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Caradoc referma doucement la porte de la chambre 47, joignit ses mains devant lui et fit craquer ses articulations avec un soupir exténué. Il venait de passer une heure avec un patient inventeur auto-proclamé de sortilèges, qui avait été victime de sa dernière création, une incantation sensée donner aux sorciers de petite taille une chance d'atteindre le mètre soixante-dix... Mais qui était seulement parvenu à réduire son créateur à une hauteur de vingt-sept centimètres. Monsieur Hoffman était arrivé avant-hier, et les Médicomages n'avaient pas encore réussi à lui redonner sa taille d'origine... et avaient beaucoup de mal à garder leur sérieux face à leur patient, ce qui avait pour fâcheux résultat de rendre ce dernier irascible. Il passait sa vie à réclamer la présence des infirmières, empêchant celles-ci de faire leur travail : Caradoc avait donc décidé d'aller le voir lui-même, pour lui signifier qu'il devait arrêter ses caprices. En sortant de sa chambre, au terme d'une joute verbale lors de laquelle Monsieur Hoffman n'était pas parvenu à faire sortir son Médicomage de ses gonds, il ne savait cependant pas bien s'il avait réussi à régler le problème. Il rejoignit en traînant les pieds la salle de repos de son service, mais son collègue Christopher en avait décidé autrement : « Doc, un message vient d'arriver de l'accueil, tu peux aller voir ? Ça a l'air urgent ! » Un gémissement théâtral échappa à Caradoc, qui ne rêvait que d'un café. « C'est bien parce que tu t'es occupé de Madame Raspelter toute la journée ! » le prévint-il en tournant les talons, le doigt tendu vers lui, mais un sourire complice aux lèvres. Descendre à l'accueil, c'était jamais bon signe, et chaque service y allait toujours à reculons. Cela ne signifiait qu'une chose : patient pénible ! Caradoc, une fois les portes de l'ascenseur refermées sur lui, observa son visage dans le miroir et se passa la main sur le visage : il n'avait pas super-mine. Sans doute sa rupture avec Emily n'arrangeait-elle pas les choses. Ce qui était certain, en tous les cas, c'est que les hurlements qu'il entendait dans le hall ne risquaient pas le moins du monde d'arranger quoi que ce soit ! Sur ses gardes, le jeune homme se dirigea vers la source du bruit, et se plaça derrière la stagiaire en charge de l'accueil. « C'est bon Ginevra, je prends la relève, rassura-t-il la jeune fille qui semblait au bord des larmes, bonsoir euh... Madame ? » s'enquit-il en essayant de déterminer le sexe de la créature qui se cachait derrière tous ces sourcils. « Vous êtes dans un hôpital, je vais vous demander de vous calmer et de me suivre, s'il vous plaît. » Il s'était efforcé de garder un ton égal mais ferme, mais luttait difficilement contre le fou rire qui le gagnait !

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La créature poilue en face de lui rétorqua assez vertement qu'elle n'était pas mariée, ce que Caradoc n'avait pas le moindre problème à croire vu le caractère de bouse que sa nouvelle patiente exhibait dans le Hall de Sainte-Mangouste comme un étendard. Il garda sagement cette réflexion pour lui, d'une part parce que cette jeune personne était sans doute dans une situation assez désagréable comme ça, mais surtout parce qu'il avait un peu peur de se retrouver dans le même état qu'elle s'il se laissait aller à lui répondre sur le même ton. Il ne tenait pas vraiment à terminer allongé dans un lit de son propre service ! D'autant plus que la jeune personne qui la suivait vers les ascenseurs de Sainte-Mangouste semblait se calmer d'elle-même... « Je vous en prie n'en faites rien, lui rétorqua-t-il assez gaiement à propos des sourcils blonds vélane, à moins que vous ne vouliez ressembler à un Demiguise évidemment ! ». Mauvaise idée visiblement, car la jeune femme, le bras enfoncé jusqu'à l'épaule dans son sac à main, retrouva une voix agressive et par pur réflexe Caradoc ramena sagement sa main en direction de la grande poche dans laquelle il rangeait sa baguette. Même les Médicomages n'étaient jamais trop prudents, surtout face aux sorciers affublés de problèmes psychologiques ! Et là, Caradoc ne pensait pas beaucoup se tromper en affirmant qu'il en tenait une. Les portes de l'ascenseur se refermèrent sur eux, et le Médicomage enfonça le bouton du quatrième étage, étage du service de pathologie des sortilèges. Un service dans lequel on ne fumait pas... D'ailleurs, on ne fumait dans aucun des services de Sainte-Mangouste. Alors pourquoi Merlin la créature avec laquelle il partageait cette cage d'ascenseur avait-elle allumé une cigarette ? « Mademoiselle, j'ai le pénible sentiment que vous êtes venue pour tester la solidité de mes nerfs, soupira-t-il en levant les yeux au plafond, où il suivit les pérégrinations des volutes de fumée qui allaient se perdre dans les hauteurs, mais je vous assure que vous n'avez aucune chance à ce petit jeu. Pouvez-vous éteindre cette cigarette je vous prie ? » C'était de la provocation, c'était forcément de la provocation. Il lui fallait rester calme à tout prix. S'il venait à s'énerver, nul doute qu'ils risquaient de faire sauter cet ascenseur !

