Plus les années d’étude à Poudlard passaient, plus le travail extra-scolaire que les professeurs demandaient à leurs élèves s’intensifiait. Et même si la plupart d’entre eux étaient rentrés chez eux pour les fêtes de fin d’année, ces vacances n’allaient pas rimer avec oisiveté. McGonagall ne l’entendait pas de cette oreille ! Aussi, quelques jours après Noël, au lieu de lire un bon livre blotti près du feu et du sapin décoré, Abraham était affairé à rédiger un devoir de métamorphose avec une assiduité qui ne lui ressemblait guère. Souhaitant en finir le plus vite possible avec cette corvée, il s’y était attelé dès la fin du repas et n’avait pas levé le nez de son parchemin depuis bientôt deux heures. Il en était rendu à la conclusion de sa dissertation lorsqu’on vint le troubler, le hélant à travers la maison. Son ministre de père le réclamait dans son bureau.
« J’arrive, Papa. Deux secondes ! » répondit-il avant de finir sa phrase et de reposer avec soin sa plume aux côtés de son encrier.
Ne se doutant pas un seul instant du piège dans lequel il allait se jeter, il descendit quatre à quatre l’escalier et se présenta à la porte du bureau. Il trouva le ministre assis dans son imposant fauteuil noir, un parchemin à la main. Abe s’avança dans la pièce et s’aperçut alors de l’expression préoccupée de son père qu’il reprit aussitôt, comprenant qu’il y avait un problème.
« Qu’est-ce qu’il y a ? » demanda-t-il presque candidement.
« Tu peux m’expliquer ça ? »
Son père lui tendit le dit-parchemin. Bien évidemment, la première chose que le jeune Minchum remarqua fut le blason écartelé de Poudlard. Non, ça ne présageait rien de bon … Il parcourut la lettre que le Professeur Flitwick, directeur de Serdaigle, avait adressée bien cordialement au Ministre de Magie en sa qualité de père et tuteur légal au sujet du comportement fâcheux de son fils.
« Je ne comprends pas, » murmura Abe, incrédule.
A vrai dire, il comprenait parfaitement les raisons qui avaient poussées son directeur de Maison à prendre sa plume. Notes passables, manque d’attention en cours quand, du moins, Abraham ne les séchait tout simplement pas et plus encore. L’accusé était parfaitement au fait des allégations qu’on pouvait lui porter. Ce qu’il ne comprenait pas, c’était la situation à laquelle il se trouvait présentement confronté, face à son père, impassible. Il sentit son rythme cardiaque s’accélérer. Comment pouvait-il se sortir de là ? Devait-il faire le deuil des illusions des quelles il avait bercé ses parents depuis si longtemps ? Non, il le refusait.
« Il doit y avoir une erreur, » prétexta-t-il en tendant à nouveau le bout de parchemin à son père, sachant très bien qu’il n’y avait pas mille Minchum à Poudlard et encore moins à être le fils du Ministre de la Magie.
La première étape du deuil.
Le déni.

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Je crois qu'Abe va se mettre dans une sacrée merde

Citation :

