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La Panique.
Ce lent et insidieux sentiment paralysait son corps, pénétrait ses veines avec la violence du poison de Mortiflore qu'elle avait étudié quelques heures plus tôt, dans la salle d'étude de sa maison de Leeds. La cause de cette désagréable impression, c'était une lettre. Une toute petite lettre délivrée par une jolie chouette câline que la jeune femme s'était amusée à nourrir avant de la relâcher. Les mains tremblantes, l'ancienne Serpentard fixait les mots de la missive d'un air interdit. On lui proposait un rendez-vous pour un emploi. Mais quel emploi ? La jeune femme n'avait jamais travaillé de sa vie, et elle ne comptait certainement pas commencer ce jour-là. En effet, elle avait été élevée pour se taire et acquiescer aux conversations de personnes plus intelligentes qu'elle, et surtout, elle avait grandit dans l'idée d'épouser un jour un homme qui fera sa renommée par son nom. Voilà, en somme, le plan de l'héritière pour être réellement reconnue dans la société. Cette lettre détruisait tout ce qu'elle avait mit des années à bâtir, envers et contre tout. Cette missive remettait en cause tous les gens qu'elle avait repoussé parce que son éducation le lui dictait. Que pouvait-elle faire pourtant, à part s'y rendre ?
La jeune femme avait, par son nom, des obligations à remplir. Il fallait qu'on la voit, de temps en temps, dans les lieux stratégiques de la vie magique, tel que le Ministère dans lequel pourtant, elle ne comptait pas travailler. Mildred ne savait rien faire de ses mains, et elle ne maniait pas mieux la baguette qu'une plume. Comment pouvait-on penser légitimement qu'elle puisse être utile ? Comment pouvait-on penser qu'elle accepterait n'importe qu'elle tâche ? Si elle avait un franc caractère soumis et une piètre estime d'elle-même, elle considérait son nom comme au dessus de toutes les obligations qui s'imposaient dans la vie morne des plus faibles.
Pourtant, pourtant, elle transplana jusqu'au Ministère.
Elle présenta sa baguette au point de contrôle, rougit devant le regard appuyé d'un beau jeune homme, et continua sa route comme si rien n'était. Après s'être égarée à deux étages différents, elle arriva finalement quelque part. Ce « quelque part » semblait trop lointain pour que quiconque s'y aventure, et la peur étreignait bien plus son cœur que le courage qu'elle n'avait pas. Elle s'avança timidement dans le couloir sombre, dont le marbre au sol projetait d'étranges reflets verts qu'elle se plut pendant un instant, à observer. Ses petites foulées la menèrent devant une série de portes, mais elle n'osait ni toquer ni ouvrir, de peur de déranger. L'héritière ne savait pas où elle était. Elle savait juste qu'elle était « quelque part », dans le Ministère. Elle n'était venu dans ce lieux politique magique qu'une fois ou deux, et elle ne pouvait compter sur ses doigts le nombre d'années qui la séparaient de sa dernière visite. Sous l'administration du nouveau Ministre né-moldu, rien pourtant ne semblait avoir changé. C'est en passant plus près d'une porte qu'une autre, que la jeune fille percuta quelqu'un.
Le Ministre.
Bien sûr.
Comme si elle avait besoin de ça ! Ses joues s'enflammèrent de gêne et elle plaqua sur sa bouche une main épouvantée d'avoir ainsi dérangé la personne la plus influente d'Angleterre. Elle commença à bafouiller furieusement quand il lui demanda ce qu'elle faisait là, et Mildred s'embrouillait dans ses réponses parce qu'elle n'en avait à dire vrai, aucune à donner. « Je...je.... » commença-t-elle péniblement en trifouillant sa poche pour en sortir la lettre, guère victorieuse de sa trouvaille qui avait tout à faire-là. « J'ai reçu ceci, alors je suis venue pour décliner l'offre, Monsieur le Ministre » répondit-elle sans perdre de ses couleurs vives. Elle tendit la lettre vers lui d'un geste tremblant et le sourire qu'elle essaya de lui fournir ressemblait hélas plus à une grimace qu'autre chose. Elle avait tant entendu parler du sang-de-bourbe devenu Ministre qu'elle était devenu curieuse de savoir à quoi il ressemblait. Il était beau, et elle s'en étonnait. Car comment un homme dont le sang était souillé pouvait-il dégager autant de puissance et de charisme ? L'héritière l'ignorait et elle essaya tant bien que mal de se recomposer un masque impassible mais c'était peine perdue. Il lui était impossible maintenant de se remettre de ses émotions, et elle voulait juste filer pour rentrer à Leeds et ne plus sortir de sa chambre.

Mildred était venue comme une tête brûlée pour décliner l’offre gracieuse d’un membre du Ministère. Elle ne pensait pas croiser quelqu’un d’autre que l’auteur de la lettre, et encore moins celui qui désormais, dirigeait leur société. La jeune femme, qui n’était pas un franc modèle de maîtrise de soi, avait envie de se donner des baffes pour avoir percuté le Ministre de la Magie, qui de toute évidence connaissait son nom. Mais ce n’était pourtant pas le fait qu’il sache qui elle était qui la choquait, non non. C’était l’idée que même sortie de Poudlard, des gens prennaient le temps de lui en fait baver. L’héritière malade avait beaucoup souffert de sa différence à l’école de sorcellerie, assez pour développer en elle un réel sentiment d’infériorité, et savoir qu’une fois sortie du collège elle pouvait encore être la victime de mauvaises farces, ça lui donnait envie de dégobiller son petit déjeuner sur les chaussures impeccablement cirées notons-le, d’Harold Minchum. Jamais lui semblait-il, elle n’avait eu les joues aussi rouges depuis des années, et elle peina à se calmer pour livrer au né-moldu, la réponse qu’il attendait. « Je… Non, inutile Monsieur le Ministre, merci » marmonna-t-elle de mauvaise grâce, humiliée devant l’homme le plus important désormais, de leur monde. Elle passa sa main fraîche sur ses joues dans l’espoir qu’elles perdent de leurs couleurs, mais elle savait d’avance sans se l’admettre, que c’était peine perdue. Elle se recula un peu, car même si l’endroit était sombre elle n’avait aucun problème pour voir les ridules aux coins des yeux du Ministre. « Je vais vous laisser, alors, je suis sincèrement désolée pour ce désagrément » ajouta la jeune femme, déconfite et défaite de honte.
Mildred s’en voulait d’être ainsi honteuse devant un homme dont le sang était inférieur au sien. Son père s’il la voyait, la ferait déshériter pour le ridicule de la situation. Elle était une Nott par la barbe de Merlin, et elle devait se montrer en toute puissance devant quelqu’un qui n’avait même pas d’ancêtres sorciers. Mais la jeune et douce héritière ne raisonnait plus comme cela depuis bien des années, et si elle se sentait supérieure grâce à son patronyme, elle ne se sentait pas supérieure en tant que personne. Un homme tel qu’Harold Minchum ne serait pas tombé dans ce piège pour la bonne raison qu’on ne le lui aurait jamais tendu quelque chose d’aussi risible. Elle était naïve, Mildred, et tout le monde au collège s’en amusait déjà des années auparavant. L’auteur de la fausse proposition d’emplois devait se fendre la poire à l’imaginer déambuler au Ministère dans l’idée d’être embauchée alors que ce n’était pas le cas. Elle se détourna du Ministre pour cacher ses yeux brillants de larmes et commença à faire demi-tour, le moral et la fierté au fond des chaussettes.

La jeune femme était passée tellement de fois par l'humiliation qu'une de plus ou de moins ne devrait pas la choquer outre mesure. Mais généralement et lorsque cela lui arrivait à Poudlard, elle le sentait venir. Rentrer tard de la bibliothèque les bras chargés de livres de potions et de botanique n'était jamais une bonne idée se disait-elle en quittant le lieu d'étude. Cependant, être humiliée dans un lieu qui ne devait justement être arpenté que par des personnes matures lui donnait envie de s'enterrer. Ses yeux pleins de larmes fixaient le sol tandis que penaude, elle faisait demi-tour. Avoir le culot et la politesse aussi de venir pour décliner une offre d'emploi, ça avait été comme lui donner un peu de pouvoir dans un monde où elle n'en avait pas. Effacée et soumise, Mildred n'avait jamais réellement prit de décision par elle-même, jusqu'à aujourd'hui pensait-elle quelques minutes auparavant. Le Ministre pourtant, la sortit de ses pensées en l'alpaguant, et l'héritière se retourna surprise tandis qu'une larme s'était échappée de son œil gauche. Elle s'empressa de la balayer pour que son aîné ne la voit pas. Elle paraissait assez faible, il était inutile que la personne la plus puissante de leur monde la voit aussi ainsi. La proposition d'Harold Minchum eut le don de la surprendre, et comme à chaque fois qu'elle était surprise, la jeune femme le montra. Elle écarquilla ses grands yeux bruns comme si la proposition était outrageusement mal-venue. Mildred était persuadée de refuser jusqu'au moment où elle se dégonfla en ouvrant sa bouche pour lui répondre : « Avec plaisir, Monsieur le Ministre ». Elle se traita de faible et d'idiote silencieusement, mais sourit à l'homme pour lui faire croire qu'elle était tout à fait joyeuse à l'idée de prendre une tasse de thé avec lui. Et Mildred bien entendu, adorait le thé, en plus. La jeune femme toute petite à côté de ce grand homme, s'approcha timidement à petites foulées, comme un enfant viendrait vers son paternel pour se faire gronder. « J'espère quand à moi ne pas prendre non plus de votre temps » fit-elle en s'autorisant un léger gloussement délicat. Mildred ne perdait cependant pas de vu qu'il s'agissait d'un né-moldu, et que si elle était ravie de boire du thé, elle aurait préférée le prendre avec quelqu'un de sa stature et non pas un homme aux gènes si... médiocres.

Le Ministre faisait une pause.
On se présentait souvent les politiciens comme des hommes qui ne s'arrêtaient jamais, qui continuaient sans relâche à travailler, quitte à ruiner leur vie personnelle et leur santé mentale. Pourtant, ce politicien là semblait fait d'une autre matière que tous les autres, et la jeune héritière ne savait pas encore si elle aimait cela ou non. Elle le suivit poliment, parce qu'elle ne pouvait rien faire d'autre, pour la simple et bonne raison qu'elle ne savait absolument pas où elle était. Ils arrivèrent tous les deux au bureau du Ministre, lequel s'adressa à son secrétaire – qui était, selon la jeune femme un peu vieux pour l'être – qui acquiesça énergétiquement de la tête en reprenant son travail. Il avait l'air d'être un homme passionné et hyperactif, qui lui sourit gentiment lorsqu'elle l'observa de plus près. Le sourire qu'elle lui renvoya était crispé pourtant.
Le bureau du Ministre consistait en une pièce spacieuse. Harold l'invita à prendre place et elle s'assit avec toute délicatesse dont savait faire preuve l'héritière. Son père serait fou de colère de la savoir ici, avec lui, en train de siroter un thé. Il lui dirait sans doute qu'elle n'était pas digne d'être une Nott, pour accepter l'invitation d'un né-moldu. Mais pour une fois, elle avait envie de lui désobéir un peu. Celui qui n'était pas attrapé n'avait jamais rien fait, non ?  Mildred s'autorisa un sourire lorsqu'il lui dit que grâce à cela, elle ne sera pas venue pour rien. « En effet, j'aurai bu mon thé en avance » lui dit-elle en laissant s'épanouir un soupçon de malice dans ses yeux. La jeune femme n'était pas habituée à faire la conversation et ne savait ainsi pas comment s'y prendre. Comment faire la conversation avec un homme, et qui plus est un homme qui n'était pas du monde qu'elle ? Les mains croisées sur ses jambes, le dos droit et le port altier, l'excellente éducation des Nott laissait une signature exceptionnelle sur l'héritière qui aurait assurément pu être le porte-étendard de leur société. L'homme s'assit à son tour et Mildred ressentit un profond malaise, qu'elle tenta de cacher en détournant le regard pour observer la pièce. Comment agir ? Que dire ? Il semblait que son silence soit assez équivoque pour répondre à la question. L'homme n'était pas seulement un homme, c'était aussi le Ministre. « Il est fort intelligent de garder du temps pour votre thé » commença-t-elle en ne sachant pas très bien si elle avait bien tourné son début de phrase, « car on ne peut être efficace qu'en étant en forme ».

Elle eut un sourire sincère lorsque le Ministre appuya ses propos sur l'heure du thé. En bonne anglaise qu'elle était, l'héritière Nott prenait soin de prendre son thé chaque jour à la même heure, suivant le même rituel morne et cadencé que depuis qu'elle était enfant. Elle descendait à la cuisine, s'occupait elle-même de ses ustensiles après avoir envoyé – gentiment comme toujours – l'elfe familial faire des choses ailleurs. Pendant que le thé se préparait, elle observait d'un œil absent la danse hypnotique des ustensiles et ne sortait de son songe que lorsque la théïère se reposait devant elle, pleine. Elle se versait alors une tasse au quart remplit, tournait sa cuillère deux fois à droite et trois fois à gauche avant de finalement tremper ses lèvres dedans pour évaluer sa propre réussite. C'était la seule raison pour laquelle elle descendait à la cuisine. L'héritière avait davantage apprit à tricoter que cuisiner, quand bien même une telle activité était considérée comme outrageusement vulgaire pour une femme. Mildred avait surtout été formé à l'art et la manière d'ordonner des choses à son elfe, et elle n'appliquait aujourd'hui ces règles qu'en présence de ses parents. Elle préférait largement parler correctement à la petite créature qui était la seule compagnie qu'elle n'aura jamais.