Un éclat de rire éberlué échappa au Médicomage lorsque la jeune femme lui rétorqua que la cigarette n'était pas mauvaise pour la santé si l'on en croyait les médecins moldus... Deux questions lui venaient instantanément en tête, d'une part, comment pouvait-elle bien savoir ce que pensaient les Moldus de ce fléau, et d'autre part, qui par Merlin pouvait bien prêter du crédit à la médecine moldue alors que les avancées médicales du côté magique étaient bien plus importantes ? Caradoc était de plus en plus intrigué par l'énergumène qui partageait avec lui cet ascenseur, son incroyable culot et son aplomb sans faille. « Je disais ça parce que vous risquez de mettre le feu à votre fourrure, prétendit-il sans pouvoir réprimer un petit sourire, et moi je suis Médicomage, pas pompier magique. » Les portes s'ouvrirent à cet instant, et un collègue de Caradoc entra dans la cabine, le nez plongé dans le dossier d'un patient. Tous les deux échangèrent un simple signe de tête, mais la créature poilue ne se priva pas pour faire une réflexion bougonne qui força Caradoc à simuler une soudaine crise de toux afin de masquer le nouvel éclat de rire qui menaçait de détériorer à jamais ses relations avec le Médicomage Preston. De toute façon, c'était à son tour de se faire agresser par la jeune femme, qui lui demanda soudainement qui il était et s'il n'était pas un escroc : le rire de Caradoc resta littéralement coincé dans sa gorge, et il darda sur le yéti qui lui faisait face un regard ébahi, avant d'appeler silencieusement à l'aide son collègue, qui fit semblant d'être captivé par ses notes. Une coloscopie illégale, vraiment ? « Euh, je suis le Médicomage Dearborn, révéla-t-il d'une voix prudente, avant de se sentir obligé de préciser : je suis en effet nouveau dans le service. » Nouveau, nouveau, cela faisait déjà quasiment six mois qu'il officiait au Quatrième Étage maintenant, mais maintenant que sa patiente se présentait comme une locataire régulière sur service, Caradoc en venait à faire le rapprochement avec une certaine personne dont ses collègues lui avaient déjà parlé... Soudain, il soupira de soulagement. C'était forcément ça. « Ah, vous êtes Miss Graves ! » affirma-t-il finalement tandis que les portes de l'ascenseur s'ouvraient de nouveau. L'intime conviction d'y voir plus clair lui rendit subitement tout son entrain. Miss Graves était réputée pour être une patiente lunatique et fantasque, mais pas foncièrement mauvaise. Il n'avait rien à craindre. D'autant plus que c'était une cracmolle. « Bienvenue chez vous ! l'invita-t-il d'une courbette à sortir de l'ascenseur devant lui. Par ici je vous prie, la troisième porte sur votre gauche. » La lumière inonda le cabinet de Caradoc lorsqu'ils entrèrent, leur révélant une pièce à la fois bordélique et tout à fait impersonnelle. Le jeune homme referma la porte derrière eux, tout en se demandant si c'était vraiment une bonne idée : et si elle se mettait soudain à hurler, rameutait tout le service, et l'accusait de l'avoir agressée ? La perspective d'un tel scandale suffit à lui faire changer d'avis, et Caradoc décida de laisser la porte entrouverte. Un sorcier n'était jamais trop prudent. « Très bien, asseyez-vous je vous en prie. Je peux vous proposer un verre d'eau ? s'enquit-il poliment en faisant apparaître une carafe et deux verres : il mourait littéralement de soif. Je vais d'abord vous demander de m'expliquer comment... enfin pourquoi... enfin, que s'est-il passé au juste pour que vous... enfin, comme ça ? » Incapable de trouver le mot exact pour qualifier l'apparence actuelle de sa patiente, Caradoc se servit de ses mains pour englober toute la masse de poils qui engloutissait la sorcière en face de lui.

