Le patronus qui illuminait la chambre de Razvan Vacaresco éclairait la pièce d'une lumière si vive que le médicomage mit plusieurs longues secondes à se concentrer sur le message que le buffle était venu lui délivrer. Une urgence. A l'hôpital. A quatre heure moins dix du matin. Lorsque l'animal lumineux disparu en ne laissant que quelques particules brillantes à l'endroit où il se tenait, le roumain sauta de son lit pour aller dans sa salle de bain s'éclabousser le visage avec de l'eau. Moins de dix minutes plus tard, il avait sa fille endormie dans ses bras et il transplanait pour la maison de la sorcière à qui il laissait toujours Mihaela. Elle fut surprise de le voir et il s'excusa assez largement de la déranger si tôt. Mais il n'avait pas vraiment le choix. Razvan ne pouvait pas amener sa fille dans un endroit infesté par les bactéries et les mourants, tout comme il ne pouvait décemment pas ne pas se rendre à Sainte Mangouste sans l'avoir déposé chez quelqu'un avant. Il y travaillait, et lorsqu'il avait signé son contrat, il savait à quoi il s'engageait. Tout serait malheureusement plus simple s'il n'était pas un père veuf. Hélas, on n'a pas toujours ce qu'on veut. C'était ce qu'il se répétait toujours pour garder la tête sur les épaules et pour ne pas craquer devant une énième crise de larme de sa fille de trois ans. De la maison de la sorcière, il prit le réseau des cheminées pour arriver à l'hôpital sorcier.

La journée fut anormalement longue. Les cas les plus bizarres et stupides défilaient devant ses yeux blasés par tant d'inconstance et d'imprudence. Que cela soit le duel qui avait mal tourné entre deux ivrognes dans un café moldu, ou bien les deux équipes de Quidditch amateur de l'Île de Man qui en étaient venus à croiser la baguette pour départager le match - apparemment incroyable de ce qu'on lui avait dit ! -  ou encore l'aventurier téméraire qui s'était retrouvé devant un sorcier indien et qui avait faillit perdre son œil pour l'avoir insulté sans le vouloir, définitivement, c'était une journée bizarre. On le libéra trois heures avant la fin de son service habituel comme il était sur place depuis quatre heures du matin.  Vers quinze heures, Razvan se retrouva donc à fumer son cigare devant l'entrée de l'hôpital avant d'aller récupérer Mihaela chez sa nounou sorcière qui habitait non loin de là. On pouvait largement dire que le roumain prenait son temps pour fumer. Déjà parce qu'il ne voulait pas fumer chez lui et qu'il n'en profitait pour le faire que lorsqu'il finissait son service et donc, lorsque que son petit monstre n'était pas dans les parages. Adossé contre le mur, les jambes croisées, une légère brise traversait la rue sans apporter avec elle une quelconque fraîcheur. Le temps devenait de plus en plus chaud en Angleterre, bien que tout reste relatif par rapport aux pays du sud de leur continent. Pourtant, il ne pleuvait pas. Razvan ne s'était jamais vraiment habitué aux températures d'ici, mais il fallait bien dire qu'il ne s'était pas habitué à grand chose. Sauf peut-être la langue. Et encore, tout était relatif. Il suivait vaguement les patients qui sortaient de l'hôpital du regard, avant de détourner la tête pour regarder ce qu'il fumait. Ce n'était définitivement pas conseillé par la médecine de leur époque. Est-ce qu'il en avait quelque chose à faire ? Non, en fait. Il fumait depuis des années et cela s'était aggravé lorsque sa femme était morte. il n'y pouvait pas grand chose. Le médicomage en était à la moitié de son cigare lorsqu'une voix terriblement familière le sorti de ses pensées. Le roumain tourna la tête vers sa propriétaire pour qu'un sourire amusé égaie son visage aux traits durs d'Europe de l'Est  : « Une surprise ? Je crois que je devrais l'être plus que vous » souligna-t-il malicieusement avant d'ajouter, « j'y travaille ». Il accompagna ses mots d'un coup de tête en direction de l'hôpital qui se trouvait derrière eux. Il tira une taffe avant de détourner la tête pour souffler la fumée qu'il venait d'avaler autre part que sur le beau visage de Raven Fawkes. « Vous allez bien depuis la dernière fois que l'on s'est croisé ? » demanda gentiment le roumain en reportant son attention sur la sorcière qui sortait de l'hôpital sorcier. Razvan ne lui demanda pas ce qu'elle y faisait et il ne comptait pas le faire. C'étaient là des questions indiscrètes qu'il fallait garder pour soit, il ne l'avait que bien trop souvent constaté en travaillant auprès de mourants. De toute façon, ils ne se connaissaient pas assez pour qu'il se permette ce genre d'écarts. Un verre offert à Pré-Au-Lard ne créait certainement pas d'amitié immédiate, qu'ils se sentent à l'aise en la présence de l'autre, ou non.


