Les temps à l'hôpital n'étaient guère plus paisibles depuis l'attaque du Musée Moldu où Razvan avait eu la présence d'esprit de ne pas se rendre. Il y avait encore énormément de gens qui s'y faisaient soigner et certains ne sortiront sans doute jamais de l'hôpital. En tout et pour tout, d'une dizaine de patient dans le service, cela avait été multiplié par cinq. Ce soir-là, le roumain était chez lui, avec sa fille qu'il essayait vainement d'endormir lorsqu'il avait reçu un patronus de son directeur. Il avait dû confier Mihaela, encore somnolente, à ses voisins qui l'avaient gentiment pris avec eux. Et depuis, c'était le rush. Il travaillait au moins trois heures de plus que d'habitude, certains patients avaient besoin d'être surveillés vingt quatre heures sur vingt quatre, car touchés par des sortilèges que même lui, qui venait pourtant d'un pays peuplé de sorciers très originaux en matière de sorts de combat, n'avait jamais vu. Cette soirée qu'il s'accordait aux Trois Balais, c'était la première qu'il passait en paix depuis des mois. Car lorsqu'il rentrait chez lui, c'était pour s'occuper de Mihaela qui, bien entendu, ne comprenait pas pourquoi elle voyait si peu son père. Mais à ne pas avoir de temps pour lui, le sorcier de l'Est pressentait qu'il allait finir par exploser, et il ne désirait pas que sa fille le voit dans un état qui n'aurait rien d'amusant ou de rassurant. Il avait devant lui un verre seulement à moitié entamé de whisky, et il en était à sa quatrième cigarette en une heure. Il n'aimait pas trop le whisky mais il avait décidé de ne pas jouer de son cliché de roumain en commandant de la vodka. De toute manière, boire n'était pas quelque chose qu'il faisait souvent. Il était médecin, il avait un idée autant des méfaits de l'alcool que de la cigarette. Mais pour cette dernière, il n'en avait cure. Razvan avait commencé à fumer cinq ans auparavant lorsqu'il s'était trouvé le besoin de se calmer face à une énième crise de son nourrisson qu'il était le seul à  élever. Depuis, c'était davantage devenu une habitude qu'une addiction, et il s'était plusieurs fois arrêté, ou n'avait pas ressenti le besoin de fumer. Il tira une taffe en se détournant de la barmaid qui écoutait un ivrogne à sa gauche bavasser pour regarder l'ensemble de la petite échoppe. Les gens étaient plutôt joyeux, incroyablement insouciants. C'était si différent de ce qu'il avait vu à l'hôpital la nuit de l'attentat. Il se rappelait des cris des familles désespérés, des râles de ses mourants et des pleurs de ceux qui souffraient. L'homme empathique qu'il était avait su prendre sur lui pour annoncer une dizaine de décès à des gens, avait même été remercié une fois par une gifle. Mais il comprenait la souffrance de la perte et il ne ressentait ni agacement, ni irritation. Il avait été invivable lorsque sa femme était morte et il en avait très honte. Le roumain avait sombré dans une abysse épouvantable, de celles dont on ne ressort généralement pas, il s'était donné corps et âme à ses patients et n'avait sans doute jamais fait pareil travail. Pour être tout à fait honnête, il ne s'était pas du tout remis de la mort de Mara, il l'avait simplement relégué au deuxième plan de sa conscience pour ne pas y penser en permanence. Peut-être devrait-il consulter un service de psychomagie pour que cela ne vire pas à l’obsession intolérante. Notre homme passait souvent plusieurs minutes assit sur son lit à fixer d'un air absent une photo mouvante sur sa table de chevet. Parfois, il y passait des heures, avant d'être réveillé, généralement, par Mihaela qui n'arrivait pas à dormir. Comme lui.

Sa femme semblait le hanter comme un spectre. En Roumanie il la voyait partout parce qu'elle avait habité la même maison que lui. Au Royaume-Uni, il la fantasmait marchant avec lui, découvrant ce pays où elle avait toujours voulu vivre. Ne l'avait-il pas choisi pour elle, après tout ? Lui-même détestait les îles britanniques, il ressentait une profonde amertume qu'il ne s'expliquait pas. Mais elle, oh cela avait été son rêve. Elle lui en parlait toujours, de sa vie imaginaire parfaite dans ce pays. Maintenant qu'il y était, il déconstruisait les fantasmes de sa morte avec une attention intolérable. Pourtant, elle était toujours là, à hanter ses pas. Razvan porta sa cigarette à sa bouche, l'esprit toujours résolument tourné vers cette mélancolie qui ne semblait jamais le quitter, et ne remarqua pas, de prime abord, la nouvelle cliente de la soirée. Pourtant au fur et à mesure qu'elle s'avançait, et pénétrait plus largement dans son champ de vision, ses yeux sombres d'homme fatigué se posèrent irrémédiablement sur sa silhouette, et il se figea. Sans doute était encore un symptôme de  ses troubles obsessionnels pour sa femme, mais il lui trouva un curieux air de ressemblance avec l'arrivante. Il la suivit silencieusement du regard, troublé par l'assurance qu'elle affichait. Le coeur du roumain se mit à battre plus vite et il finit sa cigarette en deux bouffées. Il siffla son verre de la même manière avant de se demander s'il était judicieux d'en commander un autre. Devant son fond de verre vide, il se demanda s'il ne ferait pas mieux de partir. Ce serait stupide d'aller la voir. Complètement débile, il ne la connaissait pas, et il n'était pas du genre à aborder une femme dans une échoppe. C'était typique d'un homme qui attendait plus d'elle et il n'était définitivement pas comme cela. C'est sa voix hésitante et le timbre qu'elle avait qui le fit se lever de sa chaise, pour s'approcher d'elle. Maintenant qu'il n'était qu'à un mètre d'elle, il se rendit compte qu'il devait avoir l'air complètement stupide, et suspect à s'approcher d'elle ainsi. Malgré tout, il formula, en répondant à la place de la barmaid, gentiment : « Ils en ont, et ils sont bons ». Son accent roumain semblait plus sec que jamais et il se racla la gorge, mal-à-l'aise : « Je peux m'asseoir ici ? ». Razvan en profita pour la regarder attentivement, pour suivre les lignes de son visage. Elle n'était certes pas comparable à sa femme, mais elle avait ce quelque chose d'indéniable qui lui rappelait avec plus de vivacité son visage. Il fit un signe à la barmaid qui revenait avec le xérès, pour qu'elle lui serve à nouveau un verre. Il espérait sincèrement qu'il allait lui tenir au moins toute la soirée.

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L'alcool permettait d'oublier la souffrance disait-on. Cela n'avait jamais aidé Razvan à oublier la sienne, bien au contraire. Exacerbé, son deuil semblait lui revenir à chaque fois avec plus de virulence lorsqu'il commandait autre chose qu'un café. Comme conditionné, il ne demandait que du bout des lèvres un  palincă roumain. L'eau-de-vie aux prunes lui avait toujours paru imbuvable alors que sa femme y trempait toujours joyeusement les lèvres. Ici, au Royaume-Uni, il se sentait pas le courage de demander aux serveurs s'ils en avaient un. Accoudé au bar, il préférait généralement se fondre dans la masse, bien que son accent l'eut identifié mieux que n'importe quel nom comme venant d'un pays d'Europe de l'Est. On ne lui demandait pas, avec une certaine délicatesse, d'où il venait. On lui demandait toujours s'il était russe, ce qui était au mieux une erreur, au pire une insulte. Razvan était très fier d'être roumain et l'idée qu'on l'associe à ses cousins slaves l'ennuyait profondément. Il le prenait mieux lorsqu'on l'identifiait comme un hongroie. Le médicomage avait d'ailleurs remarqué le léger froncement de sourcils de la serveuse lorsqu'il lui avait demandé un whisky, et il se rappelait encore avoir dû épeler trois fois son nom à Sainte-Mangouste lorsqu'on le lui avait demandé. Une vieille un peu sourde qui ne comprenait vraisemblablement pas les "r" lorsqu'ils étaient trop prononcés, avait fini par hocher la tête sans rien y comprendre. L'entrée d'une nouvelle cliente le détourna non seulement  de son verre mais également de ses pensées, pendant quelques secondes, tout du moins. Elle semblait se tenir si droite qu'il ne décrocha pas son regard de son visage. Mal-à-l'aise devant son attitude d'adolescent qui voit pour la première fois de sa vie une femme charismatique, il se détourna... Avant de vite changer d'avis pour aller la voir. Razvan ressentait une étrange attraction sans qu'il ne parvienne à comprendre pourquoi. Mais il savait, bien au fond de lui, que c'était cette façon de se tenir, le port de sa tête ainsi que son regard qui le faisait se lever pour aller vers elle. Sa femme si elle était indubitablement différente - ses cheveux châtains tiraient sur le blond foncé alors que ses yeux étaient presque couleur ambre - avait aussi, lui semblait-il cette chose en commun que l'on identifiait qu'aux femmes qui faisaient preuve de caractère. Razvan s'assit à côté d'elle lorsqu'elle l'y autorisa et il lui tendit spontanément la main : « Vacaresco. Razvan » précisa-t-il gentiment, en affichant un léger sourire. Il lui serra la main et laissa la barmaid lui remplir son verre, qu'il arrêta avant qu'il ne soit trop plein, d'un signe de main : « Merci bien » la remercia-t-il, avant de reporter son attention sur sa voisine. Cette femme avait ce quelque chose que l'on ne voyait pas souvent chez les deux sexes. Quelque chose d'imperturbable. Que le vent ou la marée ne semblait jamais ébranler. Razvan n'était définitivement pas comme cela. Il était empathique, et sensible. Son métier, s'il l'adorait, était difficile pour lui. Et aborder une inconnue dans une échoppe lui paraissait être tout aussi difficile, surtout qu'il ne savait pas par quelle magie son cerveau lui avait commandé d'aller lui parler. Il se sentait indubitablement stupide. Il posa ses yeux sur le verre de vin blanc de l'inconnue et lui fit d'un air tout à fait pensif : « Les alcools que l'on boit disent beaucoup de nous » formula-t-il avant de se couper, « si le vôtre est original je ne peux que remarquer l'incroyable banalité du mien ». Se faisant, il porta son whisky à ses lèvres et en bu une gorgée en grimaçant. Hm. Il n'aimait vraiment pas cela.