Je suis désolée pour cette toute petite réponse

Bien sûr, face à son père, Abraham ne pouvait guère faire illusion et feindre l’incompréhension était une option risquée. Il prétexta ne pas savoir pourquoi son directeur de Maison avait adressé une telle missive à son père, que cela devait être une erreur mais son paternel balaya cette option d’une rhétorique qui le fit pâlir. Abraham ouvrit la bouche pour protester ou se justifier mais son ministre de père ne lui en laissa pas le temps. Pour dire quoi d’ailleurs ? Comment pouvait-il se défendre ?
« Écoute, Abe… » L’adolescent referma aussitôt la bouche. Il pouvait déjà sentir le couperet sur sa gorge qu’il avait d’ailleurs aussi serrée que ses dents. La sentence allait être sévère et même si Harold n’était jamais homme à élever la voix, son fils redoutait ce qui allait bien pouvoir franchir. « si tu as un quelconque problème à Poudlard, tu sais que tu peux en parler à ta mère et moi, n’est-ce pas ? »  
Le coupable préfet de Serdaigle resta un instant pantois, peinant à croire que son père n’était pas en train de l’accabler de tous les maux par tous les mots, préférant engager une conversation sur un ton paternel. Ce genre de conversations, Abe et son père n’en avaient que rarement eu et toujours l’adolescent avait agi de la même manière : prétexter que tout allait bien, feindre un sourire insouciant et passer à autre chose. Il n’arrivait jamais à être franc avec son père lorsqu’il s’agissait du délicat sujet des études et de l’avenir. Ainsi, en entendant son ton presque compréhensif de son paternel, Abe eut espoir de se sortir dignement de cette affaire, comme il le faisait tout le temps.
« Heu … non. Enfin si ! Si, je sais que je peux vous en parler mais non, j’ai pas de problème à l’école. Tout va bien, je t’assure ! » répondit-il avec empressement.
Il se força délibérément à produire un petit sourire qui devait avoir pour but d’adoucir son père qui, il ne semblait pas s’en être rendu compte, était le doux du monde. Il ne revint pas non plus sur l’objet de la délicate lettre en espérant que son père l’oubliât, ce qui ne risquait pas d’arriver ! Se tenant droit comme un i, un sourire forcé sur le visage, Abe se faisait violence pour soutenir le regard de son ministre de père. Sa gorgée était nouée. Ce n’était pas tant l’idée de mentir à son paternel plutôt les réminiscences de ses problèmes scolaires qu’il tentait vainement d’étouffer qui lui faisaient mal. Il aurait aimé se confier à son père mais il ne le pouvait pas. Il ne pouvait pas écorner l’image parfaite que le ministre se faisait de lui ni même avouer à quel point il détestait l’école et avait peur, terriblement peur de ne pas être à la hauteur de ce qu’on attendait de lui.
Ça ne concernait en rien son père.
Il n’avait pas le droit de le décevoir.
Il devait être fort.

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« Si tout va bien, comment expliques-tu ceci ? » contra aussitôt le ministre qui remit ainsi en place, tout à fait calmement, son fils.
Abe serra les dents, comprenant finalement que son père n’allait pas lâcher cette histoire de lettre. Muet, la gorge nouée, il encaissa les mots de son père qui, même s’ils n’en étaient rien, sonnaient pour lui comme la plus incroyable des remontrances. Le Ministre n’avait pas haussé le ton et c’était certainement là ce qui déroutait tant son fils. L’impassibilité de Harold commençait à faire naître en lui un immense sentiment de culpabilité car elle était la preuve de la confiance sans borne qu’il plaçait en lui. Le ministre aurait très bien pu hurler sur son fils sans chercher à comprendre les véritables raisons de ce qui sautait aux yeux et que pourtant Abe refusait de lui avouer mais non, il avait décidé d’engager une discussion calme et réfléchie. Un dialogue d’adulte à adulte. Cependant, une fois encore, Abe refusait de s’ouvrir et se montrait indigne de la confiance que son père plaçait en lui. Il avait beau être devenu majeur un mois auparavant, il n’agissait pas autrement que comme un enfant qui avait simplement peur de la punition véritablement justifiée à laquelle il s’était exposé.
« Il y a quelque chose que tu ne me dis pas. »
Le garçon déglutit et son regard dévia jusqu’aux franges du tapis car il ne pouvait plus soutenir celui de son père. Il se tenait face à lui, la tête baissée, la bouche scellée, comme s’il attendait la terrible sentence. Harold n’attendait pourtant qu’une chose de lui : qu’il parle. Qu’il lui parle. Mais comment aurait-il pu lui dire tout ce qu’il ressentait si intensément ? Comment aurait-il pu mettre des mots sur ce malaise qui le faisait tant souffrir ? Pouvait-il seulement comprendre, lui dont le parcours si brillant l’avait amené jusqu’aux sommets ? Un milliard de questions se bousculaient dans la tête d’Abraham alors que tout ce qu’il avait à faire, c’était d’ouvrir la bouche et de parler. Son père comprendrait car n’est-ce pas le rôle d’un père ?
« Je … » finit-il par murmurer après un long silence. Il lui fallut encore de longs instants pour continuer sur sa lancée. « Non, ça va pas. Mais je t’assure, c’est rien de grave. »
Si, ça l’était mais il refusait toujours de voir la vérité en face, tout comme il refusait encore d’appeler à l’aide. Pourtant, rien, dans son comportement présent, ne pouvait tromper le Ministre. Les poings aussi serrés que sa mâchoire, le regard rivé au sol, il avait tout l’air d’un enfant ayant fait une grosse bêtise inavouable. La bêtise, pourtant, avait été révélée au grand jour par le professeur Flitwick. Rien ne servait donc de nier mais c’était plus fort que lui. Il ne pouvait pas. Il ne voulait pas. S’il avait pu, il aurait oublietté son père et brulé la lettre mais puisqu’il ne le voulait pas, tout ce qui lui restait à faire, c’était de prendre la fuite, ce qu’il tenta de faire piteusement.
« J-je suis désolé, ça ne se reproduira plus. Je peux y aller ? J’ai vraiment beaucoup de devoirs … »
Abe, trop perdu dans ses propres problèmes, ne voyait pas qu’il abusait de la gracieuse patience de son père. A n’en point douter, cette remarque risquait fort de faire réagir le Ministre.

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« Les devoirs peuvent attendre, tu es en vacances je te rappelle, » trancha le Ministre avec vivacité sans pour autant hausser la voix et menacer son fils. Toutefois, l’intonation de sa voix ne laissait pas place aux protestations.
Face à ce refus catégorique de son père, Abraham serra les dents et ravala difficilement sa salive ainsi que sa fierté. Il avait toujours été un enfant compréhensif et obéissant. Pourtant, ce soir-là, il aurait bien voulu tenir tête à son père et quitter la pièce sans demander son reste car jamais il ne s’était retrouvé dans plus délicate situation que celle-ci et le fait-même que son père lui refuse la fuite exacerbait le profond sentiment de mal-être et d’effarouchement qui avait naquit en lui depuis l’instant où il avait découvert la lettre compromettante de son directeur de Maison.
Le père de famille mit la main sur sa baguette avec laquelle il mit un siège à la disposition de son fils, l’invitant implicitement à y prendre place pour mettre au clair la situation. Mais Abe ne voulait pas s’asseoir. Il voulait simplement quitter l’oppressant bureau de son père et oublier toute cette histoire. Alors il ne bougea pas, tout tremblant et fébrile qu’il était, n’osant ni regarder son père ni même quoique ce soit d’autre que les poils de l’opulent tapis qui couvrait le sol.
Loin d’en prendre ombrage, son ministre de père continua son monologue -car cela n’avait malheureusement rien d’une discussion- dans l’espoir de l’apaiser et de l’inciter à parler.
« Je m’inquiète, tu sais. Tu me dis que ça ne va pas avant de me dire de ne pas m’inquiéter … Mais très justement, je suis ton père et je m’inquiète. »  
Les mots de son père eurent l’effet d’un coup de poing pour Abe qui en eut le souffle coupé. Bien évidemment, il savait que son père s’inquiétait pour lui. Il le savait et c’était bien là le problème. Tout le problème à vrai dire. Il ne souhaitait que rendre ses parents fiers de lui et ne voulait en aucun cas qu’ils s’inquiètent pour lui. Toutefois, il en était certain, il avait échoué dans l’accomplissement de l’un comme de l’autre. Le garçon, totalement désarçonné par ces paroles, fut incapable de retenir les sentiments ambivalents qui étaient les siens que ses larmes.
« Mais je ne veux pas que tu t’inquiètes pour moi ! » lâcha-t-il alors dans un sanglot puissant.
Ce n’était pas de la colère mais simplement du désespoir et une tentative maladroite de demander de l’aide. Abe n’avait pas pour autant relevé le nez. Pourtant, son père pouvait aisément discerner l’état de détresse dans lequel se trouvait son fils car déjà quelques larmes brillantes avaient dévalé le visage d’Abe pour venir s’écraser sur le tapis.
« Je ne veux pas que vous vous inquiétiez, » répéta-t-il alors qu’il était secoué de spasmes et de sanglots. « Je veux juste que vous vous rendre heureux et que vous soyez fiers de moi … »
Jamais il n’avait dit une telle chose à son père. Jamais il n’avait trouvé la force de lui formuler son malaise. Cependant, la lettre du Professeur Flitwick avait tout bousculé. Pour le meilleur ou pour le pire ?

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Abe n’était pas fort. Il ne cessait de se cacher derrière des illusions et des mensonges qu’il se répétait si souvent et depuis si longtemps qu’il en finissait même par se berner lui-même. Il ne possédait pas la persévérance de son père, ni même sa résistance. Ce n’était qu’un enfant qui s’était volontairement enfermé dans une bulle. Or, cette bulle venait d’éclater soudainement, le laissant bien démuni face à une situation qu’il avait longtemps redoutée mais qu’il n’avait su empêcher.

Il sentit son père approcher, contourner son imposant bureau pour venir se poster face à lui. Pourtant, il ne releva pas la tête. Il ne le pouvait pas. L’idée d’exposer à son père son visage trempé de larmes lui était insupportable.
« Abe… »  l’implora doucement son père. Aucune réponse. L’adolescent restait résolument prostré, secoué par quelques sanglots soudains. C’était comme s’il ne l’avait pas entendu. Ou qu’il ne voulait pas l’entendre. Mais le Ministre persista, fort d’une volonté qui lui était propre. « Abe, regarde-moi quand je te parle. »  
Abe hésita un instant. Si le ton de son père n’était pas menaçant, il savait pourtant qu’il ne pouvait se permettre de lui désobéir. Alors, séchant du mieux qu’il le put ses larmes et dans un reniflement bruyant, il releva le nez. Il fixa son père dans les yeux une poignée de secondes mais son regard fuit aussitôt, se perdant dans le vide, à un endroit imprécis entre lui et le visage de son père.
Celui-ci, d’ailleurs, lui parlait. Mais Abe n’écoutait pas. Ou peu. Perdu dans ses sombres pensées, son cerveau ne saisissait que des brides de paroles. "Déjà heureux". "Fiers de toi". "Bien élevé". "Sensible, intelligent". Il sembla se réveiller à la dernière phrase de son père alors que celui-ci lui affirmait que sa mère et lui l’aimait comme il était. Et cela lui serra atrocement le cœur. C’était bien là le problème ? Il n’était pas ce qu’il voulait être. Il voulait être à la hauteur de ses parents et de leurs brillantes carrières. Il aurait voulu être comme eux mais savait pertinemment qu’il ne le serait jamais. Il sentit monter un sanglot et dut mettre toute sa volonté pour ne pas le laisser éclater. Il ne pleurait plus mais ses yeux étaient luisants de larmes.
« Est-ce à cause de quelqu’un à Poudlard que tu ne te rends plus à tes cours ? »  demanda alors le Ministre avec toute l’inquiétude du monde.
Abe voyait où il voulait en venir. Oh ! Bien sûr qu’il y en avait, des idiots qui prenaient un malin plaisir à lui pourrir la vie parce qu’il était le fils de son père. Bien sûr. Il ne fallait pas s’appeler Merlin pour s’en douter. Mais non, ils n’étaient pas la raison. Abe faisait face, tentait de faire bonne figure face à eux. Ou si, peut-être faisaient-ils partie de ce tout qui avait mené l’adolescent jusqu’à ce point de non-retour ? Toutefois, Abe secoua la tête avec fatalisme. Les élèves de Poudlard n’étaient pas les plus grands responsables de son malheur. Le plus important, et il n’y en avait qu’un, c’était lui. Lui et uniquement lui. Lui et sa fichue incapacité à s’intéresser aux cours qu’on lui dispensait. Lui et ses notes de plus en plus mauvaises. Lui et sa peur d’étudier.
La gorge nouée, Abe reprit enfin la parole, mais par pour éclairer son père à ce propos. Non. Il voulait revenir sur ses dernières paroles, celles qui lui avaient serré le cœur.
« E-et si … Et si je n’étais pas comment je voulais être ? Que même si j’ai beau essayer, je n’y arrive pas ? »
Cette pensée l’obsédait car finalement, il se cachait derrière le prétexte de vouloir rendre ses parents heureux et fiers de lui -ce qui restait vrai- mais la véritable raison de son mal-être était son perfectionnisme délétère et cette conviction de devoir être comme ses parents. Abraham était peut-être encore trop jeune pour se rendre compte d’une chose, peut-être la plus importante dans cette situation : personne ne fait des enfants pour qu’ils leur ressemblent et personne ne souhaite que leurs enfants leur ressemblent traits pour traits.
Peut-être un jour le comprendrait-il.

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Le regard des autres avait toujours été quelque chose d’important pour Abe, notamment celui de ses parents bien qu’il se refusât à l’admettre clairement. Peut-être était-ce parce qu’il manquait cruellement de confiance en lui ou bien parce que, trop gentil et conciliant, il ne souhaitait que les rendre heureux, toujours était-il que cette situation complexe et dépréciative avait prit une toute autre ampleur depuis la nomination de son père au poste de Ministre de la Magie, qui était pour Harold, la quintessence de sa carrière, le pinacle d’une ambition mesurée mais assurée mais qui, pour son fils, rimait avec excellence à égaler. Abe était perfectionniste. Il souhaitait bien faire et oubliait trop souvent qu’il n’existait pas de personne parfaite et que, par conséquent, rien ne servait de vouloir atteindre cet objectif ou même ne serait-ce que l’effleurer.

Se construire était une épreuve de tous les jours, une épreuve particulièrement ardue à l’âge de l’adolescence et plus encore lorsque les seuls modèles que l’on avait formaient l’exemplarité-même et le succès. Abe avait peur. Il ne rêvait que de devenir comme ses parents mais s’en savait incapable. Il ne savait guère qui il était réellement. Il était le fils du Ministre de la Magie, ça oui. Mais comme trop souvent on le lui rappelait, c’était tout. Il lui semblait être plus Minchum qu’Abe, comme si son patronyme avait éclipsé pour de bon ce prénom qui formait son identité et le différenciait de ce père à la fois si aimant et si impressionnant. Et malgré tous ses efforts de réconfort, Harold ne cessait de miner le moral bien déjà bien entamé de son fils.
« Comme tu voudrais être ? Voyons Abe, la seule chose à faire, c’est d’être toi, rien que toi. Avec tes propres envies, tes propres passions, tes propres choix… » Le garçon leva des yeux perdus sur son père. Il comprenait parfaitement ce qu’il voulait lui transmettre. Pourtant, cela sonnait faux. Ou plutôt, cela ne trouva aucune résonance en lui. Il était vide. Une simple coquille : ce garçon qui n’était que le fils de et qui mentait constamment, qui jouait un rôle. « Parce qu’à force de vouloir devenir quelqu’un d’autre, tu finiras par te perdre, tu comprends ? » Oh ! malheureusement, il s’était déjà perdu dans ce rôle qu’il ne cessait d’endosser mais qu’il était incapable d’assumer. Ecrasé par la carrière de ses deux parents, le jeune Minchum en avait oublié qui il était. Il avait un prénom propre, certes, mais cela ne changeait rien. « Ne deviens pas quelqu’un pour faire plaisir aux autres, Abraham. Deviens quelqu’un parce que tu l’as choisi et parce cela n’est pas une contrainte mais une évidence. Est-ce que tu vois ce que je veux dire ? »
« Mais, » bafouilla le fils, réagissant enfin aux sollicitations de son père. Voilà, Harold avait enfin soulevé le véritable problème qui rongeait son garçon, un problème qui s’érigeait en dilemme cornélien. « Mais si tout ce que je veux, c’est réussir comme vous et vous rendre fiers et que j’en suis incapable, qu’est-ce que je dois faire ? » se lamenta-t-il en se rendant compte que ses désirs étaient autant une évidence qu’une contrainte, une contrainte trop lourde à porter. « Je ne suis pas fait pour être votre fils. Jamais je n’y arriverai, Papa. Je veux pas vous décevoir mais … mais je n’en peux plus des cours. Je n’y arrive pas. J-je … »
Un énième sanglot remonta le long de sa gorge, le forçant à se taire s’il ne voulait pas éclater à nouveau en pleurs.

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Comment Abe pouvait-il comprendre ? Comment pouvait-il se figurer que peu importait la carrière remarquable de ses parents ? Qu’il n’avait pas besoin de se comparer à eux pour exister ? Il était un adolescent en plein construction et, malheureusement pour lui, le standard de ses parents était trop haut pour lui servir de modèle. Pourtant, lui qui souhaitait bien faire ne rêvait que d’égaler cette réussite car c’était là le seul modèle de réussite qu’il connaissait. Toutefois, à trop vouloir chasser cette utopie radieuse, il s’était brûlé les ailes. Et la rentrée dans l’océan furieux était des plus douloureuses.
PLAF !

Son père tentait de le réconforter et surtout de lui faire ouvrir les yeux. C’était à peine si le garçon écoutait. Alors de là à percevoir la sagesse dans les paroles du Ministre ! Ses sanglots puissants couvraient les mots de son père et ne se calmaient pas pour autant. Abe devait s’exprimer mais ses pensées, trop longtemps refoulées, s’abattaient inexorablement dans un déluge de pleurs.
Jusqu’à ce que son père le prenne dans ses bras, lui offrant une étreinte depuis bien trop longtemps nécessaire.
Le garçon en fut tout d’abord estomaqué ; le geste lui fit l’effet d’un coup de poing au ventre. Puis, lentement, timidement, les bras dans le dos de son père. Il ne le serra pas pour autant contre lui bien qu’il en eût l’envie car son père brisa bien trop vite leur étreinte.
Le visage encore ruisselant de larmes, il n’osait regarder son père qui le tenait tendrement par les épaules. Mais, cette fois, il l’écoutait.
« Ecoute, des parents qui sont arrivé à ce stade-là dans leur vie ne signifie pas que leur enfant doit faire de même. Tu ne nous décevrais pas même si tu voulais arrêter les cours, parce que nous saurions que tu as choisi ta voie, » tenta de lui expliquer patiemment son père.
Pourtant, Abe n’était pas certain de comprendre.
Non. Il était certain de ne pas comprendre.
Il était totalement perdu, ne savait pas ce qu’il voulait faire. Sa seule certitude était que l’école ne lui convenait pas et que s’il le pouvait, il arrêterait. Mais pour faire quoi ? Ce n’était en rien une voie ni une fin en soi. Son père avait beau clamer qu’il serait fier de lui en toutes circonstances, quelle tête afficherait-il si Abraham lui déclarait véritablement -et non plus à demi-mots comme il venait de le faire- qu’il voulait arrêter l’école sans pour autant savoir que faire ensuite ? C’était inconcevable pour le garçon qui peinait déjà à admettre de ne pas être fait de la même trempe que ses parents. C’est ce qu’il tenta de lui expliquer, encore secoué de sanglots.
« Mais je sais pas quoi faire, Papa ! » lança-t-il abruptement bien qu’il ne l’eût pas voulu. Il releva le nez, essuyant rageusement les quelques larmes qui lui mouillaient encore les joues et planta son regard dans les yeux de son père, un regard dur non pas envers le Ministre mais envers lui-même. Envers lui-même et son incapacité. « Tout ce que je sais, c’est que l’école me rend malade, que j’ai plus envie d’y mettre les pieds. Et c’est tout ! Je fais quoi ensuite ? Rien ! Parce que je sais pas pour quoi je suis fait ! Mais qu’est-ce que vont dire les gens, hein ? » Il avait craché ce dernier mot avec fougue et agressivité, le visage rougeot des larmes qu’il avait versées. Puis il rajouta plus doucement, plus piteusement aussi : « Qu’est-ce que vous allez dire ? »

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