En ce mois de février 1976, le jeune Christian Travers sortait d'une chambre d'hôpital de Ste Mangouste, le visage portant ce masque de neutralité et de je m'en foutisme habituel. Mais son cœur était chamboulé. L'héritier n'était jamais tellement touché par les événements, il semblait même parfois qu'il n'avait pas de cœur. Mais s'il était musicien, c'est qu'il en avait forcément un, non ? Sinon, comment faire ressentir ses émotions à travers la musique et les notes ? C'était particulier, Christian en était conscient. La musique était un monde tellement différent, à part, dans lequel le sorcier s'y plongeait pleinement et entièrement, livrant son âme aux noirceurs diaboliques au jugement de la musique qui, elle, décidait de lui pardonner. Lui pardonner de quoi, nul ne savait, mais il se sentait apaisé après avoir joué. Et cette passion, c'était son professeur Karl Davidov qui la lui avait transmise. Grand violoncelliste russe, Sang-Pur de par sa lignée irréprochable, le professeur et l'élève étaient devenus proches sur le point musical et intellectuel. Ils s'étaient appris beaucoup mutuellement et Davidov avait souvent demandé à son élève prodige de l'accompagner sur scènes lors de concerts prestigieux. Christian, parfois, aurait aimé avoir la même carrière que lui, aussi grandiose. Mais sa nature préférait l'ombre à la lumière, cela était ainsi. Ce professeur, c'était celui à qui il était venu rendre visite à Ste Mangouste. Oui, Karl était mourant et n'en avait plus que pour quelques mois. Christian tenait à être là pour lui, et s'il y avait bien une personne qui comptait pour lui, c'était bien son modèle de toujours.

Les mots de Davidov l'avaient bouleversé, bien plus qu'il n'en laissait paraître. Ne pas abandonner et se battre pour atteindre ses objectifs, quels que soient les prix à payer. Voilà ce qu'il lui avait dit à propos non seulement du Conseil des Sorciers, dont Christian lui avait régulièrement parlé, mais aussi à propos de sa passion pour la musique où il voulait qu'il persévère. Le second fils Travers était doué et son professeur le savait. Il aurait pu suivre la même carrière que lui si cette idée de réformer leur système ne lui était pas monté à la tête. Se passant une main dans les cheveux avec un moue lasse, l'héritier prit l'ascenseur afin de monter au dernier étage, là où se trouvait le salon de thé. Dans la cage, il joignit ses mains et fixa la porte d'un air pensif avant d'en sortir lorsque ces dernières s'ouvrirent. Le sorcier était beau, charmant, charismatique malgré son jeune âge, tout en lui reflétait l'attitude des Travers même si son positionnement était moins extrémiste que celui de sa fratrie.
« Un café sans sucre. » ordonna-t-il simplement à une des sorcières qui travaillait ici. Le respect envers les personnes inférieures, Christian ne connaissait pas. Il était ici chez lui, puisqu'au début de la création de cet hôpital les familles de Sang-Pur avaient offert des donations à Mangouste Bonham, le créateur de l'établissement, afin qu'il puisse mettre terminer son projet pour la bonne cause.

La sorcière s'activa et Christian, tandis qu'il déposait son manteau noir sur le dossier de sa chaise et qu'il s'asseyait, se dit en soupirant que cet illustre hôpital pouvait être capable d'engager des Sang-de-Bourbe. Ste Mangouste était en pleine décadence, leur monde aussi d'ailleurs. Son café chaud arriva et un « Merci. » sec sortit de sa bouche. Nul besoin de dire qui il était, les Travers étaient assez connus pour cela, quand bien même Christian se faisait discret.
Une chevelure rousse attira alors son œil et il put facilement reconnaître la traître Croupton, anciennement Potter, à qui il ne parlait pas depuis longtemps. Depuis toujours, en fait. Portant sa tasse à ses lèvres, il pria Merlin qu'elle ne vienne pas à sa rencontre.

