Le plan élaboré par Oona et Wolfgang pour libérer Kierán en était-il seulement un ? Il s’agissait en tout cas de tout ce qu’ils avaient. Il semblait à la cracmolle que le fier petit groupe des défenseurs de son grand frère parlait beaucoup mais ne remuait pas la baguette. Elle s’était retirée de la dernière réunion en les traitant de gros bourgeois hypocrites … pour se retrouver à descendre pinte sur pinte avec son ami lycanthrope. Ils étaient maintenant tous deux dans une petite ruelle menant au Ministère et même les chiens les regardaient bizarrement …

« Ouais, ouais j’ai le code - releva-t-elle la manche de sa robe en tournant la tête sur le côté pour déterminer si le premier chiffre était un six ou bien un huit - T’écris vraiment comme un troll ». Deux était en tout cas certainement la solution de l’équation de la cracmolle avec la gratitude. Ses doigts tremblants composèrent le code mais rien ne se passa. Et le téléphone vissé sur l’oreille, elle jeta un regard inquiet à son acolyte lorsqu’une voix les accueillit pour leur demander de décliner leur identité. « Euh … - hésita la jeune fille en guettant l’air à la recherche de la provenance de la voix - Rocky Balboa et Carrie White ? » tenta-t-elle en repensant aux derniers films du box office. « Bienvenue Rocky Balboa et Carrie White, pour quelle affaire vous rendez-vous au Ministère ? » « Putain mais je t’en pose des questions moi, tu me casses les boules ! » raccrocha-t-elle énervée le combiné inutile prête à s’enfuir pour trouver un autre accès. Mais la voix polie et chantante leur répondit alors. « Rendez-vous avec le club officiel de bavboules, c’est entendu ! ». Deux petites pièces tombèrent alors dans la machine, celles-ci se révélèrent être des badges portant leur nom et le but de leur visite. Alors ça avait vraiment marché ? Aussi simplement que cela ? La cabine se mit en branle et commença à descendre dans les entrailles du Ministère de la Magie.

« Tu sais quoi Rocky ? J’crois que ce Felix Felicis … c’est de la bonne  ! » et son sourire de s’élargir avant qu’elle ne se mette à glousser stupidement. Kierán serait ce soir planqué avec eux et rien ne pouvait plus la remplir de joie. La question de sa culpabilité et de son innocence ? Elle n’en avait rien à fichtre. La seule ligne qui avait toujours séparé leur communauté était celle des sorciers et des autres, son frère deviendrait simplement outcast comme eux. Les portes s’ouvrirent bientôt sur le vaste atrium. Rocky Balboa et Carrie White, club officiel de bavboules, étaient accueillis à bras ouverts dans le monde magique.

Le faste de l’atrium impressionna la cracmolle plus qu’il ne l’émerveilla et elle emboîta le pas de son ami avant que son faible courage ne la fasse vaciller. « Trouver le département de la justice magique … » répéta-t-elle en regrettant soudainement de ne jamais avoir visité son père qui y avait eu son bureau de son vivant. Oona avait toujours été une fille décevante autant qu’une piètre sœur et, cette occasion de se rattraper, elle ne voulait pas la manquer, pas quand elle risquait de perdre le dernier membre de sa famille qui lui restait. « Qu’est-ce tu … ! » s’écrasa-t-elle le nez contre le dos de son acolyte lorsqu’il recula brusquement.

Ce fut d’un pas beaucoup moins empressé que les deux intrus se dirigèrent vers le sorcier à la robe bleu foncée. Un maigre sourire, masqué par la main portée sur son nez, s’esquissa néanmoins sur les lèvres de la jeune fille lorsqu’ils surpassèrent admirablement l’épreuve du contrôle des badges. Mais les montagnes russes reprirent vite leur cours. Elle était supposée présenter sa baguette ? « J’ai … euh … perdu la mienne » sortit-elle le premier mensonge évident qui lui traversa la caboche. « Volé ! » se reprit-elle soudainement. « Je veux dire qu’on m’a volé ma baguette, une agression terrible, on m’a même cassé le nez. C’est pour ça que je suis ici. Je veux déposer plainte contre ces fils de goule ! » « Vous vous êtes fait agresser par une goule ? » répéta interdit le sorcier qui n’y comprenait rien, la main tenant la baguette volée suspendue au-dessus du plateau de ce qui ressemblait, aux yeux de la cracmolle, à une drôle de balance. « Écoutez mademoiselle, je ne suis pas certain de tout comprendre … mais ce n’est pas le club officiel de bavboules qui réglera votre affaire » « Bien sur que si, l’agression a eu lieu en plein tournois alors que j’étais à deux doigt de gagner ! ». Et le sorcier de déposer la baguette magique qui tinta contre le plateau de cuivre. Lorsque l’instrument se mit à vibrer, la jeune fille sentit son coeur s’arrêter et saisit la main de son ami pour lui tirer dessus. N’était-ce pas le moment de fuir ? Mais seule une bande de parchemin fini par sortir de l’innocente machine, ouf ! « 37,8 cm, ventricule de coeur de dragon - lut simplement le sorcier - utilisé depuis 13 ans, est-ce que c’est bien … attendez, il est inscrit ici que la baguette appartient à Monsieur Macnair ! » se pourfendit-il en commençant à lever sa propre baguette. « Walden Macnair, membre officiel du club de bavboules oui, à qui nous venons justement la rendre ! Est-ce que vous m’écoutez seulement quand je parle ?! » couina la cracmolle d’une voix de plus en plus aigüe au fur et à mesure que les sourcils du gardien se rapprochaient. Les mots de l’une et les poils de l’autre ne formèrent bientôt qu’une seule ligne de confusion. Elle finit d’écraser les phalanges du lycanthrope entre ses doigts. Ne pouvait-il pas se transformer et arracher la tête du gardien ? Pourquoi le Felix Felicis ne marchait plus ?! La pression la fit exploser en des sanglots aussi déchirants que soudains et le gardien confus en baissa sa baguette ... au moins le temps d'une seconde.

Dans le cadre d'une affaire visant à décider de l'avenir d'un elfe de maison, à qui son ancien maître avait rendu la liberté en lui offrant l'une des culottes de son épouse, avant que la créature ne l'agresse brutalement telle une bête sauvage car, à en croire ses dires, il était atrocement maltraité durant son embauche, Walden Macnair avait dû quitter son bureau de la Commission d’examen des créatures dangereuses du Niveau 4 pour descendre deux étages plus bas, au Département de la justice magique.
Drapé d'une austère robe de sorcier noire qui lui tombait jusqu'aux chevilles et lui enserrait la gorge dans un genre de col mao, rappelant étrangement son habit de Mangemort, il avait le front barré d'une ride de concentration et la mine sombre des jours sans. Marchant d'un pas rapide, le regard mauvais, il était absorbé par son dossier qu'il allait devoir défendre bec et ongles s'il ne voulait pas le voir revenir aux mains de ses collègues du Bureau de replacement des elfes de maison, mais également par ses activités de Serviteur du Lord et, plus récemment, par l'outrageux vol de sa baguette magique... Sur ce dernier point, néanmoins, il avait de solides intuitions quant à son origine.
Mais alors qu'il arrivait face à un ascenseur, dont les portes s'ouvrirent au moment où il se positionnait devant, un petit avion de papier s'arrêta net à hauteur de ses yeux, immobile dans l'air. Walden saisit la note de service d'un geste vif, et ce qu'il y lut accentua un peu plus la ride qui barrait son front. Froissant le papier, il le jeta hors de l'ascenseur lorsque les portes se refermèrent, et au lieu d'appuyer sur le 2, appuya sur le 8, niveau de l'Atrium.
Lorsque les portes se rouvrirent, le sorcier traversa le petit hall qui menait aux portes d'or qu'il franchit pour rejoindre le bureau de la sécurité. Il y découvrit trois protagonistes en proie à un mélange de surprise et de malaise qui lui arrachèrent un sourire jubilatoire. Croisant les mains doctement dans son dos, il salua avec complaisance le vigile, sans quitter des yeux les deux visiteurs. La lueur qui y brillait ne présageait rien de bon pour les Bonnie and Clyde du Ministère.
« — Merci de m'avoir si rapidement prévenu, Munch. Ainsi... Miss White et Mister Balboa sont ici pour me rendre ma baguette, c'est bien cela ? » Demanda-t-il rhétoriquement, lisant, non sans ironie, les noms épinglés aux poitrines de ses deux interlocuteurs.

