Randolf avait décidé de rester un peu plus tard que prévu à l'atelier ce jour-là. Il partait du principe - fort discutable sans doute - que lorsque l'inspiration était là, il valait mieux ne pas la laisser filer. Dans son atelier de menuisier, l'Allemand était tout affairé à tailler un magnifique balai. Le trouvait-il magnifique parce qu'il était celui qui l'avait poncé, ou bien parce qu'il l'était réellement ? C'était une autre histoire. Par ailleurs, rester longtemps à l'atelier serait gage pour lui de ne croiser personne pour rentrer. Le fabricant aimait particulièrement les couloirs vides de ce bâtiment qui était toute la propriété de l'entreprise Ellerby & Spudmore. C'était à ses yeux probablement le meilleur endroit pour penser. Il appréciait poser ses yeux verts sur les machines, sentir l'odeur des copeaux de bois et l'air chargé de magie. C'était vraiment quelque chose qu'il avait toujours particulièrement aimé. Accoudé sur la balustrade qui surplombait une grande pièce qui servait à reproduire la coupe des balais mis en circulation, Randolf en profita pour réfléchir. Ces derniers mois avaient été porteurs de tensions dans l'entreprise. Le retour inattendu d'Anselmus dans leurs affaires, le marché qu'il avait dû passer avec des mangemorts pour leur confectionner un balai, et tous les autres pépins qui touchaient les entrepreneurs de manière générale, l'Allemand n'avait finalement guère eu de temps pour lui. Ni pour sa femme par ailleurs. Cette pensée lui fit baisser les yeux vers sa montre pour constater qu'il était en retard. C'est avec un soupir qu'il quitta son spot de la balustrade pour redescendre et prendre ses affaires afin de rentrer chez lui.
Alizea l'accueillit avec sa bonne humeur habituelle qui contrastait avec l'austérité apparente qu'il arborait toujours sur ses traits. Il lui rendit son baiser en souriant à la vue du visage lumineux de la jeune femme qui semblait réellement ravie d'avoir... Cuisiné ?

Ah.

Non vraiment Randolf avait confiance en Alizea, pour à peu près tout. Mais la cuisine... Ce n'était pas le fort de la jeune femme. Pour autant, il ne dit rien et la suivit silencieusement à la cuisine pour constater - avec une certaine surprise qu'il déguisa tout à fait - que cela sentait bon. « Et toi ? Ta journée ? » demanda-t-il sans lui répondre néanmoins sur sa question à elle. Randolf passait la majorité de ses journées soit en rendez-vous soit à tailler des balais. C'était donc à la longue vite ennuyeux pour qui n'avait pas la même passion pour la menuiserie que lui. Sa femme, en revanche, avait un métier un peu plus palpitant. Assis à sa place habituelle, il la regarda le servir et elle semblait ravie d'elle-même. Ce qui, bien entendu, lui tirait un sourire amusé sur les traits. « Tu m'as l'air bien heureuse ? Quelque chose à me dire ? » la questionna-t-il. Il valait mieux arracher le pansement tout de suite.

Alizea avait toujours beaucoup de choses à dire. C'était une qualité qu'il louait chez elle puisque les Spudmore se complaisaient généralement dans un silence désolant. En réalité, Randolf n'était pas un homme très loquace, il laissait souvent son interlocuteur parler pour ne pas avoir à dire quoique ce soit. Anselmus était taillé dans le même arbre, ce qui rendait fréquemment leurs conversations assez atypiques et vides. Vides de mots, non pas vides de sens, car chacun d'eux valait son pesant d'or. La jeune femme s'emballait en lui racontant sa journée et la voir si heureuse lui attira un léger sourire, sincèrement attendrit. « Ah » répondit-il simplement à son monologue sur le risotto, avant de saisir silencieusement la bouteille qu'elle lui tendait pour qu'il l'ouvre. Assit à la table, il lui servit un bon verre avant de se servir lui même et la posa. Randolf se saisit du sien pour sentir les effluves de l'alcool alors que sa femme revenait, avant de repartir comme une furie pour le persil. Elle était en forme, c'était le moins que l'on puisse dire. Finalement, elle prit son assiette pour lui servir une ration plus généreuse qu'il n'en voulait vraiment. C'est que, en fait, il se méfiait assez des talents de cuisinière d'Alizea. Elle avait le don de rater ses plats sans qu'il ne sache vraiment comment elle s'y prenait... Mais c'était comme ça. Un peu perplexe, il trinqua avec elle avant de boire une gorgée. Toujours silencieux, il reposa son verre et porta une fourchette à sa bouche...

