« Votre fille viendra vous chercher en fin d'après-midi, mais je vous confirme que c'est bon pour vous. Toutes les plumes sont tombées. Et si je puis me permettre un conseil, la prochaine fois que votre voisine écoutera Celestina Moldubec à un niveau que vous considérez trop élevé... Essayez le sortilège d'insonorisation. Très efficace. » Caradoc salua le vieux monsieur Wellington qui maugréait une réponse peu amène envers sa satanée voisine trop bruyante, et s'extirpa de la chambre sans plus tarder. C'était une chose de prendre en charge des patients désagréables, c'en était une autre de s'infliger une minute de plus en leur compagnie qui ne soit pas nécessaire : Caradoc termina ainsi de griffonner ses observations dans le couloir devant la chambre, puis referma le dossier d'un mouvement sec, pressé de prendre cette pause qu'il mourait d'envie de s'accorder depuis déjà plus d'une heure. Son quotidien n'était déjà pas simple ces dernières semaines, mais la journée d'aujourd'hui se révélait particulièrement éprouvante, pour une raison qu'il ne s'expliquait pas : les cas se succédaient, tous plus pénibles les uns que les autres, si bien que Caradoc ne rêvait plus que d'une chose, terminer son tour de garde et rentrer chez lui se coucher. Phoebus comptait sur lui pour sortir ce soir, lui promettant que cela te fera du bien tu verras, mais ce soir encore Caradoc comptait s'enfermer chez lui, s'offrir un repas minable et aller se coucher dans l'espoir d'oublier quel enfer était devenu sa vie. Il n'avait plus le goût de rien, et supportait de moins en moins bien les efforts quasi-désespérés de son frère pour l'extraire de ce quotidien anesthésié dans lequel il se complaisait car il lui permettait de ne pas ressentir les choses, et encore moins la douleur sourde qui lui étreignait les entrailles sans arrêt. Caradoc s'approcha de l'accueil du service où étaient centralisés tous les dossiers des patients, et déposa sur le comptoir celui de Pius Dellington avant de se diriger vers la porte de service menant à la salle de pause de l'étage. « Je prends ma pause Dina. » signala-t-il en passant à la jeune femme derrière le comptoir, qui releva aussitôt la tête de la paperasse qu'elle était occupée à traiter, le visage chiffonné par la gêne. « Je suis désolée Caradoc, mais Natanaël Johansson t'attend en chambre 4. C'est urgent. » Le Médicomage ne parvint pas à réfréner un soupir blasé mais se recomposa très vite un visage serein en revenant sur ses pas pour récupérer le dossier du patient que la secrétaire du service lui tendait par-dessus le comptoir. « Merci. » Dina réitéra ses excuses pleines de sympathie, et se replongea derrière le comptoir tandis que Caradoc repartait d'où il venait en prenant connaissance des éléments collectés lors de la (énième) prise en charge de Natanaël Johansson. Plongé dans sa lecture, sa main manqua la poignée, et il dû s'y reprendre une deuxième fois avant de pousser la porte de la chambre dans laquelle son patient avait été installé. « Monsieur Johansson bonjour. » Son approche était toujours la même, quelle que soit la situation et quel que soit le patient. En général cependant, cette entrée en matière était assortie d'un sourire franc, ce qui n'était pas le cas aujourd'hui. Le gentil Médicomage Dearborn n'avait pas vraiment envie de sourire ces derniers temps. « On me reporte un nouveau malaise, dans des circonstances assez similaires je crois à celles qui vous avaient amené la dernière fois, analysa-t-il en s'arrêtant au bout du lit dans lequel Natanaël se trouvait,  vous pouvez m'en dire plus ? » s'enquit-il en levant pour la première fois le regard vers son patient. « Comment vous vous sentez ? » Cette question qu'il posait des dizaines de fois par jour, et qu'il ne supportait plus qu'on lui pose non plus. Mais on parlait de Johansson : il y avait peu de chances qu'il lui retourne ce type de courtoisie. Il n'avait aucun souci à se faire.