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Pleurer la mort d'un parent n'était guère quelque chose d'aisé. Pleurer la mort de deux parents était pire. Kierán fixait le plafond de sa chambre à Galway. La maison était plus silencieuse qu'elle ne l'avait jamais été. Trois jours. Trois jours et un enterrement. L'enterrement de leur dernier parent. D'aucun ne penserait que la mort de Callaghan affecterait autant ses enfants. Oona avait disparue et le jeune homme n'avait pas eu le courage de partir à sa recherche dans les vallées vertes de leur pays. Oona était sa dernière famille. Il était maintenant son tuteur. Sur ses épaules, l'ancien Serdaigle sentait le poids des responsabilités peser lourdement. Il était toujours étudiant. Il devait s'en sortir dans son cursus, il devait aussi s'occuper de sa cracmolle de frangine. Kierán devait la nourrir, la soutenir. Le reliquat de jeunesse qui parcourait ses traits semblait s'envoler lentement, tandis que la triste réalité lui éclatait à la figure.
Callaghan était mort, et il était le seul Graves sorcier qui restait. Le seul donc, à avoir des responsabilités envers leur nom. Il effaça d'un revers de main les dernières traces de larmes sur ses joues d'adulte. S'en était finit de l'amusement, de la vie tranquille. Tout ça, parce que son père était mort.
Depuis l'enterrement, il n'avait pas eu le courage d'aller dans la chambre de son père, pas plus qu'il n'avait eu le courage de regarder la photo de lui qu'il avait à son bureau. Il n'osait plus regarder le visage souriant de cet homme qui lui parlait encore de ses dossiers quatre jours plus tôt. Le jeune aspirant langue-de-plomb se releva et laissa ses yeux regarder par delà la vitre. Il s'attendait presque à voir sa jeune sœur dans l'herbe trempée, délavée par la pluie qui parcourait leur pays. Mais Oona n'était pas là. Elle avait autant besoin d'espace que lui avait besoin de compagnie. Et comme à chaque fois, il se préoccupait d'abord de son bien-être à elle avant le sien. Il n'avait toujours rien dit à Diana. Il ne lui avait pas répondu. Sa dernière lettre datait de la veille, cela faisait une semaine qu'il n'avait pas vu sa petite amie. Diana était si différente de lui. Si différente. Il l'aimait pour cela. Elle était tout ce qu'il n'était pas. En conséquence, il savait qu'elle aurait géré de manière bien différente un deuil tel que celui-là. Il ne savait pas comment lui dire, ni comment l'écrire. L'écrire aurait rendu la chose si réelle. Etait-il capable d'assumer cela ? Il avait beau avoir dit quelques mots au dessus de sa tombe, pâle comme le cadavre qu'on s'apprêtait à enterrer, il ne réalisait pas qu'il ne le verra plus jamais. Il s'approcha de son bureau en évitant toujours outrageusement la photo de son père souriant avec Oona et lui. Il prit une lettre et avec le peu d'encre qu'il restait, il rédigea l'adresse de sa petite amie, et écrit au dos seulement quelques mots : « Mon père est décédé ». Dans un réflexe, il releva ses yeux sur le souvenir de son père.
C'est à ce moment-là qu'il prit la décision d'aller voir le nœud du problèmes, l'épicentre du tremblement de terre de sa petite vie auparavant si tranquille. Il sortit de sa chambre en emportant avec lui sa cape et déboula dans le salon vide où une bouteille de Poteen à demi-entamée était abandonnée sur la table-basse. Ne résistant pas à l'appel que lui lançaient ses gènes d'alcoolique, il s'approcha de la bouteille et la saisit sans ménagement pour boire directement au goulot. Une lampée, deux lampées, trois lampées. Dès qu'il eu finit la bouteille il la laissa tomber par terre, et transplana illico presto.

Le Ministère. Cet endroit que son père avait tant de fois parcouru. Cet endroit qu'il avait parcouru il y a trois jours, une dernière fois. Être là serrait le cœur du jeune homme qui faisait maintenant face à certains regards désolés, voire même des poignées de mains qu'il n'avait pas prévu. Il ne voulait voir qu'une seule personne et ces gens l'empêchaient d'avancer. Il arriva finalement dans un ascenseur où il se réfugia avant d'appuyer sur un bouton. Il se rappelait que c'était son père qui lui avait dit à quel niveau il travaillait, un beau jour d'été.
« Eeh Papa, tu travailles où ? » avait lancé le petit Kierán qui tenait la main de sa petit sœur qui essayait de marcher à côté de lui. « Au Ministère » s'était amusé son père en passant sa grande main dans les cheveux châtains de son aîné. « Non mais oùùùùùù ? » avait reprit le petit garçon en attirant doucement sa sœur vers lui. Callaghan s'amusait de la curiosité déjà débordante de son fils, qui, il n'en doutait pas, allait être envoyé à Serdaigle pour ses capacités intellectuelles. Ses yeux bleus le fixaient avec amusement alors qu'il s'installait un peu mieux dans le siège dans lequel il était assit. « Au Niveau 2. Je travaille au Niveau 2, porte 5 ».

La port de l'ascenseur s'ouvrit sur le Niveau 2. L'Irlandais s'avança maladroitement, en regardant les différentes portes. Il eu un temps d'arrêt devant la porte 5. Elle portait le nom de son défunt père, que personne encore n'avait retiré. « Callaghan Graves, Chef des Aurors ». L'inscription était petite mais soignée et Kierán, dans un dernier espoir sans doute de se rattacher à ce qu'il restait de son paternel, essaya d'entrer. Porte close.
Il se recula. Il n'avait rien à faire là.
Il continua de s'avancer dans le long couloir avant de s'arrêter devant une porte. Il ne regarda pas le numéro, juste le nom qui était affiché. « Raven Fawkes, Auror ». Kierán eu un temps d'arrêt. Un temps d'arrêt de quelques secondes à peine avant de toquer. Une voix faible lui répondit, et il se découvrit brusquement un instinct vengeur. Il ouvrit la porte silencieusement, la referma dans le même silence, ses yeux si similaires à ceux de son père fixés sur la femme postée devant la fenêtre. Elle se retourna. « C'est comme ça que vous appeliez mon père ? » demanda-t-il de but en blanc. « C'est comme ça que vous vous êtes adressée à lui lorsque vous avez réalisé qu'il était mort par votre faute ? » continua-t-il. Kierán n'était pas violent dans ses mots. Il parlait avec une voix calme, presque douce. Il sentait son pouls pulser dans ses veines, dans ses doigts. Il sentait les flues magiques le parcourir de toute part. Mais il fallait qu'il se maîtrise. Pour lui, pour son père.

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C'était davantage pour soulager sa peine que pour savoir ce qui s'était exactement passé que Kierán était allé au Ministère pour voir Raven Fawkes. Il avait besoin, dans un geste de protection et de paix, de faire porter la charge de son désespoir à quelqu'un. Le jeune homme en voulait autant à elle qu'à son paternel. Lui qui ne ressentait jamais de la colère, lui qui cantonnait toutes ses émotions dans sa tête, il se sentait prêt à exploser. Il avait beau avoir toujours été un être solitaire, enfant comme adolescent, il n'avait jamais négligé la présence de Callaghan à ses côtés. Son père était différent de lui, ou plutôt il était différent de son père, mais il se sentait comprit par sa figure d'autorité tel que personne d'autre ne l'avait jamais comprit. Kierán était une équation incompréhensible de chiffres magiques et moldus, que personne à part son père n'avait jamais pu résoudre. Il semblait que les descendants Graves soient une espèce tout à fait spéciale et que l'union de leurs deux parents soit une grossière erreur d'assemblage. Miss Fawkes pouvait s'excuser, elle pouvait lui dire ce qui s'était passé. Il n'en avait franchement rien à faire. Qu'étaient-ce les excuses face à la mort d'un parent ? Qu'étaient-ce les excuses face à l'abandon ? Qu'étaient-ce les excuses face à la réalité ? Par la faute de Raven autant que par la faute de son père, il se retrouvait plus seul qu'il ne l'avait jamais été. « Il n'y a beaucoup de choses sur lesquelles je puisse vous accuser » dit-il en contenant toutes les mauvaises paroles qu'il voulait lui dire, « mais vous êtes assurément coupable de ce qui arrivera par la suite à la famille ».
Après tout, maintenant que le patriarche était mort – par sa faute – les enfants Graves étaient livrés à eux-même. Un jeune adulte pour s'occuper d'une adolescente à la vie si tôt compliquée. Raven les précipitait dans un ravin dont il n'était pas sûr de pouvoir échapper. Tout n'allait être qu'un vaste fiasco orchestré par une femme qui allait tout oublier par la suite pour vivre mieux. Kierán voulait lui faire porter le poids de ce fardeau sur les épaules. « Vous êtes coupable de sa mort, de ce que notre vie va devenir, Miss Fawkes, j'espère que vous n'arriverez pas à vivre avec cela » continua-t-il en appuyant ses mains sur le bureau de l'Auror. Kierán se mura dans un silence hypnotique sans que ses yeux clairs ne quittent la coupable présente dans la scène. Elle méritait autant Azkaban que tous ces gens qu'elle y avait enfermé. Callaghan avait toujours pu se déclarer être un homme droit et honnête, compréhensif et paternel avec ses enfants. Qu'avait cette femme pour sa défense ? Le jugement qu'en faisait le jeune homme était subjectif au possible, mais il ne pouvait pas croire que quelqu'un avec aussi peu de discernement ai ne serait-ce qu'un tiers des qualités de son défunt père. Il la voyait comme un fardeau pour le bureau des Aurors, et il en voulait à ce même bureau d'avoir engagé une telle incompétente. Le jeune étudiant savait que son père avait été son mentor, et il savait tout cela. Il savait que Callaghan y était pour quelque chose dans son embauche. C'était aussi pour cela qu'il en voulait à son père. Il avait embauché lui-même la personne qui allait causer sa mort. C'était d'une ironie et d'une tristesse infinie. Le seul réconfort que trouvait le jeune homme, c'était de se dire que son père était mort en bon Graves, qu'il avait honoré ses ancêtres pour toute sa vie. Il s'agissait là d'un réconfort bien maigre en comparaison de la peine qu'il ressentait. « J'espère que vous culpabiliserez toute votre vie » finit-il enfin en se reculant du bureau. Il n'était pas venu pour hurler en la pointant vulgairement du doigt. Non, Kierán avait toujours été au dessus des réactions primitives de l'être humain. Il préférait qu'elle souffre au moins autant que lui. Les mots les plus durs, les mots les plus froids, étaient assurément ceux qui faisaient mouche.