...

...

Il avala difficilement la bouchée et afficha un sourire forcé à Alizea alors qu'il tentait de ne pas s'étouffer. L'histoire d'Alizea venait de lui passer d'une oreille à l'autre alors qu'en règle général tout ce qui touchait à la compagnie le rendait très alerte. Il y avait tellement de sel dans sa bouchée que le fabricant de balai eut l'impression que cela suffirait à lui faire une rétention d'eau. Il avala une gorgée de vin pour faire passer la bouchée jusqu'à son estomac avant de jeter un regard à son assiette énooooorme et pleine de sel. La mauvaise cuisson, en réalité, il ne la sentit même pas. « Que disais-tu ? » la relança-t-il sur la conversation pour ne pas qu'elle remarque son air. Randolf se demandait comment avaler cela sans mourir sur le champ. Il préféra donc se concentrer exclusivement sur les paroles de sa femme pour oublier qu'il avait une assiette immense de risotto à avaler petit à petit. Finalement, il prit son courage à demain : « C'est très bon, quoiqu'un peu salé, ma chérie ». Randolf priait pour que le plat ne face pas marche arrière et il appuya son discours en reprenant une bouchée un peu plus timide que la première. « Je suis navré de n'être pas plus attentif » s'excusa-t-il en affichant un petit sourire avant de se saisir de sa main, « les longues journées à l'atelier, tu sais... ».

Randolf ne répondait pas souvent par de longues phrases pour entretenir les discussions, car il préférait largement écouter Alizea parler que de participer, pour autant, à l'heure actuelle, il aurait bien voulu se concentrer sur ses paroles plutôt que de réfreiner une insupportable envie de vomir. Le plat était tellement salé qu'il était quasiment immangeable, mais il n'y avait rien qu'il n'ait pas fait en matière de sacrifice culinaire pour faire plaisir à sa femme. Ce risotto serait simplement une épreuve supplémentaire. Traduction, il pouvait le faire. Le geste brusque de la jeune femme le fit sursauter et, pour lui qui était aussi bouillant qu'une glacière, il la regarda d'un air stupéfait. Elle en fit des caisses et il leva les yeux au plafond : « Ça n'allait pas me tuer, Ali » répondit-il d'une voix un peu sévère pour calmer les ardeurs vocales de sa femme qui montait dans les aiguës. Quoique ? Peut-être que si. Randolf préférait ne plus goûter à cette horreur, il ne comprenait même pas comment Alizea pouvait être aussi désastreuse en cuisine. Lui-même, pour le peu qu'il cuisinait, s'en sortait assez pour que ça ait le goût demandé et que ce soit mangeable. Il n'avait jamais compris son incapacité à cuisiner correctement, pensée partagée avec sa mère qui taillait toujours un costume à sa belle-fille à ce sujet.