La jeune femme réchauffa ses doigts autour de la tasse et tourna sa cuillère dans son ordre habituel, regarda quelques instant les légères vagues qui se perdaient dans son verre, avant de relever ses yeux sombres vers Harold Minchum. Elle était soulagée qu'il soit homme à faire la discussion, car elle se demandait bien quel type de sujet elle pouvait aborder avec lui. Elle ne pouvait assurément pas parler de ce sujet ennuyant qu'était la politique. Ce sujet était à des années lumières des préoccupations de la jeune femme, qui n'y comprenait pas grand chose en plus de ne pas s'y intéresser particulièrement. Pourtant, l'homme avec lequel elle prenait présentement le thé, en avait fait sa vie et elle était finalement un peu curieuse d'un tel intérêt pour une chose si nébuleuse. « Je pense qu'il s'agit-là de sages paroles » lui dit-elle sincèrement. Elle-même n'avait jamais été quelqu'un de très travailleur, sauf en botanique et en potions. Pour les autres matières, Mildred était une élève médiocre mais avait quand même réussit à être diplômée de Poudlard. « Je suppose que la durée de vos pauses est propotionnelle à votre temps de travail. Me tromperais-je en disant cela ? » supposa-t-elle candidement en trempant enfin ses lèvres dans le thé offert par le Ministre. « Votre thé est excellent » lui dit-elle. C'est qu'il était toujours plaisant de recevoir ce type de compliment, surtout venant d'une jeune femme aux papilles aussi affûtées que celles de l'héritière.  

Mildred était une rêveuse et une idéaliste. Elle rêvait d'un monde particulier où tous seraient doux et gentils, et où jamais la violence ne l'emporterait. Sa famille pourtant, traditionaliste, ne l'avait pas initiée à ce genre de rêves impossibles. La jeune femme s'était faite sa propre idée seule, influencée pourtant par l'austère point de vue des Nott. Son monde parfait n'était pas celui des autres, mais elle rêvait tant d'y évoluer quelle se perdait parfois dans ses propres pensées à cette idée. Les yeux perdus dans son thé, elle trouvait une certaine poésie aux volutes de fumées qui s'en échappaient pour disparaître sous ses yeux bruns. Elle ne revint à elle que lorsque le  Ministre lui assura qu'elle ne goûtera jamais pareils thés. Mildred lui sourit, parce qu'elle jouissait de l'immense chance d'avoir accès à tout ce qu'elle voulait depuis Leeds. Elle avait ainsi déjà goûté du thé chinois, mais aussi russe et elle préférait ce dernier. « Je vais dès lors vous décevoir et vous dire que j'en ai non seulement déjà bu, mais que j'ai une légère préférence pour le thé russe » lui dit-elle, souriante, guère offensante. Ses dernières pensées s'envolèrent et elle s'en voulut de s'être laissée aller à la rêverie alors que cet homme lui faisait la conversation. L'héritière posa donc ses yeux sur lui en le créditant d'un doux sourire, puis but une nouvelle gorgée de son thé.
La question du rythme de travail ne la concernait pas trop, mais elle acceptait bien poliment de participer à la conversation. La jeune femme vivait dans la plus belle représentation de la prison dorée. Protégée, gâtée, elle avait à peu près tout ce qu'elle demandait. Une nouvelle cape à quelques cent cinquante gallions ? Pourquoi attendre pour se l'acheter ? Une envie de sortie, de voyage dans un autre pays ? Pourquoi pas. Mais pourtant et comme toujours, elle pouvait acheter ce qui lui plaisait, il lui était impossible d'avoir accès à ce qu'elle voulait réellement. Vivre en haillons au fond, ne l'aurait pas tant dérangé si elle avait pu avoir l'homme qu'elle aimait. Mildred n'avait jamais été une enfant orgueilleuse, bien qu'elle fut traité en princesse. « Il est parfois dur de trouver son propre rythme » répondit-elle néanmoins en mettant un bémol à la parole d'Harold, « et certains ne le trouvent jamais réellement ». Elle parlait là en connaissance de cause. Mildred n'avait jamais été très douée à l'école, sauf dans les matières qui la passionnaient – et qui étaient relativement légères dans son cursus. Pour le reste, elle n'avait jamais réussit à réellement s'y mettre et avait néanmoins passé sept années à essayer de trouver une solution. La jeune femme n'était pas étonnée qu'un homme comme Harold s'en sorte. Car après tout, il n'était pas devenu Ministre pour rien.

