ça a été un échec cuisant pour mon égo elle m’a invité à aller passer du temps en Russie pour voir comment un clan de dragonnier fonctionne » continua-t-il. Il s’autorisa un sourire amusé avant de lancer : « Promis s’il y en a des jolies, je t’y emmène en Octobre prochain ». Il fallait bien parfaire l’éducation de son neveu non ? Il continua d’ailleurs sur les vacances en affirmant qu’il allait faire un détour par l’Allemagne pour y prendre du bon temps. Les compliments de son neveu lui firent plaisir et sa dernière question, sourire. « Qu’est-ce que je faisais pendant les vacances lorsque j’étais élève ? Outre le fait que j’essayais d’échapper à tes deux oncles, je relisais principalement mes cours de l’année d’avant, pour être sûr d’avoir tout acquis » dit-il tout à fait sérieusement. « Je sais que mes excellentes notes aux ASPICs dépendaient aussi de mon talent, mais le talent ne fait pas tout » se targua-t-il avec un sourire devenu narcissique.

Basil avait toujours été un élève studieux, et en tête de classe en cours de Défense Contre les Forces du Mal, même s’il se partageait la place de meilleur élève avec Raven Fawkes. Sinon dans les autres cours, il était globalement plutôt bon, même s’il avait bien sûr quelques difficultés par-ci par-là. Juste pour cela, il n’aurait pas pu être un Serdaigle. Mais sinon, il a obtenu tous ses ASPICs et plusieurs « Optimal ». Ses notes lui avaient ouvert une voie royale pour l’école supérieure de Magie où il s’était finalement dirigé plutôt dans la diplomatie. Cela dit, il n’avait rien perdu de ses réflexes, contrairement à ce que Fawkes pouvait croire. « Tu devrais faire la même chose, les ASPICs sont plus difficiles que les BUSEs » dit-t-il en posant ses coudes sur la table pour être plus stable en regardant son neveu. Evan avait du potentiel, c’était évident. Mais il doutait pour autant qu’il aille faire des études supérieures, ça ne lui ressemblait pas trop. Mais bon, on peut toujours se tromper.

Evan Rosier & Basil Carrow1625 mots ▬ dialogue en italique

Ollender Carrow, sans qu’on ne sache réellement pourquoi, avait toujours jugé bon d’être particulièrement exigent et violent avec ses fils. Pour être bien vu des autres familles en ayant des progénitures irremplaçables, des garçons qui ne pouvaient que s’inviter dans la haute société aristocratique. Le pire sans doute, c’était les méthodes de punition du patriarche, qui étaient, malgré toute sa haine envers eux, particulièrement proches de celles des moldus. Enfin, en plus violent. A la suite d’une malheureuse provocation de Basil en deuxième année, le garçon maintenant devenu homme gardait tous les stigmates de la plus violente punition qu’il eut jamais reçu. Et forcément, il n’aimait pas s’épancher sur le sujet, avec n’importe qui. A bientôt trente-six ans, il lui arrivait encore de cauchemarder de cet homme austère qu’il devait appeler « père ». Evan vouait, aux yeux du bureaucrate, une curiosité dérangeante pour les sortilèges de magie noire. Mais il pouvait difficilement lui en vouloir, vu le train de vie et la ligne d’éducation qu’il avait. Il suivait les traces familiales, et même si Basil s’en était éloigné, il ne pouvait pas exiger de lui la même chose. Il n’était pas son père, il était tout juste son oncle, souvent mis de côté par les Rosier à cause de leur méfiance. Les questions que lui posèrent le jeune homme rappelèrent à Carrow à quel point son propre père prenait du plaisir à l’emmener à la cave pour le punir. D’un air pourtant patient et pédagogue, il répondit donc : « C’est exactement ça. Quelqu’un avec un cœur vraiment pur ne pourra sans doute jamais torturer quelqu’un. Si tu veux, on lance le sortilège mais il ne fait pas effet, au mieux, il repousse un peu la personne. Mais il n’a aucun effet et la victime ne ressent aucune souffrance ». Il fit une pause plus ou moins longue pour réfléchir à sa propre expérience. Il y avait des fois où son père prenait sa baguette pour le punir et Basil devait bien admettre qu’il préférait les Doloris à ce qu’il lui faisait habituellement. « En fait, tout vient de la personne qui lance le sort. Il peut être de plusieurs intensités, selon ce que veut faire ressentir celui qui le lance » continua-t-il avant d’enchaîner finalement, « je vois difficilement comment on peut prendre plaisir à torturer quelqu’un ». Le concept même, l’idée de la chose, le dépassait complètement. Ses tempes poivres et sel étaient assurées de devenir complètement blanches s’il devait utiliser ce sort contre quelqu’un. Mais la question que posa son neveu ensuite ne le prit pas de court. Il n’était même pas étonné qu’il demande, Evan connaissait la douloureuse relation de Basil avec Ollender. Le diplomate avait longtemps rêvé d’une vengeance dans le sang. Faire couler le sang d’Ollender Carrow sur le même sol de la cave qui l’avait accueillie comme un linceul dans ses heures de torture. Le Basil adolescent, jeune adulte, y avait souvent songé. Il avait fantasmé sur le plaisir qu’il prendrait à entendre son propre père le supplier d’arrêter. Il y avait pensé, il pensait le vouloir, mais il savait au fond de lui en être incapable : « Je ne pense pas, même si cela doit faire parti de mes plus gros fantasmes » répondit-il de façon flegmatique. « Envers et contre tout, il reste mon père ». Et ça lui coûtait de l'admettre.

Leur opposition politique était aussi radicale que la rivalité entre les joueurs de bavboules et de Quidditch. Evan concéda qu’il avait raison et sur le coup, Basil crut avoir mal entendu. Et forcément, ce qui suivit détruisit ses rêves. Le Serpentard en face de lui n’était pas prêt de sortir du joug des Rosiers. Son idéologie risquait de l’entraîner sur des chemins glissants et dangereux. Le diplomate ne supportera pas qu’un malheur touche son neveu, uniquement à cause de son idéologie. Il était encore tôt pour s’en préoccuper, mais ces problèmes avaient leur place dans un des tiroirs de l’esprit de Basilius Carrow. Il cracha son venin avant de s’arrêter pour boire un coup. Et il continua, utilisant des exemples plutôt pertinents… Mais qui ne touchaient guère le bureaucrate. « Pourquoi pas ? » demanda Basil, plus provocateur que jamais lorsqu’Evan eut finit son discours sur l’égalité pure et nette. Il se fichait bien de faire dresser les cheveux sur la tête du garçon : « J’ai fait toute ma scolarité aux côtés de sang-mêlés et de sang-de-bourbe sans jamais avoir aucun problème » dit-il en utilisant volontairement l’insulte courante dans leurs familles respectives, « je n’étais pas jeté d’un canapé parce que j’étais un Carrow et que je n’avais rien à faire dans la Tour de Gryffondor ». Il marqua une pause et continua : « Par ailleurs, les créatures que tu cites ont, pour certaines une intelligence humaine. N’est-ce pas une domination archaïque des sorciers en général que de leur interdire l’usage d’une baguette ? » demanda-t-il en sachant pertinemment que beaucoup de sorciers, purs ou non seraient horrifiés par ses paroles. « Les centaures par exemple n’ont qu’un derrière de cheval, ils sont à moitié-humains, au fond. Ils ont une intelligence humaine et peut-être, supérieure encore à la nôtre. Néanmoins, nous ne faisons pas parti de la même espèce. Il serait déraisonnable de les accueillir dans une école comme Poudlard. C’est notre domination d’un autre âge qui créée des barrières que nous croyons parfois naturelles et donc intouchables. Comme les barrières que tu penses voir entre les sang-pur et les nés-moldus ». Basil n’en était pas encore non plus à soutenir les unions sorcières avec des moldus, du moins, pas publiquement. « Alors bien évidemment que la société telle qu’elle est aujourd’hui m’avantage et que je ne crache pas sur cet avantage » tempéra-t-il en tournant son verre devant lui, « parce que je suis rentré beaucoup plus tôt au Ministère que j’aurais dû et que j’en suis bien content, mais j’imagine que si j’étais à la place d’autres, ça me tuerait de voir ça. Mets-toi à leur place, comment te sentirais-tu ? ». C’était, à ses yeux, le meilleur moyen de lui faire comprendre son point de vue.  

Basil finalement, préférait parler travail que de se quereller avec son neveu sur un sujet où ils avaient des points de vue si dramatiquement opposés. A l’évocation de Miss Dratsena par le garçon, il sourit. En effet, sans dire qu’elle avait un physique merveilleux, elle avait un côté sauvage qui pouvait plaire à certains. « J’avais pris Astronomie en option à ton âge. Ça m’avait beaucoup plu » commenta-t-il. Il avait appris beaucoup de choses sur les étoiles, les constellations et il trouvait vraiment cela passionnant. Il aurait bien voulu prendre Etude des Moldus mais il préférait franchement éviter de se faire punir par son père. On choisissait les options en troisième année, et le souvenir de la punition qu’il avait reçu quelques mois auparavant était encore trop fraîche dans sa petite tête brune pour pouvoir se permettre un tel écart de conduite. Mais il n’avait pas regretté. La question d’Evan sur la prof d’Etude des moldus étonna Basil. Comment savait-il cela ? « Oui » commença-t-il, « Soyle est une femme charmante ». Utiliser son prénom, comme familiarité n’était pas la chose la plus intelligente qu’il ait dite dans toute la conversation. Il préférait faire comme si rien n’était et il préférait surtout ne pas imaginer la réaction d’Evan s’il lui disait qu’il entretenait une relation beaucoup plus intime avec elle depuis Janvier.

Sa réflexion sur les jolies professeures fit sourire son oncle qui se replongea un peu dans ses souvenirs… Sa prof d'astronomie à l’époque, c’était quelque chose ! « Détrompe-toi, ma prof d'astronomie à l’époque était… Franchement je crois que tous les jeunes hommes en âge de s’intéresser à leur intimité rêvait de sortir avec. Pourquoi crois-tu que je m’intéressais à la matière ? » plaisanta-t-il. Oh, depuis le temps, il avait passé ce stade-là de simple gamin rêvant de sa jolie professeure. Il était passé au stade supérieur et sortait avec une prof, maintenant.

Il savait pourtant que les jolies professeures n’incitaient pas Evan à être studieux pour autant. Il n’avait rien à envier à d’autres étudiants aux yeux de Carrow, qui n’était peut-être pas complètement objectif non plus. Mais le garçon partait avec le handicap d’avoir appris à lire assez tard. Il était trop tard pour l’intéresser aux ouvrages. D’autant plus qu’il fallait qu’un parent s’y intéresse un minimum pour lui donner envie de lire. Basil aurait pu être ce parent, s’il avait eu l’occasion de passer plus de temps avec son neveu quand il était enfant. Le bureaucrate eut une bouffée de remords. Quand Evan était né, il avait dix-neuf ans. Il était à l’école supérieure de magie et il pouvait difficilement se libérer pour aller le voir souvent. Trois ans plus tard il était diplômé et entrait au Ministère avec un emploi du temps trop chargé pour qu’il puisse se permettre d’élever réellement garçon, tel qu’il le méritait. Il se rendait compte qu’il était peut-être passé beaucoup trop à côté de son devoir d’oncle et cela lui faisait de la peine. Il n’était pas normal que ses propres erreurs empoisonnent la vie déjà difficile de son neveu. « Ce n’est pas grave » tempéra-t-il en lui adressant un sourire sincère mais légèrement triste, « nous n’avons pas tous les mêmes goûts en matière d’études. Tu pourrais être joueur de Quidditch que je serais quand même fier de toi » dit-il en faisant référence au début de leur conversation. Il importait assez peu à Basil de savoir que son neveu faisait partie de l’élite sorcière au Ministère de la Magie. Il voulait surtout qu’il soit pleinement heureux. Ce qu’il n’était lui-même pas.

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La psychologie de Basilius Carrow était particulièrement tordue.

Ce n’était pas le même style que tous ceux qui se targuaient d’être des aristocrates sang-pur. Non, c’était bien différent, plus sombre. Enfant, le désormais bureaucrate était doux, docile, plein de bonne volonté. Il était gentil, souriant. Il essayait de faire du mieux qu’il pouvait pour impressionner son papa. Il voulait qu’il soit fier de lui, fier de son dernier fils, plus que des deux autres. Il voulait des câlins, des mots doux, il voulait se sentir aimé. Mais Basil n’avait reçu en retour que des coups et des insultes. Son père avait tué dans l’œuf ce qui aurait pu faire du garçon un très grand homme. Il avait le potentiel pour l’être mais sa nature psychologique fragile, l’empêchait au fond de réellement avancer. Mais même en ayant pris conscience de cela, même avec tout ce qu’il ressentait pour Ollender Carrow, Basil savait au plus profond de lui qu’il était totalement incapable de faire ramper son père devant lui, à plat ventre. Il le savait. Comme lorsqu’il était enfant, il avait espoir que son père soit fier de lui. Qu’il s’excuse, se rende compte de ce qu’il avait créé. Il était l’artisan d’un monstre qu’il craignait. Il ne pourra jamais exhausser son plus gros fantasme. Il ne fera jamais ramper Ollender Carrow face contre terre. Jamais. Ce furent les paroles de son neveu qui le ramenèrent brusquement à la réalité. Comme ne pas être d’accord avec ces paroles crachées ? Bien sûr qu’il le mériterait. Evidemment. Marqué au fer rouge sur sa peau claire, le diplomate gardera toujours les stigmates de ses punitions violentes. Ollender était un pourri mais il n’avait pas complètement perverti son dernier fils. Parce que ce dernier avait une nature profondément gentille. Cette même nature l’empêchait de se rebeller pleinement. Pour l’instant, en tout cas. « Il mériterait tellement plus que ça » lâcha-t-il, la face fermée comme une frontière. Une ride sur le front, une ride d’inquiétude, une ride provoquée par des souvenirs trop violents. Ses amis avaient une idée assez précise de ce qu’il avait vécu, mais il était le seul à tout savoir. Il n’avait jamais fait de livre autobiographique pour dire avec tous ses sentiments d’adolescent et maintenant d’adulte, ce qu’il ressentait et avait ressenti vis-à-vis de sa torture morale et physique.

Cette ride ne disparut pas complètement sur le sujet suivant, hélas. La tête pleine d’idées progressistes, Basil se plaisait à exposer son point de vue, particulièrement choquant il le savait, pour les oreilles vierges d’Evan Rosier. Il répondit avec véhémence, mais il était las de se battre pour lui faire entendre une opinion qui de toute manière, n’était pas vraiment la sienne. Les sorciers, et plus particulièrement les sang-pur, avaient décidément un égo surdimensionné. S’en était dramatique. Pourtant, lui-même n’était pas un exemple parfait de modestie. « Tu fais de la discrimination et tu le sais très bien » objecta le bureaucrate, en omettant la première question rhétorique du garçon. Lui faire entendre que non, les centaures n’étaient pas complètement animaux mais pas non plus complètement humain, semblait impossible. Les sorciers, idiots, avaient eu peur de ces créatures. Ils en avaient eu peur et les avaient parqués ailleurs, les avaient sous-estimés, développant une farouche haine de la part de ces mi-hommes mi-chevaux. « Je n’ai jamais dit qu’il fallait les parquer à l’école, mais qu’il fallait revoir leurs droits. Nous exerçons sur eux une domination d’un autre âge » dit-il, las. Il commençait à fatiguer. L’épisode du Musée l’avait, mine de rien, beaucoup affaibli. Il avait parfois du mal à tenir longtemps une conversation constructive avec quelqu’un. C’était pour cela qu’il ne reprenait le travail que doucement. Légèrement plus avachi que lorsqu’il était arrivé, il but une gorgée de bière pour se donner du courage. En rentrant de toute manière, il allait devoir écrire des missives, des notes, étudier, encore et toujours… Ses vacances, Basil les attendait impatiemment.