Le volcan irlandais s’éteint aussi brusquement qu’il s’était embrasé. Et la cracmolle, quoi que encore haletante, était déjà occupée à s’essuyer les larmes lorsqu’elle reconnut derrière le voile humide de ses yeux celui qu’elle avait dépossédé de sa baguette. Le peu qu’elle savait du dit sorcier ne la rassurait guère. Si l’une de ses spécialités était la raillerie des cracmols, quelle était celle qu’il mettait en œuvre contre les lycanthropes ? Walden Macnair était un bourreau du ministère et commença par lui couper la langue. La folle idée à laquelle elle se raccrochait encore - selon laquelle il ait pu l’oublier - se trouva contredite par le regard qu’il coula vers leur badge. Wolfgang battit le premier en retraite. Et pour cause, ce n’était pas elle mais lui qui risquait la fourrière. Il la traîna sans mal loin du danger, ses semelles glissant dans un long couinement contre le parquet vernis, malgré ses quelques protestations. Kierán se trouvait à seulement quelques mètres d’eux et la nouvelle direction qu’ils empruntaient n’était certes pas la bonne. Les risques étaient élevés mais elle ne pouvait se résoudre à abandonner son grand-frère quelque part de l’autre côté de cette barrière de sécurité. « Attend, deux minutes, ralentis et réfléchis … Wooooolf ! » tira-t-elle finalement d’un coup sur son bras en même temps que l’agent de sécurité leur ordonnait de ne pas aller plus loin. « On se rend ! » souffla-t-elle en guise de réponse au regard interrogateur de son acolyte avant de préciser en parlant encore plus bas sans desserrer les dents. « C’est forcément bon pour nous ! L’apothicaire nous a bien dit que le chemin menant à la chance pouvait parfois prendre une drôle de tournure … » enfonça-t-elle ses prunelles brillantes d’espoir dans celles du loup qui luisaient plutôt de peur. Oona ne se trouvait elle-même pas totalement rassurée et s’entortillait-les doigts autant que les neurones à la recherche de la solution qui sauverait son frère sans condamner son ami. Ce dernier ne lui paraissait pas particulièrement convaincu par son argumentaire et elle poussa un bref soupir … avant de finir de s’époumoner autrement en se tournant vers les deux fonctionnaires sorciers. « Nous avons en effet volé la baguette et désirons nous rendre aux mains de la justice ! » brandit-elle le bras de son acolyte récalcitrant en l’air comme s’il avait remporté un match de catch. « Fuir nos responsabilités est devenu tout à fait … hum … - qu’est-ce qu’une personne dotée d’une conscience fonctionnelle aurait-elle bien pu dire ? « ... chiant ? ». Son discours semblait suffisant pour les faire passer de l’autre côté de la barrière … mais revenir ? Le coup qu’elle s’était précédemment pris sur le nez ne l’avait pas aiguillé sur l’élément le plus foireux de leur plan : les effets du Felix Felicis se trouvaient inversés chez les cracmols !