Pour son plus grand mécontentement, la traître Potter s'arrêta à son niveau et exprima ô combien sa surprise était grande de le trouver ici. Le regard ennuyé de Christian effleura le visage de la rousse avant qu'il ne reporte son attention sur son café. S'humectant les lèvres, il se tourna poliment vers son interlocutrice en inclinant légèrement le visage.
« Artemis. » salua-t-il en bonne et due forme.
Même s'il n'appréciait pas plus que cela de lui adresser la parole, et Merlin savait à quel point cela lui hérissait le poil, il n'oubliait la politesse telle que l'éducation Sang-Pure lui avait transmise. Entre semblables, et cela le répugnait de devoir la considérer ainsi, il était de coutume de se montrer cordial les uns envers les autres. Chris ne voulait ni lui adresser un regard, ni entamer la discussion. Et pourtant, il se voyait dans l'obligation de le faire parce qu'il se devait de respecter les règles.
« Une visite à un ancien professeur, » fit-il platement et brièvement en guise de réponse. Il lui fournissait ce qu'elle voulait au plus vite pour qu'elle s'en aille et le laisse tranquille. Christian connaissait les psychomages. Ils guidaient leurs questions en fonction du type de réponses qu'ils souhaitaient. Travers ne voulait pas rentrer dans ce jeu-là aujourd'hui.

Karl Davidov.
Ainsi, la psychomage le connaissait. Ce n’était pas étonnant. Karl était l’un des musiciens les plus connus, si ce n’était celui le plus connu, parmi les sorciers du monde entier. Des musiciens, il n’y en avait pas beaucoup, des violoncellistes encore moins. Mais la réputation qu’il s’était forgée – que cela soit à la fois chez les sorciers et chez les moldus –, il la méritait de loin. Son ancien professeur était un musicien d’exception, un interprète de grande qualité et pédagogue comme on en voyait rarement. Il rassemblait, à lui seul, toutes les qualités qu’un artiste se devait d’avoir et Christian, s’il pouvait remercier son père pour une chose au moins, se considérait comme chanceux d’avoir pu être son élève. Il lui avait donné la passion de la musique, celle qui l’entraînait dans un tourbillon à chaque fois qu’il posait son instrument entre ses genoux. Il lui devait beaucoup de choses, si ce n’était pratiquement tout. Et le savoir si proche de la fin le touchait profondément.
Christian hocha simplement la tête en portant sa tasse de café à ses lèvres. Il n’aimait pas parler lorsque cela n’était pas nécessaire.
Cependant, son geste resta suspendu dans les airs lorsqu’il entendit le mot « ami ». Non. Elle se trompait. Il reposa sa tasse avec plus de bruit qu’il ne l’aurait voulu et se racla la gorge.
Karl était un sorcier russe ayant le sang aussi pur et aussi impeccable que celui qui coulait dans les veines du Travers. Pas comme cette traître de Potter qui avait osé lier son nom à Bartemius Croutpon, lui-même considéré comme une pourriture abjecte auprès des siens. Karl ne pouvait pas être son ami et tous deux avaient plusieurs fois mentionné les traîtres à leur sang. C’était tout bonnement impossible. Chrisitan et Davidov, eux oui. Après l’élève et le professeur, les deux hommes s’étaient chaleureusement serré la main pour se considérer comme égaux. Mais à ses yeux, Karl restait son professeur et lui-même restait son élève. C’était ainsi.
« Cela m’étonnerait, contrecarra l’étudiant en droit platement. Karl n’est ami qu’avec ceux qui méritent son attention. » Quelle ironie de se croire amie avec un tel homme, pensa-t-il. Si elle avait cru un seul instant faire partie de son cercle privé, elle se trompait et se fourrait la baguette dans l’œil. Karl n’était pas aussi approchable qu’elle ne le pensait.  

Cette femme ne méritait même pas que Christian s’énerve – en même temps, l’avait-on déjà vu vraiment sortir de ses gonds ? – et le musicien laissait couler les paroles de la psychomage comme s’il s’agissait simplement d’un souffle d’air dans la pièce. Elle ne méritait pas qu’il lui porte de l’attention. Après tout, Artemis Croutpon était une traître, et rien que posséder ce titre suffisait à l’héritier Travers de se comporter comme tout sang-pur doit se comporter face à une erreur de leur communauté. Aussi, lorsqu’elle prétendit être l’ami de son ancien professeur, le jeune homme ne put s’empêcher de retenir un rire faussement amusé. Amie, vraiment ? Elle se fourrait la baguette dans l’œil jusqu’au coude. Elle ne connaissait pas Karl. Elle ne savait rien de lui. Quand bien-même la sorcière pensait être une amie proche de lui, elle ne connaissait rien de ses aspirations secrètes. Karl n’en avait parlé qu’à lui, et à lui seul. Personne d’autre n’était au courant. S’était tissé entre eux deux une relation de confiance et étroitement liée que Christian avait rarement eu avec quelqu’un d’autre. C’était que la musique rapprochait les personnes, c’était indéniable.
Artemis Croutpon ne faisait pas partie de leur monde
En aucun cas elle n’avait le droit de revendiquer une amitié qu’elle ne pouvait même pas connaître.
Son visage demeura impassible lorsqu’elle le mit en garde de ne pas se fourvoyer. Ses paroles ne lui faisaient ni chaud ni froid. Quelle importance à accorder à la parole d’une Potter devenue Croutpon ? Aucune. L’attitude de son interlocutrice le faisait plus rire qu’autre-chose et il n’était nullement agacé par tant de manières. C’était elle qu’elle ridiculisait, de toute manière
Et Artemis insistait, en plus. Mais c’était qu’elle persévérait la petite. [i]Oh, pourquoi pas après tout. J’ai bien mon temps[/color], se dit Travers. Il n’était pas pressé, aujourd’hui. Quand l’était-il, de toute façon ? Rarement. Chris était de ceux qui prenaient leur temps et ne faisaient pas les choses à la légère, trait de caractère qui correspondait parfaitement à sa nature calme et posée. Il lui indiqua la chaise face à lui d’un geste las de la main.
« Faites, je verrai si vous savez raconter une histoire. » fit-il platement pour lui indiquer qu’il n’en avait que faire qu’elle soit là ou non.

