Ils avaient commencé la conversation sans savoir quoi se dire, la finissaient maintenant en se faisant des promesses riches d'éclaircissements sur ce qu'ils ressentaient réellement. La guerre les inquiétait, il y avait cette menace présente à chaque moment de leur vie qu'ils devaient pourtant ignorer du mieux qu'ils le pouvaient pour vivre normalement. Moran ne savait pas s'ils seraient toujours sains et saufs à la fin de ce conflit, il ne savait pas s'ils devaient s'inquiéter d'être la cible de certains mangemorts. Devaient-ils toujours se retourner lorsqu'ils marchaient dans la rue ? Devaient-ils regarder toujours tout le monde avec suspicion ? Le jeune homme, s'il demeurait inquiet, ne comptait certainement pas changer sa façon de penser ou d'agir pour faire plaisir à certains fanatiques. Il avait toujours été libre et le serait encore longtemps, plus encore même lorsqu'il sera journaliste. Cette promesse faîte à lui-même, il ne savait pas encore qu'elle serait sa fin. Il écouta sa femme lui demander de jurer et eut un sourire triste qu'elle ne pouvait voir. Il sortit de l'eau sa main et lui tendit son petit doigt : « Juré ». La suite le fit rire brusquement : « T'es sérieuse ? Heureusement que j'ai décidé d'acheter une nouvelle batte, sinon j'aurai perdu la clé sur le terrain de Quidditch des Salamandres de Soho ! ». Sortir de Poudlard n'avait pas été synonyme de fin pour le Quidditch. Le jeune homme continuait de participer aux entraînements d'une équipe londonienne avec qui il jouait une fois toutes les deux semaines. S'il avait utilisé sa batte de Poudlard... Eh bien, la clé du coffre d'Aedhan aurait été purement introuvable. « Mais j'admire la planque, Pitiponk ».

Spoiler: