« Je croyais avoir été clair avec vous Zabini ! »  beuglait Adonis Bulstrode, guérisseur en chef du service d’empoissonnement par potions et plantes. « Combien de fois devrais-je vous le répéter ! Je vous interdis d’utiliser vos remèdes de sauvages dans mon service! Mon service, mes règles c’est clair ? » . Arès Zabini était vert de rage, aussi vert que sa robe de médicomage.  Il venait de sauver la vie d’un patient en utilisant des potions traditionnelles africaines que sa mère lui avait apprises. Sans son intervention, à l’heure qu’il est le patient serait mort. Personne dans le service n’avait été capable de trouver un remède à ces symptômes "Sauf votre respect ,docteur Bulstrode, mon remède de sauvage a sauvé la vie de Monsieur Greengrass. Sans mon intervention, il serait mort " Bien qu’insistant sur le mot « remède de sauvage », comme pour montrer son agacement a ce racisme incessant, il resta très calme alors qu'il sentait le feu bouillir en lui.  Il rêvait d'envoyer valser  cet affreux personnage contre le mur d’un coup de baguette.   « La question n’est pas là,  vos rem... » commença le guérisseur en chef à qui Arès ne laissa pas le temps de terminer sa phrase. Qu’importe le protocole, trop c’est trop! "C’est exactement la question ! C’est exactement le serment d’Apollon ." D’un geste de la baguette, sans prononcer un seul mot, l’héritier des Bulstrode lança un sortilège bloc-langue à son médicomage pour le faire taire. Pour lui rappeler qui était le chef, mais surtout pour lui rappeler sa supériorité de blanc   « Vos remèdes ne sont pas approuvés ! Ils ne sont pas connus ! On n’en connaît pas les risques. » continua-t-il d’un ton glacial dont ces vielles familles de sang purs avaient le secret. « Et ne vous avisez plus de me couper la parole, ni de me parler sur ce ton. Sinon... » d’un geste de la baguette, le jeune mulâtre déjoua le sortilège bloclangue. Son sang ne faisait qu'à tour et , Arès avait le sang chaud. Ce n'est pas pour rien si à Poudlard on l'envoyait toujours casser la figure des impurs.  Il s’avança vers son chef d’un pas ferme, plantant sa baguette sous sa gorge. "Sinon quoi ? ". Il savait que ses actes auraient des conséquences, mais à ce stade, il s’en moquait. Il ne supportait plus le racisme constant de Bulstrode qui durait depuis des années. "J’utiliserai mes remèdes de sauvage, tant qu’ils permettront de sauver des vies ! Ces remèdes sont approuvés par les autorités africaines ! Autorités, qui ne sont en rien inférieures aux autorités de ce pays !  C’est quoi votre put**n de problème " . Il marqua une courte pause avant de répondre. "Que vous ne connaissez pas ces remèdes et que je sois un meilleur potioniste que vous ? Ou que vous êtes aussi raciste que votre défunte tante Violetta. ". Oui Arès se rappelait très bien de son premier jour dans cet hôpital. Il s'en rappellerait toute sa vie de ce jour où il avait diagnostiqué une dragoncelle à Violetta Bulstrode épouse Black et que le guérisseur lui avait proposé de la soigner.  Il était si heureux et le bonheur fut de courte durée. Le soin s’avéra impossible, cette dernière refusant d’être soignée par un étranger. Comment avait-il pu choisir d’aller dans le service de son neveu. Pendant toute sa formation, il s’était toujours montré aussi  raciste qu’elle. Renvoyant toujours Arès a des tâches de subalternes, le rabaissant. Il ne l'avait jamais montré ouvertement, en le traitant de noir mais il ne l'avait jamais considéré et il parlait de méthodes, de remèdes de sauvages ! "Je vais vous le dire. Les deux !  Vous êtes un raciste qui ne supporte pas qu’un noir soit meilleur que vous ! Et bien c’est le cas !  ".  Il était allé trop loin. Beaucoup trop loin et il le savait. Mais  il ne pouvait plus se taire. Il ne pouvait plus accepter en silence.  Évidemment, la sanction ne se fit pas attendre. D’un geste de la baguette le guérisseur fit apparaître une lettre de suspension à durée indéterminée. Il était suspendu du service pour le moment, pas de l’hôpital. « Et prochainement de l’hôpital. » . Évidemment,  Bulstrode allait tout faire à présent pour le faire renvoyer de cet hôpital. Le conseil de discipline en déciderait. Peut-être l'occasion de partir explorer l'Afrique?  Il quitta le bureau de son supérieur en claquant la porte et alla s’installer dans la salle de repos, dans un coin,  lisant et lisant encore sa lettre de suspension et laissant échapper quelques larmes le long de ses joues. Ce métier était une passion et il était un excellent médicomage. Ce n'était pas juste

Seul dans son coin, Ares lisait et relisait sa lettre de suspension. Il n’avait même pas remarqué qu’il n’était pas seul dans la salle tant il était dévoré par la colère et la tristesse. C’était totalement injuste. Ce n’est pas lui qui devait être suspendu mais Bulstrode. Il avait sauvé la vie d’un patient, et voilà comment on le remerciait ? Le pire dans tout ça, c’est qu’Arès savait très bien qu’il risquait bien plus que la suspension. Il risquait d’être renvoyé de l’hôpital. Bulstrode avait le bras long. Sa fille est la secrétaire du Ministre de la magie en personne. Il pouvait dire adieu à sa carrière. Il pleuvait sur ses joues comme il pleure sur la ville en plein mois de novembre. Noyé dans son chagrin, il n’entendit pas le médicomage roumain s’approcher de lui, ni lui demander la permission de s’installer. Ce fut que lorsqu’il lui demanda si ça allait, qu’il releva le visage pour fixer son interlocuteur. Ses yeux étaient aussi rouges qu’une robe de gryffondor. Il avait envie de répondre « oui » mais son visage le trahissait. Il ne voulait pas parler. Il ne pouvait pas parler. Sans un mot, il tendit sa lettre de suspension à Razvan. Il avait confiance en lui. Il l’aimait bien. Il avait été un bon tuteur durant sa période de stage dans son département pendant la scolarité. Pourquoi n’avait-il pas plutôt choisi son département ? Cela ne serait jamais arrivé avec lui. Ne l’avait-il d’ailleurs pas mis en garde contre Bulstrode ? Il fixa le médicomage qui lisait la lettre. Il continua à se taire tout en essuyant quelques larmes. Cela semblait inutile car elles continuaient de ruisseler. Il voulait parler. Il voulait lui dire que ce n’était pas juste. Il voulait lui dire que Bulstrode l’avait poussé à bout depuis des mois. Mais aucun son ne pouvait sortir de sa gorge nouée.