"Keuf keuf keuf".

Argh, il venait de s'étouffer avec une céréale.

Kierán se trouvait dans son appartement à Londres, en compagnie de son chien, d'un irish coffee et d'un bol de céréales sans lait - parce que ce n'est pas bon, avec le lait. Fort heureusement, une gorgée de son café au whisky avait suffit à lui sauver la vie. Il observa Spartacus qui se contentait de remuer la queue, sans doute ravi à l'idée que son maître ne décède pour finir son bol. Le langue-de-plomb, dégoûté, finit son bol de céréales bon marché, finit d'une traite son café et prit son sac pour y chercher un paquet de mouchoir. Il avait l'étrange mais néanmoins présente impression qu'il allait passer une sale journée. Il jeta un coup d'oeil à sa montre, il était pile. Kierán était donc pile en retard, comme toujours. Il avait mal à la tête à la suite d'une sale beuverie la veille dans l'allée des embrumes, dont il ne gardait qu'un souvenir nébuleux de quelques gallions extorqués pour une petite chanson. Il avait chanté pour se faire voler, tout à fait logique. Il marmonna dans sa barbe en fourrant une main dans les poches de son jean qu'il n'arrivait pas à s'enfiler pour constater qu'il n'y avait en effet, plus une pièce d'or. "Hmf".

Une fois le jean enfilé, les chaussures aux pieds, les cheveux mal-coiffés, il saisit sa baguette qu'il fit glisser dans la poche arrière de son jean qu'il recouvrit par son pull. Il sortit en prenant ses clés et ferma derrière lui, parce qu'il savait que sa sœur ne sera pas debout avant au moins midi  - c'est-à-dire lorsque l'appel du ventre la sortira du lit. Il traversa les mêmes rues que d'habitudes, s'arrêta devant un clocher pour contrôler l'heure - dix minutes de retard, déjà ! - et continua sa route en pressant le pas. Il arriva à l'entrée du Ministère dans les toilettes, et prit le même chemin qu'habituellement lorsqu'il arriva dans l'enceinte du bâtiment. Il passa naturellement par les points de contrôle, prit l'ascenseur qui le mena droit au département des Mystères. Kierán était prit d'un bâillement fou en ouvrant la porte pour constater que devant lui, se tenaient vraisemblablement Bartemius Croupton - qu'il n'avait jamais eu la chance de rencontrer merlin merci - et Raven Fawkes. Sa mine se renfrogna à la vue de l'Auror envers qui il ne ressentait que des sentiments très partagés. Il ne savait pas pourquoi ils étaient là, qui ils attendaient, et il s'en foutait pas mal. Comme ils étaient très hauts placés dans la hiérarchie magique au Ministère, il choisit tout naturellement de se désintéresser d'eux et sortit sa baguette qu'il tînt entre ses dents pour se saisir de la prophétie numérotée au 355641.

Kierán ne se remettait toujours pas d’avoir faillit rendre l’âme à cause d’une céréale mal mâchée. Il ne savait pas encore que ce qui l’attendait serait pire que cela, et viendrait ponctuer avec honneur, la journée merdique qui se profilait. En voyant Fawkes et Croupton sur le pied de guerre au Département des Mystères, Kierán ne s’était rien dit. Il se fichait de leur présence comme du dernier roupillon de son clebs. La baguette entre ses dents pour bien se saisir avec précaution de la prophétie, il sursauta violemment lorsque le Directeur du Département de la Justice Magique s’adressa à lui dans un franc monologue. Le langue-de-plomb se releva, la prophétie toujours en main, pour observer l’homme et son acolyte qui le visait comme s’il avait été une cible. Encore une folle de la gâchette pensa-t-il sombrement. Il lui tendit sa baguette en signe de reddition - jamais il n’aurait provoqué un duel dans la salle des prophétie, au grand jamais - et se baissa pour la reposer à sa place, en silence, avec cet air morne naturel qu’il arborait toujours. Kierán n’avait jamais été un animal enthousiaste ou animé d’un esprit contradictoire, aussi se contenta-t-il de hausser les épaules avant de lâcher : “Très bien”. S’il était très calme, il bouillonnait à l’intérieur de lui, tout en se demandant s’il avait pu se trahir en donnant des informations à Lucius. Bartemius Croupton avait l’air d’un enfant rageur devant son cadeau d’anniversaire. Il sentait en lui une envie de le broyer mais loin de l’inquiéter, Kierán se contenta d’ignorer cette impression, tout comme il ignora le reste. Bien encadré par les deux grossiers personnages, le jeune homme se contentait de lever les yeux au plafond avec silence comme s’il était déconnecté de la réalité, ce qui était finalement un peu le cas. Il avait tout prévu pour ne pas laisser de traces, il n’était pas idiot. Quoiqu’ils aient contre lui, il ne devait pas y avoir grand chose.

Kierán était un garçon qui avait toujours été calme. S’il cachait un certain côté passionné derrière un aspect blasé, c’était également parce qu’il ne désirait pas que l’on s’intéresse à lui. Le jeune homme avait toujours bénéficié d’un farouche calme olympien, sans doute hérité de son père. Il ne pouvait faire de comparaison avec sa mère qui était décédée avant qu’il ne puisse construire des souvenirs d’elle, aussi se basait-il sur la tendre patience de son père, qui, loin de le juger ou de le violenter, avait toujours été à l’écoute de ses enfants. Ainsi mettait-il toute sa patience et son calme à l’œuvre alors qu’il était encadré de deux hauts gradés de la justice. Tous ceux qu’ils croisaient savaient désormais qu’un langue-de-plomb venait d’être arrêté, et la raison probablement, ne serait pas difficile à comprendre par les temps qui courraient. Merci Croupton, merci Fawkes pour l’affichage public. Le jeune homme se contentait de lever les yeux sur les lumières de l’ascenseur pour y observer un papillon se brûler les ailes contre elle. La destinée de cette petite chose semblait s’arrêter dans ce lieux, tandis que lui, ne savait pas où il allait. Au fond de lui, il bouillonnait. Il bouillonnait parce qu’on venait l’arrêter alors qu’il avait du travail. Croupton par ailleurs, avait fait venir Fawkes, il devait donc avoir peur qu’il se rebelle et sorte sa baguette. Kierán jugeait l’attitude stupide mais pas moins protocolaire, alors, il n’avait pas son mot à dire.

Il ne doutait pas que se battre contre Croupton en duel serait presque un jeu d’enfant. Il était non seulement doté d’un esprit doué mais également d’une magie incisive qu’il n’avait jamais eu aucun mal à maîtriser. Ainsi était-il un très bon duelliste et un puissant sorcier. Mais il n’était pas assez fou pour penser pouvoir combattre Fawkes et s’en sortir. Elle était Auror, et elle avait l’habitude des combats, tandis que lui, devait se contenter de quelques duels issus disputes à propos d’un verre d’alcool mal digéré dans une rue annexe du Chemin de Traverse vers minuit. Ainsi s’était-il rendu - pouvait-il se rendre s’il n’avait rien fait ? - de manière tout à fait pacifique. Le langue-de-plomb ne voyait pas très bien de quoi on pouvait l’accuser. Il ne se sentait pas traître puisqu’il ne servait pas les intentions du Seigneur des Ténèbres par idéologie. Il ne leur rendait pas de compte, que ce soit à ce groupuscule ou à un autre, ou au Ministère. Kierán vivait avant tout pour lui-même. Cependant, cela ne faisait certainement pas de lui un anarchiste, il ne sentait simplement pas représenté et ne se sentait pas à sa place. Voilà tout. De fait, il pouvait tout au plus être accusé de divulgation d’informations sensibles du Département des Mystères, selon lui. Les informations qu’il livrait n’avaient tué personne et n’avait mené à la mort d’aucun individu. Ce n’était pas comme s’il avait donné l’emplacement de la maison Prewett ainsi que la faille de sécurité pour les assassiner. Après tout, il ne parlait que de ce que certains considéraient comme des fadaises. Cela n’en était pas pour lui, mais vraiment. En quoi cela pouvait intéresser Bartemius Croupton ? C’est sur cette étrange pensée qu’ils sortirent de l’ascenseur pour emprunter quelques couloirs qu’il ne connaissait pas. Kierán arrivait bien trop souvent en retard pour se permettre de flâner çà et là. Le Ministère n’était pas un lieux qu’il souhaitait visiter pensait-il sombrement, tandis qu’ils descendaient maintenant un escalier dont il percevait à peine les marches. Ses yeux sensibles à la lumière en furent tout étourdis puisqu’il n’y en avait pas ici, et il finit par avoir un mal de crâne, pressentant qu’il se trouvait là dans un labyrinthe. Il passa une main dans ses cheveux comme s’il allait disparaître alors qu’il se décoiffait, mais cela ne fonctionna pas. Brusquement, tous les trois se retrouvèrent dans une pièce qu’il devinait être l’endroit où il allait être interrogé. Il fronça les sourcils parce qu’il ne se rappelait pas avoir passé une porte quelconque. L’Irlandais réalisait combien il était dur de s’évader de cet endroit, et il avait l’impression funeste qu’il s’agissait de l’antichambre d’Azkaban.