Walden n'eut même pas à le formuler à haute voix que, dans un excès de zèle, ou dans un désir de prouver ses compétences et, ou, sa loyauté au Ministère — qu'importe, ce pauvre Munch ne lui inspirait que du mépris —, le Gardien fit faire halte aux deux usurpateurs.
Le Mangemort jubilait. Sourire narquois aux lèvres, sourcils haussés en attendant la suite, il suivit des yeux les escrocs dans leur marche arrière jusqu'au poste de sécurité. Quelle satisfaction. Pour un homme aussi rancunier et haineux que Macnair, le chemin de pénitence — ou de croix ? — qu'effectuaient Miss White et Mister Balboa sonnait à ses oreilles d'homme déséquilibré comme le plus doux tintement de cloches divines.
Aussi feinta-t-il la magnanimité lorsque les deux protagonistes affirmèrent vouloir se rendre à la justice. Wally eut presque de la peine pour eux. Son sens de la justice n'était clairement pas le même que celui du Ministère qui, jusqu'alors, lui servait avant tout de couverture.
Car bien sûr, s'ils étaient livrés à la justice, ce serait uniquement à la sienne.
« — Je vous remercie, Munch, fit-il en posant une main qui se voulait amicale, mais qui était en réalité aussi rude qu'une chape de béton, à partir de maintenant, je prends le relais. Sa main glissa de l'épaule du Gardien pour récupérer son bien. Son précieux bout de bois, véritable extension de son âme, lui avait manqué. Il se décala d'un pas, pour ouvrir la voie sur les ascenseurs du fond, qu'il s'apprêtait à emprunter avec les deux magouilleurs. Suivez-moi, nous nous rendons au niveau deux, aux Services administratifs du Magenmagot. Il observa une courte pause. Pour prendre votre déposition », précisa-t-il à ses deux interlocuteurs, face à leurs regards de strangulots frits.

Une fois parvenus dans l'un des ascenseurs, dans lequel ils furent seuls, Walden appuya sur le quatre, et les portes se refermèrent. Alignés tous les trois comme une brochette, ils fixaient les portes, sans se regarder. Les minutes s'écoulaient. Un ange passa. Jusqu'à ce que le Mangemort ne brise l'insupportable silence.
« —Tentative de fuite... Atteinte à la vie privée... Abus de confiance... Recel... Non dénonciation de crime... Énumérait-il. Il émit un sifflement faussement admiratif entre ses dents. « Si je ne me trompe pas, on part sur une bonne trentaine d'années de réclusion à Azkaban... Il soupira, faussement peiné. Alors que dans sa tête, tous les démons des enfers riaient aux éclats. Ah ! J'oubliais... Usurpation d'identité. Il se tourna de moitié vers la jeune femme, qui était à côté de lui, et arracha d'un geste sec le badge de Carrie White, membre du club officiel de bavboules, qu'il observa avant de tourner la tête vers elle, sourire goguenard aux coins des lèvres. Il me semble que la dernière fois que tu as quitté mon lit, tu t'appelais encore Oona Graves, déclara-t-il le plus naturellement du monde, fallacieusement étonné. Du coup... Cela fait cinq ans de plus... »

Le deuxième niveau était le but final de leur plan défectueux et, même si ce dernier ne prévoyait aucune voie expresse sous l’escorte du dangereux sorcier, la folle naïveté de la cracmolle s’accommodait de ce détour (ou plutôt de cette absence de détour). Walden n’y prévoyait malheureusement qu’un bref arrêt et évoqua la terrible prison sorcière aussitôt les grilles refermées sur sa seule mine victorieuse, celle des chaperonnés se trouvait autrement plus blême. Le regard inquiet que Oona coula vers Wolfgang lui indiqua qu’il se trouvait dans un pire état encore. Ni l’un ni l’autre n’avait imaginé, en lançant le dé, finir en prison. L’aplomb du sorcier était tellement grand, sans doute comparable à sa peur des détraqueurs invisibles à ses yeux, qu’elle ne pensa pas à se dire que les cracmols n’étaient peut-être pas écroués à Azkaban. La justice sorcière lui paraissait de toute façon n’être qu’une atroce blague depuis qu’elle avait appris que son grand frère avait été soumis au doloris. Une sourde rage montait en elle tandis que l’ascenseur grinçant descendait dans les entrailles de l’institution honnie. « J’espère que mon frère est un mangemort - répondit-elle d’une voix blanche avant de se tourner perfide vers celui dont elle ne soupçonnait certes pas les allégeances - ne serait-ce que pour que ses confrères vous massacrent tous jusqu’au dernier et transforment en tombeau ce terrier dans lequel vous … ». Le puissant cri du lycanthrope la fit sursauter et, comme elle pensait qu’il s’adressait à son laïus haineux, la contraint au moins à se taire. Claustrophobie ou lycanthropie ? Ses yeux se révulsèrent sous la crainte que son ami, dépourvu de son alias, trahisse également sa nature la plus profonde.

