Shannon passait toujours les meilleurs moments de sa vie en Amérique Centrale et Latine. Le Vieux Continent, contrairement à celui-ci, avait des saveurs qu'il ne parvenait pas à entendre. Le jeune homme appréciait la fièvre de l'atmosphère chaude du Sud du Continent Américain, au contraire de celle qu'il ressentait toujours dans ce qui était son pays, l'Irlande. Pour un garçon comme lui qui avait passé la plupart de sa vie en mer, pourtant, il aurait dû se sentir bien partout. Tant de sols différents qu'il avait foulé dans toute son enfance pour revenir toujours à ses premiers amours. Peut-être que ce n'était pas pour rien que sa première langue était l'espagnol et non pas l'anglais qu'il parlait cependant, avec un peu moins de vivacité. Accoudé contre le comptoir d'un bar sorcier en Colombie, le jeune homme ne se privait pas d'enchaîner les verres et les danses avec des filles qu'il ne reverra jamais. Car le pauvre garçon avait grandi entouré d'hommes et ne comprenait guère bien toute la délicatesse de la psychologie féminine. Oh, il avait bien eut des petites-amies, par-ci par-là. Beaucoup de Colombiennes comme il passait souvent la majorité de son temps dans ce pays. Mais il était aussi sorti avec quelques anglaises, comme Glinda. Il ne savait pas trop pourquoi il pensait maintenant à elle. La couturière qui attirait souvent ses foudres parvenait toujours à s'insinuer dans sa tête lorsqu'il ne voulait pas d'elle dans ses pensées. Pour être tout à fait honnête, Shannon pensait sans doute à elle parce qu'il revenait d'Angleterre, après avoir arbitré un match de Quidditch de la Ligue britannique. Le score avait fait scandale, car une des équipes avait perdu très largement. Cela dit, cela avait été un bon match à arbitrer, même si certaines fautes grossières auraient pu être évitées. L'Irlandais discutait joyeusement dans un groupes d'hommes attroupés d'une cible de fléchettes.

▬ Je rentre d'Angleterre expliquait-il à ses camarades de beuverie qu'il avait rencontré une heure auparavant et qui avaient déjà quelques coups dans le nez, j'y suis arbitre de Quidditch.

Ce faisant, c'était à son tour de tirer. Shannon avait joué au Quidditch dès qu'il était entré à Poudlard, et au final, il avait joué à un peu tous les postes. C'était malgré tout surtout un bon batteur et un bon poursuiveur. Donc, il visait très bien en règle générale. Il mit presque sa fléchette dans le mile !  

▬ Yeeeeeh ! Un shot un !

Car forcément, dans un petit bar de Colombie,les jeux de fléchettes rimaient aussi avec des jeux d'alcools, même dans les bars sorciers !

Ses premières vacances depuis qu’il avait repris le travail il y a quelques mois. Du coup en entendant cela - et après avoir été persuadé par la nourrice des petits - il s’était laissé convaincre pour prendre un peu de temps pour lui-même. Voilà pourquoi il se trouvait dans ce bar actuellement, passant la nuit dans le coin avant de continuer sa route vers sa prochaine destination, à savoir les lignes de Nazca. Disons qu’il faisait un tour de l’amérique latine, pour rejoindre son objectif avant de rentrer chez lui. Depuis toujours, les géoglyphes provoquait une vraie fascination chez lui. Il se demandait comment des humains avaient eut l’idée de créer ces dessins visibles seulement du ciel. Pourquoi? Quel était l’intérêt? Œuvre sorcière ou moldue? À moins que ce ne soit un mélange des deux? Après tout… le secret magique était assez récent dans l’histoire de la magie.

— Je rentre d'Angleterre, j’y suis arbitre de Quidditch.

Surpris, le magiarchéologue relevait la tête de ses notes, où il gribouillait quelques infos glanées aujourd’hui sur la culture de ce pays. Un compatriote? Il repérait donc le groupe en train de jouer aux fléchettes et là, ce visage vaguement familier, qui s’enfilait un shot. Peut-être que passer par la Colombie avant d’aller au Pérou pourrait rendre son aventure plus intéressante. Bon par contre… avec un peu d’alcool dans le pif, le sorcier plissait les yeux avant d’être certain que oui, ce type était celui ayant fait perdre son équipe en étant le pire arbitre de la décennie et, bien entendu, il ne put fermer sa grande gueule.

— Arbitre mon cul!

Voici donc la première chose qu’il lâchait sans la moindre délicatesse, se tenant maintenant à quelques pas de l’individu.

— J’étais au dernier match, et je n’ai jamais vu quelqu’un laisser passer autant d’erreur de l’équipe adverse que vous. À croire qu’ils ont payé une petite fortune pour qu’on les laisse gagner. Alors, ça se chiffre en combien de gallions?

Car oui, à son sens cet ‘arbitre’ était un vendu. Il était impossible que l’équipe ayant ses faveurs ait perdue à ce point. Le score était… horrible. Comme un mauvais mal de crâne après une soirée de beuverie. Parlant de beuverie… il risquait de payer celle de cette nuit le lendemain matin. Et peut-être même gagner quelques bleus, si jamais il ne fermait pas son caquet, et que cela finissait en bagarre générale. Un doux souvenir de sa folle jeunesse.

— Peut-être que vous devriez laisser votre place à quelqu’un de capable. Non?

L'Angleterre, voilà un pays qui ne plaisait pas à Shannon. Heureusement pour lui, il n'avait sans doute pas une goutte de sang anglais dans les veines. Son père était Irlandais et sa mère inconnue. Son paternel ne lui avait jamais dit son nom ou sa nationalité, mais considérant sa couleur de peau, le jeune homme s'était toujours dit qu'il avait dû la rencontrer en Amérique du Sud. Ce n'était sans doute pas un hasard qu'il aime autant ce continent à son tour et qu'il s'y sente à ce point chez lui. Il avait bien essayé de questionner son père à ce sujet mais ce dernier était toujours muet comme une carpe. Alors il avait tiré ses conclusions tout seul et s'y était tenu. Aujourd'hui, il revenait autant que faire se peu en Colombie, en Équateur, ou encore au Chili. Il ne s'en lassait pas et comment le pourrait-il ? Les paysages, autant que les atmosphères, le saisissaient profondément et l'enivraient. Dans ce bar sorcier, les gens ne parlaient presque qu'espagnol. Une aubaine pour le jeune homme qui l'avait pour langue maternelle. Alors avec des jeunes de son âge rencontrés dans ce bar, Shannon discutait de rien et discutait de tout. Le travail, les passe-temps, les filles. Des conversations de jeunes alcoolisés somme toute. En tout cas, c'était comme cela qu'il concevait la soirée : boire, jouer, boire, jouer, et finir par dormir chez un de ces garçons qu'il ne connaissait pas pour se réveiller le lendemain avec un blakc-out. Fin de l'histoire. Mais c'était jusqu'à ce qu'il s'entende insulter par un homme, occupé une table plus loin à faire quelque chose qu'il ne parvenait pas à identifier. Shannon rata la cible et se retourna vers l'individu, les traits tirés par l'agacement.

▬ Jt'ai pas parlé, face de veracrasse !

Shannon s'approcha de l'individu, de quelques centimètres plus grand que lui, et le regarda avec son air de roquet prêt à en découdre. Et il continuait de l'insulter, prétendant qu'il était un mauvais arbitre. Lui, un mauvais arbitre ? Il n'y avait pas plus impartial que Shannon. Certes, il trempait parfois dans des magouilles de balais volants à cause d'Anselmus, mais c'était son pote. On refuse rien à son pote.

▬ Non mais je rêve. T'es triste parce que ton équipe a perdu ? Comme c'est dommage, il va faire un caprice... lança-t-il, irascible en se retournant vers ses compères, le visage animé d'un rictus mauvais.

La provocation était basse, mais l'Irlandais au tempérament bouillonnant qu'il était n'avait pas pu s'en empêcher. Des jeunes avec qui il discutait précédemment commençaient à s'attrouper autour d'eux en sentant que la sauce commençait à monter. Il ferma ses poings, prêt à en abattre un contre la tempe de l'impétueux personnage, qui lui suggérait de laisser sa place. Il avait déjà lâché sa carrière de tireur de baguette d'élite parce qu'il était trop dangereux. Ce n'était pas demain la veille qu'il accepterait d'être renvoyé de la ligne de Quidditch. Il était à deux doigts de lui sortir son majeur mais il n'était pas encore complètement en colère. Ça montait doucement, alors que son regard se faisait assassin et qu'il se disait qu'il allait casser une table à cause de cet idiot finit.

▬ Bah vas-y toi, mon gars, vas-y, on recrute. On verra si t'es capable de mettre tes fesses sur un balai. Et après tu pourras peut-être l'ouvrir.

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