Il avisa la chaise qui attendait son séant, et s’assit - s’affala - en remontant les manches de son pull comme si la vue de ses bras sains de tout tatouage de crâne et de serpent allait le disculper de toutes les charges. Aussi, il faisait cela pour être plus à l’aise. Le jeune homme gémit brusquement face à la lumière qui venait inonder ses pupilles claires et il se cacha les yeux avec ses mains pour s’habituer à celle-ci. En voilà une sadique expérience. Il bâilla ensuite lorsque Croupton commença son speech - il s’agissait-là de quelques propos totalement inintéressants pour lui qui avait quelques connaissances juridiques - et posa ses yeux bleus sur l’Auror en face de lui. Il détestait tellement cette femme depuis de nombreuses années qu’il ne pouvait que trouver fortement ironique la situation qui se déroulait sous ses yeux, et dont il était le principal acteur. Cela était tellement ironique d’ailleurs, qu’il en eut un rire jaune. Raven Fawkes, quelques années auparavant, avait été incapable de sauver la vie de son père, et la voilà maintenant qui questionnait son fils pour l’envoyer très probablement en prison. A croire qu’elle avait une dent contre son nom et d’ailleurs, pensa-t-il hargneusement, c’était à elle qu’on devait une cellule à Azkaban. Les ressentiments qu’il ressentait à son égard lui donnaient envie de lui répondre que la soirée du 28 Mars avait été passée en la charmante compagnie de sa sœur, mais ce n’était pas le cas. Il ne souhaitait pas mettre Melody dans une situation délicate où elle devrait mentir pour l’aider ou se taire et l’envoyer en prison. Il craignait par ailleurs que soit, ses propos ne soient pas crus, ou soit, qu’ils soient pris pour de la provocation. Kierán ne désirait pas cela. “Vous pensez que je me souviens de toutes les soirées de ma vie, Miss Fawkes ?” s’amusa-t-il simplement du manque de précision de l’Auror, “surtout qu’elle date, celle-là”. Il soupira, et préféra ne pas se trahir d’un quelconque langage corporel angoissé : “Je devais probablement jouer du saxophone au Ragtag and Bobtail, dans l’Allée des Embrumes. Ou alors j’étais pianiste au Starduck’s Coffee. Ou alors j’étais alcoolisé dans mon canapé, je n’en sais rien, Miss Fawkes, parce que toutes les soirées sont les mêmes et se ressemblent. Remarquez, peut-être que j’étais aussi au poste de police magique pour payer une contravention de ma soeur”. En parlant de Ragtag and Bobtail… “D’ailleurs, puisque vous êtes-là, un gobelin du nom de Jeresec m’a volé hier soir une bourse pleine de gallion au Ragtag, j’aimerais bien la récupérer” continua-t-il comme s’ils discutaient naturellement comme deux amis.

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S’il y avait bien quelque chose qui différenciait généralement Oona Graves et Kierán Graves (outre leur sexe), c’était bel et bien la politesse. Pourtant, tandis qu’il prenait de haut l’Auror en se moquant délibérément de son imprécision, nul n’aurait pu dire qu’ils n’étaient pas frère et sœur. Là où la plus jeune se montrait enflammée, le plus âgé se montrait plus tempéré, là où elle devenait une malotrue, il faisait preuve de diplomatie. Mais Raven avait toujours eut le don extraordinaire de lui donner envie de commettre un meurtre. Cela n’était pas quelque chose qui était profondément ancré dans ses gènes. Il n’était pas dans les habitudes des Graves de haïr qui que ce soit, et même ses ancêtres qui avaient longtemps été opprimés n’avaient guère éprouvés de haine. Mais Kierán - comme s’il ne se démarquait déjà pas assez de ses aïeuls - vouait une féroce aversion pour cette femme depuis qu’elle avait été incapable d’empêcher la mort de son père. Le jeune homme avait l’impression que ce n’était guère Bartemius Croupton qui se tenait dans l’ombre mais plutôt la haute figure de son père qu’il n’avait plus vu qu’en rêve depuis qu’il l’avait mit en terre. Raven Fawkes l’avait certes connu, sans doute admiré, mais Kierán avait toujours été bien trop conscient des différences entre son paternel et lui-même. Il avait longtemps essayé de lui ressembler, devenant un élève particulièrement studieux, il avait fait de la musique, avait appris l’équitation. Il avait fait tout ce que Callaghan voulait pour lui faire plaisir et lui ressembler. Son fantôme se tenait entre eux comme s’il devait arbitrer cette joute verbale. A cette pensée, le langue-de-plomb se sentit mal.

Oh, il était conscient que ses actions n’étaient pas très morales. Il était conscient que de son vivant, il aurait eut à faire au visage défait de son père. Mais son père était mort, et imaginer sa réaction était non seulement déplacé mais également terriblement irritant. Il n’avait pas besoin de se dire qu’il devait le décevoir alors qu’il n’en était que trop conscient. “Éclairez ma baguette, Miss Fawkes” l’invita-t-il d’un geste lorsqu’elle lui confia savoir ce qu’il trafiquait dans le dos du Ministère. Ironiquement, il se dit qu’ils devaient être au courant qu’il achetait du poteen sur le marché noir, mais il craignait que les accusations ne soient plus sérieuses - suffisamment en tout cas, pour venir le chercher sur son lieu de travail. Raven continuait, grandiloquente au possible au point de l’agacer. Sauver son âme, hein ? “Qui vous jugera pour sauver la vôtre ?” demanda-t-il en claquant la langue contre son palais d’un air défiant. Croupton ne faisait maintenant plus que parti du paysage et Kierán avait presque oublié sa présence. C’était comme s’ils ne s’étaient pas complètement tout dit huit ans auparavant, comme s’il restait des interrogations et des provocations à dire. Huit années supplémentaires avaient donné de nouvelles mauvaises pensées au jeune homme à chaque fois qu’il regardait un cliché de son père, ou à chaque fois qu’il regardait ce qu’étaient devenus les Graves depuis la mort de Callaghan. Alcooliques ? Il était prêt à parier qu’il l’était, et sa sœur l’était tout autant. Le domaine familial ? Les portes étaient closes depuis trop longtemps. Qu’était devenu leur nom en Irlande ? Une vieille relique dont plus personne ne se souciait plus désormais. Il n’y avait que leur famille qui se souciait encore de leur nom, et encore. C’était fou tout ce à quoi il pouvait penser en échangeant seulement quelques mots avec une Auror qui l’interrogeait pour des méfaits - pensaient-ils ! - qu’il aurait commis pour nuire au Ministère. S’ils savaient comme il ne se souciait ni de leur Institution ni de Celui-dont-on-ne-doit-pas-prononcer-le-nom. “Je ne fournis rien du tout, à personne. Je suis langue-de-plomb, j'ai bien lu le contrat que j'ai signé avant de travailler ici” répondit-il avec nonchalance, avant de se renfoncer dans son siège comme un enfant réfractaire. Il observa Raven avec un regard provocateur, comme si tout ce qui se passait ici n’était que l’aboutissement logique de leur terrible relation depuis huit ans.