À sa réponse, Christian retint un ricanement. Quelle empotée celle-là. S’il était respectueux de ses aînés, il l’était bien moins de ce genre de personnes que sa communauté avait radié de l’arbre et considérait d’ailleurs que ce dernier avait une bien meilleure mine sans ces fruits pourris. Les tris se faisaient partout et le changement faisait du bien. Cependant, les traîtres avaient encore cette mauvaise manie de paraître fiers devant leurs compères Sang-Purs alors qu’ils auraient dû baisser les yeux tellement leur nom était humilié. Croutpon était de cette trempe-là. Les psychomages avaient décidément bien leur caractère et Christian était bien content de ne pas avoir affaire à eux. Écouter des gens toute la journée, les entendre se plaindre, le musicien avait horreur de ça. Solitaire jusqu’au bout de la baguette. Après tout, chacun son poste, chacun son rôle. On ne mélangeait pas les dignes sorciers avec les elfes de maison. Et pour lui, Artemis Croutpon avait tout l’air d’un gobelin croisé elfe. C’est dire la laide vision qu’il avait de la sorcière.
Les mots de l’ancienne Serpentard résonnaient bien loin des oreilles de Christian qui, en fait, ne l’écoutait pas vraiment. Il n’en avait que faire de ses histoires anciennes avec son professeur. Elle ne savait pas qui il était vraiment et Chris, pour avoir passé des centaines d’heures en sa compagnie, était bien placé pour le savoir. La sorcière se leurrait à tel point que cela paraissait comique. Voir la psychomage se noyer dans un brouillard épais de mensonge et de faux-semblants. Celle qui, normalement, était censée deviner tous les tics de visage et interpréter le moindre petit mot, la moindre phrase, elle avait été ici trompée par le plus grand violoncelliste de tous les temps. Le musicien esquissa un maigre sourire. Quel dur échec, miss Croutpon, se dit-il, la mine pensive, Karl s’est bien joué de vous. En cela, son professeur avait davantage son estime. Car Davidov n’était pas seulement un redoutable musicien. Sorcier aux diplômes d’excellence, son nom en tant que Sang-Pur n’était pas connu aux yeux des sorciers de Grande-Bretagne, mais Christian avait eu l’occasion de bien en parler avec lui. En Russie, les Davidov étaient au même titre que les Travers ou les Black en Angleterre. Puissants. Une haine farouche contre les moldus et autres espèces de la sorte. Extrêmement manipulateurs pour les uns, dans l’ombre de la discrétion pour les autres, ou encore sadiques et sans peur.
Davidov était né dans ce milieu tout en s’appropriant la passion de la musique.
En cela, l’élève et le maître s’étaient reconnus l’un dans l’autre et, sans réellement se le dire, s’étaient attachés l’un à l’autre.
Artemis Croutpon voyait en cet homme un ami tandis que Christian savait pertinemment que ce n’était pas réciproque. Et cela le faisait beaucoup rire.
Laissant un silence transplaner quelques instants, il leva les bras à hauteur de poitrine et tapa lentement des mains comme une applaudi à une pièce relativement ratée.
« Quelle belle histoire, miss Croutpon. Cela m’a presque mis la larme l’œil, fit distraitement le second Travers, vous devriez être écrivaine, je suis sûr que vos best-seller auraient du succès. Enfin… Il se redressa en se raclant la gorge, balayant du regard la pièce qui les entourait en faisant semblant de réfléchir avant d’à nouveau planter son regard dans le sien en haussant les épaules, l'air de rien. Il y a dans le succès quelque chose de relatif. »
Sous-entendu que ses livres se vendraient aussi bien qu’un elfe de maison se revendiquerait d’être libre. Zéro. Nul. Nada.

« Qui vous a dit que je cherchais le succès ? » répondit Christian en guise réponse, un air de satisfaction sur le visage.
Non pas qu’il cherchait la défaite. Mais il ne désirait pas spécialement être mis en valeur ni être au centre du monde. Cette place était réservée à Niclas et grand bien lui fasse. La lumière des projecteurs et autres choses de la sorte, ça n’était pas fait pour lui. Et lui n’était pas fait pour ça. C’était dire à quel point la psychomage se permettait de lui lancer des piques sans même le connaître. Et constater qu’elle se trompait, une fois de plus, le faisait sourire. Oui, ça le faisait sourire. Même si son visage était aussi expressif qu’un lac russe.
Lorsque la sorcière lui déclara qu’elle allait lui laisser, Christian éprouva un vif soulagement. La présence de la traître était aussi gênante qu’un elfe de maison et il ne l’aurait pas supporté davantage. Déjà que la voir s’approcher de lui avait provoqué en son for intérieur une cascade de désespoir. Il était content qu’elle s’en aille voir ailleurs.
« Effectivement. » accorda le musicien en jouant avec sa tasse non sans quitter la sorcière des yeux.
Elle se leva alors et Christian, la suivant du regard, fut extrêmement insensible à son sourire de pimbêche. Ce sourire la rendait juste plus débile qu’à l’accoutumée.
« Mais de même. »
L’hypocrisie à l’état pur. Tandis que la chevelure rousse disparaissait bien loin de lui, Christian leva distraitement la main et commanda un autre café. C’était que cette discussion ennuyeuse l’avait épuisé.