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Razvan n'était définitivement pas le genre d'hommes à se perdre dans un bar pour avoir le plaisir de boire et de voir passer la clientèle. Ici comme ailleurs, le sorcier préférait d'autres activités plus sportives pour se changer les idées. Si le Quidditch était bel et bien le sport préféré de sa communauté, il n'en était cependant pas un supporter averti. Il comprenait bien l'engouement de la foule pour ce sport si violent qui avait le don de faire ressortir les instincts les plus primaires chez les inconditionnels, mais lui-même, avec son tempérament plus calme et réfléchit, avait toujours du mal à se faire à la clameur des gradins. Le roumain, en fait, préférait être acteur que spectateur. Et bien qu'il n'eut jamais eu le vertige, le sport préféré des sorciers ne lui suffisait pas. Les coups des batteurs avec les cognards étaient bien trop vicieux pour qu'il puisse y trouver une quelconque poésie. Non, Razvan préférait, à la vérité, les sport moldus. Ceux avec lesquels on pouvait se défouler que l'on soit seul ou non. Et à Londres, il peinait malheureusement à retrouver les ambiances pauvres des caves de son pays qu'il arpentait lorsqu'il avait besoin d'argent - c'est à dire à peu près tout le temps. La boxe avait cela de merveilleux qu'elle le plaçait dans un état mental proche de la somnolence, ce qui était tout à fait curieux considérant les réflexes qu'il valait mieux avoir. Il n'avait besoin de se concentrer que sur son adversaire, ou que sur son pushing ball et c'était absolument merveilleux. Un sport pour soi, et rien que pour soi. La nature solitaire de notre homme ne semblait pas être très handicapante de prime abord - il venait d'adresser spontanément la parole à une femme qu'il ne connaissait pas, en plus ! - mais lorsque l'on regardait ses activités, on se rendait compte de sa réalité dans la psychologie de Razvan. Il laissa ses yeux sombres se promener sur le visage de sa compagne de beuverie, avant de les faire dériver sur ses propres mains qui entouraient fermement son verre de whisky. Il hocha la tête lorsqu'elle lui dit son nom, et lui accorda un sourire amusé à sa remarque suivante : « Non, en effet ». Dans un presque soupir, notre homme se dit qu'en effet, ce n'était pas très difficile à entendre. Il roulait plus ses "r" qu'un Écossais pur souche, et avec beaucoup moins de mélodie qu'une langue méditerranéenne. Non, en effet, il n'était pas d'ici. Sans doute qu'il n'était pas compliqué également de le voir. Il n'avait rien d'un anglais, physiquement parlant, et le roumain doutait franchement d'avoir une seule goutte de sang anglo-saxon dans les veines. Considérant que sa réponse, énigmatique, méritait tout de même un éclaircissement, il ajouta gentiment : « Je suis roumain ». En voilà une origine exotique pensa-t-il machinalement en lui dévoilant son pays. On ne pouvait pas dire qu'il avait rencontré beaucoup de compatriotes sur le sol du Royaume-Uni, et pour plusieurs raisons qui devaient être les mêmes que celles qui faisaient qu'il ne se sentait pas chez lui.
Tout, jusqu'à l'étrange atmosphère dans les pubs, était différent de son pays. Le physique des gens - il suffisait de s'attarder quelques instants sur les traits du visage de Raven pour comprendre que ce n'étaient pas des gènes physiques que l'on pouvait retrouver chez lui - leur façon de vivre, de s'exprimer, de converser avec les étrangers. Razvan se rappelait toujours avec ironie comment lui et un autre anglais bien particulier avaient fait connaissance en Roumanie, et cela lui attirait toujours un sourire amusé. Néanmoins, il n'était pas là pour penser à son passé, mais plutôt pour penser à autre chose, justement. L'alcool faisait office, pour beaucoup de monde, d'un échappatoire et il voulait bien croire volontiers à sa redoutable efficacité. « Aucune idée ! » s'esclaffa-t-il à la question de Raven Fawkes, « je ne m'y connais pas du tout en vins... Ni même en alcools en général, par ailleurs ». Il n'avait cependant pas besoin de grandes connaissances pour savoir qu'il n'aimait pas le whisky, et qu'il regrettait vraiment de ne pas avoir commandé de vin. « Vous êtes la mieux placée, me semble-t-il, pour savoir si votre Xérès vous correspond ou non » ajouta-t-il en même temps qu'il affichait un sourire sincère sur ses propres traits. Il reposa ses yeux sur l'alcool écossais : « Je suppose, considérant son origine » commença-t-il en désignant son propre verre, « que cet alcool correspond davantage aux grands combattants qu'à ceux qui ne le commandent que pour changer leurs habitudes ».

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L'Angleterre était assurément un pays différent, bien différent de la Roumanie. Ces différences éclataient à la figure de notre homme depuis qu'il avait posé un pied sur le sol anglais, tant et si bien qu'il en était venu à regretter d'être parti de chez lui. Mais avait-il eu le choix ? La réponse était sous-entendue dans la question. Razvan n'avait jamais eu beaucoup de choix à faire dans sa vie, et le départ de son pays en était un. Plus douloureux que d'autres, sans aucun doute. Il avait choisi l'Angleterre par pur sentimentalisme et parce qu'il devait bien partir quelque part. Aller dans un pays voisin du sien n'était pas une bonne idée : l'Ukraine était déchirée, la Pologne n'en parlons pas. Et la présence russe sur ces deux territoires était un argument qu'il ne pouvait combattre. Comme il aurait été plus facile pour lui de partir pour un pays dont il pouvait comprendre la langue et entendre les moeurs. Mais le Royaume-Uni, ça n'avait rien à voir. Tout était différent, étrange pour ses yeux habitués aux coutumes slaves. A la question de la femme en face de lui, il afficha un léger sourire. Il doutait d'arriver un jour à corriger son accent, et homme innocent, il ne voyait pas vraiment le mal à venir de Roumanie. Oh, Razvan était vaguement au courant des rumeurs sur les gens de son pays, mais sachant que la plupart étaient des idioties, il feignait d'ignorer leur existence. « A peine plus d'un an » répondit-il doucement. Il lui accorda un gentil sourire en imitant son geste pour porter son verre à ses lèvres.

Pour être tout à fait honnête, il ne désirait pas être intrusif. Son but n'était certainement pas de la braquer ou de la rendre méfiante. Elle ne lui paraissait pas l'être, mais notre homme avait apprit sa leçon depuis longtemps : ce qu'une femme voulait cacher, elle le cachait sans problèmes. Miss Fawkes semblait par ailleurs particulièrement douée en la matière, si elle cachait par hasard ses sentiments devant lui. Son flegme tout britannique lui éclatait à la figure comme une bulle. Elle était beaucoup moins démonstrative que lui, et s'il n'avait pas constitué une exception parmi les slaves, il aurait volontiers admit qu'il y avait peut-être plus de ressemblances entre eux qu'il ne l'imaginait. Engager une conversation sur l'alcool était un pari risqué sur lequel il ne s'était pas arrêté. Il médita ses paroles concernant le vin. Sans doute avait-elle raison. Il y avait une différence de classe entre un verre de vin et un verre de whisky à n'en point douter. L'un semblait plus délicat alors que le second était plus violent. Mais Miss Fawkes ne lui semblait pas être une femme sensible, ou délicate. Noble, semblait être l'adjectif adéquat : « Cela me paraît être juste, à première vue, vous concernant » admit le sorcier, « mais ce doit être encore plus évident avec les baguettes ». Il sortit la sienne d'un même mouvement, taillée de manière très grossière, mais qui était un excellent outil créé par Gregorovitch lui-même. En soit, son arme sorcière semblait porter sa patte. Elle n'avait absolument rien à voir avec les créations de la famille anglaise. Il semblait que leur goût tout britannique contrastait avec celui plus brut d'Europe de l'Est. Amusé par ses propres réflexions, il laissa sa baguette en face de lui sans guère plus s'en soucier. « Je crois savoir que vous ne vous fournissez pas chez Gregorovitch » commença-t-il, sincèrement curieux car il ne connaissait pas grand chose d'autre que ce que lui avait raconté Octavius Martens quelques années auparavant, « c'est vrai ? ».
La question amusée de la cliente des Trois Balais amusait tout autant Razvan comme elle reprenait sa question en sens inverse. Il grimaça, avant de sourire : « Je n'en suis pas certain » répondit-il en référence au côté grand combattant. Il finit son verre d'une gorgée et ajouta : « Je n'aime vraiment pas ça, ce ne peut être que pour changer mes habitudes ». Notre homme se mit à rire de dépit devant sa propre remarque. Même les alcools n'avaient rien à voir avec ceux de son pays. Ce n'était pas impossible d'y trouver du whisky, mais l'alcool le plus populaire restait la vodka. Il suivit du regard la tenancière qui servait un jeune homme dans la vingtaine, sans entendre leur échange.