Poussés par Macnair, ils commencèrent à avancer dans un couloir qu'elle aurait imaginé moins sombre et plus fastueux. Ses yeux guettaient furtivement toute indication qui aurait pu l’aiguiller sur la présence de Kierán tandis que son bras, enfoncé jusqu’à l’épaule au fond de son sac à mains aussi lourdement garni que l’étagère d’un apothicaire, cherchait la fuite. Felix Felicis ? Gaz étrangleur ? Potion explosive ? Le passage devant le gardien avait été si chaotique que personne n’avait pensé à les fouiller. Coup de chance ? Ses doigts tremblaient et glissaient sur les petites fioles qui tintèrent bientôt en attirant l’attention de la baguette armée. « Je dois peut-être avoir un remède contre la claustrophobie là-dedans » se justifia-t-elle bêtement d’une voix tremblante avant que la lanière de son sac ne la trahisse, CRAC, et renverse allégrement tout son contenu sur le sol. « Non mais c'est pas vrai ! » constata-t-elle sa poisse jusqu'au bout de ses souliers. Pas un seul flacon ne s'était ébréché dans la chute pour leur offrir une diversion. Pire encore, l'attention de tous les chapeaux pointus alentour était maintenant vissée sur leur curieux groupe.

Face à la dithyrambique diatribe que la jeune femme fit à son égard, Walden, le sifflet coupé, il dut bien l’admettre, ouvrit de grands yeux étonnés d’abord, car il s’attendait à tout sauf à cela de sa part, avant… D’éclater de rire. C’était plus fort que lui, il ne put s’en empêcher, lui rire au nez, c’était tout ce dont il était capable. Quelle ironie du sort, quel régal ! Si seulement osait-elle imaginer à quel point elle touchait la vérité du doigt… La jolie brune à la langue bien pendue semblait, d’ailleurs, en connaître davantage que ce qu’elle laissait paraitre. Peu de personnes encore se risquaient à évoquer à voix haute le nom de leur faction qui croissait dans l’ombre, ce qui laissait deviner au Mangemort qu’elle ne fréquentait pas que les goules avinées dans les Pubs…
Pris d’un rire incontrôlable, Walden fut pourtant stoppé net, dans cet ascenseur digne d’un asile psychiatrique, par le cri de Mr Balboa, resté bien étrangement silencieux depuis le début de leur rencontre. Les regards des deux autres convergèrent à l’unisson vers sa personne, tristement accablée contre les grilles de l’ascenseur auxquelles l’homme s’accrochait avidement, comme s’il allait s’effondrer d’une minute à une autre.
L’euphorie du moment précédent passa en une fraction de seconde, au moment où il tourna la tête vers eux pour se justifier. « Claustrophobie »… Effectivement, la lividité de son teint pouvait l’expliquer, à l’instar du rythme saccadé de sa respiration qui, visiblement, se faisait de plus en plus laborieuse… Cependant, la dilatation de ses pupilles et ce qu’il décela dedans interpella Walden quant à la pathologie dont il souffrait, qui, d’un coup, semblait toute autre. Macnair, sourcils froncés et regard devenu scrutateur et inquisiteur, vit les doutes qu’il émettait à l’égard de cet homme devenir solides et fondés ; il ne s’était pas trompé en appuyant directement sur le niveau quatre du Ministère.
Alors que tous trois s’extrayaient péniblement de ce huis-clos infernal, la tension dans l’air était palpable. Dépassant successivement les portes de la section des esprits, puis du service des êtres, ou encore de l’agence de conseil contre les nuisibles, ils filaient droit et en silence à travers le lugubre couloir du niveau 4, deux d’entre eux loin de se douter de leur destination finale, le troisième avec dans le viseur… Eh bien, c’était écrit gros sur la porte : l’unité de capture des loups-garous.
Tout bourreau qui se respectait savait reconnaître que lorsque l’un d’eux venait spontanément se présenter à ses portes, l’occasion était trop belle pour ne p…
BLAM ! Le cours de ses pensées fut interrompu par le fracas du sac de Miss Graves, qui venait de s’étaler au sol, déversant son arsenal de guerre à leurs pieds. Le Mangemort fulmina intérieurement. Pauvre minable de Munch, le gardien n’avait-il donc pas fouillé les deux usurpateurs, dans l’Atrium ? Walden était vert de rage, l’ami d’Oona blanc comme un linge et visiblement aux proies de tourments internes mouvementés, quant à Oona, elle, écumait face à son évidente absence de discrétion…
« — Sécurité ! Tonna-t-il dans le couloir, brandissant sa baguette enfin retrouvée devant les deux acolytes, qu’il visait successivement. Ne lâchant pas l’homme du regard, qui semblait de moins en moins bien garder son sang-froid, il déclara, tout en détachant chaque syllabe afin de se faire bien comprendre ; On va gentiment reculer jusqu’à la porte du fond, sans mouvement brusque… »

