Le ciel était bleu, peut être trop bleu pour ce deuxième matin du mois de novembre passé à Londres. Cela faisait bel et bien deux jours que son professeur l'avait accompagné sur les terres froides et arides de l'Angleterre, somme toute une éternité. L'Ouganda et ses camarades lui paraissaient moi loin et ce langage auquel elle n'était pas habitué devenait de plus en plus compréhensible. Titulaire d'une chambre au Chaudron Baveur, quelques jours lui avaient été accordés avant sa rentrée définitive à Poudlard le lendemain après-midi. L'appréhension était grande, mais supportable. Elle préférait penser à ce ciel immense, le même que sur le continent chaud et pourtant si différent, plus sombre, mais moins terne que la chambre qui lui avait été attribuée. Une chambre poussiéreuse au lit peu confortable pour celle qui avait toujours été habituée, et ce même au pensionnat, à une literie d'exception.

Assise sur le rebord de la fenêtre dans un pull trop large pour être le sien, ses envies de liberté commençaient à naitre de l'étouffement provoqué par la pièce. Les gens marchaient vite dans les rues, trop vite pour un samedi matin. Ils paraissaient tous si pressés d'atteindre un quelconque objectif. La jeune fille n'avait qu'une envie : celle de sortir dehors et de trouver un coin tranquille. Aussitôt dit, aussitôt fait, elle jeta son pull dans un coin de la pièce pour enfiler une tenue des plus monotones, de laquelle ne ressortaient que sa belle blouse blanche cachée sous un long manteau et un pantalon noir. Une véritable londonienne pressée. Bottines aux pieds, elle ne laissa qu'une vulgaire note signant son heure de retour à l'intention de son Professeur qui ne la chercherait probablement pas avant plusieurs heures.

Son étui de velours rouge à la main, le froid présent dans les rues londoniennes lui lynchait la peau. Laissant ses pas la guider, elle se contentait d'observer. L'homme un journal à la main, l'air épuisé rentrant très certainement d'une longue nuit de travail, les deux tourtereaux se tenant la main à la terrasse d'un café. Le monde ne cessait de tourner et de changer, les gens allaient et venaient. Pourtant elle n'était pas seule, il lui suffisait de regarder le ciel pour s'évader, tout était possible lorsque l'on avait la tête dans les nuages ou le regard rivé vers les étoiles. Il n'y avait plus qu'à tendre la main pour se retrouver dans un lieu où elle se sentait chez elle, toujours. Et si celui-ci la guidait souvent, ce jour-là, arrivée dans un parc, c'était à ses oreilles que la jeune femme se laissa aller. Ses oreilles qui la guidaient vers un son qu'elle connaissait, une maitrise peut être même trop parfaite, trop fidèle à l'originale.

Les volutes sonores s'emparaient de ses oreilles l'avait mené dans un coin perdu, presque un petit paradis perdu, occupé par une personne unique. Un homme qu'elle pouvait sans peine qualifier de passionné. Elle sentait quelque chose dans cette musique pleine de retenue. La classique au sommet du classique pour un violon reconnaissable à des lieues de là. Les yeux pleins d'étoiles, la jeune fille était heureuse de sa découverte : un violoniste matinal en plein Londres. Un violoniste doué en plus de cela. Une chose inattendue au possible. Assise sur un banc à quelques mètres de l'artiste, son propre étui dans la main, elle se contentait d'observer chacun des faits et gestes de celui-ci. Ce ne fut que lorsque le son s'arrêta que ses mains se mirent à claquer dans les airs, tentant tant bien que mal de garder son étui dans les mains. « C'est un Lac des Cygnes très bien exécuté. » L'accent exotique à couper des briques de la jeune fille résonnait dans le grand espace vert.

Le regard brun fixait chacun des mouvements du violoniste rangeant son étui. Si les yeux étaient le reflet de l'âme, la musique, elle, était le passeport des sentiments et des émotions en tout genre. Elle permettait de faire tout un tas d'émotions si fines et pleines de couleurs. L'égyptienne se plaisait à croire que les sons étaient la pluie des arc-en-ciel appliquée à l'espèce humaine. Un doux songe duquel elle ne voulait s'extirper. Toute la musique n'est au final qu'amour, qu'il soit naissant, stable, passionnée, brisé : toute musique n'est qu'amour. Il suffit simplement de garder les yeux ouverts... et comment ne pas remarquer les yeux olives de celui qui s'approchait près d'elle ? Plus il avançait, plus elle remarquait qu'il était beaucoup plus âgé qu'elle, il devait une petite vingtaine, guère plus. Si elle se contentait de juger par son âge, la jeune fille au teint halé ne pouvait que penser que cela ne faisait pas si longtemps que le musicien maitrisait le poète de bois.

« C'est moi qui vous remercie pour ce doux matinée. » Si l'accent quelque peu voyant de celle-ci se ressentait plus que de raison, il n'était pas le seul et sa maitrise partielle de la langue de Shakespeare ne faisait que l'accentuer. « Je serais enchantée de vous le faire entendre. » fit-elle, sourire rêveur sur le visage, déjà perdue dans le choix de la chanson qu'elle lui ferait écouter : devait-elle le perdre dans la Sonate n°9 ? Ou devait elle le perdre dans la musique moldue, elle n'allait quand même pas lui jouer de la musique sorcière sans pouvoir justifier son choix ? Et il était fait. Avec douceur, elle ouvrir l'étui, dévoilant Mirage, un nom donné à ce délicat poète de bois blanc après la découverte de quelques lettres partagées entre son ainée et un certain Cowboy. Elle aimait ce surnom aussi doux et léger que le son provenant de son instrument.

Au milieu de la place isolée, là où l'anglais se trouvait quelques secondes plus tôt, elle plaçait la mentonnière sur son épaule droite. Son archet dans la main gauche, des nuages de sons délicats s'envolèrent dès qu'il eut rencontré les cordes. La douce mélodie d'Elvis Presley résonnait dans les lieux, lui donnant l'impression de flotter sur un nuage, entièrement dédiée à sa musique : elle avait déjà oublié les yeux olivâtres qu'elle avait rencontrés. Les yeux fermés, elle se laissa aller à l'amour, encore une fois.

Spoiler:

Lorsqu'elle était en symbiose avec son instrument, parce que lui et elle ne faisait qu'un, plus rien n'avait d'importance. Qu'il s'agisse de la langue, du pays, des différences culturelles, plus rien, et tout ça pour une seule et unique raison : la musique était universelle, même si on ne la connait pas. Sashet était déconnectée de cet univers et de ses aléas. Catastrophes naturelles ou invasion, plus rien n'avait d'emprise sur la jeune femme exotique qui se trouvait au milieu de ce square abandonné. Ou presque. Il restait ce jeune homme, avec qui elle partageait ce mouvement familier de l'archet. Elle ne jouait pas pour lui, elle ne jouait d'ailleurs pour personne si ce n'était pour elle, mais bel et bien avec lui.

L'Egyptienne avait fait le choix d'une musique purement anglaise, la question n'était pas de parler de Sorciers ou de Sans-Pouvoirs. Mais bel et bien d'artiste, peu lui importait de faire face à l'un ou à l'autre, elle le saurait bien vite de toute manière. Si même elle, du fin fond de l'Ouganda connaissait Elvis Presley, un Sans-Pouvoirs ne pouvait pas passer à côté.

Sa partition jouée, elle garda les yeux fermés quelques instants, c'était son dernier jour à Londres. Poudlard lui tendait les bras… Mais la musicienne s'était attachée aux divers petits coins de paradis musicaux qu'elle avait trouvé ces derniers jours. Un souris naquit sur ses lèvres tandis qu'elle rejoignait le musicien et son compagnon le poète brun sur le banc. Elles resta quelques secondes assise, écoutant les bruits de la nature lui faisant face avant de prendre la parole. « Depuis quand vous jouez ? » Non pas qu'il jouait mal ou qu'elle voulait établir un quelconque concours, mais elle sentait une certaine rigidité dans sa musique, une rigidité signifiant beaucoup. « Si ce n'être pas impoli ? Veuillez excuser mon anglais, il n'est pas exceptionnel. » Il fallait dire, qu'elle avait choisi d'étudier le mandarin, alors bon… Elle regrettait légèrement.

La lumière dévalait le long des feuilles du grand arbre les couvrant du soleil, renforçant cette fraîcheur réelle qui différait de celui des forêt tropicales qu'elle avait connue en Afrique. Elle était passionnée par tout ces changements, autant que par ce violoniste, illustre inconnu. La technique n'était pas encore au rendez-vous, elle se doutait d'un apprentissage tardif qui fut confirmé par la suite. « Je pense une dix d'années. Plus ou moins. » fit la jeune fille. Le violon avait miraculeusement fait irruption dans sa vie lorsqu'elle avait cinq ans, cela faisait donc bel et bien une dizaine d'années et plus exactement douze ans que le violon avait volé son coeur. Elle se demandait s'il avait volé le sien aussi. Si ce magnifique instrument avait capturé ses pensées dès le premier son, dès le premier regard. Tout ce qu'elle savait pourtant, c'était que ce magnifique endroit les avaient liés, grâce à la magie de cette musique, deux styles très différents s'étaient aujourd'hui rejoint. Elle avait hâte de savoir où tout cela pourrait bien donner. L'égyptienne se mis en tailleur sur le banc, plus libre, plus à l'aise, elle était reconnaissante de la compréhension vis à vis de son anglais approximatif et regrettait de jour en jour le choix du mandarin au lieu de la langue de Shakespeare sur les bancs de l'école. Même Mâat parlait mieux langue, échec cuisant. « Ce n'est pas impoli, non plus. Je viens d'Egypte, d'Alexandrie. Je suis arrivée il y a trois jours. » sourit-elle à son compagnon du jour. Il était peut-être temps d'élargir ses horizons.

« La liberté ? » Qu'il était drôle, dit ainsi, de parler de la liberté. Si le poète de bois était libre, elle, elle ne l'était pas réellement, une jeune femme en cavale c'était ce qu'elle était. Ses parents la ferait certainement rentrer d'ici quelques années, elle ne pouvait pas croire en une telle forme de bonté de leur part. Alors que ce violon, lui, aspirait à vivre comme les oiseaux sillonnant le ciel bleu azur, par delà les frontières. C'était ainsi, qu'elle voyait la musique. « Il vous suffit simplement de rêver et que ce soit du classique ou chose autre, vous y arriverez certainement ! » Rêver. Cela en était assurément la clé. Il suffisait de rêver et d'aimer cet instrument de tout son coeur pour faire s'envoler haut les notes. Son rêve, à elle, et bien... il resterait secret. Et puis il y eu l'Egypte, sa Terre, qu'elle n'avait pas vu depuis trop longtemps à présent. « Vous devriez aller un jou. Vous adoreriez, je suis sûre de ça. Mais je ne peux point vous en parlez pour l'instant. » s'excusa-t-elle en voyant l'heure sur sa montre. Addison allait la tuer, elle était très en retard pour le diner. Et puis vînt la question qui fachait. « J'étais à Uagadou avant, quelques migrations familiales m'ont guidées jusqu'à ce pays, c'est si différent » lacha-t-elle avant de s'arrêter d'une traite. Que venait-il de dire ? Poudlard ?  « Ainsi donc, tu es également un sorcier ? ».