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L’être intelligent qu’était Kierán Graves se trouvait être influencé par ses ressentiments à l’encontre de l’Auror, si bien qu’il utilisait ici davantage ses instincts que ses neurones. Grand mal lui fasse, puisqu’il ne pouvait s’empêcher de provoquer inutilement - et au risque de s’enfoncer - Raven Fawkes pour éprouver seulement une fraction de satisfaction personnelle. Le règlement de comptes entre eux ne semblait pas être une chose raisonnable qui se serait érigée entre deux êtres pensants mais plutôt une muraille entre deux nations protégées par leurs armées. Leurs troupes se faisaient continuellement face depuis plus de huit ans, et l’irlandais prenait un plaisir malsain à nourrir l’animosité de celles-ci. Il n’était pas un homme revanchard, et pourtant, pourtant, il ne pouvait s’empêcher d’en vouloir profondément et irrévocablement à celle qu’il avait désigné tout seul comme coupable. Il s’agissait là davantage d’une attitude d’un adolescent mécontent que d’un adulte bien pensant, et ainsi, le langue-de-plomb se portait en exemple admirable des failles qui existaient chez les êtres les plus intelligents. Car il ne faisait guère preuve d’intelligence à nourrir des ressentiments violents et haineux envers une femme seule. Quel piètre descendent d’un grand fonctionnaire il faisait, se plaisait-il à se répéter lorsqu’il se réveillait avec une bouteille vide entre les mains. Sa pique eut au moins le mérite de faire se raidir la jeune femme et un sourire sardonique s’étira sur ses lèvres. Non mécontent de lui, il préféra ne rien ajouter de plus pour voir si elle allait répliquer. Ce qu’elle ne fit pas. Raven Fawkes n’avait peut-être pas tant changé que cela en huit années au Bureau des Aurors, et sans doute que cela sera également la perte de ce dit Bureau. Le jeune homme espérait du plus profond de son cœur meurtri par le deuil que les supérieurs de cette femme finiraient par se rendre compte de leur erreur, qu’ils finiraient par la punir pour tout ce qu’elle avait fait. Il ne niait pas qu’elle était une sorcière douée, car l’aveuglement rageur du garçon avait tout de même des limites que son intelligence naturelle délimitait, mais nul ne pouvait nier qu’elle manquait parfois de discernement. Et elle en manquait farouchement avec lui. Kierán ne supportait pas d’être questionné par elle, à dire vrai, et en cela, la voix de Croupton, qui surgissait de l’ombre comme celle de son père l’aurait fait s’il avait encore été en vie, le rassura quelques instants malgré les funestes paroles qu’elle amenait avec elle. “Ne suis-je pas déjà en garde-à-vue ?” demanda-t-il en se tournant vers le Directeur, “concernant mon appartement, tout ce que je me demande c’est qui, de mon chien ou de ma sœur, nourrira l’autre”. Savoir qui de Spartacus ou d'Oona s'occupera de l'autre était en effet quelque chose qui amusait énormément le langue-de-plomb. Il leva un sourcil autrement plus interrogatif avant de croiser les mains sur la tables, ses manches toujours clairement relevées sur ses avant-bras, tandis que l’Auror continuait. Se croyait-elle dans une pièce de théâtre ? “Ne pensez pas que j’étends ma haine à votre encontre à toute notre Institution, Miss Fawkes. Ne pensez pas, je vous prie, que vous êtes la seule chose qui compte dans ma vie” lui répondit-il d’un ton défiant, “je n’ai jamais et ne détesterai jamais le Ministère. Pourquoi le haïrais-je alors qu’il apporte une stabilité certaine dans ma vie depuis des années ?”. L’argument, valait la peine d’être posé.

Raven Fawkes était la seule forme de vie et la seule chose tout court, qu’il haïssait profondément et viscéralement - mais pas au moins de haïr tout ceux qui portaient le nom des Fawkes si vous voyez ce que je veux dire - et le jeune homme n’avait absolument rien contre le Ministère. Il y travaillait depuis des années, il aimait son travail et ses recherches. Sa vie se résumait grandement au Département des Mystères, qu’elle le veuille ou non. Malgré tout, elle ne pu s’empêcher de souligner cette particularité dans ses paroles suivantes. A dire vrai, aussi mauvaise foi pouvait-il être lorsqu’il s’agissait d’elle, Raven avait tristement et terriblement raison.
Kierán avait donné des informations - sacrées infos, parfois ! - contre le Ministère et pour le lord. Non pas pour des raisons idéologiques mais davantage pour des raisons pratiques. Qui se chargera de lui s’ils venaient à gagner ? Il n’avait pas envie de finir aussi tôt entre les quatre planches d’un cercueil à Galway. Tout comme il ne voulait pas que sa sœur y finisse également. Lui, les risques qu’il prenait et qui se retournaient contre lui, il le faisait pour eux. Pour leur sécurité, bien que cela leur passe totalement au dessus de la tête. Ils ne pouvaient pas comprendre, eux et leur stupide idéologie manichéenne. “Rien n’est pire que de voir le monde tout noir ou tout blanc” se permit-il de murmurer comme seules paroles à la question de la trentenaire. Sa voix à peine marmonnée venait de raisonner dans la pièce tristement sombre et autrement vide du Ministère. Qu’ils pensent ce qu’ils voulaient de lui, et qu’ils fassent ce qu’ils voulaient - pauvre être naïf. Kierán ne dira rien, pour l’instant.

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