Oona leva les mains en l’air dès que Walden brandit sa baguette, la cracmolle détestait autant qu’elle redoutait ces bâtons magiques. « C’était un accident » se défendit-elle fort honnêtement comme elle s’était trouvée la première surprise du craquage de la lanière de son sac. Inutile d’ajouter que sa seule intention avait été de mettre la main sur une fiole de gaz étrangleur. La seule chose de laquelle elle se trouvait toujours désolée, c’était bien de se faire prendre. Jetant un coup d’oeil à la porte du fond avant de reculer, elle lut enfin l’écriteau qui faisait grogner Wolfgang. « On est pas au bon niveau … ». Son ami flanqua un coup de pied magistral dans l’une de ses fioles qui éclata à quelques centimètres à peine de la tête de la fourrière. Et contre toute attente, aucune réaction ne parut suivre cet incident. Le sorcier qui leur faisait face ne suffoquait pas ni n’avait la tête en feu. Il ne semblait tout au plus que lui rendre le regard hébété avec lequel elle le considérait. La plupart des sorciers présents dans le couloir s’étaient écartés d’eux et le reliquat des curieux ne paraissait pas comprendre.

Mieux valait filer à l’anglaise avant que la sécurité ne surgisse au détour du couloir, Oona ne consulta pas Wolfgang avant de le saisir par le bras pour filer d’un drôle de pas. Suffisamment lent pour ne pas attirer l’attention, suffisamment rapide pour mettre le plus de distance possible entre ce petit monde magique et eux. « C’est quoi cette potion ? - ne faisait-elle pas du tout référence à la potion d’amnésie - T’as l’impression qu’on a de la chance, toi ? » expia-t-elle enfin la question parfaitement rhétorique qui l’animait depuis que le sorcier zélé leur avait mis la main dessus dans l’atrium. Elle appuya bien une dizaine de fois de suite sur le bouton de l’ascenseur pour le faire venir et ne retrouva sa respiration - une grande inspiration de soulagement - que lorsque les grilles s’ouvrirent enfin devant eux. Les deux acolytes grimpèrent d’un même pas dans la cabine vide mais leur pensée étaient-elles également au diapason ? « On file au niveau deux ! » écrasa-t-elle son pouce sur le bouton en question bien déterminée à ne pas quitter les lieux sans son grand-frère. « Personne ne nous a vus là-bas, aucune raison d’attirer l’attention sur nous, on rentre puis on sort ! » écarquilla-t-elle ses deux grands yeux terrifiés à l’adresse de son compagnon au cas où il ait besoin d’être convaincu d'autre chose que de son fol désespoir. L’ascenseur commença enfin à monter mais un pan du déguisement de la cracmolle malchanceuse - une vraie robe de sorcière - se trouvait coincé entre les grilles. « Oh non, OH NON ! ».