Il y avait foule ce soir au Souaffle Assoiffé. Pourtant, aucun match les heures d’avant, rien. Juste, les sportifs étaient de sortie, prêts à s’engueuler autour d’une bière, comme toujours. Lachlan avait décidé d’aller prendre un peu de bon temps en s’enfilant une pinte pression, plaisir qu’il ne pouvait s’octroyer dans son chalet isolé. Pour l’instant, tout allait bien. Calé au comptoir, sur un tabouret au rembourrage défoncé, personne ne lui accordait la plus petite étincelle d’attention, et c’était bien comme ça. Quand on était une star déchue de Quidditch, et qu’on fréquentait toujours le milieu, forcément, on attirait les regards. Les critiques. Donc, les bastons. En vrai, ça lui allait. Toujours un plaisir de démonter des mâchoires au crépuscule. Lachlan veillait juste à ce que ça se passe dehors, pour éviter la liste noire. Le barman l’avait à la bonne, pourvu que ça dure.

Plutôt que de perdre son regard sur les gens alentours, Lachlan préférait noyer ses prunelles bleues dans le noir de sa Guinness. Ou plutôt, le rouge. Elle était rouge, cette bière là, quand elle était sur fond clair. M’enfin, il ne savait pas trop, parce que l’environnement de la Guinness était souvent bien sombre, et mal éclairé. Comme le prouvait le lustre au-dessus de lui qui ne faisait plus de lumière, sans doute à cause d’une bagarre précédente. « Alors McCulloch, tu paries quoi pour l’match de d’main ? » Le barman l’avait à la bonne, oui. Ce qui le faisait délier un peu trop sa langue parfois, mais bon. « Les Harpies. Mais j’ai rien misé. La cote est à chier : tout le monde sait qu’elles vont gagner. » Le type haussa les épaules, pas super satisfait de la réponse sans doute. Lachlan s’en foutait, il n’était pas trop d’humeur à causer. De toute façon, les types derrière lui le faisaient pour quatre au moins, avec leur voix de baryton et leurs rires gras à souhait. Clairement, il n’allait pas s’éterniser. Pas très loin, un gars latino aussi taiseux que lui s’adonnait à la même activité silencieuse. Contemplation de la bière, un plaisir bien trop sous-estimé par les bavards. Lachlan le voyait souvent, au magasin ou ici. Impossible de remettre son nom, mais c’était un arbitre de la ligue. Un client régulier, en somme, que Lachlan conseillait bien. Ils avaient du échanger quatre phrases dans leur vie, à tout casser. Sans un mot, il leva sa choppe en le regardant. Trinquage silencieux, c’était bien ça.

Tandis que Lachlan trempait ses lèvres dans sa bière, s’efforçant de ne rien écouter du tout, la conversation s’invita pourtant à ses oreilles. Les gars ne parlaient pas du match de demain. Les gars parlaient d’autres équipes, dont une qui lui était bien familière. Dès qu’il entendit le nom des Vagabonds, son sang ne fit qu’un tour. On aurait pu croire que se faire virer comme un malpropre de l’équipe aurait pu lui faire changer son allégeance. Mais ça aurait été mal connaître Lachlan. Fidèle un jour, fidèle toujours. Et depuis qu’il avait cassé les pattes de son entraineur l’année dernière, l’équipe était encore meilleure. Merci qui, hein ? « Toute façon, les Vagabonds de Wigtown, des tocards ! Jamais foutu de rentrer un Souaffle ! » Lachlan serra les dents si fort qu’il aurait pu s’en entamer l’émail. Jauge de colère à moitié remplie déjà, c’était pas le moment. « Au moins, y savent chopper un vif d’or, eux… » Il avait dit ça sans desserrer les dents, assez bas pour éviter d’envenimer les choses, même s’il savait que sa patience ne tiendrait pas longtemps. L’attrapeur de l’équipe était doué. Pas autant que lui à l’époque, mais il était suffisamment fair-play pour lui reconnaître son talent. Une ombre passa dans son regard. Le barman l’avait entendu, et ricana doucement. « Y seront jamais aussi bon qu’toi à l’époque, va. » Comme si cette remarque allait arranger les choses. C’était pire. Bien pire. Une ombre passa dans son regard, et ça n’augurait rien de bon. Entre ses doigts, la pinte chauffait tellement il la serrait, ses phalanges abimées blanches comme la lumière qu’il avait vu au bout du tunnel à l’époque.

Il n'était pas nécessairement dans les habitudes de Shannon d'aller dans un bar à Quidditch si ce n'était pas un soir de match. Enfin, tout dépendait de son humeur, s'il souhaitait ou non se mêler à la foule de passionnés qui pronostiquaient les matchs à venir ou bien au contraire, s'il désirait rester seul. Il fallait bien dire que les paris sorciers avaient leur attrait. Outre les Canons de Chudley qui semblaient habitués à enchaîner les mauvaises saisons, il arrivait souvent qu'il y ait des surprises. Et c'était bien bon pour les parieurs. L'irlandais ne pariait pas. Non seulement parce qu'il n'en avait pas vraiment les moyens - les fiches de paie des arbitres de Quidditch étaient, en toute logique, assez légères - mais aussi parce qu'il ne voulait pas prendre le risque d'une addiction supplémentaire à la longue liste qu'il avait eu. Une décision mature pour Shannon, une ! Contemplant le fond de sa Guinness d'un air pensif, l'oreille vaguement attentive aux grasses plaisanteries de certains supporters, il releva finalement la tête pour boire une lampée de sa bière préférée. Aussi peu irlandais qu'il était, son nom et son goût en matière de bière étaient purement irish. Il leva sa bière à la suite du type un peu plus loin. Un ancien joueur de Quidditch qui avait salement vieillis. Guère plus vieux que lui, pourtant, mais victime tristement d'un accident de jeu. Shannon n'était pas encore arbitre lorsque c'était arrivé. Mais il suivait attentivement les matchs à l'époque déjà et il se rappelait très bien du cognard en pleine tête et de sa propre grimace. Dur.

   Lui-même n'avait jamais été si gravement blessé et il touchait du bois que cela n'arrive pas dans un futur proche. Alors il s'était cassé quelques os quand il jouait encore assidument. Il avait touché à tous les postes, mais il était particulièrement doué comme poursuiveur. Jusqu'à ce qu'il soit viré de l'équipe de Gryffondor. Depuis, il jouait parfois avec quelques petites équipes du coin si elles avaient besoin d'un joueur. "L'ami de l'ami m'a dit que tu pouvais jouer comme batteur, tu dépannes ?". Et hop, il était les fesses sur un balai à dégommer les gens. Un vrai petit couteau suisse, le Shannon. Alors, maintenant qu'il était arbitre, l'irlandais était quand même intransigeant sur l'antijeu. Ça lui hérissait quand même le poil de voir de la tricherie - alors même que jeune arbitre, disons qu'il avait eu la main parfois moins portée sur le sifflet si c'était à son avantage personnel - et pire, des fautes conduisant à des blessures graves. Les blessures forgeaient parfois le caractère, elles pouvaient aussi détruire des vies. Et il savait bien ce que cela faisait sans en avoir été victime. Le type non loin de lui, Lachlan de son petit nom, pourrait facilement témoigner de cela. Mais l'attention de l'Ancien Vagabond de Wigtown semblait tournée plutôt vers les types de derrière. A juste raison. Ce n'était jamais très facile d'entendre son équipe être critiquée de façon si mauvaise. Lui-même supporter attentif des Chauves-souris de Fichucastel, il montait souvent au créneau si on critiquait la meilleure équipe d'Irlande et de Grande-Bretagne. Fichue fierté irlandaise. Et le groupe qui faisait décidément trop de bruit pour qu'il les apprécie pour leur entrain, sembla tout à coup s'intéresser à lui alors qu'il avait justement son regard posé dessus. Merde.

Être un arbitre de la Ligue, ça conduisait à des cassages de gueule assez récurrents. Le fait est qu'on l'accusait souvent de favoritisme, de mal arbitrer, d'être un vendu, d'être payé, de coucher avec telle ou telle joueuse (coucou Wilda) et caetera. « Hé toi ! T'es le gnome d'arbitre qu'a fait perdre les Pies de Montrose la semaine passée ! ». Il était sans doute temps de décamper. Avalant cul-sec sa bière, Shannon vit les types s'avancer vers lui et tout naturellement, étant un type foncièrement intelligent, il balança : « Pas besoin que j'les aide, ils sont assez nuls pour y arriver seuls ! ». C'était vache mais… Il avisa la porte et s'infiltra par l'ouverture pour déboucher dehors. Quitte à se faire cogner, autant que ce ne soit pas contre le comptoir où il voulait toujours venir pour se régaler de sa pinte de Guinness.

(750)

Décidément, les types étaient d’humeur à foutre la merde. Et leurs regards étaient tout tournés vers le comptoir. Après donc avoir insulté son équipe de coeur, à jamais, voilà qu’ils étaient partis pour titiller l’arbitre qui n’avait rien demandé à personne. Du coin de l’oeil, Lachlan observa. Critiquer une équipe tout fort, c’était moche, même si ça lui arrivait parfois attention. Mais alors, critiquer l’arbitre, ça, c’était autre chose. Malgré son caractère sanguin, qui avait toujours été, même avant le cognard, Lachlan avait toujours fait preuve d’un fair-play certain, et d’une forme de respect pour les arbitres qui souvent, quand même, ne faisaient pas n’importe quoi. Et là les types poussaient le bouchon un peu loin.  Déjà, attaquer un type sur sa taille, c’était petit, c’est le cas de dire. Mais alors sous-entendre que si leur équipe de débutants s’était fait rétaer, c’était sa faute… Ils n’arrangeaient pas leur cas sur ce coup-là. Toujours plongé dans sa colère, Lachlan sentit que ça montait encore alors que ça ne le regardait pas. Il y était à ce match, il savait. Tout ça, c’était de la provocation pure, comme si les gars avaient envie de se faire exploser les dents par plaisir. Et bien, avec joie.

Imaginez un baromètre. La colère de Lachlan fonctionnait exactement comme ça. Tout au long de sa journée, la pression accumulée faisait osciller l’aiguille, doucement mais sûrement. Là, elle était sur temps variable, mais l’avis de tempête était proche. Tout proche. Très proche. De toute façon, ça le démangeait depuis la veille, où il avait passé sa troisième soirée tranquille sans cogner, et où il se disait que quand même, ça faisait long. L’occasion là était trop belle. Le latino haut comme un Lachlan ne se laissa pas démonter et balança une provocation qui fit lâcher un rire sec à l’ancien attrapeur. Il était bien d’accord sur ce coup-là. Les Pies de Montrose, ça c’était une bonne équipe de branques.

Ca sentait le grabuge à plein nez. Dans sa nuque, Lachlan sentit un frisson l’électriser, ses poils s’hérissant légèrement comme un croup qui aurait reniflé un moldu à trois lieues. Malin, le premier sortit dans la rue, suivi par la bande des gros durs. Ouh, si ça ça n’était pas une bonne bagarre déséquilibrée, il n’y connaissait rien. S’enfilant le restant de sa pinte - quelle descente, quelle descente, l’habitude sans doute - il la claqua sur le comptoir, une légère fissure apparaissant sur le bas de la choppe. Il ne le remarqua même pas, et sauta au sol avec agilité, laissant sa cape sur le tabouret pour ne pas s’encombrer. Bonne chose, les manches de sa chemise en jean étaient déjà retroussées.

Se faufilant à la suite du groupe qui, évidemment, ne laisserait pas l’arbitre s’en tirer comme ça, Lachlan siffla d’un coup sec pour attirer leur attention. Ils étaient quatre. Quatre contre un, sérieux… Quatre paires d’yeux braquées sur lui. « Oh, les tronches de troll ! J’m’abaisserai pas à taper sur vos Pies pac’qu’elles ont pas besoin de ça pour pleurer. Par contre, vous taper sur la gueule, c’est une possibilité. » Rien qu’en disant ça, Lachlan avait fait monter sa jauge tout seul, comme un grand. Échangeant un regard entendu avec l’arbitre, au loin, le groupe les séparait tout les deux. « Ah ouais ? Un cognard, ça t’a pas suffi McCulloch ? Le coma, ça t’a manqué ? » La tempête venait de déferler dans tout son être, et machinalement, il remonta sa manche gauche déjà retroussée avant de foncer sur lui comme un chien enragé.

