Les elfes tressaillirent devant la baguette dégainée du sorcier qui profita de leur instant de faiblesse pour glisser un pied dans la porte entrouverte. Il fut à son tour décontenancé par la décision intempestive d’une créature zélée de s’accrocher à son chino. La maîtresse de maison intervint heureusement à point pour disperser son armée et le jeune premier au faciès subrepticement dégoûté finit de secouer la jambe pour se débarrasser de la vermine. « Toi, pas tes crétins d’elfes de toute évidence ! » répondit-il plus abruptement qu’il ne l’avait souhaité. Il ne pouvait décemment plus compter sur le grandiose de son arrivée, bouquet de fleurs et bouche en coeur, pour retrouver la miséricordieuse attention de sa fiancée. Son regard s’égara derrière son épaule pour trouver la lourde porte définitivement scellée - clac ! - et son mirage inexpliqué. Il était persuadé d’avoir vu la seconde précédente sa sorcière traverser la coursive le pied nu et agile dans une toute autre toilette.

Cassiopeia se tenait pourtant en chaire sous ses yeux séduits et se défit de son chapeau. L’héritier amouraché eut le sentiment de redécouvrir son charme ravageur sous les rayons du soleil. Il n’avait plus vue sa fiancée depuis le mariage de sa cousine mais l’oubli de sa beauté se trouvait plus lointain (et moins excusable) encore. Le parfum sucré des fraises le transportait une année en arrière dans la serre numéro trois aussi clairement que s’il avait plongé le visage dans une pensine. Il s’agissait du jour où, décidant de la conquérir, il s’était vu défait le premier. La jeune femme avait depuis accepté de le prendre pour époux et pourtant elle ne lui avait jamais paru plus éloignée qu’en cet instant. Son instinct d’enfant gâté le poussait à mépriser ce qu’on lui glissait entre les mains pour préférer observer les promesses dansantes de silhouettes à l’horizon. Le bas de son estomac se contracta et le souffle lui manqua devant celle qui rendait leur laideur aux autres chimères. « Je commence à manquer de mots pour m’excuser … ».

Le bouquet de fleurs assemblé par son elfe semblait pendre aussi stupidement au bout de son bras que les mots au bout de ses lèvres. Et le jeune homme qui se laissait toujours commander par sa passion - et c’était bien là son fâcheux problème - franchit les quelques pas qui les séparaient. Il ne s’importuna pas du consentement de celle qui lui avait offert son coeur mais jamais son corps comme il avait envie de posséder l’un plus que de retrouver l’autre. Il harnacha son bras en bas de son dos et s’empara des lèvres de sa douce héritière.

Qu’il était bon de retrouver sa fiancée ... Ce n’était que lorsque Evan retrouvait les lèvres pleines de Cassiopeia, déjà envahi par la nostalgie de savoir qu’il les quitterait bientôt, qu’il retrouvait l’ardeur première de ses sentiments. La sorcière était douée de ce curieux pouvoir de lui manquer davantage encore quand elle se trouvait dans ses bras. Lui appartiendrait-elle jamais ? Le sorcier la maintint encore contre lui et n’osa plus détacher son regard du sien. « Je ne t’imaginais pas grandir derrière une autre muraille ... » répondit-il simplement avant de déposer un autre baiser, plus tendre, contre la tempe de sa dulcinée. L’invité leva alors les yeux vers la haute pierre grise qui s’élevait infranchissable et sans aspérité. Les doigts de son épouse n’avaient-ils jamais creusé de sillons dans la pierre à force de la toucher ? Il l’imaginait grandir le nez dans un bouquin et faire le tour de sa demeure en laissant pensivement courir sa main sur la froide pierre. « Y as tu été un peu heureuse ? - l’interrogation surgit-elle naturellement de ses lèvres - Ou la compagnie de tes loyaux sujets a-t-elle fini par t’ennuyer ? » l’adoucit-il avec un sourire complice.

Son regard courut alors sur le jardin qui semblait entretenu avec la même perfection que la toilette de son hôtesse. Il n’était pas certain, après avoir déposé un premier pied ici, jamais oser inviter la Yaxley dans la demeure Rosier qui l’avait vu grandir lui. Les premières traces de sa famille sur l’île  britannique remontaient au XIIIème siècle, leur demeure trahissait néanmoins un héritage plus latin que nordique. L’architecture romane paraissait même bâtie autour de patios à la flore riche en rosiers. La fleur au parfum entêtant mais aux épines piquantes était leur symbole. Mais ni les rosiers ni les jardins ni la demeure ne se trouvaient plus du tout entretenus depuis le décès de sa mère. Le vieil elfe de maison - seul serf magiquement attaché à la pierre que toute la magie du père n’avait pas su déloger - avait interdiction formelle de toucher à quoi que ce soit. Cela ne l’empêchait pas de passer un traître torchon sur un meuble poussiéreux ou d’arracher une touffe de mauvaise herbe lorsqu’il devinait le regard de son maître lointain. L’effort était néanmoins suffisamment discret pour ne pas déclencher la colère du patriarche et la maison se trouvait en conséquence plus proche d’une vieille ruine que d’un lieu de vie. Evan n’inviterait pas sa belle à rejoindre ce qui était devenu un triste mausolée où ne vivait plus que, non pas un mais deux, souvenirs d’êtres humains.

Le Rosier se détacha de la sorcière, il laissa courir le bout de ses doigts sur son bras avant de glisser sa main dans la sienne. Il l’avait retrouvée et ne la lâcherait plus. Elle l'avait pardonné à demi-mots et il espérait qu’elle lui présenterait le tour complet de son manoir. Son esprit était de nouveau concentré sur la figure, plus chaire que fantôme, qu’il avait surpris dans l’entrebâillement de la porte. « Ta sœur - devina-t-il enfin - Elle vit ici ? ». Cassiopeia lui avait autrefois décrit l’intéressée comme folle à lier et il l’avait depuis autant de temps imaginer enfermée au quatrième étage de Sainte Mangouste sous un autre nom.

Depuis qu’il fréquentait Cassiopeia, Evan avait eu tout le loisir de se rendre compte qu’elle était différente des autres femmes. Il ne se l’était pourtant jamais imaginée en jeune princesse gothique. Et la figure de son enfance lui arracha un autre sourire impressionné. Elle semblait embrasser le passé et l’avenir à la fois quand lui fuyait constamment dans le présent et les plaisirs éphémères qu’il offrait. « Je comprends mieux ton inclinaison pour les elfes - admit-il sans pour autant partager cette étrangeté - même si je leur aurais à ta place préféré la seule compagnie des morts ». Et sans doute ce nouvel aveu se trouvait-il plus mensonger que le premier. Son épouvantard était un fantôme et il n’avait jamais su l’affronter. Il s’était toujours fait porter pâle aux cours de DCFM relatifs à cette créature du mal ignoblement associé à la figure obsédante d’une mère qu’il n’avait jamais connue. Le surnom affectif que certains de leurs amis prêtaient à sa belle promise, écho au souvenir oublié d’une pensine dans lequel son père appelait ainsi sa mère, suffisait à la rendre fébrile. « Ces derniers demeurent silencieux sans qu’on ait besoin de leur en donner l’ordre ». Mais la plaisanterie destinée à dissimuler son malaise sous un habile sourire ne réchauffa pas une seule seconde son regard d’acier.

Un autre habitant du Château de Morpeth l’intéressait davantage que les elfes et fantômes qui peuplaient après tout déjà chaque logis de leurs grandes familles. Cassiopeia avait un frère et une sœur et il s’étonnait que cette dernière, comme elle avait grandi ici, ne soit pas venu briser la solitaire enfance de sa fiancée. « Tu n’es pas proche d’elle ? » l’interrogea-t-il bien conscient que les liens du sang ne forgeaient pas forcément l’affection. Il lui sembla que son amoureuse pesait chacun de ses mots en l’invitant comme si la présence de sa sœur révélait quelque menace. Et le fils de Laomédon attarda son regard sur le mur gris de la demeure dont aucune somptuosité ne venait affaiblir les défenses. Il demeurait toujours impressionné mais ne souriait plus devant cette imprenable forteresse. Il devinait que les Yaxley, et plus encore leur belle héritière, n’invitaient que très peu de personnes à en franchir le seuil. Et il s’interrogea sur le destin des êtres aux pensées dépourvues de pureté qui avaient franchi ses murailles avec imprudence. Il voulait bien croire que les fantômes étaient nombreux. Le sourire de sa fiancée l’ensorcelait et, il le lui avait déjà confessé, il n’y avait nul endroit où il ne l’aurait pas suivie. « Tu m’as trop vanté le mérite de ses occupants pour que je souhaite y échapper » caressa-t-il le dos de sa main avec son pouce.

