C'était avec soulagement qu'il avait senti les bras de Wilda se serrer autour de lui. Jamais il n'avait été aussi reconnaissant de voir le sol s'effacer sous ses pieds, tandis que le familier vertige du transplanage les faisait disparaître des abords du lac. Les regards paniqués et les cris de la foule s'étouffèrent, et furent bientôt remplacés par un décor qu'il connaissait bien, celui de la colocation de Wilda. A peine s'était-il remis de leur atterrissage qu'il se dégageait de l'étreinte de la jeune femme. Peut-être lui en voulait-il encore de les avoir projeté tous les deux sur les devants du drame, quelques instants plus tôt. Il n'était pas sûr. Toujours était-il qu'il n'avait brutalement plus envie d'être touché. C'était comme si sa peau brûlait. Il lui tourna le dos, fit quelques pas hésitants dans le salon. A quel moment la soirée avait-elle dérapé ? Gabin et Svetlana avaient dû transplaner de leur côté. Peut-être allaient-ils débarquer à leur tour. Mais il ne voulait voir personne. Alors, suivant un inexplicable instinct, il décida de se réfugier dans la seule pièce qui lui était familière ici. La chambre de Wilda.

La porte claqua derrière lui sans qu'il ait encore prononcé un seul mot depuis leur matérialisation dans l'appartement. Le souffle encore court, il se laissa tomber assis sur le lit, le regard perdu dans le vide. Son cœur battait dans ses oreilles, si fort que le son semblait emplir toute la pièce. Il avait envie de se rouler en boule au milieu des draps, de dormir, de ne jamais se réveiller. Mais il avait trop peur des images qui risquaient de se presser devant ses yeux à peine ses paupières fermées. Il avait à peine eut un aperçu de ce qui flottait dans le lac, mais il n'était pas assez stupide pour ignorer ce dont il s'agissait. Les réactions de la foule avaient été bien assez éloquentes. A quel moment la soirée avait-elle dérapé ? Tout se passait si bien ... Il n'y avait eu aucun signe avant-coureur. Aucun œuf tombé du ciel. Aucune détonation.
- Nulle part. On est en sécurité nulle part, murmura-t-il.
Sa voix lui semblait étrangère, comme provenant d'une autre personne. Il en sursauta presque. Comme secoué d'un brutal courant électrique, il se leva du lit, se dirigea en deux grandes enjambées vers le fenêtre, qu'il ouvrit en grand. Il prit plusieurs longues inspirations, qui ne parvinrent pas à le calmer. Il ne s'était jamais senti si seul. Si perdu.
A quel moment la soirée avait-elle dérapé ?

De l'autre côté de la fenêtre, la ville avait sombré dans le silence. La tiédeur de la journée s'était envolée pour ne laisser qu'un petit air frais et humide qui annonçait aux londoniens habitués un lendemain pluvieux. Les lumières s'éteignaient petit à petit, tandis que le commun des mortels retrouvait la quiétude du sommeil. Galaad s'était accroché au montant plus qu'il ne s'y appuyait. Les jointures de ses doigts étaient blanchies tant ces derniers étaient crispés. S'il avait espéré trouver de l'apaisement dans la contemplation de la ville endormie, c'était loupé. Il se sentait juste plus étranger au reste du monde que jamais. Comment ces personnes pouvaient-elles trouver le sommeil, avec tout ce qui se passait autour d'eux ? Avec ces ... ces cadavres qu'on avait trouvé dans le lac ? Un frisson qui n'avait rien à voir avec l'air du dehors secoua son échiné, tandis qu'une vague nausée le faisait serrer les dents. Il avait envie de bouger, d'aller ... ailleurs, n'importe où. Mais son corps semblait comme figé ici, agrippé à cette fenêtre. Même la terreur qu'il avait ressentie - qu'il ressentait toujours en fait - et qu'il avait envie de hurler à la nuit froide et silencieuse, cette terreur s'était coincée dans sa gorge et ne voulait plus en sortir.