(810)

Razvan Vacaresco était un homme solitaire. La solitude n'amenait ni la tristesse, ni les ennuies, pensait-il innocemment. L'on ne s'attachait à personne pour ne pas souffrir par la suite, l'on se préservait donc de l'incertitude de l'avenir et de la violence qu'elle pourrait amener avec elle. Il avait bien quelques connaissances, des presque amis pourrait-on dire, mais le roumain veillait en réalité à ne pas trop se rapprocher de n'importe qui. Il observait, comme un oiseau de proie, les personnes dignes de son intérêt. Lorsque Raven Fawkes avait pénétré dans le pub de Pré-Au-Lard ses yeux sombres avaient aussitôt été captivés par elle, sans qu'il ne trouve d'autre raison logique que celle qui consistait à dire qu'elle avait un air à sa défunte femme. Elle ne lui ressemblait pas vraiment, c'était plus comme une prestance, une présence. Étrange sentiment que celui qu'il avait ressenti ce jour-là. Il essayait toujours de mettre des mots dessus, et il en était venu à la conclusion que seule la mélancolie lui faisait ressentir de pareils sentiments face à une étrangère. La conversation qu'ils avaient eut tous les deux ne l'avait pas plus aidé. Dans les yeux bleus de la sorcière, il avait cru y lire des choses si similaires à ce qu'il montrait lui-même dans son regard qu'il en avait été quelque peu circonspect. De la souffrance. Quelque chose qu'ils revivaient sans arrêt, un moment du passé qui les hantait. Tout le monde avait à souffrir de son passé. L'intensité était néanmoins différente, et Razvan ne croyait pas se méprendre en disant que celle qu'ils ressentaient tous les deux était très violente. La mort de sa femme avait semblé faucher sa vie de la même manière que la sienne. Elle n'avait guère plus de goût, cette vie qu'il vivait par procuration uniquement pour sa fille. Elle était la seule raison qui expliquait non seulement sa présence en Angleterre mais aussi la raison pour laquelle il respirait toujours. Pourquoi serait-il parti de Roumanie si ce n'était pas pour protéger la vie de sa fille ? Razvan était parti à cause des russes, mais s'il n'avait pas une bonne raison de vouloir rester en vie, il aurait été arrêté et très probablement tué quelque part en Russie. Mihaela, d'une certaine manière, lui avait sauvé la vie et continuait de le faire. Inhalant la fumée de son cigare, il posa ses yeux joyeux, mais fatigués sur Raven qui lui parlait. Il entendit immédiatement lorsqu'elle lui mentit mais il ne releva pas. Il était, en effet, bien rare que les gens qui sortaient de Sainte-Mangouste aillent bien. Que cela concerne leurs proches ou eux-même, leur détresse était généralement soit mentale, soit physique. Son regard lointain parlait bien plus que ses mots, mais compréhensif, le roumain ne s'offusqua pas de ce mensonge. La fierté était quelque chose qu'il pouvait entendre et la pudeur quelque chose qu'il comprenait. La jeune femme ne le connaissait pas assez bien pour se permettre d'étaler ainsi ses sentiments. S'il n'en aurait pas été dérangé - car il avait l'habitude de discuter avec ses patients ou leurs familles de ce qu'ils ressentaient - il n'était qu'un médicomage. Pas psychomage. Quel que soit le problème que traversait son interlocutrice, il ne pourrait pas sérieusement l'aider, pensait-il. En tout cas, pas tant qu'il ne la connaîtrait pas mieux. « Non en effet » soupira-t-il en observant d'un œil pensif son cigare, « une urgence m'a conduite à enfiler la blouse à quatre heures du matin. Inutile de préciser que je m'en serais passé ». La plaisanterie, à peine déguisée, soulignait d'autant plus les traits tirés de notre homme fatigué par la courte nuit qu'il avait eut. Il n'était pas à plaindre, néanmoins. Il avait un travail. Un salaire. C'était plus que la plupart des gens. Il tira une taffe sur son cigare, silencieux.
Razvan se tourna pour voir davantage les traits de Raven Fawkes et il ajouta en souriant doucement : « Heureusement, on me laisse partir plus tôt en compensation. Peut-on réellement dire néanmoins qu'une journée est finie lorsque l'on doit encore s'occuper d'une enfant de trois ans ? Je ne crois pas ». Ses épaules furent secouées d'un léger rire et le roumain tira une nouvelle taffe avant de s'écarter du mur pour commencer à marcher : « De quel côté partez-vous ? Je peux peut-être vous raccompagner jusqu'à ce que nos routes se séparent » - prit-il soin de préciser ! - « si vous le désirez ? » proposa-t-il.


