Le besoin obsessionnel d’obtenir ce qui lui échappait, Vespyr l’appelait amour et ses affres étaient cruels. Elle se promenait depuis la rentrée avec une boule de cristal qu’elle astiquait de manière compulsive dans l’espoir d’y lire son brillant futur de Mrs Avery. Mais le contenu de la boule était nébuleux tandis que les regards et sourires que s’échangeaient Thomas et Lys étaient sans équivoque. Dénier le vif intérêt de l’héritier pour la jeune femme en même temps que sa morne indifférence à son égard à elle devenait de plus en plus compliqué. Sa naïveté s’était laissée berner une dernière fois, pleurnichait-elle pour le centième fois. L’adolescent de tous ses désirs lui avait demandé un service qu’elle avait honoré avec une grande diligence (et au prix de trois jours à l’infirmerie, babillait-elle sans compassion auprès de son complice qui lui avait perdu un œil dans l’affaire). Leur directeur de maison avait laissé entendre à la fin de la dernière classe qu’il aurait adoré pouvoir tester les propriétés de la sève du saule cogneur de leur école, le vieux renard avait même laissé entendre aussi subtilement qu’il en était capable que l’étudiant qui pourrait l’y aider mériterait une invitation à sa prochaine soirée. La ténacité de la troisième année la rendait capable de tout et ce miracle, elle l’avait accompli.

Alors pourquoi, pourquoi diable, Thomas Avery ne l’avait-il pas invité à la soirée méritée ?

Il avait débarrassé le bras en écharpe de la troisième année de la fiole durement obtenu avant de lui briser le coeur en lui annonçant qu’il se rendrait à la prétentieuse petite soirée avec sa toute aussi prétentieuse blonde. Madame Pomfresh avait dû ajouter à la prescription de sa patiente en pleine crise de nerfs un philtre calmant avant qu’elle ne rejoigne le reste de ses camarades. Et c’était sûrement une heureuse chose, faute d’être un superbe prétexte pour ne pas prendre de notes en métamorphoses. La troisième année excédée claqua la porte de sa dernière classe après avoir bénéficié de devoirs supplémentaires. Elle marchait dans les couloirs en appuyant bien les talons de ses souliers vernis pour prévenir de son énervement quiconque aurait souhaité l’approcher et se trouva bientôt nez à nez avec Icarus. Le garçon était seul, comme à son habitude, et confortablement installé sur une marche d’escaliers, ce qui ne la surprit pas. Le saluer ou l’ignorer ? Un coup d’œil derrière son épaule lui indiqua que sa clique habituelle de « copines » n’était pas présente. Cela lui ferait du bien, ne pensait-elle qu’à sa personne, de parler avec un garçon dont le nom de famille était aussi peu glorieux que le sien. Cela noircissait son humeur jour après jour de traîner avec des filles qu’elle admirait autant qu’elle jalousait. Et puis, comme elle avait mis un râteau au garçon, cela confortait son égo de lui parler. « Salut ! » cessa-t-elle enfin de se mordre l’intérieur de la joue pour l’aviser sous ses paupières blasées. « J’en ai marre de l’école - commença-t-elle tout naturellement à cracher sa bile après avoir posé ses fesses sur la marche comme s’il s’agissait d’un trône - C’est quoi l’obsession de tous ces crétins à vouloir rentrer dans le Club de Slug ? J’hésite à envoyer un hibou à père pour lui raconter qu’il a voulu me peloter, je suis sûre qu’il se ferait virer, et on arrêterait enfin de m’emmerder avec ces soirées … ».