Mildred était une femme. En conséquence, on ne lui avait pas tout à fait expliqué l'attitude à avoir si on était en seule compagnie d'un homme puissant. La jeune femme sentait ses peurs de faire un mauvais pas ou de donner de fausses idées d'elle au Ministre. La raideur de son dos ne pouvait pas être remarqué par n'importe qui, aussi, de part le sang souillé de l'homme qui se tenait devant elle, elle pensait qu'il ne verrait rien. Seul un œil de rapace d'une sang-pur ferait attention à ce type de détail. Si l'une de ses congénères avait été là, elle aurait reçu un coup de baguette sur les doigts. Le Ministre enchaîna sur les propriété du thé, et l'héritière se contenta de hocher la tête comme c'était tout ce qu'on lui avait apprit à faire. Elle lui sourit, pour ne pas se donner une apparence austère.
La suite de leur discussion frappa la jeune femme puisqu'il s'agissait de paroles de vrais politiciens. Le mot « concitoyens » frappa ses oreilles comme la cravache sur un cheval, et elle plissa légèrement les yeux. Dans sa famille, les seuls concitoyens valables étaient ceux qui partageaient le même sang qu'eux. Les vingt huit familles sacrées, et quelques autres dont on savait qu'ils n'avaient pas de mauvais sang dans les veines. « Ce sont là de vrais paroles de politicien » souligna-t-elle doucement, sans toutefois essayer d'agacer son interlocuteur – elle ne pointait là que la triste vérité de son discours, pourtant, il n'avait pas à essayer de la convaincre. De part son genre et l'éducation qu'elle avait reçu, Mildred n'avait guère d'avis en politique et se contentait de suivre aveuglément celui de son paternel qui, bien entendu, avait aidé Harold pendant sa campagne.
Aider un homme au sang si pauvre éloignait les preuves et les soupçons d'une famille trop souvent mal-vue à cause du registre de son ancêtre Theodore. Le Ministre d'ailleurs, comme s'il avait lu dans ses pensées, lui demanda de remercier son père et comme prise au piège, Mildred rougit violemment en se réfugiant dans son café. Qu'il était pauvre, l'esprit de cet homme pour penser qu'il l'avait aidé financièrement uniquement parce qu'il le voulait. La jeune femme de prime abord, avait peut-être ressentie un élan de fierté que son père se détache des idéaux familiaux pour aider un tel homme à monter au pouvoir. Si ce n'était pas de la fierté, c'était de l'incompréhension. Jusqu'à ce qu'elle surprenne une discussion entre ses deux parents qui avaient mit à jour le véritable dessein d'une telle générosité. « Je ne l'oublierai pas, Monsieur le Ministre. Il a été très heureux de votre succès et vous souhaite assurément, le meilleur pour la suite » s'autorisa-t-elle à broder franchement, parce qu'Ouranos Nott ne désirait que la déchéance pour un homme souillé.
La jeune femme finit son thé et plissa sa robe. Elle ferait mieux de prendre congé de lui, elle en avait assez fait. Elle se leva doucement, et réalisa qu'elle ne savait pas quoi faire devant lui. Cependant, elle savait qu'elle ne s'abaissera pas à lui faire de révérence. « Je pense devoir y aller, Monsieur le Ministre. Si je m'éclipse trop longtemps, on va s'inquiéter » souffla-t-elle, les joues toujours rouges de honte. Mildred avait peut-être vingt deux ans, elle n'était absolument pas libre de ses gestes lorsqu'elle était chez ses parents. Sa mère, comme un vautour, veillait au grain. « Ce fut un plaisir de vous rencontrer et de boire un de vos thés » ajouta-t-elle en commençant à se détourner. L'air devenait irrespirable et elle se sentait le besoin de rentrer à Leeds pour ne pas défaillir ici, devant l'homme le plus puissant du Royaume-Unis. « Bonne journée, Monsieur Minchum ».