Desmond n'était pas un habitué de l'Allée des Embrumes. Il s'y rendait en de très rares occasions, uniquement quand il n'avait pas d'autre choix. Cela ne faisait pas partie de ses activités préférées, loin de là. Il aurait laissé volontiers sa place à quelqu'un d'autre, mais ce qu'il venait chercher ne pouvait être obtenu que par lui-même. La nature de son achat aurait soulevé trop de questions. Il ne pouvait le confier à qui que ce soit.

Il était prêt à encaisser l'éventuelle indiscrétion d'un reporter à la Gazette du Sorcier ou ailleurs. Après tout, il avait déjà vu sa photo dans les journaux avec l'intitulé : PRIS SUR LE FAIT ! Le pianiste des Croque Mitaines vu dans l'Allée des Embrumes ! On lui attribuait déjà tant de rôles aux sombres allures. La presse à scandale s'en donnait à coeur joie et les rumeurs sur son compte allaient bon train. On le soupçonnait de se livrer à la magie noire. Desmond restait indifférent à tout ceci ; il savait que s'expliquer avec un journaliste ne servirait à rien. Au final, ils écrivent ce qu'ils veulent. Et surtout ce qui se vend. Alors, libre à eux de penser ce qu'ils veulent. Le musicien n'avait guère envie de batailler avec des gens à l'esprit étriqué.

Il était prêt à toute éventualité, sauf à celle de se retrouver dans le même magasin que sa cousine. Nom d'un gobelin ! Il était pourtant persuadé de passer inaperçu, enveloppé dans une cape noire avec une capuche rabattue sur sa tête. A trop vouloir se fondre dans la masse, on devient une cible de choix. A moins que l'oeil de Sinistra Lowe ne soit trop acéré.

Desmond jura dans sa barbe et s'empressa de cacher le petit sachet en papier kraft dans les replis de sa robe de sorcier. L'avait-elle vu ? Il n'en doutait pas une seconde. Depuis toujours, sa cousine avait un talent particulier pour repérer ce qu'il ne fallait pas. Il ne l'avait pas vue depuis des lustres. Elle avait bien grandi. Cependant, son maintien demeurait le même : à la fois pédant et hautain. La parfaite héritière de la dynastie Lowe. Il se souvenait encore d'elle quand, haute comme trois pommes, elle lui donnait des coups de pied sous la table, lors des repas de famille. A chaque fois, il était assis à côté d'elle. Impossible d'y échapper. Tout du moins jusqu'à ce qu'il soit renié. Décidément, être chassé du cercle familial avait du bon. C'était une des seules choses que le musicien vivait bien.

Loin de se laisser impressionné par Sinistra, il répondit d'un ton sarcastique :

"Je cherche l'inspiration pour une nouvelle musique que j'aimerais appeler 'Une rencontre détestable par une après-midi pluvieuse'. Grâce à toi, je pense avoir trouvé le refrain."

Il esquissa un rictus, plutôt fier de sa répartie. La suite des paroles de la jeune femme le plongea dans un silence sinistre. Le droit chemin. Elle se fourvoyait tellement... Elle avait des yeux mais ne voyait rien. Desmond aurait pu lui montrer la beauté du monde quand il n'est plus terni par le carcan familial ni les obligations aussi noires que les idées de leurs aïeuls. Pauvre Sinistra. Déjà mariée deux fois, déjà veuve. Quel âge avait-elle ? Il ne se souvenait plus. En tous cas, une chose était sûre : elle était bien trop jeune pour tout ceci. Il avait appris de loin ce qu'elle était devenue, par le biais d'informations glanées par-ci par-là. Il aimait en savoir beaucoup sur les autres, tout en prenant un soin méticuleux à ne rien laisser transparaître sur lui-même. Il se sentait plus fort ainsi.

"Le droit chemin..." répéta-t-il d'un ton désabusé, en écho à ses propos. "La réalité est relative. Chacun la perçoit à sa manière. Tu n'imagines pas à quel point elle pourrait être différente pour toi, si tu daignais changer de point de vue."

Il savait qu'il perdait son temps. Discuter avec un membre de la famille Lowe était comme se heurter sans cesse à un mur. D'ailleurs, il estimait avoir suffisamment souffert de sa présence. Aussi il tenta de la contourner, dans l'intention de quitter la boutique, sa main toujours fermement serrée autour du sachet en papier caché sous sa cape.

La Conspiration Moldue. Comment oublier ce livre infâme ? Desmond l'avait repéré chez Fleury et Botts, alors qu'il flânait pour trouver de nouvelles lectures. Bien évidemment, il ne l'avait pas acheté, mais il se souvenait encore de l'expression de Murphy quand elle était tombée sur l'ouvrage. Elle l'avait pris entre ses doigts blancs, l'avait feuilleté. Elle était devenu livide. La lueur habituelle qui dansait dans ses yeux, mélange d'étincelle de malice et de bonne humeur, s'était éteinte. Ca avait été la première et unique fois où il l'avait vue aussi déstabilisée. Desmond s'était avancé, s'était saisi du livre à son tour.

"C'est juste un bouquin." avait-il marmonné, indifférent.
"C'est bien plus que ça." avait-elle répliqué dans un murmure anxieux. "C'est le début de la fin."

Murphy était une née-Moldue. Elle savait de quoi elle parlait. Ce genre de choses lui faisait très peur. Desmond s'en inquiétait également, mais il savait aussi qu'il était capable de se battre pour elle, pour la protéger. A n'importe quel prix.

Il lui avait pris l'ouvrage des mains, l'avait claqué contre celui qu'il tenait toujours, et les avait tous deux jeté dans le rayonnage d'un geste empreint de rage et de dédain.

Ce jour-là, Murphy était restée absente et silencieuse, ce qui ne lui ressemblait pas. Desmond avait redoublé d'efforts pour la rendre plus joyeuse -de sa part, c'était un effort surhumain- mais rien n'y fit. Au bout d'un certain temps, la jeune femme avait déclaré, le visage caché par ses boucles blondes :

"Tu sais mieux que quiconque pourquoi ça n'ira jamais."

Desmond avait cligné des yeux sans comprendre. Encore aujourd'hui, il se demandait ce que son amie avait voulu dire. Ils n'en reparlèrent plus jamais.


Le livre écrit par sa cousine était donc auréolé d'un parfum de mystère. Desmond n'y avait pas mis le nez pour autant. Il n'était pas curieux de connaître le contenu des pages ; il s'en faisait une idée sans doute pertinente. En revanche, il aurait aimé apprendre ce qui avait causé tant d'émoi chez son amie. Son appréhension des relations humaines lui interdisait de relancer le sujet. Et surtout, il ne voulait pas rappeler à Murphy la peine qu'elle avait ressenti ce jour-là.

Le pianiste avait pensé à tout ceci pendant que Sinistra prenait ses grands airs et lui barrait la route. Il était d'un naturel indifférent, si bien qu'elle considéra son comportement comme une habituelle impolitesse. Tout chez lui avait l'air de l'agacer, alors pour quelle raison aurait-il fait le moindre effort ? Les mots de sa cousine glissèrent sur lui comme des lames émoussées sur un corps étranger : il ne ressentit absolument rien.

"C'est tout ce que tu as à la bouche ?"

Son regard perçant se planta dans le sien.

"J'ai été renié et je n'en ai pas honte. C'est ce que mes parents ont fait de mieux me concernant."

L'épreuve avait été difficile. Chaotique. Il en avait énormément souffert, avant de réaliser qu'il avait eu beaucoup plus mal durant toutes les années où il avait essayé en vain de leur plaire. Se conformer. La pire des punitions que l'on peut s'auto-infliger.

"Tu n'as pas idée à quel point elle est belle..." articula-t-il doucement.

Ses yeux devinrent rêveurs tandis qu'il fixait toujours Sinistra. Mais ce n'était plus elle qu'il voyait. Il était au-delà.

"... la liberté." expliqua-t-il, presque espiègle.

Il aurait tant aimé qu'elle se réveille, qu'elle s'échappe de son carcan sur mesure. Desmond n'avait pas un mauvais fond. Il était capable de lui tendre la main, mais encore fallait-il qu'elle veuille être sauvée.

Tandis que Desmond la considérait d'un oeil méprisant, il s'interrogeait sur sa propre vie en la superposant à la sienne. S'il n'avait pas dérogé aux règles instaurées par l'illustre famille des Lowe, que serait-il advenu de lui ? S'il était entré dans le moule que des générations avant lui avaient façonné sur mesure ? Identique. Etriqué. Lamentable. A l'heure actuelle, il aurait été marié, sans doute père d'un petit Lowe ou deux, des enfants fiers de leur souche consanguine et de leur supériorité absurde.

Les paroles de Sinistra eurent l'effet d'une caresse sur lui. Rien émanant de sa cousine ne pouvait heurter son esprit pourtant fragile. Elle n'en connaissait pas les mécanismes, puisqu'elle ne s'était jamais intéressée à lui. Depuis toujours, les Lowe manquaient de discernement concernant ce vieil adage : sois proche de tes amis, mais encore plus de tes ennemis. Pourtant, cela leur aurait été fort utile.

A la dernière pique de Sinistra, Desmond jugea préférable de dévoiler le sachet qu'il avait rangé sous sa cape.

"De la poudre de Mandragore." dit-il, placide. "Elle est à meilleure prix ici que sur le Chemin de Traverse."

Il en ouvrit le bord afin qu'elle puisse vérifier par elle-même. Un Lowe ne croit que ce qu'il voit, après tout. Puis, il rangea de nouveau le sachet dans une poche. Sa cousine n'avait pas besoin de savoir qu'il avait des insomnies de plus en plus fréquentes et interminables, et que les potions de Sommeil ne faisaient effet que s'il y ajoutait un peu de Mandragore. C'était l'unique façon pour lui de dormir. Les cernes sous ses yeux témoignaient de la difficulté qu'il avait rencontré d'obtenir cet ingrédient.

"Désormais, tu connais mes plus sombres secrets." reprit-il, sarcastique. "Pourrais-je savoir ce que toi, tu fais en pareil lieu, chère cousine ? Ce n'est certainement pas pour une promenade de santé."

Les familles de Sang-Pur clairement orientées vers le Mal n'avaient aucune raison de se justifier de se rendre sur l'Allée des Embrumes, et Desmond se demandait justement jusqu'à quel point Sinistra avait plongé dans les ténèbres.

"Cherches-tu quelque objet récréatif pour punir ton Elfe de Maison ?"

Une lueur narquoise passa dans le regard sinistre du pianiste. Il fixait sa cousine sans ciller, impatient de voir sa réaction. Stubby lui avait raconté ses "mésaventures" avec elle, et de quelle manière elle l'avait giflé. Depuis qu'il avait appris cela, il la portait encore moins dans son coeur.

Sinistra pouvait raconter ce qu’elle voulait et faire bonne figure. Le mensonge était la seconde langue de leur “honorable” famille. Desmond ne saurait jamais si elle disait vrai au sujet de son Elfe et en réalité, il s’en moquait. La condition des Elfes de Maison était regrettable la majorité du temps. Ils étaient traités pire que des hiboux par certains sorciers. Cela faisait partie des aléas de la vie. Quand on naît Elfe, on est destiné à souffrir. Quand on naît Lowe, il en est de même si l’on montre un visage différent. Le pianiste ne regrettait pas d’avoir tourné le dos à sa famille. C’était l’une des seules choses dont il se sentait fier. Ne pas avoir courbé l’échine. S’être affirmé. Son art était ce qui le maintenait en vie. Jamais il n’aurait échangé sa liberté contre un carcan de velours. A présent que son ancienne existence lui semblait loin, il éprouvait une certaine pitié pour Sinistra, ainsi que pour tous ces gens qui se contentaient d’une vie médiocre.  

Les paroles de sa cousine glissaient sur lui sans l’atteindre. Elle faisait partie du passé. Il avait avancé dans un monde de musique et laissé tous les Lowe derrière lui. Un rictus torve naquit à la commissure de ses lèvres en entendant sa question. Cette toute petite question qui dévoilait la pauvreté de son jeu. L’air de rien, elle demanda ce que Stubby Boardman avait dit sur son compte. Desmond plongea un regard scrutateur dans le sien. Au-delà de son air affable, il décela une fragilité. Une faille. Tout ce qui la caractérisait était faux, de ses manières à son assurance pleine de mépris. Oui vraiment, elle lui faisait de la peine.  

— Je suis persuadé que quelqu’un de ton rang se moque bien des commérages d’un chanteur de rock’n’roll, déclara-t-il d’un ton sirupeux.  

Il la fixa sans ciller, et sans se départir de son rictus. Puisqu’elle voulait jouer, il n’allait pas se montrer conciliant. Cependant, il se retint de la mettre échec et mat.  

Quelque chose se bat à l’intérieur d’elle. Elle est en conflit avec elle-même.

Porter un coup fatal reviendrait peut-être à la fermer définitivement à l’éveil. Desmond se laissa happer par une pensée rêveuse : une autre Lowe allait-elle quitter le clan sous peu ? Improbable. Impossible. Et pourtant... Il en avait eu l’audace. Quelqu’un d’autre possédait forcément cette force. Peut-être l’avait-il en face de lui ?  

— L’indignité revient à la mode, à ce qu’il paraît. Toi qui es si soucieuse de ton apparence, tu risques d’y être bientôt confrontée. Salutations, cousine.

Il agrémenta sa réplique par un bref signe de la tête avant de contourner Sinistra et de transplaner. A l’avenir, il planifierait ses déplacements sur l’Allée des Embrumes dans la matinée ; sans doute qu’à cette heure de la journée, il y ferait moins de mauvaises rencontres.