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• 500 mots ▬ 2 dragées ▬

« Un seul être vous manque et tout est dépeuplé » disait Lamartine, très justement dans son recueil «L'Isolement ». L'Être solitaire et isolé qu'était Kierán pensait illustrer ce proverbe à la perfection. Le jeune homme avait beau avoir un couple stable qui durait depuis quelques années, il avait beau être un étudiant en pleine fleur de l'âge, il n'en demeurait pas moins particulièrement vieux dans sa tête, et seul son père était à même de lui rappeler qu'il n'était encore qu'un « fils de » et pas un « père de ». Pourtant avec la récente mort de Callaghan, Kierán avait hérité du statut de « tuteur de ». Raven venait de détruire la dernière part d'enfance d'un jeune homme qui n'était pas censé grandir et mûrir si vite. Sa réaction d'ailleurs, loin d'être inappropriée compte tenu des conséquences, soulignait bien l'enjeu de cette réunion improvisée. Graves par sa visite, détruisait son statut d'enfant, qu'il avait pourtant rejeté en l'enterrant en même temps que son défunt père. Il se sentait plus seul que jamais, et si ce sentiment était auparavant présent, il le cachait assez bien et arrivait à l'oublier dès lors qu'il échangeait des lettres avec son père. Maintenant que pouvait-il faire ? Parler à un fantôme qui n'était pas là, à une âme qui n'existait plus ?
Kierán eut un gloussement proche du ricanement lorsqu'elle lui dit qu'elle culpabilisait déjà. Un tel dédain déclaré aussi promptement, n'était pas particulièrement dans ses habitudes, lui qui se complaisait dans l'ignorance la plus totale de ceux qu'il ne respectait pas. Bien entendu qu'elle allait passer à autre chose. Mais il était un homme respectueux. Callaghan l'avait élevé de manière tout à fait correcte, et s'il était dévasté par le chagrin et rongé par la rage, il n'allait pas lui couper la parole. « Mais bien sûr que si, Miss Fawkes, c'est exactement ce que vous allez faire » répondit-il immédiatement d'une voix presque douce lorsqu'elle eut finit, « vous allez passer à autre chose pour vous sentir mieux et pour avancer. Vous allez oublier et cantonner cette journée dans les tréfonds de votre conscience pour ne pas être destabilisée sur le terrain, pour ne pas pleurer dans le bureau bientôt vide de mon père. Vous allez faire cela, parce que vous êtes comme tout le monde ».
Qu'il était dur pour un Auror de s'entendre dire qu'il était simple. Qu'il n'était qu'une personne normale, sans particularités propres. Kierán voulait rappeler à cette femme qu'elle n'était rien de plus qu'un nom sur la porte d'un bureau dans lequel personne n'entrait. « Vous ne savez pas ce que je ressens Miss, vous ne le savez pas, parce que vous ne savez pas la relation que j'entretenais avec mon père. Vous ne vous imaginez pas ce qu'il était pour moi. Je ne connais pas votre histoire personnelle, et je ne m'amuserai pas à faire de sottes supositions. Mais vous n'êtes pas moi, et je ne suis pas vous. Vous ne savez pas ce que je ressens » siffla-t-il brusquement. Comment osait-elle même sous-entendre qu'elle le comprenait ? Avait-elle eut une relation fusionnelle avec un de ses parents, mort finalement par la faute d'un autre ? Se sentait-elle en décalage avec la société tel que c'était son cas ? Sans doute pas. Comment dès lors, osait-elle lui dire cela ? Comment osait-elle dire cela à quelqu'un qui venait de perdre un proche, comme si c'était juste un sentiment anodin qui s'effacerait avec le temps ? Miss Fawkes se faisait décidément remarquer par son indélicatesse, là où Kierán essayait de trouver les mots juste pour l'accuser de la vérité. Malgré sa position, il ne parvenait pas à être soulagé de l'accabler ainsi. Son père n'aurait pas été fier. Mais de toute façon, qu'est-ce que cela pouvait faire ? Il était mort.

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• 500 mots ▬ 2 dragées ▬

Kierán scrutait attentivement chaque réaction de l'Auror.
Sa première constatation dans son analyse scientifique fut de voir qu'elle maîtrisait parfaitement bien ses émotions. Il ne pouvait pas en attendre moins d'elle. Elle qui était confrontée chaque jour à un peu plus de violence, à un peu plus de deuils, à un peu plus de larmes, elle se devait d'être forte. Combien de temps allait-il mettre pour faire plier le roseau que semblait être Raven Fawkes ? Il allait assurément faire un bon langue-de-plomb. Mais elle n'était pas, à ses yeux de jeune homme dont les vêtements noirs reflétaient encore le deuil, une bonne Auror. Une bonne Auror n'aurait pas laissé mourir un supérieur, et son chef direct encore moins. Une bonne Auror aurait au contraire donnée sa vie pour lui. Ce qu'elle n'avait pas fait de toute évidence puisque Callaghan Graves reposait désormais au fond d'une caisse en Irlande. « Pensez-vous avoir bien accomplis votre travail ? » demanda-t-il brusquement, en ignorant tout à fait ce qu'elle venait de lui dire – et qui était pourtant une réflexion très juste et démonstrative de la présente situation.

Raven ne pouvait pas le comprendre. Elle ne savait pas ce que c'était d'être enfermé dans son propre corps. De n'être comprit que d'une seule personne, d'être ignoré et oublié des autres. Miss Fawkes ne connaissait pas sa douleur psychologique initiale, et elle ne réalisait pas la portée de la blessure qu'elle lui avait infligée. Il voulait lui faire admettre la triste vérité. Il voulait lui faire admettre son erreur pour que cette erreur la hante. Kierán n'était pas de ces hommes sadiques qui prenaient un plaisir presque sexuel à infliger la violence sur autrui. Kierán était juste un jeune homme blessé, cherchant désespéramment un coupable dans son deuil. « Je ne souhaite pas vous voir croupir à Azkaban, Miss Fawkes » lui répondit-il doucement en la regardant prendre appui sur son bureau. Un geste de faiblesse qu'il n'allait pas utiliser contre elle. Sa voix douce n'était pas agressive. C'était comme le murmure d'un enfant de bonne famille qui s'excuse pour son mauvais comportement. Il la laissa tout de même finir. Une femme telle qu'elle avait dû voir mourir bien du monde. Et son père ne devait pas être sa première victime. Il n'était donc pas particulièrement étonné qu'elle connaisse déjà la culpabilité. « Je souhaite vous faire culpabiliser, c'est vrai. Mais je veux que vous ressentiez ce que je ressens. Je veux que vous soyez enfermée dans votre propre tête sans personne pour vous aider. Mon père était là pour ça. Grâce à vous, il est dans une caisse dans la boue humide du sol Irlandais ». La voix sombre et pleine de ressentiment du futur langue-de-plomb détonait par sa sincérité. L'intelligence vive et complexe de l'Irlandais avait toujours été un mystère pour son père qui n'en laissait pourtant rien paraître de son vivant. Personne n'avait jamais comprit comment il fonctionnait, personne n'avait jamais saisit sa logique et tout le monde l'avait laissé croupir au fond de sa conscience comme s'il avait eu deux personnalités différentes. Kierán ne comptait pas lui dire ouvertement qu'elle le méritait bien. Qu'elle méritait toute cette culpabilité et cette souffrance. Parce qu'il n'était tout simplement pas comme cela, et qu'il marchait déjà en vent contraire de ses principes en venant ici pour l'accuser d'une chose dont il essayait lui-même de se persuader pendant le réquisitoire. Il ne comptait pas s'énerver, pas plus qu'il ne comptait pleurer.
Son sang de Graves lui donnait des principes et une fierté sans faille, qu'il avait longtemps mimé de son père avant de se l'approprier totalement. « Grâce à vous, Miss Fawkes, un homme pourri dans l'herbe verte, un nouveau nom s'est gravé sur une stèle, les portes d'une grande et belle maison sont fermées pour toujours, et deux orphelins se tiennent devant une tombe. Félicitation ». La conclusion funeste de ses paroles lui donna la chair de poule. Il se détourna d'elle pour s'approcher de la fenêtre. Son calme impérial détonnait avec l'activation de son esprit, qui ne pouvait s'empêcher d'analyser une chose, puis une autre, avant de revenir sur une autre chose. Son corps ne suivait parfois pas son intelligence complexe. Nul doute que Raven Fawkes ne la suivra pas plus que les autres.

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• 500 mots ▬ 2 dragées ▬

Pour la première fois de sa vie, Kierán se sentait dépassé par les événements. Lui qui prévoyait toujours tout avec une affligeante précision, il s'était fait avoir par un fait auquel il n'avait jamais pensé. Callaghan Graves faisait tant parti de son paysage, de ses habitudes, il était tellement ancré dans son quotidien qu'il en avait oublié qu'il était un mortel comme les autres et qu'en conséquence, il allait mourir, comme les autres. La mystification de son père par le fils aîné avait commencé tôt, dès lorsqu'il avait comprit à quatre ans qu'il ne verrait plus jamais sa maman. Il aurait été plutôt naturel qu'il vive dans la peur de voir son paternel partir et mourir, mais non. La foi indéfectible qu'il ressentait pour l'ancien Auror maintenant cadavre avait empêché toutes les pensées funestes d'envahir son crâne. Il avait vécut dix-neuf années paisibles bien qu'il restait constamment désabusé par toutes les situations. Il n'attendait pas de réponse de la part de Raven Fawkes, parce que sa question ne méritait pas, à ses yeux, de réponse. Callaghan était mort parce qu'une Auror avait mal fait son job. Le terme « d'échec » était largement sous-estimé à ses yeux. « Un échec ... » répéta-t-il pensivement. « Le terme que vous venez d'utiliser en dit long sur la manière dont vous considérez sa mort, Miss Fawkes » répondit-il sans pourtant se mettre à l'accuser frontalement de ce qu'il venait de réaliser. Un échec veut dire que quelque chose nous tient à cœur, et que malgré tout cette défaite fait parti du paysage dans lequel on vit. Kierán se sentait désagréablement partagé vis-à-vis de la jeune femme – elle ne devait avoir que quelques années de plus que lui –  et il réalisait qu'il n'était maintenant plus question de l'accuser de sa mort mais bien de la lui faire réaliser.

Pire encore pour le mettre dans le brouillard, elle affirma savoir ce que c'était de ne pas pouvoir parler. Non, elle ne le savait pas. Pas de la même manière, en tout cas. Ses yeux bleus fixaient maintenant les gens pressés qui marchaient dans les rues, et l'Irlandais ne bougea pas d'un centimètre lorsqu'elle vînt se placer à côté de lui. Il se contenta de soupirer en se demandant si le gamin qui luttait contre la pluie en bas de l'immeuble n'allait pas s'envoler avec son parapluie. Elle se remit à parler et le jeune homme avait la désagréable impression qu'elle le brossait dans le sens du poil pour ne pas le vexer. Cependant, Kierán gardait ses sens en alerte et écoutait tout particulièrement ses paroles. « Il me semble, Miss mais dîtes moi si je me trompe » commença-t-il immédiatement après qu'elle eut répondu, « que vous entretenez en vous une vision radicalement différente de la souffrance physique et mentale, comme si l'une était plus difficile à supporter que l'autre ». Il se tourna vers elle en flanquant ses mains dans les poches comme il avait toujours l'habitude de le faire lorsqu'il ne savait pas quoi en faire. Il posa ses yeux clairs sur son visage. C'était une belle femme, grande, mais tout de même un peu plus petite que lui. Kierán avait eu la chance de ne pas souffrir physiquement. Il avait eu une enfance joyeuse malgré le manque et la tristesse qu'il avait toujours ressenti face à l'absence de souvenirs de sa mère. Mais dans son esprit de jeune étudiant s'étendait une faille que Raven sûrement allait détecter – si ce n'était pas déjà fait –  à travers ses paroles. Il avait visité bien des cabinets de psychomages sans que jamais l'on ne puisse réellement poser de mots sur ses démons. « Vous semblez physiquement dépassée, peut-être et sans doute, avez-vous souffert » continua-t-il d'un air paisible alors qu'il bouillonnait à l'intérieur de lui, « mais avez-vous déjà été jusqu'à vous détester, Miss Fawkes ? ». Il fit une pause et ramena ses yeux sur le gosse qui luttait toujours avec son parapluie. « Je veux savoir exactement ce qu'il s'est passé ».

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• 1000 mots ▬ 4 dragées ▬

Kierán avait passé le stade des pleurs inutiles et des sursauts violents. Il était allé au delà dans l'expérimentation de la peine et de la douleur. Se réveiller au petit matin seul dans un Manoir qu'il ne fréquenterait bientôt plus, lui avait ruiné son moral. Se rendre compte que sa sœur avait déserté la maison, alors qu'ils étaient tous les deux en deuil, lui faisait mal. Plus seul qu'il ne lavait jamais été, il n'y avait bien que son cousin pour être un minimum présent à ses côtés. Mais étant ce qu'il était, avec l'occupation qu'il avait, cela ne lui permettait pas de passer beaucoup de temps avec ce cousin duquel il était si proche auparavant. Ils devenaient adultes, s'éloignaient par la force des choses que même une mort ne pouvait rapprocher. Le jeune homme ne pensait pas finir si seul, si isolé. Lui qui l'avait toujours été ne pensait pas qu'il fut possible pour lui de ressentir la solitude avec plus de violence encore. Eh pourtant, la mort de Callaghan Graves lui donnait tort et lui faisait tort. Il était assez ironique qu'il se soit dirigé vers le Département des Mystères. Après tout, les langues-de-plomb ne pouvaient divulguer aucune informations, tout comme les Auror qui, en moindre mesure, étaient un peu comme eux. Les langues-de-plombs étaient incompris, rejetés, mal-vus. Pourtant, aussi loin que l'Irlandais s'en souvienne, il avait toujours voulu travailler avec eux au Département des Mystères, à la grande surprise de son père. Callaghan ne lui avait rien dit, il n'avait rien contesté, tout comme il n'avait pas contesté l'arrêt de l'apprentissage du piano pour le saxophone. Kierán avec son père, avait été aussi libre qu'on pouvait l'être, et voyant à Poudlard certains de ses camarades, il se sentait chanceux. Maintenant que son paternel était mort, cela ne faisait plus grande différence de toute manière. Il était aussi libre que seul, après tout, n'était-ce pas là son destin ? Le jeune homme ainsi avait toujours souffert de sa psychologie décalée sur le monde dans lequel il évoluait. Les psychomages, il les avait vu. Il leur avait parlé. Mais c'était tout.