Même s’il avait le moral à zéro, Hoover avait au moins le mérite, outre de le divertir, de lui faire vraiment penser à autre chose. De l’aider à se ressourcer. De l’aider à oublier que son salaud de père l’avait envoyé en pâture. Il avait du mal avec cette idée-là, le fait qu’il l’ai encore provoqué, encore trahi. Les médecins de St Mangouste lui avaient beaucoup trop posés de questions sur ses marques dans le dos. Mensonges, encore et toujours. Depuis le tragique évènement, Basil était lessivé mentalement et physiquement. Alors la réponse à la question de son neveu lui paraissait évidente. Il allait lui répondre tout à fait simplement, mais s’arrêta brusquement à la suite de la phrase du garçon. Les mains à plat sur la table en bois, le bureaucrate resta silencieux comme une tombe, encore plus lorsque le garçon lui dit qu’elle avait perdu de son charme. Etant un homme impulsif, il était souvent difficile pour lui de se contrôler. Mais face à Evan, il avait mine de rien l’habitude. Il le connaissait depuis qu’il était en couche-culotte, donc il pouvait bien encaisser cela. Pour passer son agacement, il passa une main molle dans ses cheveux noirs qu’il décoiffa légèrement, lui donnant un air de mauvais garçon : « Bien évidemment. Je trouve même que c’est normal que je la fréquente encore après ce qui lui est arrivé ». Il ne fit aucun commentaire sur le bal. Il avait bien envie de lâcher un mot bien senti au garçon, mais il n’en fit rien. Basil savait que son neveu n’était pas un crétin, et qu’il se doutait du genre de relation que tous deux entretenaient. Mais il n’allait pas confirmer ses doutes à voix haute, même s’il avait l’impression de le trahir.
Avec un sourire carnassier sur le visage, le Serpentard évoqua le côté rêveur de son oncle. Ce commentaire, contrairement à ce qui était peut-être attendu, fit sourire Basil qui répondit : « Ma prof n’était guère plus âgée que moi… A ma sortie de Poudlard, ce n’était plus un rêve ». Un simple sous-entendu, pour montrer à Evan que si le bureaucrate voulait quelque chose, il l’avait.  

Mais là où il espérait un sentiment plutôt doux de la part du garçon, il n’eut qu’un silence gêné, un sourire désolé et une main passée dans la nuque. Il n’était définitivement pas à l’aise avec les relations humaines, il pouvait comprendre. Il n’y avait en fait, qu’avec lui que Basil était si prévenant et paternel. Il ne parvenait pas à être désagréable avec lui, à lui en vouloir pour ses propos violents. C’était étonnant, lui qui pourtant, n’était pas habitué à ce genre de sentiments.

Evan Rosier & Basil Carrow1114 mots ▬ dialogue en italique

Ce qui était le plus étonnant, chez les Sang-Pur, c’est que l’on veillait toujours à tuer la mauvaise herbe à la racine. Pendant son enfance, lorsqu’elle grandissait et qu’elle était le plus malléable. Cette éducation était le triste terreau qui faisait se répandre les ronces piquantes à travers toute la société magique. Basil Carrow avait été éraflé par ces ronces, prit entre elle, et même s’il s’était bien dégagé d’elles, elles continuaient de lui agripper vicieusement les pieds. Tout ça, grâce à l’éducation qu’il avait reçue et dont il ne parvenait que difficilement à se défaire. Les cicatrices de ces épines continuaient de le faire souffrir et pourtant, il faisait tout pour ne pas perdre son intégrité. Hors de question de devenir lui-même une ronce mauvaise qui allait attraper un autre membre de la famille. En ce sens, sa ligne directrice avec Evan avait toujours été très claire : il n’était pas son père, et il ne pouvait donc pas le juger sur ses points de vues politiques. Là où il risquait d’être plus sévère, c’est s’il apprenait ses agissements à l’intérieur du château. Mais en tant que bon négociateur, Basil savait que poser la question frontalement serait le meilleur moyen de le braquer et de le faire mentir. S’il voulait savoir qui était réellement le garçon, il fallait attendre de trouver une source extérieure. Mais en attendant, il était au moins satisfait de voir qu’il ressentait la même envie de brûler toutes les mauvaises herbes de leurs familles. Sans qu’il ne le montre, le soutient de son neveu l’aidait beaucoup. Comme avec sa mère avant lui, il se sentait moins seul. Davantage comprit. La promesse qu’il lui fit provoqua un léger sourire sur le visage de trente-cinq années. Si ce n’était pas lui qui détruisait ces plantes envahisseuses, ce serait Evan, et inversement. Savoir qu’il restait une autre chance s’il lui arrivait malheur le mettait dans une étonnante situation de bien-être.