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Le terme de foutrac avait beau n'être pas assez fort, c'était encore celui qui se rapprochait le plus de la situation de chaos qui régnait dans le bureau de Caradoc, aussi ce dernier dédia-t-il une moue appréciatrice à sa patiente, comme pour lui signifier qu'il appréciait le compliment. Le Médicomage Dearborn était en effet aussi désordonné dans ses affaires qu'il n'était psychorigide avec les procédures et ses patients : en outre, il s'agissait d'un bordel tellement organisé (à ses yeux du moins) qu'il parvenait toujours à mettre la main sur ce qu'il cherchait. Mais il n'y avait évidemment que pour lui qu'il était normal d'être certain de trouver le dossier d'Antoneus Cresswell coincé entre son édition poussiéreuse du dictionnaire des pathologies par sortilèges du Médicomage D. Traqué et la petite cabane à oiseau bariolée dans laquelle se réfugiaient les avions en papier que les services de Sainte-Mangouste s'échangeaient à longueur de journée. Caradoc avala son verre d'eau d'un trait après avoir rempli celui d'Oona Graves, et s'en servit un nouveau tandis que celle-ci se lançait dans le récit de son étrange soirée. Qui commençait fort bien d'ailleurs, il connaissait assez bien le cocktail explosif dont il était question pour en avoir une fois un peu abusé en soirée avec son frère jumeau et leurs amis... Une fois, pas deux ! Si bien qu'il hocha de la tête de manière éloquente, avant de réaliser que ça n'était peut-être pas bien sérieux de sa part... Tant pis ! « Vous surestimez mes amis, Miss Graves, ils ne sont pas si généreux que les vôtres ! » répliqua-t-il, plus amusé par la situation qu'il n'aurait dû. Il visualisait parfaitement la scène grâce au vocabulaire coloré de sa patiente, qui avait un indéniable don de conteuse... « Est-ce que je me trompe de beaucoup en supposant que vous n'avez pas la moindre idée de ce qu'il a bien pu vous jeter comme sort ? Puis-je ? s'enquit-il poliment en s'approchant de la jeune femme pour soulever une mèche de poils. Je veux juste vérifier qu'il s'agit bien de vos poils, qu'il aurait fait démesurément pousser, et non de la fourrure d'une autre créature dont il serait parvenu à vous affubler. Tout est possible, car il semblerait que nous ayons ici affaire à un véritable champion. » Il n'était pas rare de récupérer dans son service des patients qui, en tentant de se soigner eux-mêmes, parvenaient à un résultat pire encore que celui dont ils avaient écopé en premier lieu. En cause, le plus souvent une confiance inconsidérée en leurs propres capacités magiques, et une foi aveugle en ces informations relayées dans ce fameux torchon Médicomagissimo, qui faisait fureur dans les foyers sorciers mais causait de réels dégâts ! « On verra le nez après vous avoir débarrassée de votre fourrure. » promit-il de manière fort consensuelle, tout en décidant d'ignorer les autres doléances farfelues de la jeune femme. « Attendez, je suis perdu, reconnut-il toutefois en feignant la naïveté, votre aile à Sainte-Mangouste, je la mets à quel nom du coup ? » Il se retint d'ajouter qu'il donnait son vote à Ophelia Witcher, surtout si celle-ci était conviée à l'inauguration !

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Caradoc n'aurait jamais osé le reconnaître, mais il éprouva un furtif soulagement lorsque sa patiente le laissa docilement soulever quelques mèches de son encombrante fourrure sans lui flanquer son poing dans la figure. Il s'était vaguement préparé à cette éventualité, mais était parvenu à se convaincre qu'étant donné la bonne ambiance relative dans laquelle cette entrevue se déroulait pour l'instant, sa patiente devait être plus ou moins en confiance en sa compagnie et ne risquait pas de réagir trop violemment, et cette vacillante conviction avait réussi à booster son courage Gryffondor et l'avait amené à prendre cette initiative dont il était à peu près certain qu'elle aboutirait sans drame, mais pas trop non plus. Caradoc décida de profiter de cette chance qui lui était donnée d'étudier de plus près sa patiente, et sans demander l'aval de celle-ci (qui en venait à lui confier qu'elle avait peut-être un peu cherché le sorcier qui avait riposté en la transformant en demiguise !) trancha magiquement une mèche de sourcils pour l'étudier ultérieurement. « C'est pour ma collection personnelle. » prétendit-il malicieusement en posant la fameuse mèche sur son bureau déjà submergé de dossiers et d'une collection d'objets plus ou moins utiles. Il allait maintenant pouvoir passer aux choses sérieuses et songer à la débarrasser de tous ces poils. « Pouvez-vous venir vous asseoir ici s'il vous plaît Miss Graves ? » s'enquit-il en se dirigeant vers la chaise d'auscultation, bien plus pratique pour procéder à un acte médical que les sièges de son bureau. De plus, ladite chaise disposait d'attaches fort intéressantes au cas où le patient ferait preuve de résistance... « Va pour Graves alors, j'en parlerai au plus vite au Directeur de l'Hôpital ! » promit-il tandis que sa patiente se levait de sa place pour se jucher sur la haute chaise d'auscultation. Le Médicomage se figea, soudainement en alerte, lorsque Miss Graves aborda l'air de rien la question de la guérison des cracmols. Il s'efforça toutefois de masquer très vite son alarme et préféra tourner le dos à sa patiente pour aller chercher un ouvrage dans sa bibliothèque, le temps de construire un argumentaire raisonnable susceptible de ne pas transformer dans les prochaines secondes son cabinet en un impitoyable champ de bataille. « C'est en effet une conviction répandue parmi les néophytes. » répondit-il fort prudemment en tournant quelques pages de son épais grimoire, désireux à la fois de ne pas détruire trop vite cet espoir auquel devait visiblement se cramponner sa patiente, et dans le même temps d'instiller délicatement dans l'esprit de Miss Graves l'idée qu'un remède n'existait pas, et n'existerait probablement jamais. A l'aide !