Les élèves qui avaient un problème avec le Club de Slug étaient généralement les jaloux qui n’y étaient pas conviés et la gamine avait décidé ce jour de rejoindre cette triste catégorie. « Tout ça c’est à cause de Slughorn » bougonna-t-elle naturellement poussée dans sa nature capricieuse par le paternalisme pourtant singé de son camarade. « Il a dit qu’il rêvait de tester les propriétés de la sève du saule cogneur en classe avant d’enchaîner comme par hasard sur le sujet de sa prochaine soirée ! La subtilité d’un troll de sécurité ! ». La tristesse contracta les poings de la troisième année autour du tissu de belle qualité de sa robe. Elle s’en fichait comme de la guerre des géants, elle, de rejoindre ce stupide cercle, ou du moins elle s’en était fichue jusqu’à ce que le fantasme de s’y pavaner au bras de Thomas Avery ne la tourmente. « J’ai pas pu dire non quand il m’a demandé ! - ne pouvait-elle prononcer le nom de son aimé sans s’étrangler d’une nouvelle crise de larmes - Et tu sais qui il emmène à ma place à la prochaine soirée ? ». Elle extirpa un mouchoir de sa poche pour l’apposer sous ses cils maintenant bien secs mais l’ulcère provoqué par ses sentiments non réciproques restait vif. Prendre le temps de s’arrêter sur son exploit et puis quoi encore ? Vespyr ne savait s’enorgueillir que du regard des êtres qu’elle jugeait supérieurs en raison de leur pureté qui rimait dans leur maison avec popularité. « J’ai passé trois jours à l’infirmerie, c’était une expérience terriblement traumatisante - j’ai failli gober l’œil de Dave Goujon, je ne pourrais plus jamais manger de raisins ! - et lui a pris la sève récoltée au presque prix de ma vie pour y emmener Lys Malefoy ! » hurla-t-elle dans les couloirs le prénom de la blonde qu’elle haïssait plus violemment que jamais. L’esquisse en cours l’apaisa d’un soupir séduit quand elle y reconnut les traits de son aimé mais elle fronça des sourcils intrigués par l’air affolé dont Icarus l’habilla de deux coups de plumes. Circé n’avait pas perdu un seul mot du récit et le groin de son cochon de compagnie avait discrètement quitté sa toile pour s’en aller renifler la détresse du garçon éborgné et autrement plus traumatisé qui n’avait toujours pas quitté son lit d’infirmerie depuis toutes ces mésaventures.

L’amour, non content d’aveugler nombre de ses victimes, paraissait également boucher les oreilles et bâillonner les lèvres de Vespyr. Dans un geste qui était chez elle démonstratif d’une profonde gêne, elle fit tinter les breloques qu’elle portait au poignet pour replacer d’un mouvement vif et maniéré une mèche de cheveux derrière son épaule. Mais le geste fut tout aussi vain à lui rendre l’audition que l’usage de sa langue fourchue. Elle ne souhaitait pas comprendre ce qui lui était intolérable et sa carapace semblait toujours se fissurer sans ne jamais se briser. « C’est cette sale goule qui l’aveugle ! » pesta-t-elle encore vulgairement en évitant soigneusement le regard de son interlocuteur. Celui-ci ne retrouva pleinement son attention que lorsqu’il la flatta d’une apostrophe qui la séduisait certes plus que le qualificatif de pauvre, et elle s’accouda sur une marche supérieure pour pivoter vers lui et écouter toute ouïe ses propos avec un sourire malin (tant pis pour son port altier et son apparente impassibilité de toute façon si mal jouée). « Tu m’aiderais à la faire tomber de son piédestal ? ». Car pensez bien que de son point de vue dégénéré le mangemort en herbe était autant victime de sa blonde prétendante que des pattes velues des araignées sur la caricature. « Parce que j’ai un tas, mais alors un tas d’idées, pour se faire ! - confessa-t-elle à voix basse après jeté un rapide coup d’œil autour d’eux. - Mais j’ai jamais osé encore ». Le bras de la famille Malefoy était réputé aussi long que le courage de la Wilkes était réputé court. Elle serra niaisement contre son coeur la caricature comme pour s’insuffler la force de lancer une croisade pour son aimé.