Le tapotement d'une main contre le bois de la porte se fit entendre derrière lui. Il sursauta, serra plus fort encore le montant de la fenêtre. Grimaça en sentant le métal froid s'enfoncer dans sa paume. Il ne se retourna pas, car il avait reconnu la voix de l'autre côté de la porte. Une voix qui sonnait tout de même plus fluette qu'en temps normal. Wilda. Il aurait bien répondu, mais pour dire quoi ? Il n'était pas sûr de vouloir qu'elle entre. Peut-être seraient-ils moins seuls à deux. Ou peut-être le seraient-ils plus encore. Heureusement, son amie avait décidé pour lui. Le regard toujours égaré dans les cieux sombres et nuageux du Londres endormi, il entendit la poignée tourner, la porte s'entrouvrir, quelques pas discrets s'approcher de lui. Il baissa les yeux sur les doigts de Wilda, qui venaient serrer son avant-bras. Un tressaillement le parcourut, mais il ne se dégagea pas. La respiration encore saccadée, il resta un long moment silencieux. Puis, doucement, son corps se relâcha un peu. Ses doigts se desserrèrent, son souffle se ralentit.
- Je ne sais pas où aller, avoua-t-il sans la regarder, les yeux encore perdus dans la nuit. Et toi, tu ... Vas bien ? Vraiment ? La réponse était si évidente, la question si idiote, qu'elle ne franchit même pas ses lèvres.

Avec douceur, cette fois-ci, il se défit de l'étreinte de Wilda, pour s'éloigner de la fenêtre et la refermer à demi. Avec le reflet des lumières de la chambre qui brillaient sur la vitre, on ne pouvait plus que deviner la quiétude qui régnait à l'extérieur. Il jeta un long regard à son amie, réprima une envie urgente de se réfugier à nouveau dans ses bras. Alors, il prit une longue inspiration, esquissa comme un sourire - qui était plus une grimace qu'autre chose.
- T'as pas un truc à boire dans tes placards, championne ?
Il ne pouvait penser à aucun alcool qui chasserait la terreur qui brûlait encore entre ses côtes, mais ça ne coûtait rien d'essayer, pas vrai ? Ce n'était pas comme si le lit derrière lui risquait de l'accueillir cette nuit. La simple idée de fermer les yeux faisait flamber sa peur.

Rester ici. Avec Wilda. L'idée faisait ralentir quelque peu le rythme effréné de son cœur. Il ne lui en fallait pas plus pour ranger au placard le peu de rancœur qu'il entretenait encore - pour l'avoir poussé sur le devant de la scène, quand la soirée avait commencé à déraper. Personne n'avait vraiment fait sens, à ce moment-là. Shannon, par exemple. Quelle idée, d'aller se tremper jusqu'aux cuisses, pour aller voir ces ... trucs, qui flottaient dans l'eau. Galaad refusait encore d'accepter que c'était de corps qu'il s'agissait. Il avait vu et entendu trop de morts en Pâques. Assez pour toute une vie. Il posa sa tête sur l'épaule de Wilda en l'entendant affirmer qu'elle allait bien. Ça sonnait fort comme un mensonge. Mais c'était un mensonge qu'il avait envie de croire. Qu'au moins un d'eux deux ne soit pas en train de perdre les pédales complètement. En plus, ça ne faisait pas de mal d'entendre qu'elle irait mieux s'il était là. Il se sentait moins inutile, moins impuissant. Juste un peu, mais c'était mieux que rien. Il était conscient qu'elle disait ça pour lui autant que pour elle, et il avait envie de la serrer dans ses bras pour ça. Mais il n'en était pas capable, pas encore.
- Rester. Je peux faire ça, ouais, acquiesça-t-il du bout des lèvres.

Et il le ferait encore mieux s'ils avaient quelque chose pour faire descendre cette soirée jusqu'aux tréfonds de l'oubli. Ce n'était pas si simple, bien sûr. Mais c'était la seule solution qui s'offrait à lui, pour l'instant. Ça ferait l'affaire. Pour ce soir. Pour la semaine, peut-être. Wilda avait mis un petit moment à accepter tout de même. Galaad la dévisagea en croisant les bras, comme pour la mettre au défi de refuser. Elle, sa compagne pilier de bar - à une époque, certes révolue, mais inoubliable - elle était bien mal placée pour lui faire la morale.
- You go, girl, approuva-t-il donc en forçant un rien son accent nord-irlandais, quand elle partit enfin de la pièce pour aller chercher de quoi se désaltérer.
Il la rejoignit sur le lit quand elle fut revenue, et se fut changée au profit d'une tenue plus confortable. Lui-même n'aura pas rechigné à faire de même, mais ne pensait pas avoir d'affaires à lui traînant par ici - surprenant, d'ailleurs. Heureusement, il ne s'était pas engoncé dans une tenue trop chic. Galaad n'était pas exactement un champion de l'élégance. Remplacer son pull par un autre pull lui aurait juste servi à se sentir moins sale, moins imbibé par cette horrible soirée.

Il s'assit sur le lit en tailleurs, en face de Wilda, comme s'ils étaient deux enfants à une soirée pyjama. Il aurait presque préféré que ce soit le cas. A part que les enfants n'ont pas le droit de boire du rhum, encore moins directement à la bouteille, comme il ne se priva pas de le faire dès que son amie lui abandonna le goulot.
- Y a pas grand chose à dire, grommela-t-il après s'être enfilé une large rasade.
En fait, si, il y avait des tonnes de choses à dire. Dire qu'il avait peur, tout le temps, de retourner sur le Chemin de Traverse. Dire qu'aller se coucher était devenu une torture, parce qu'il savait qu'à un moment ou à un autre, il serait réveillé par des cris qui ne résonnaient que dans sa tête. Dire qu'il pensait trouver un sens dans son existence, dans sa chance d'avoir survécu, et que pour l'instant il cherchait toujours.
- Tu as des solutions miracle, toi ? Parce que moi ... j'ai que ça, avoua-t-il en lui tendant de nouveau la bouteille. Rien de très neuf, tu vois.
C'était un fait, Galaad n'avait jamais bu juste pour s'amuser. Oh bien sûr, ça aidait à sociabiliser, ça faisait rire, on vivait des aventures absurdes, parfois dangereuses, mais dont on se rappelait toujours avec un sourire amusé. Mais lui cherchait toujours à y noyer quelque chose. Ses insécurités. Sa famille dysfonctionnelle. Et maintenant, son traumatisme. Il soupira, leva la tête vers le plafond comme s'il y contemplait les étoiles.
- Je suis soit trop jeune, soit trop vieux pour faire une crise existentielle, tu crois pas ? songea-t-il à haute voix, à demi sur le ton de la blague.

Galaad baissa les yeux sur la main de Wilda, qui venait de s'aventurer sur son genou. Il la laissa là, et prit la bouteille qu'elle lui tendait pour la porter aussitôt à sa bouche. Le sucre du rhum laissa une petite pellicule collante sur ses lèvres. Wilda n'avait pas tort. Il n'avait peut-être pas l'âge idéal pour faire une crise existentielle, mais la situation s'y prêtait à merveille. Il avait l'impression de se retrouver pris entre deux feux, d'être entourés de personnes bourrées de convictions, auxquelles il ne parvenait pas à se raccrocher. Il se retrouvait précipité dans le conflit, alors qu'il se serait contenté d'être un simple témoin extérieur.
- On se croirait en guerre, soupira-t-il, sans réaliser qu'il mettait justement le doigt sur le problème. Car ils ne pouvaient pas être en guerre, n'est-ce pas ? Puisque personne ne l'avait déclarée ? L'esprit de Galaad ne pouvait intégrer qu'il vivait peut-être un tournant historique, qu'il se tenait peut-être à la frontière entre deux ères. Il n'aimait pas le changement. Il aurait préféré que tout reste simple, comme lorsqu'ils étaient à Poudlard.

Au moins était-ce rassurant de se savoir moins seul face à tout cela. L'invitation de Wilda était claire comme de l'eau de roche. Mais il savait que même en faisant des efforts, elle ne serait pas aussi disponible qu'auparavant.
- Je veux bien venir toquer, mais si tu es sur le terrain ça me fera une belle jambe, fit-il mine de râler. Il accompagna sa remarque d'un petit sourire pour qu'elle ne prenne pas la mouche. Ce n'était pas vraiment sa faute, et le grand fan de Quidditch qu'il était ne pouvait lui reprocher de se consacrer à sa passion. Il regrettait juste l'époque où ils pouvaient traîner ensemble 90% de leur temps. Avec un soupir, il se laissa tomber en position allongée, calant sa tête sur les genoux de son amie. Une familiarité devenue banale avec le temps et les nombreuses nuits passés ensembles.

Il abandonna au passage la bouteille aux bons soins de Wilda - ce n'était pas dans cette position qu'il pourrait boire au goulot, de toute manière, à moins de vouloir se noyer littéralement dans l'alcool. Et puis il sentait que son irrépréssible besoin de boire s'était quelque peu estompé. Se poser avec son amie l'avait apaisé. Pas assez pour qu'il dorme, loin s'en fallait,  mais assez pour que remontent à sa mémoire quelques souvenirs plus heureux.
- Tu te rappelles les soirées à Poudlard ? Ça paraît ... tellement proche et tellement loin à la fois. On aurait bien aimé avoir du rhum à portée de main comme ce soir, sourit-il. Même si les murs du château étaient devenus étouffants, à la longue, il s'y était aussi senti plus en sécurité que nulle part ailleurs. J'aurais jamais cru dire ça, mais ça me manquerait presque, soupira-t-il. Pas les cours bien sûr. Plutôt la proximité des amis, la simplicité de la vie. Pas de choix compliqués, à Poudlard. On soutenait sa maison, sans avoir à la défendre de son sang. Qu'est-ce qui rendait les autres si intenses, une fois l'école passée ? Il avait dû louper une étape. Car lui n'avait pas l'impression d'avoir changé ...

La réponse de Wilda arracha à Galaad un petit rire. Miracle s'il en était. Mais quand même. S'imaginer débarquer dans un vestiaire de sorcières, toutes plus capables de lui coller une raclée les unes que les autres - et ce, sans même usage de la magie ... Ça aurait fait rire n'importe qui. Non ?
- Un vestiaire rempli de sportives de haut niveau ? Ne me tente pas, répondit-il, sans craindre une seule seconde de la voir s'indigner de ce trait d'esprit bien gras.
C'était là le type d'humour qu'il partageait avec Wilda, le genre de blagues qu'ils s'échangeaient lors de leurs soirées à picoler. Voilà qu'il se sentait terriblement nostalgique de cette époque, comme si elle était aussi révolue que celle de Poudlard. Peut-être était-ce le cas. Y penser faisait mourir son rire. Si devenir adulte était voir ainsi son monde sombrer dans le chaos, il était plus que jamais certain de ne jamais vouloir vieillir. Entendre Wilda s'excuser ne lui fit qu'hausser les épaules. Ce qui n'était pas si facile, dans sa position.
- Bah, t'inquiète pas, grommela-t-il. Il ne pouvait rester bien longtemps fâché. S'il l'avait été un jour. L'essentiel, c'était qu'elle était là, maintenant. Une ancre dans tout ce bordel. Il réussit à fermer les yeux en sentant les mains de son amie dans ses cheveux, s'abandonna quelques instants. Avant que la réalité de ce qui venait d'arriver ne le rattrape, comme un coup de poing au creux du ventre. La nausée provoquée était en tout cas la même. Peut-être que ce rhum n'était pas une si bonne idée, après tout.

La voix de Wilda le ramena au présent. Il ouvrit les yeux, les fixa sur le plafond. Un voyou, lui ? Elle avait raison, bien sûr. Galaad était loin d'être l'élève modèle. Il ne regrettait rien. Avec le recul, il se rendait compte que ses années à Poudlard avaient été les plus confortables de son existence. Il était bien content d'avoir profité de ce confort pour faire un maximum de conneries, soirées et autres frondes passibles de nombreuses heures de colle.
- Et tout le monde était bien content que je ramène ces bouteilles de whisky, pas vrai ? Ce n'étaient pas les trop sages Poufsouffles qui l'auraient fait à sa place. Il soupira, laissa Wilda le trimballer comme une poupée de chiffon - ou comme un plaid, en l'occurrence. Il était si fatigué ... Et comme en écho à ses pensées, Wilda avoua aussi son épuisement. Un rappel de plus qu'ils étaient jeunes, trop jeunes pour ces conneries. Des louveteaux à peine sevrés, apeurés, qu'on aurait balancé dans le grand bain, avant même qu'ils ne sachent nager. Galaad s'abandonna à l'étreinte de son amie, ne songeant pas un instant à râler qu'elle allait lui péter une côte.
- Moi aussi. Mais j'ai pas envie ... j'ai peur de dormir, se corrigea-t-il. Un comble, venant du loir humain qu'il était. A son tour, il se tortilla, se dégagea gentiment de l'étreinte de Wilda, pour venir se caler à côté d'elle, la tête dans son cou. Le regard perdu dans l'obscurité de sa nuque. Et malgré ce qu'il avait dit, il sentait la fatigue l'envahir, venir peser comme une chape de plomb sur ses épaules, l'enfoncer sans pitié dans le confort du matelas. Je vais nulle part, murmura-t-il, pour lui comme pour Wilda. Pour la larme qu'il avait vu glisser le long de la joue de son amie, aussi. Il resterait là toute la nuit. Éveillé, peut-être. Peut-être pas.