A la question de savoir pourquoi il mangeait cela, il répondit plutôt par une excuse pour détourner l'attention. Il mangeait pour lui faire plaisir mais également parce que se plaindre n'était pas dans les habitudes de l'Allemand. Able Spudmore lui avait appris à endurer les difficultés - familiales, financières, professionnelles, et même culinaires - avec une certaine force de caractère. Se plaindre que ce n'était pas mangeable, ce n'était pas vraiment son genre, Alizea le savait bien. Lui répondre cela eut donc été stupide et le fabricant de balai préférait formuler une excuse qu'il pensait réellement. Les temps était compliqués à la boutique. Non pas que leurs produits se vendaient mal, parce que ce n'était pas le cas du tout, mais Randolf était préoccupé par toutes les affaires auxquelles il devait faire face en catimini. La réponse de la trentenaire lui attira un sourire sincère : « Je ne crois pas qu'il soit trop tard pour aller chez le traiteur... ». Randolf préférait largement partager une soirée avec elle autour d'un vrai repas, que de la regarder s'en vouloir en face d'un risotto monstrueux. L'Allemand se leva, débarrassa la table d'un coup de baguette et rentra sa chaise sous la table : « Alors, on y va ? J'ai faim quand même ». Il voulait bien qu'elle ne le partage avec ses balais pour la soirée, mais encore fallait-il qu'il ait le ventre plein. Sinon, sa seule solution pour oublier sa faim sera de retourner à l'atelier et Randolf ne se sentait pas prêt à endurer une crise de jalousie existentielle de la part d'Alizea.

Alizea en faisait toujours des caisses et sa bonne humeur n'avait jamais été particulièrement contagieuse pour Randolf, ni même pour Anselmus à tout bien y penser. L'adolescence que son frère avait partagé avec elle semblait lointaine pour lui qui était éteint, et l'aîné avait toujours considéré avec une certaine sévérités les amusements futiles qui les faisaient beaucoup rire à l'époque. Une partie de lui était ravie de voir, pourtant, qu'à plus de trente-ans, Anselmus avait adopté un certain style de comportement qui correspondait davantage à la norme Spudmore. Randolf n'était pas connu pour être un homme hautain mais il connaissait la valeur de son nom. Peut-être que son petit-frère en prenait également conscience. Alizea toutefois, n'était pas une Spudmore de sang. C'était une idée qu'il ne se sortait pas de la tête quand bien même il luttait farouchement pour que ses parents l'acceptent véritablement dans la famille. Pour autant, sa femme n'avait rien d'une Spudmore. Ça crevait les yeux. Son ton excédé, son geste brusque de la main, tout ça allait à contre-courant de ce qu'on lui avait inculqué. Comme toujours, néanmoins, l'aîné ne dit rien. A quoi bon ? Alizea avait une trentaine d'années, ce n'est pas à cet âge qu'on commence à changer.
Ils arrivèrent finalement sur leur lieu de destination. Ils avaient brièvement bavardé sur le temps, sujet sur lequel Randolf ne s'était pas arrêté bien longtemps. Son esprit restait brouillé des choses qui le taraudaient ces derniers temps. Des choses plus importantes que le temps mais dont Alizea n'avait pas vent - fort heureusement. L'Allemand suivit des yeux le serveur qui repartait alors que sa femme jetait finalement son dévolu sur... Qu'avait-elle commandé déjà ? « Du poisson » répondit-il en souriant, « comme d'habitude ». Il ne lui demanda pas ce qu'elle avait choisi puisqu'elle allait le lui dire d'elle-même. N'est-ce pas ?

Le serveur revînt avec la bouteille de rouge, Randolf servit Alizea avant de se servir un verre de la même manière. Le vin n'était ni sa passion ni toute sa vie, mais une bouteille entamée sur sa table ne pouvait que le conduire à tremper au moins ses lèvres dans son verre pour une gorgée ou deux.  Il dû se faire presque violence pour reprendre la parole et ne pas laisser le silence s'éterniser : « Nous devrions sortir plus souvent » - en pensait-il un traître mot ? - « ça ne te va pas de rester enfermée entre le bureau et la maison ». Sa femme avait un tempérament trop joyeux pour finir comme lui. Il faisait peut-être une bien mauvaise personne pour Alizea. Il doutait qu'elle s'en rende compte un jour. Elle le mettait sur un piédestal comme si son caractère avait quelque chose de vertueux. Ce n'était certainement pas le cas.