Mais si les ronces n’avaient fait qu’attraper Basilius Carrow par les chevilles, Evan semblait être davantage prit aux hanches et la réflexion qu’il fit sur les centaures amusa le bureaucrate, qui devait bien reconnaître que son neveu avait un humour noir qui lui plaisait drôlement. Lui-même parfois s’adonnait à quelques blagues douteuses, mais heureusement ses amis avaient tendance à être bon public, ou à ne pas s’offusquer de certaines plaisanteries. Evan cita la guerre gobeline et Carrow fut impressionné qu’il se soit souvenu de la date, considérant que l’Histoire de la magie était souvent une matière détestée des élèves. « Au moins, tu connais la date » commenta-t-il, une ride malicieuse apparaissant aux coins de ses yeux sombres. Lui-même avait mis quelques années à vraiment s’intéresser à l’Histoire, mais après coup, il trouvait que c’était quelque chose de particulièrement intéressant pour comprendre leur société moderne et il avait fini par s’y mettre. Malheureusement, les livres d’Histoire de la bibliothèque Carrow étaient loin d’être l’équivalent de ceux de la bibliothèque de l’école, puisqu’ils traitaient principalement de la domination sang-pure sur les autres « races » inférieures à eux. Désespéré par ces ouvrages débiles, le diplomate évitait le plus possible de se rendre dans cette pièce de la maison qui aurait pu constituer son refuge contre son paternel violent. Mais il ne désirait pas retrouver de la violence dans des ouvrages, mais bien la réalité, les faits, tels qu’ils s'étaient déroulés.

Ce manque d’intérêt pour les ouvrages familiaux et ceux de la ségrégation avait souvent interpelé sa famille, son père principalement qui lui en avait fait bavé pour qu’il lui dise la vérité. Mais Ollender Carrow avait bien dû se rendre à l’évidence que son fils, s’il mentait, était animé d’une franche volonté de préservation, ce dont il doutait furieusement. La même version sortait toujours de la bouche de l’adolescent, qui se défendait à chaque fois avec véhémence de sa proximité avec des sang-de-bourbe et de l’intérêt qu’il portait aux moldus. Il préférait se concentrer sur les ouvrages de l’école pour ne pas humilier un peu plus leur famille, disait-il, retournant volontairement le couteau dans la plaie de son admission traîtresse dans la maison de Godric Gryffondor. Subir sans jamais rien lâcher pendant toutes ces années lui avait sauvé son siège à la table des Carrow et lui permettait d’attendre le bon moment pour faire exploser la bombe qui, il l’espérait, allait rendre son père chauve, à défaut de lui donner une crise cardiaque. Considérant tout ce travail qu’il menait depuis des dizaines d’années, il ne pouvait pas dire à son neveu qu’il fricotait avec la prof d’étude des moldus. D’autant plus qu’Evan avait pris soin d’enfoncer la pauvre femme dans toutes ses phrases. Basil n’avait pas honte de Hoover. Mais ce n’était pas le moment de tout faire sortir. C’était trop tôt et il ne savait pas combien de temps il allait rester avec elle. Était-ce une amourette de quelques mois à peine ? C’était fort probable considérant le caractère coureur du bureaucrate qui commençait déjà à sentir les durs effets de l’abstinence. Il préférait donc parler de ses exploits avec sa prof de l’époque, Mafalda de son prénom, une femme toute à fait charmante qu’il avait encore revu avant qu’il se mette avec une autre prof. Le secret du bon amant était d’entretenir convenablement ses maîtresses, après tout, même dans le temps. Carrow devait avoir un truc avec les professeurs. Il les appréciait beaucoup parce qu’il s’agissait de gens vivant à Poudlard, possédant une culture assez phénoménale et intéressante, et qui n’étaient pas stressés comme les gens guindés du Ministère. Il n’y avait aucune ambition trop haute pour Basil et il comptait bien faire comprendre cela à son neveu. Les obstacles après-tout étaient fait pour être franchis. Deux élèves entrèrent dans le pub ce qui sonna l’heure de départ du garçon, qui évoqua à juste titre sans doute la triste influence de son oncle. Amusé qu’il utilise aussi bien que lui au moins le double sens, Basil ne répondit rien, en attendant qu’il finisse : « Il n’y a pas d’obstacle qui soit assez haut pour nous empêcher de le franchir » dit-il en faisant références aux professeures en particulier, « si on veut quelque chose, on met tout en œuvre pour l’avoir ». Sur ces paroles sages, il passait à nouveau une main brusquement lasse dans ses cheveux, en lâchant deux gallions sur la table pour satisfaire le restaurateur, et sorti dehors avec son neveu : « Tu me rappelles que j’ai encore des choses à faire. Je te souhaite une bonne semaine et si tu veux remettre ça, envoie-moi un hibou ». Sur ces belles paroles et sur un dernier sourire un peu complice, Basil transplana. Sa journée n’était pas terminée.