Glinda ne savait pas trop ce qui lui avait pris à s'installer si facilement à la table d'Anselmus. La dernière fois qu'ils s'étaient vus, elle avait presque fui en l'apercevant (avant de finalement passer une bonne soirée certes, mais c'était tout de même mal engagé)… et aujourd’hui, elle s’installait délibérément à sa table sans même lui demander son avis. Peut-être la perspective d’une soirée où elle n’avait rien de prévu et personne à voir l’avait poussé à profiter de la première connaissance rencontrée… Et puis, il lui semblait qu’elle commençait à bien aimer Anselmus (ou bien était-ce l’alcool qui l’avait rendu plus sympathique la dernière fois ?).
« Tous des lâcheurs ! Je te plains quand tu veux ! » Glinda ne disait jamais non à un verre offert, même si elle avait toujours à cœur de rendre la pareille (aux seules conditions que la personne soit agréable et que la fin du mois ne soit pas trop proche). Le serveur arriva à point nommé avec son café frappé – sans sucre bien sûr – et elle lui désigna Ansel : « Ce sera pour lui, merci. »
Portant son verre à ses lèvres, elle ne put retenir une petite grimace – oui, sans sucre, c’était quand même moins bon – avant que son palais ne s’habitue à l’amertume. « Comment ça va, alors ? J’ai appris que tu avais été arrêté… Tu-sais-quand… Et votre boutique, olala une catastrophe ? C’est quand même pas croyable tout ça ! L'économie va finir par s'effondrer. Nous à Gaichiffon, on fait des soldes en avance cette année, parce que du coup, on a pas mal de stocks qui nous sont restés sur les bras... » déblatéra-t-elle avec un air grave.

Quand elle était lancée, Glinda ne pouvait s'arrêter de parler. C'est en parlant trop qu'elle avait l'habitude de mettre ses clients dans la confiance, puis dans la confidence : on croit toujours que quand l'autre parle beaucoup, on a très peu de place pour révéler des choses. Croyance absurde, on se confie toujours plus quand on croit que l'autre ne fait que s'écouter parler. Mais Anselmus n’était pas un client… Déformation professionnelle.
Elle avait changé depuis leur adolescence mais elle avait toujours cette même passion pour les potins et Merlin c’est qu’il y en avait sûrement autant qu’à Poudlard sur le Chemin de Traverse, passant de commerçants en commerçants. Mais elle s’arrêta soudainement de déblatérer ses questions, dans un premier temps pour laisser le temps à Anselmus d’y répondre et dans un deuxième temps pour éviter de passer pour une enfant et rappeler au sorcier l’adolescente qu’elle était. Elle plongea donc son nez dans son frappé, levant les yeux vers Anselmus.
Elle se sentait bizarrement renvoyée à son adolescence, les premiers instants qu'elle devait partager avec Anselmus : la Glinda de 15 ans aurait d'autant plus craqué sur un Anselmus une cigarette au bec et revenant d'une garde à vue... si bad boy ! Elle hocha gravement la tête, se retenant de poser plus de question sur cette garde à vue : ils n’étaient peut-être pas assez proches pour qu’il accepte de se confier.
Un léger rire échappa à Glinda face à la blague d'Ansel et la détendit aussitôt : plus que la blague sur les chapeaux anti-oeufs piégés (qu'un coin de son cerveau commençait déjà à imaginer), c'est l'emploi légèrement absurde de l'expression "it-accessorize" dans sa bouche qui l’amusa. « Je ne crois pas que ça se dit, mais j’en toucherais deux mots à Sorcière Hebdo : on tient peut-être un nouveau concept ! » répondit-elle avec un sourire.

« J’ai entendu dire, oui ! Une cliente dont la fille est en cinquième année… Ils sont plutôt bien partis pour la coupe de Quidditch. Mais la coupe des 4 maisons risque d’être plus compliqué. De toute façon, je suis sûre que le directeur privilégie toujours les Gryffondors… » confia-t-elle à Ansel, avouant par la même que pour elle aussi, une petite partie de son cœur restait à Poudlard, plus de 10 ans après son départ. Ancienne (et piètre) poursuiveuse, son intérêt pour le Quidditch à Poudlard équivalait presque son intérêt pour la coupe du Royaume-Uni. « D’ailleurs, avec ta famille, il n’y a pas moyen que tu trouves des places bien placées mais pas trop chères pour un match officiel qui aura bientôt lieu, par hasard ? » demanda-t-elle de but en blanc, tentant le tout pour tout, avec un sourire en coin.

Spoiler:

Quelle plantade d’avoir imaginé un concept qui n’existait pas dans la mode, devant la nana la plus fashion qu’il connaissait en plus. Mais l’ensorceleur rit avec Glinda de sa connerie, plus qu’il ne s’accabla.  « Sheisse ! ». Il avait essayé de parler son langage au moins, c’était beaucoup plus de considération qu’il ne lui en avait jamais apporté.

Le quidditch, même quand il s’agissait de la coupe des maisons, c’était déjà plus son rayon … la totale absence d’intégrité sportive également. Il les reconnaissait à des kilomètres à la ronde les arbitres, les organisateurs corruptibles … forcément, comme il leur avait longtemps refourgué ses balais trafiqués. L’illustre directeur de leur collège, vraiment, il n’avait pas le profil. Et il ne pensait pas uniquement cela parce que, dans sa famille, il était d’usage d’éprouver une gratitude sans borne pour le puissant mage. « Dumbledore ? Noooon, tu rêves ! C’est pas depuis une patate envoyée par Shannon à l’époque qu’il a le nez crochu ? Ou Benjy ? Je me souviens plus ». Quel que soit l’envoyeur de souafle ou de cognard, et quel que soit son respect pour le vieux directeur, l’ensorceleur se marrait bien du souvenir aujourd’hui. Aussi exagéré puisse-t-il être par la vision de l’adolescent qu’il avait été au moment des faits. Albus Dumbledore, finalement, est-ce qu’il n’avait toujours pas eu son long nez crochu ? Il donnait en tout cas aujourd’hui l’impression d’avoir été cassé deux fois.

La couturière accomplie tira habilement vers elle la pièce de tissu et, sans autre transition, lui demanda des places. Son sourire s’assombrit quelque peu tandis que, signe de gêne chez lui, son pouce gratta son arcade sourcilière. « Je sais pas ». Il était le fils cadet du fabricant de balais qui avait équipé toute une équipe nationale, et il était pourtant incapable de savoir si son père aurait daigné lui donner quoi que ce soit, même quelque chose d’aussi insignifiant pour lui qu’un billet pour aller voir un match. Un mensonge n’était pas cher payé pour chasser la gêne. Il se reprit. « Si sûrement, c’est juste que je m’étais pas rendu compte à l’époque, que le quidditch t’avait passionné à ce point ». Il ne disait pas cela parce qu’elle n’était pas la meilleure marqueuse de leur équipe, quoi que peut-être ? Il avait eu cette sale habitude avec elle de ne s’employer à remarquer et à noter que ce qui la rendait risible. « Mais j’étais un peu con à l’école, je remarquais pas grand chose d’intéressant, ça je m’en souviens bien ». Il lui adressa un fin sourire en écrasant sa cigarette, sans rien ajouter de plus, pas sûr qu’elle capte où il voulait en venir. Il éprouvait ce drôle de sentiment, celui de vouloir se racheter en quelque sorte. « C’est quel match qui t’intéresserait ? ». Il n’aurait peut-être aucun billet de la part de son père mais trouverait bien par ses anciennes relations de l'allée des embrumes.

hors-jeu: