L’oncle Hubert était bien le seul de la famille Lowe pour qui Desmond éprouvait un peu de considération. Aussi, lorsqu’il apprit sa mort, il ressentit un creux quelque part au niveau de sa cage thoracique. Comme un coup supplémentaire donné par un ennemi invisible. A contrecœur, il se rendit jusqu’à l’île de Man, dans le manoir où il avait passé son enfance. Vêtu d’un costume noir et d’une cape toute aussi sombre, il franchit les hautes portes du domaine, la mâchoire contractée. Revenir sur son île natale était loin de le mettre en liesse. Il ressentait plutôt la même chose que si un Suédois à museau court cherchait à le brûler constamment comme un barbecue, tout en le piétinant.  

Bien qu'il n'eût plus revu sa famille depuis plus d’une décennie, l’accueil fut loin d’être chaleureux. Il s’en moquait. Il ne se montra guère expansif, lui non plus. Après tout, on l’avait habitué à rester de marbre en toutes circonstances. Sans la présence de Daisy, il n’aurait pas eu le courage d’arpenter les couloirs de ce sinistre manoir, comportant des souvenirs encore plus sinistres. Son amie imaginaire marchait d’un pas souple à ses côtés, et lui adressait des sourires complices dès qu’il croisait son regard. Elle portait des couleurs vives : une longue jupe bleu lagon et un chemisier blanc avec un chapeau de paille qu’elle n’avait pas ôté, malgré le fait qu’ils soient à l’intérieur. Les amis imaginaires ont ce luxe de s’habiller comme bon leur semble. Sa présence était comme un rayon de soleil pour Desmond. Il chérissait ce secret. Grâce à Daisy, il se sentait plus audacieux, plus coloré.  

Durant la lecture du testament, elle s’amusa à se placer près de l’épaule de chaque protagoniste pour singer leur attitude. Plus d’une fois, Desmond dut se mordre l’intérieur des joues afin de ne pas rire. Elle possédait une sacrée une dimension comique. Le plus saisissant fut quand elle mima l’expression faciale de Sinistra : à la fois pensive, lasse et morne. Daisy exagéra volontairement son attitude pour la rendre cocasse. Desmond cacha son rire par une fausse quinte de toux et fit semblant d’être très impliqué par la situation. Avec une émotion qu’il réprima tout autant que le reste, il apprit que l’oncle Hubert lui avait légué quelque chose. A Sinistra et lui. Cette ombre au tableau gâchait quelque peu le “cadeau”.  

Sans surprise, son oncle montra son mécontentement. Son père demeura de marbre mais le regard acrimonieux qu’il posa sur son fils ne laissait aucune place au doute.  

Il m’en veut d’avoir hérité à sa place. Il pense que je ne le mérite pas. songea-t-il avec effroi.  

Jamais ce père n’avait eu le moindre égard pour lui. Les souvenirs les plus marquants le concernant étaient ses week-ends en compagnie de quelques Moldus. Il les enfermait dans la cave du manoir, les laissait croupir plusieurs jours, puis, le samedi venu, il s’amusait à les torturer en compagnie de ses amis sorciers. Il ne les relâchait qu’après les avoir – fort mal - oubliettés. Les Moldus se rappelaient d’avoir subi des sévices mais étaient incapables d’accuser Mr Lowe ou l’un de ses acolytes. C’était très commode pour leurs petits jeux. Desmond se rappelait les cris de souffrance qu’il entendait depuis sa chambre. Il avait passé tant de nuits à serrer son oreiller autour de sa tête...  

A cette pensée, Desmond eut un frisson. Incapable de soutenir plus longtemps de regard de son géniteur, il se leva d’un bond et emprunta un large couloir. Lorsqu’il entendit la voix agaçante de sa cousine, il s’aperçut qu’il l’avait suivie sans le vouloir. Il soutint durement son regard, observant les couleurs fanées des vitraux se réverbérer sur son visage pâle dépourvu de défaut. Dépourvu d’émotion. Elle prétendait avoir été peinée par le décès de l’oncle Hubert. Le pianiste eut un rictus désenchanté.  

— Attention cousine, avec ce genre de propos, tu pourrais laisser croire que tu as un cœur. Et les rumeurs vont vite en ce bas-monde...  

Il s’interrogeait. Pour quelle raison l’oncle Hubert leur avait-il laissé un héritage commun ? Desmond se sentait presque insulté d’être placé sur le même pied d’égalité que Sinistra. Il ne se leurrait pas : leur oncle avait eu des principes de sang-pur durant toute sa vie. Une seule chose avait eu grâce à ses yeux : durant son enfance, c’était lui qui lui avait fait découvrir la musique classique Moldue. Fervent mélomane, il lui passait en douce des partitions de Chopin, Mozart, Bach et les autres. Il n’avait aucune sympathie pour les non-sorciers, mais il savait reconnaître qu’ils étaient doués pour la musique. A chaque fois, il précisait tout de même à Desmond qu’il jouerait beaucoup mieux les morceaux que ces “imbéciles”.  

— Bon, je vous laisse, annonça subitement Daisy.  

Le pianiste tourna un regard surpris et anxieux vers elle. Allait-elle vraiment le laisser à la merci de toute sa famille ? Elle se détacha du mur lambrissé contre lequel elle était adossée pour tapoter son épaule.  

— Tu vas t’en sortir. Tu es un grand garçon. Les chasses au trésor, ça n’est pas mon truc.  

Il entrouvrit la bouche, mais avant même qu’il puisse prononcer un son, elle avait disparu au bout du couloir. Quelque peu dérouté, il posa de nouveau les yeux sur Sinistra.  

— Je ne cherche pas avec toi. Chacun de son côté, déclara-t-il, abrupt.  

Pour rien au monde il ne souhaitait passer trop de temps en sa compagnie. A la longue, il craignait de perdre patience. Leur antipathie mutuelle risquait de les faire dépasser les bornes. D’un autre côté, il ne pouvait avoir l’assurance qu’elle ne garde pas l’objet rien que pour elle si jamais elle le trouvait la première. En dépit de tout le reste, Desmond demeurait curieux par nature. Il voulait savoir ce que l’oncle Hubert avait souhaité lui confier.  

— Non, ensemble, corrigea-t-il avec réticence. Je n’ai aucune confiance en toi.  

Il plongea un regard d’acier dans le sien et la dépassa pour emprunter le vaste escalier.  

— Autant commencer par sa chambre. A défaut de trouver ledit objet, nous pourrons peut-être rassembler quelques indices.