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Le temps passait plus vite que le médicomage ne semblait réellement le réaliser. Sa fille avait déjà quelques années, lui-même était arrivé en Angleterre un an auparavant, déjà. Réalisait-il qu'il était sur place depuis si longtemps ? Sans doute pas. Pour lui, il semblait qu'il n'était arrivé qu'une semaine avant, pourtant, ses progrès exceptionnels dans la langue de Shakespeare laissaient entendre qu'il était ici depuis plus longtemps qu'il ne le ressentait vraiment. Si une partie de lui se trouvait au fond triste de voir qu'il était au Royaume-Uni depuis si longtemps, une autre partie n'attendait que ça de pouvoir repartir. Si le temps passait si vite, la date de son retour au pays ne se rapprochait-elle pas tout aussi vite ? Naturellement, le temps passait toujours de la même manière, toutes ces idées n'étaient que des issues psychologiques. Il s'en rendait compte, parce qu'il n'était pas stupide. Mais malgré cette année passée ici, il ne lui semblait pas qu'il ait déjà réussi à réellement s'adapter... Un mal profond du pays le dévorait de l'intérieur depuis qu'il avait posé un pied sur le sol anglais. Mihaela n'avait pas ce problème, car tant qu'elle était avec lui, elle vivait tous les changements de manière très naturelle. Razvan aurait aimé être pareil. De ce fait, la question très juste de Raven lui arracha un petit sourire triste, qu'il dissimula en buvant une gorgée de whisky. « J'avoue avoir du mal à m'y faire... C'est plus facile quand on est plus jeune, je suppose » fit-il en faisant indirectement référence à sa fille qu'il n'évoqua pourtant pas devant elle. Notre homme pensait sincèrement néanmoins qu'un tel changement aurait été mieux vécu s'il n'avait pas été ainsi précipité par la menace des russes qui entendaient bien l'envoyer au goulag pour ses talents magiques. L'envoyer au goulag avec ou sans sa fille d'ailleurs, leur insensibilité était tout à fait commune dans tous les villages des pays satellites de l'URSS. Jouer avec sa propre vie, sans doute que le roumain en aurait été capable. Jouer avec celle de sa progéniture par contre... Il préférait assurément souffrir mille fois de son regret d'avoir quitté son pays que de la soumettre à ce qu'ils avaient prévu pour elle. Car si elle était trop jeune pour avoir déjà démontré des talents magiques, d'ici quelques années, elle allait réagir. Qu'est-ce qui se passerait si elle faisait quelque chose devant quelqu'un qui n'était pas initié à leurs secrets ? Dans son esprit d'homme qui avait fait toute sa scolarité dans l'austère Durmstrang, Mihaela ne pouvait décemment pas être une cracmolle car "cela n'arrivait qu'aux autres". Des cracmols, en fait, il en avait bien peu rencontré, que ce soit chez lui ou ici.

Et vraisemblablement, il n'y en avait aucun dans ce petit pub sorcier où il n'allait généralement jamais.

A Durmstrang, les élèves qui n'avaient aucune ascendance sorcière ne pouvaient poser un seul pied dans l'école. Cela n'avait jamais vraiment révolté Razvan qui était habitué à cela. Octavius lui avait bien fait comprendre que ce n'était pas normal, et en y réfléchissant bien, il était d'accord avec lui... Il n'avait rien contre les nés-moldus, mais il savait que bien des gens dans l'école du Grand Nord se seraient étouffés de voir une baguette de Gregorovitch entre les mains d'un né-moldu. Car le fabricant de baguette slave était reconnu en Europe de l'Est, tout le monde se fournissait chez lui. En Angleterre et d'après les informations de la jolie sorcière au vin blanc, les sorciers d'ici semblaient se fournir chez Ollivander. Et en effet, en regardant la baguette de Raven Fawkes, Razvan ne pu que constater une délicatesse qui manquait à sa baguette taillée de manière grossière. Il lui fit remarquer la différence en affichant un sourire amusé : « De toute évidence votre fabricant a un certain sens du style qui fait défaut au mien ». Il fit tourner sa baguette entre ses doigts avant de l'abandonner devant lui. Son bois était sombre, mais non pas noir. Il était d'ailleurs, vernis, seule folie que s'était autorisé le fabricant de baguette slave. Elle semblait faite de deux tresses de bois qui s'enroulaient l'une dans l'autre du manche au bout de l'arme sorcière. Tout au plus pouvait-on distinguer ce premier du dernier par une fine entaille qui faisait le tour de la baguette de Razvan, signature sans aucun doute de Gregorovitch. Raven le sortie cette fois-ci de sa contemplation en lui demandant pourquoi il venait en Angleterre. Le sourire sur les traits du roumain ne disparu pas, mais s'affaissa légèrement : « J'ai tenu une promesse » affirma-t-il en se tournant vers elle pour sonder de son regard sombre les yeux plus clairs de la sorcière, « et je vous assure que par les temps qui courent, tout est mieux que l'Europe de l'Est ». Il détourna la tête sans cesser de sourire et repoussa son verre vide, avant d'ajouter : « N'avez-vous eu jamais envie de partir ? A la conquête du rêve américain, par exemple ? » reprit-il astucieusement ses mots pour retourner gentiment sa question contre elle. Razvan ne blâmait pas une curiosité sincère qui n'était pas malsaine, bien au contraire. Il aurait simplement aimé que son départ pour le pays de la Reine Elizabeth ne se soit pas fait dans la précipitation ni même dans l'obligation. Le rêve de feu sa femme le hantait toujours autant alors qu'il était ici depuis plus d'un an, comme si, d'une terrible manière, le roumain se trouvait absolument incapable de se libérer de tous ses démons.

