Ploc, ploc, ploc, ploc, ploc ! Des dizaines, pour ne pas dire des centaines, de furoncles popèrent sur le visage d'Ambrosius comme autant de bulles à la surface d'une potion sur le feu et, lorsque le garçon, horrifié, plaqua ses mains sur ses joues, plaf ! quelques uns explosèrent, répandant du pus jaunâtre jusqu'à sa mâchoire avant de dégouliner goutte à goutte sur son pull de pyjama. Ni une ni deux, Ambrosius empoigna les bords de la table qu'il fit basculer sur le flanc avant de se cacher derrière pour s'en servir comme bouclier. Aux gazouillis de Marcus se mêlaient les rires machiavéliques de Pépé Urias qui continuait d'encourager son favori dans l'encadrement de la porte de sortie.
— Bravo, Dimie ! s'égosilla-t-il, le poing en l'air. Ça, c'est mon champion. Attention Josette ! Ne fais pas tomber le gosse !
En effet, l'elfe qui avait réceptionné le petit Marcus -qui devait bien faire le même poids que sa servante- semblait en équilibre instable et, lorsque Marcus -que le vol plané avait dû chambouler- l'aveugla d'une pluie de vomi dans les yeux, elle ne put faire autrement que de basculer en arrière et tomba mollement sur les fesses, le bambin, hilare, lui tapant sur la tête de ses petits poings serrés.
Ambrosius, toujours dissimulé derrière l'épaisse table de bois, scrutait de tous côtés à la recherche d'un truc, n'importe quoi, qui pourrait lui assurer sa survie. Lorsque son regard tomba sur le placard de la cuisine, juste derrière lui... Il se précipita sur la poignée et tira si fort dessus que tout l'intérieur du placard lui dégringola sur les genoux en un ramdam terrible de bruits de casseroles et d'assiettes cassées. Repérant ce qu'il était venu chercher dans les ruines de la vaisselle de sa mère -que celle-ci n'avait jamais touché autrement qu'en y portant ses lèvres moustachues-, il s'en empara et le passa par-dessus la table pour venir le plaquer contre le bois... C'était un plat à viande en argent. A la prochaine attaque de Demetrius, sûr que le sortilège retournerait à l'envoyeur plus vite encore que le temps qu'avait duré le match record des Tornades de Tutshill en 1921, lorsque l'attrapeur de l'équipe s'était emparé du vif d'or après seulement trois secondes et demi de jeu.

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'le dé ' : 3

Ambrosius, toujours caché derrière sa table-bouclier, sentit le sortilège frapper de plein fouet le plat à viande en argent et se risqua à jeter un coup d'oeil à la scène, juste à temps pour voir Demetrius brandir son propre fils devant lui pour se protéger ... Le plat à viande tomba dans un lourd fracas sur le sol tandis qu'Ambrosius plaquait ses deux mains à sa bouche pour retenir un hurlement de stupeur, les yeux ronds comme des souafles. De l'autre côté de la table, les dents du pauvre Marcus atteignaient déjà ses pieds et ses pleurs se mêlaient aux cris d'affolement des elfes de maison qui rameutèrent aussitôt les autres habitants de la maison. Alors que la cuisine prenait des airs de poulailler dans lequel un renard aurait tenté de pénétrer, Ambrosius en profita et, d'abord à quatre pattes, puis sur ses deux jambes à essayer de récupérer un semblant d'équilibre, il prit la fuite en bousculant au passage sa mère en bigoudis et peignoir à fourrure rose bonbon - qu'il soupçonnait être du boursouf. Pépé Urias eut beau hurler que le môme venait de prendre la poudre de cheminette, toute l'attention de l'assemblée était portée sur le bambin, dont les dents atteignaient à présent les genoux de son père.
Dans un dérapage contrôlé, Ambrosius s'engouffra dans les escaliers et la dernière vision qu'il eut de la famille Flint était pour le moins fantasque : Orphea poussait des cris de mandragore, Mrs Flint avait perdu connaissance aux pieds de Mr Flint qui lui flanquait des gifles pour la réveiller et les elfes tout autour s'activaient pour remettre la cuisine en place. Quant à Demetrius, il n'eut pas le temps de le voir - et peut-être était-ce tant mieux - car déjà il avait atteint le premier étage où il s'enferma dans sa chambre. Il n'avait pas défait ses valises et il eut juste à y balancer deux, trois affaires avant de refermer le tout. L'entrée devait être impossible d'accès pour le Poufsouffle, aussi décida-t-il sur un coup de tête d'ouvrir la fenêtre de sa chambre et de balancer ses bagages dans le jardin avant de descendre lui-même le long du mur, accroché à une gouttière branlante. Quelques minutes plus tard, il était dans le Magicobus en direction de Poudlard, essoufflé et dégoulinant de sueur, le visage toujours recouvert de pustules qui attiraient le regard dégoûté des autres voyageurs. Qu'importe, il avait mis assez de distance entre sa famille de fous et lui, c'était dans l'immédiat tout ce qui comptait à ses yeux.