Il ne savait pas ce qu'ils avaient dits à son père, puisque son père ne lui avait rien répété. Là, était la grosse erreur de Callaghan Graves. Il n'avait rien dit à son fils et Kierán avait eu le temps de se faire de mauvaises idées sur sa psychologie. Le jeune homme ne se sentait pas à sa place, et la raison de ce mal-être n'était maintenant connu que d'un homme mit en terre. Raven ne préférait donc pas choisir entre souffrance physique et morale. Ses idées limitées lui arrachèrent un rire bien jaune sans pourtant, qu'il ne lui réponde. Là était toute l'ironie de la chose. Les douleurs physiques disparaissaient. Elles s'atténuaient. Mais elles laissaient des marques psychologiques qui ne s'effaçaient pas. Tout était lié, mais au fond, c'était le cerveau qui gardait les traces des marques disparues sur notre peau. « Si vous le dîtes... » répondit-il enfin sans pourtant expliciter sa pensée. Il n'était pas d'accord avec elle. Mais après tout, Kierán n'était d'accord avec personne d'autre que lui-même. Aussi, il s'amusa plutôt à lui demander si elle avait été jusqu'à se détester. Il espérait que ce soit le cas. Peut-être dès lors, pouvait-elle comprendre ce qu'il ressentait.
L'irlandais s'était tôt détesté d'être ce qu'il était. Il s'était détesté d'être différent, d'être décalé, d'être incompris. Il s'était détesté d'avoir des pouvoirs alors que sa sœur en était dépourvue. Il s'était détesté de n'être qu'une ombre vague d'un homme plus grand, l'ombre plus vague d'un père brillant. Lui demander au fond ce qui s'était passé, pouvait être un moyen pour lui d'accepter la vérité. N'était-ce pas aussi un moyen pour lui de détester son père ?
Kierán avait toujours admiré cet Auror fier et patriote, cet homme paternel et volontaire. Il avait aimé ce véritable père qui l'avait élevé plus que quiconque d'autre. Pourtant désormais, il lui en voulait. Il lui en voulait d'être devenu Auror et de s'être fait tuer. Le discours de Raven attira des rides sur le front soucieux du jeune homme qui continuait de fixer les gens par delà la vitre. Les mots de la jeune femme le piquaient et lui faisaient mal. Ils déclenchaient en lui un ras de marrée d'émotions contradictoire et le jeune étudiant ne savait plus laquelle écouter. Devait-il haïr son père et cette femme ? Devait-il lui pardonner, à elle, d'avoir provoqué la mort de son père ? Devait-il accepter le départ de Callaghan et aller de l'avant ? La dernière solution était la plus plausible mais aussi la plus difficilement acceptable. Il passa une main sur son menton tandis qu'elle lui demandait comment il pouvait penser qu'elle allait l'oublier. Ce fut le silence qui répondit à l'Auror et pendant un moment, personne ne dit rien. « Mon père était un fou » finit-il enfin par dire d'une voix tout à fait claire et sincère, « il était fou de penser pouvoir tout diriger. Au fond, je crois que vous sauver la vie était l'équivalent pour lui d'un suicide. Quoi de plus normal que d'envisager le pire, pour un homme qui a tout perdu ? ». L'acte héroïque de Callaghan était un suicide pour Kierán. Il était à mille lieux des idées des Gryffondors, si téméraires et courageux. Il ne comprenait pas cela, puisqu'il apparentait de suite cela à de la stupidité inutile. Mais il savait bien qu'il avait étédévasté par la mort de sa femme, il savait bien que de voir son deuxième enfant naître cracmol avait été un choc pour lui. Callaghan n'avait pas eu une vie facile. Comme dès lors son fils pouvait-il lui en vouloir ? Sous le coup de la douleur, peut-être lui en voulait-il un peu. Il se connaissait assez bien pour savoir que cela allait passer. Il n'était cependant pas certain que ses mauvaises idées lui passent concernant Raven Fawkes. « C'est le jour où vous perdrez tout, Miss Fawkes, que vous oublierez à votre tour » lui dit-il enfin, comme une triste prophétie de son futur funeste. Tant que tout allait bien dans sa vie, elle n'allait pas oublier, c'était certain. Mais le jour où elle n'aura plus rien, le jour où quelque chose de plus grave encore la touchera, qu'elle comprendra qu'au fond, il y a pire que perdre son supérieur et un de ses amis. Elle oubliera, parce qu'elle sera submergée par quelque chose de plus grand.