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Razvan avait apprit l'art de comprendre les psychologies différentes de la sienne avec les patients qu'il recevait depuis des années. Être diplomate, doux voire plus dur dépendait des profils que l'on avait et il valait mieux se trouver perspicace pour ne pas commettre d'impair. Sur sa compagne du soir, le roumain pourtant n'avait guère envie d'user de perspicacité. Comme dans une volonté de ne pas se prendre la tête pour rien, il ne souhaitait pas particulièrement la scruter ou l'étudier comme une souris de laboratoire. Bien au contraire, il se trouvait qu'avec elle, les conclusions lui sautaient aux yeux comme si elles étaient évidentes, identiques aux siennes, en miroir avec son âme. Razvan reconnaissait par certaines phrases, des choses qu'il pensait également. Lorsque la sorcière britannique appuya ses propos, cette conclusion lui sauta à nouveau aux yeux. Raven comprenait ce dont il voulait parler et qui il désignait. Les enfants en effet - et il faisait surtout référence à sa fille à demi-mots - avaient une formidable faculté d'adaptation qu'il ne se trouvait plus depuis qu'il s'était sédentarisé. Grandir, vieillir, se marier et avoir une fille l'avait fait mûrir beaucoup plus qu'il ne l'aurait cru. Cela dit, il n'avait jamais été un garçon profondément immature, bien au contraire, notre homme avait souvent été au dessus de quelques histoires adolescentes. Il acquiesça avec la tête en ajoutant : « Les enfants sont, je pense, davantage attachés aux gens qu'aux lieux, tandis que nous, nous avons tendance à cantonner nos souvenirs aux choses matérielles. Ma fille n'a eut aucun problème à s'adapter à l'Angleterre... Du moment qu'elle était avec moi, ça allait » avoua-t-il doucement. Il n'ajouta pas que sans la présence de Mihaela il aurait sans doute fait une dépression au Royaume-Uni. Sans point de repère, dans un monde inconnu et à la culture proche mais pourtant si incroyablement éloignée, comment s'en sortir ? Comment ne pas mourir ? L'expression "se consumer à petit feu" trouvait un écho phénoménal dans la pensée du roumain qui ressentait une braise lui dévorer le ventre à chaque fois qu'il se rappelait pourquoi il était parti... Ainsi que son pays. Le mal du pays était quelque chose qui était terrible et que beaucoup, pourtant n’expérimentaient pas. Raven comprenait peut-être ou pas ce qu'il voulait dire, et ce qu'il ressentait. De toute façon, elle n'était pas psychologue. Autant dire que ses états d'âme ne la regardaient pas forcément. La conversation impersonnelle mais si intime sur les baguettes était quelque chose qu'il était davantage disposé à développer.