Lorsque Cassiopeia poussa la porte de ses souvenirs d’enfance, Evan porta son premier regard vers le plancher qu’il fut heureux de trouver débarrassé de la présence de tout elfe. Il dissimula habilement son plus grand soulagement. La porte se referma alors avec la lourdeur d’une pierre tombale pour les enfouir dans un épais silence. Sa fiancée l’avait mis en garde mais Rosier lui lança pourtant un regard perplexe. Il n’était pas si curieux que l’aînée soit devenue folle dans un pareil tombeau, il l’était davantage que la cadette ne l’ait pas suivie dans la démence. Leurs enfants, se promit-il, ne grandiraient pas dans une telle austérité. Il abandonna la délicate main de sa fiancée pour s’emparer de sa taille fertile lorsqu’elle lui présenta les tapisseries de sa maison. Les classes de son oncle Basil, si elles l’avaient empêchées de souffrir de la mélancolie qui contaminait chaque demeure de leurs familles, ne s’étaient jamais portées sur la géographie de leur pays. L’héritier se trouvait, en cette matière comme en de nombreuses autres, ignare. La gorge de sa bien aimée l’intéressait davantage et il aurait aimé renommer sa clavicule détroit de rosier avant de conquérir la ligne sinueuse de ce fleuve jusqu’à son nombril. Sa prise sur sa taille se raffermit lorsqu’il lui répondit d’une voix distraite en finissant de la contempler sans la moindre décence. « Des terres en fanion d’accueil ? Ta famille paraitrait presque révolutionnaire … ». C’est qu’il s’était plutôt attendu à trouver une relique mettant en avant le sang et non la terre des Yaxley. La voix tonitruante d’un vieux monsieur résonna alors dans le hall spartiate pour le faire mentir. « Presque » sourit-il, davantage magnanime que sincèrement amusé, à sa fiancée qui resterait encore non conquise. Son regard d’acier aussi clair que son sang était pur, marque reconnaissable de sa famille, se refroidit en se portant sur l’ancêtre. « Suffisamment pure pour que tu aies décidé de l’unir à ta descendance une première fois … je suis Evan ». Le sens premier de son prénom signifiait ‘de noble naissance’ mais il ne s’attarda pas longtemps à faire jouer le portrait aux devinettes. « Mon père est Laomédon Rosier ». Son respect pour Cygnus II le conduit à relâcher sa prise sur sa descendante pour le saluer d’un mouvement de la nuque. Mais son ton vibrait d’insolence. Son nom l’exaltait. Il l’exécrait.

Le jeune homme se trouvait davantage intéressé, comme à l’accoutumé, vers ce que contenait les boîtes plutôt que sur leur étiquette. Sous le regard sévère du vieil aïeul, il se pencha cette fois-ci vers l’oreille de sa future dame sans frôler aucune parcelle de son corps. « J’espère que ton bienveillant quadrisaïeul ne nous sera pas offert en cadeau de mariage » lui murmura-t-il. Cette position lui permit d’aviser derrière l’une de ses boucles, avec laquelle il l’avait initialement confondu, un énorme serpent en train de se dessiner un passage dans l’embrasure de la porte. La bête se dirigeait vers eux et son regard se teinta d’effroi. « Ton manoir recèle encore de nombreuses épreuves ? ». Il espérait sincèrement que le serpent n’en soit pas une car, tout serpentard qu’il était, le sifflement du reptile était inquiétant pour qui ne parlait pas le fourchelangue.