(796)

Elever un enfant était quelque chose qui demandait du temps, autant que de la volonté. D'autant plus de temps lorsqu'il n'y avait qu'un seul parent, et d'autant plus de volonté pour tenir le coup. Razvan n'avait pas de soucis à se faire pour la deuxième obligation. Sa fille, il l'avait voulu avec sa femme, et si cette dernière était morte, son désir d'être un bon père n'avait pas été enterré dans la tombe avec elle. Non, la volonté, le roumain l'avait, sincèrement. Il éduquait sa fille avec patience et cette dernière lui rendait bien sa patience, bien qu'elle ait un comportement hyperactif qui demandait beaucoup d'attention. Sa patience ne rattrapait pas, pourtant, le temps qu'il ne savait lui accorder. Son métier était une vocation d'enfance, quelque chose qu'il avait toujours eu cœur à faire, et sans doute voulait-il faire son travail avec autant de volonté que celle qu'il avait pour élever Mihaela. Razvan voyait le temps lui filer entre les doigts lorsqu'il réalisait avec horreur qu'on n'était pas le cinq mai mais le douze. Il avait réalisé cela le matin même, en remplissant un rapport de garde de nuit à l'hôpital Sainte-Mangouste. Et ce temps, il ne pouvait l'accorder à sa fille, pour diverses raisons : déjà parce que des gens, parfois mourants, avaient besoin de lui. Ensuite, parce que tout le monde ou presque se reposait sur un homme que chacun pensait célibataire - avec raison - et sans enfant - ce qui était faux. Le roumain n'avait pas le cœur de se  confier à ses collègues sur le fait qu'il était père, car il était un homme secret qui n'aimait pas beaucoup parler de lui-même. Évoquer sa progéniture devant Raven, d'ailleurs, avait été un exploit étonnant. L'Anglaise l'avait bizarrement mis en confiance, et sans doute que cela était dû au rapprochement terrible, voire macabre qu'il avait fait silencieusement avec son épouse. La confiance, il la ressentait facilement envers cette femme à l'allure droite mais agréable, charmante, tout en étant pourtant distante. C'était étrange, se disait-il en y pensant, ce qu'une simple rencontre dans un pub en Ecosse pouvait amener à ressentir comme sentiments. Par quelle magie le mettait-elle en confiance alors qu'il l'accordait peu ? Elle ne souriait même pas vraiment ! Razvan ne se comprenait pas. Mais les faits étaient là, et il ne pouvait guère les ignorer. Il soufflait sa fumée loin du visage de cette femme qui était encore une inconnue pourtant, à ses yeux, alors qu'elle lui répondait. Un sourire ironique égaya brièvement ses traits avant de disparaître pour un rictus plus discret. Mihaela, être fière de son père ? Non, pas franchement. C'était une enfant certes heureuse, très positive et joyeuse, elle était cependant infiniment possessive avec son paternel. Sans doute parce qu'il était son unique repère, et son unique parent. Mais elle râlait souvent qu'il doive aller travailler. "Non pas vraiment" s'esclaffa-t-il sans moquerie pourtant, "elle râle toujours que j'aille travailler. Je ne sais pas où elle a entendu ça, mais pas plus tard que la semaine dernière, elle m'a très sérieusement suggéré de faire grève !". Razvan sourit plus franchement à ce souvenir mignon. Mihaela s'était accrochée à sa jambe comme si sa vie en dépendait et il avait eu bien du mal à la décoller. Elle avait cette vieille habitude qu'il n'arrivait pas à lui faire passer. Il espérait qu'en grandissant, l'impossibilité de s'accrocher ainsi à lui allait la corriger plus simplement.

Ils se mirent à marcher ensemble, et le roumain écouta poliment sa question en regardant son cigare. Il ne le remit pas de suite à la bouche et digéra plutôt la question et la réponse qu'il devait apporter. "Je sais la réputation de l'école dans ce pays" dit-il d'une voix doucement prudente, "mais oui, j'y ai étudié. Toute ma scolarité, pendant sept ans. J'ai entendu dire que ce n'était pas vraiment similaire à Poudlard... Sans doute que cela explique la réticence des Britanniques pour l'Ecole du Grand Nord". Sa voix paisible, accompagnée d'un délicat sourire, s'éteignit alors qu'il portait de nouveau son cigare à ses lèvres pour en prendre une dernière taffe. Il s'arrêta près d'une poubelle et jeta son mégot dedans en soufflant sa fumée hors de ses poumons. Le roumain ne mit pas ses mains dans ses poches et se contenta d'avancer aux côtés de l'anglaise, les bras ballants : "Je comprends qu'il y a une différence idéologique fondamentale entre les deux écoles... Cependant, il serait erroné que d'associer tous les élèves à la politique menée par le Directeur" continua-t-il, gentiment. Il n'était pas raciste - comment le pourrait-il dans un pays où il était lui-même étranger ? - et il n'était pas très regardant sur le sang. Le roumain ne connaissait pas ses parents. Peut-être avaient-ils été des moldus. Compte tenu des pouvoirs de la plupart des membres de sa lointaine famille qui l'avait élevé, il en avait plutôt conclu qu'il était de sang-mêlé. Ce qui n'était pas un problème pour lui et ne devrait pas l'être. Mais certains élèves de l'école Poudlard, tout comme certains se promenant à Durmstrang, portaient une grande attention à la pureté du sang. Razvan, lui, avait plutôt tendance à penser qu'ils confondaient pureté et consanguinité. Cela dit, il ne fit pas la réflexion à voix haute, car après tout, il ne connaissait pas les positions de Raven Fawkes sur ce sujet-là.



(965)