Sa baguette en bois de noyer noir était mille fois plus brute que celle de la sorcière, qui faisait ressentir un sentiment tout à fait singulier au roumain. On ne pouvait pas vraiment dire qu'il avait déjà expérimenté cela auparavant. C'était comme si, dans un sens stupide, la baguette qu'on lui montrait lui parlait. Il trouvait ses courbes poétiques et belles, et il pouvait malgré tout ressentir une puissance en elle. Sentiment étrange qu'il partagea totalement spontanément : « C'est une baguette puissante que vous avez. Ça se sent ». Peut-être était-il plus sensible à ce type d'analyse comme les baguettes de Gregorovitch semblaient plus taillées pour le combat que pour les délicats sortilèges de lévitation. Razvan en effet, n'avait jamais eu à se plaindre des dispositions de son arme pour les duels, à tel point qu'avec un entraînement acharné, il avait fini par être un des meilleurs duellistes de l'école scandinave de magie. Quand on a pas le choix, on a pas le choix ! Outre cette impression que lui donnait la baguette de l'Anglaise, il était absolument incapable de dire de quel bois elle était faîte. Car il n'avait pas souvent vu - sinon jamais - de bois aux reflets rouges tel que celui-ci. Raven Fawkes était définitivement une sorcière absolument singulière. Sa question personnelle n'offensa d'ailleurs absolument pas le médicomage qui en avait non seulement vu d'autres, mais qui comprenait également pleinement ce besoin de connaissance. Il ne savait pas ce qu'elle faisait dans la vie, sans doute un métier palpitant, mais il ne comptait pas le lui demander. En tout cas, pas pour l'instant. « Vous n'avez à gérer que les problèmes entre sorciers, ici » expliqua-t-il gentiment, « là-bas on a aussi des problèmes avec les moldus. Et ce n'est pas très plaisant ». Razvan préféra ne pas s'étendre dessus. La situation des sorciers de l'est n'était pas joyeuse et ils avaient tout à envier aux anglais. La guerre parmi les sorciers en effet, commençait à se mondialiser sous des auspices que personne ne pouvait rater. L'air semblait constamment menaçant et chargé de magie, que ce soit ici, ou là-bas, plus loin. Ce n'était pas à cause des sorciers qu'il était parti, mais bien à cause des moldus, qui l'avaient vendu aux russes. Ce désagréable souvenir le força à faire comme la sorcière et à commander un troisième verre. L'alcool balayait les plus terribles maux et les plus mélancoliques souvenirs. Il se saisit de son verre et répondit à Raven en levant son verre à sa santé : « J'en viens à la conclusion que si nous sommes ici, c'est que nous sommes des personnes d'honneur » souleva-t-il justement leur point commun, « et c'est une bonne chose, car il n'est rien de plus dangereux qu'un Homme sans honneur ». Ce faisant, il avala une large gorgée de whisky en secouant la tête. Quelle étrange, étrange soirée qu'il passait. Il baissa ses yeux sur sa montre et soupira. Il avait laissé Mihaela à sa voisine et il lui avait promis de ne pas rentrer trop trop tard. C'est qu'après s'être fait disputé en Roumanie par Madame Lupescu en 1972 pour avoir été trop long à récupérer le petit monstre - il était enfermé dans un bureau de police, en même temps ! - il veillait maintenant à ne plus rentrer bien tard. Mais il lui semblait avoir encore un peu de temps et continua de faire la conversation : « Je peux vous assurer que la moitié des gens à Sainte-Mangouste se retrouvent sur un brancard à cause de la trahison de quelqu'un. Surtout par les temps qui courent. La méfiance est mère de sûreté, je suppose ».

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Razvan était bien conscient que les gens avaient parfois du mal à le définir au premier coup d'oeil. Ses traits durs donnaient de lui l'impression d'être un homme sans sensibilité ni humour. Pourtant il s'avérait que c'était tout le contraire. Sans doute le considérait-on, à tort bien entendu, comme quelqu'un de brutal voire même de mauvais. Or, c'était l'opposé qui caractérisait le caractère et le comportement du roumain, lequel vouait toute sa vie à aider son prochain. Et d'ailleurs, la même surprise égayait généralement les traits de ses interlocuteurs lorsqu'ils apprenaient qu'il était en fait père d'un enfant un bas âge. Il fut particulièrement reconnaissant à Raven de ne pas poser de question sur sa femme, sujet toujours très délicat alors que la mort de cette dernière était encore férocement ancrée dans la mémoire du médicomage. Le fait est que ce bouleversement d'ordre émotionnel et familial avait fortement ébranlé la force psychologique de Razvan. Vingt-sept ans, des dizaines et des dizaines de patients par jours, un enfant en bas-âge et un deuil sur les épaules, oui, le roumain l'avait mal vécu. Il s'était enfoncé dans une morosité qu'il ne méritait pas et que son caractère n'était pas supposé arborer. Bien qu'il fut toujours un homme prompt à la plaisanterie bien placée, une certaine mélancolie envahissait toujours ses traits durs d'homme de l'Est, comme c'était le cas dans cette conversation. Parler de son pays lui faisait mal parce qu'il n'était venu en Angleterre qu'avec sa fille, alors qu'il aurait dû venir avec sa femme. C'était son rêve à elle et non pas le sien. Pour lui faire plaisir, bien sûr qu'il serait venu, et sans rechigner. Mais venir par obligation et sans elle ? Quel intérêt ? L'intérêt de la survie était sans doute la seule chose qui l'avait poussé à partir.