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• 500 mots ▬ 2 dragées ▬ 2 expressions sorcières ▬ 4 dragées ▬

Kierán s'occupait de bien des choses depuis la mort brutale de son père. Il devinait maintenant le rôle qu'il devait tenir pour faire honneur au nom de ses ancêtres. Ce rôle que Callaghan Graves avait embrassé lorsque son propre père était décédé, et ce rôle qu'il avait d'autant plus prit à cœur lorsque sa femme s'était envolée. Leur nom leur dictait d'être honnête. Callaghan l'avait toujours été et avait commandé à ses enfants de l'être. Si Kierán suivait ses ordres à la lettre, sa sœur, elle, n'en avait rien à faire. Leur nom leur commandait d'être altruiste. Callaghan une fois encore, l'était totalement. Ils ne devaient rien faire pour entacher leur nom. Leur nom, qui, à l'origine n'était pas Graves mais Reid avait été modifié grâce aux actions de leurs ancêtres. Le désormais défunt avait toute sa place aux côtés des tableaux et dans les livres familiaux. Son fils pourtant et sa fille encore plus, n'avaient rien accomplis et tout à créer. Il n'était pas certains d'être prêt à endosser seul un rôle trop grand pour lui. Raven avait saisit tout le problème et pour une raison inexplicable, le jeune étudiant lui en était reconnaissant. Il était davantage venu pour qu'elle comprenne que pour régler des comptes insensés. Il lui en voulait, il la considérait comme coupable. Mais il avait dépassé le stade d'un âge immature.  Kierán avait toujours été très mature, en avance sur son âge, en avance sur tout le monde, en avance sur son père. Il savait déceler par delà les mots, des sous-entendus, des failles et des blessures propres à chacun. Tout comme il avait su, très tôt, déceler les siennes. Grandes plaies béantes dans une peau fine et jeune. La réponse froide de Raven Fawkes sur l'analyse tristement simple du jeune homme le fit se retourner vers elle pour la toiser calmement. « Je le sais, c'est tout ». Les certitudes étaient des choses bien particulières. Kierán avait un instinct fort qui maintenait son cap de vie. Il était étonnant que sa propre baguette réagisse parfois à son insue. Il la sentait envoyer vers lui des signaux comme si elle était réellement vivante entre ses doigts. Le sorcier ne devait faire qu'un avec sa baguette et il était persuadé de ne faire qu'un avec la sienne. Le bois de lierre instinctif avait choisit un sorcier tout aussi porté sur l'instinct. Kierán réagissait avec ce qu'il sentait tout en réfléchissant à ce qui allait se passer par la suite. Ce n'était pas un hasard s'il s'était aventuré dans le bureau de l'Auror cette après-midi là. Il se détourna enfin d'elle pour se diriger vers la porte. Seul le bruit de ses chaussures résonnait sur le parquet, et il ouvrit paisiblement la porte avant de se retourner. Son nom, aussi, lui commandait le pardon. « Je vous pardonne, Miss Fawkes. Mais je n'oublie pas ».

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