Il était certes un sorcier et eux étaient des moldus, Razvan n'était pas assez fou pour se considérer supérieur à eux. Grandir dans une famille extrêmement nombreuse, regroupant autant de moldus que de sorciers, l'avait fait relativiser sur leur pseudo-infériorité. Les soviétiques avaient des armes que sa baguette en bois de noyer noir ne pourrait pas stopper. Pas plus que celle de l'anglaise, dont le bois rare semblait encore moins commun en Europe centrale. « Bois de noyer noir » l'informa-t-il gentiment, « ce n'est pas plus courant que la vôtre ». Se pouvait-il que leurs personnalités ne soient pas communes et qu'elles soient de ce fait destinées à se rencontrer ? Le roumain n'irait pas jusque là, mais les ressemblances qu'il lui semblait percevoir entre eux l'alertaient. Non pas pour le rendre méfiant, il ne s'inquiétait pas trop d'elle comme il était celui qui lui avait parlé en premier, mais au contraire pour le rendre curieux. Le cœur de sa propre baguette était en écaille de cornelongue roumain ce qui pouvait paraître ironique pour un homme qui était tout, sauf impulsif. Mais il n'allait pas pousser le vice à lui demander le coeur de celle de Raven. Les baguettes et les sorciers avaient un lien tout particulier qui rendait leur relation intime. On pouvait facilement décoder la personnalité d'un individu simplement en analysant correctement la baguette, que ce soit son bois, ou son cœur. Malheureusement pour lui, il s'y connaissait bien mal dans cet art puisque cela n'avait jamais été son sujet d'étude. Il ne doutait pas, cependant, que quelque soit le cœur de la baguette de la sorcière, celui-ci aurait quelque chose de noble... Crin de licorne, peut-être ?
La conversation des deux sorciers dériva bien rapidement sur la raison de la présence de Razvan en Angleterre et il pouvait entendre le scepticisme de la sorcière comme sa nationalité n'était sans doute pas très courante en Écosse. Mais cela ne le vexa pas, bien au contraire et il répondit d'un geste inutile de la main dans un premier temps, avant d'ajouter avec plus de précision : « Du moment qu'elle se sent bien, moi ça me va ». C'était sans doute la phrase la plus sincère qu'il avait dit depuis longtemps. Razvan ne raisonnait plus non pas par ce qu'il ressentait lui mais parce que Mihaela ressentait elle. Le roumain partait toujours de son avis avant de prendre une décision qui la concernait, bien que concernant la fuite vers l'Angleterre, la petite fille n'avait naturellement pas eu son mot à dire. Par ailleurs, elle était encore trop jeune pour comprendre les réels problèmes auxquels son père faisait face. Mais cela ne l'empêchait pas lui, de raisonner avant tout selon le bonheur de sa fille. Elle grandissait en effet déjà sans mère. Cette absence maternelle, qu'il avait lui-même ressentit en étant enfant, il pouvait la comprendre chez elle. Il estimait que c'était déjà quelque chose de suffisamment lourd à supporter pour une enfant de quelques années à peine. Partant de là, et de ce qu'il avait vécu, le médicomage était sans aucun doute un homme d'honneur. Cela semblait être aussi le cas de Raven et ils trinquèrent ensemble à ce qu'ils semblaient être. En fait, il finit son verre d'une traite, avant que la sorcière ne le relance sur ce qu'il venait de dire.

Le roumain, sans particulièrement le vouloir, avait sous entendu où il travaillait. En soit, il n'avait rien à cacher : il était médicomage, étranger - personne ne pouvait rater son accent - et il était père. Des choses bien banales pour un homme de presque trente ans. Il lui sourit de ce fait. Raven Fawkes avait l'air d'être perspicace. C'était une bonne chose, car ces gens là s'en sortaient le mieux. Ils étaient les plus prudents, et leur discernement les sortait fréquemment de situation très délicates. « En effet. Service de pathologie des sortilèges » précisa-t-il encore. Un nouveau coup d’œil à sa montre lui fit comprendre qu'il était temps de prendre congé de la jolie britannique, et il se leva en sortant de la poche arrière de son jean, un porte-feuille qu'il ouvrit. A l'intérieur de celui-ci se trouvait deux photos, une de sa femme et une de sa fille. Deux photos moldues qui ne bougeaient pas. Mihaela ressemblait assurément beaucoup à sa mère, puisqu'elle avait les mêmes cheveux châtains dorés et la même couleur noisette dans les iris. Il sortit suffisamment d'argent pour payer leur consommation à tous les deux, et récupéra sa baguette qu'il avait abandonné plus tôt devant lui : « Au plaisir de vous revoir, Miss Fawkes » la salua-t-il en accompagnant son au revoir d'un sourire. Il se détourna d'elle en rangeant son porte-feuille, et sortit du petit pub, à l'extérieur duquel il transplana directement pour la capitale anglaise.

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