Dé 1

6 - Son poing frappa, mais le type l’avait vu venir - comment ? Après une belle esquive, Lachlan brassa donc du vide, ce qui eut le don de l’énerver encore plus. Le ricanement n'arrangea rien.

5 - Vif comme la balle qu’il attrapait avant, Lachlan décocha son poing dans la mâchoire du type, sonné dès le 1e round. Il en profita pour l’enchaîner avec un coup dans ses petits souaffles. Bim.

Le reste - Un poing, une mâchoire, une rencontre. Le gars était solide, aussi Lachlan le sentit passer. Mais déjà, il se sentait galvanisé par son coup.

En s’approchant ainsi, Lachlan était tout à côté de Shannon, dont il ignorait encore le nom. Pas besoin de ça pour se faire un compagnon de bagarre. Le reste de la troupe s’engagea, ou non, dans la bataille à venir.

Dé 2

1-2 - En plus du grand type qui avait provoqué Lachlan, un autre énorme molosse s’approcha, tandis que les deux plus petits, et plus couards, se tenaient un peu plus loin, résolus à juste encourager leurs 2 gros copains.

3-4 - En plus du grand type qui avait provoqué Lachlan, on ne compta qu’un lâche, et un seul. Les deux autres s’approchèrent, près à en découdre. Carrure moyenne, ça compenserait l’armoire à glace à la mâchoire désormais de biais.

5-6 - Visiblement, les quatre avaient envie d’être de la partie. Alignés comme ils étaient, on aurait dit les bandits d’une BD moldue, les Balton, un truc comme ça.

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#1 'Le dé ' : 6

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#2 'Le dé ' : 1

Il y avait des gens qui avaient quand même un don pour se retrouver dans les problèmes, même sans avoir rien fait. C'était typiquement le cas de Shannon par exemple. Les bagarres, il connaissait que ce soit en Europe ou sur n'importe quel autre continent, il avait fini par conclure, tout simplement, que sa tête ne revenait pas au commun des mortels. Qu'est-ce qu'il y pouvait ?! Là, par exemple, on pouvait dire qu'il n'avait rien demandé. Le téméraire gryffondor qu'il était n'avait provoqué personne, tout ça pour que ses efforts soient récompensés d'un rabaissement lié à sa petite taille. Fort heureusement, s'il était complexé pour beaucoup de choses, cela n'en faisait pas parti. Ce n'était quand même pas de sa faute s'il ne faisait qu'un petit mètre soixante-dix. L'irlandais était déjà dehors lorsque l'information sembla procéder dans le cerveau des types. Il aurait largement pu transplaner. Cela aurait été la réaction la plus logique et intelligente entre nous soit dit. Mais c'était mal connaître le tumultueux jeune homme et son inconscience légendaire. Quatre contre un ? Ouais, il allait tenter sa chance. Avec ou sans baguette, il pariait plutôt sans. Il les attendait avec un air ouvertement provocateur, vous savez, ce visage de petit con à qui on a envie de faire passer le sourire narquois ? Celui-là même ! "T'vas regretter d'être venu, le gnome" lui lança l'un d'eux, le plus grand bien entendu. Loin de lui l'idée de se laisser impressionner, il bomba le torse comme un petit coq : "Toi aussi, t'inquiète".

   Le regard de Shannon fut attiré par un mouvement derrière les quatre hommes et il afficha un air ouvertement surpris en constatant qu'il s'agissait de l'ex star de quidditch déchue. Ca pour être une chance ! Si ça se trouve il venait pour prêter main forte aux types et là, il finirait sans doute encore à l'hôpital. Il savait qu'il allait se faire engueuler sans savoir tout à fait par qui. Glinda ? Pourquoi pas, ils se fréquentaient un peu… Athos ? Oui, carrément le genre d'Athos d'en avoir ras le bol qu'il se retrouve dans ces situations débiles. Les autres bons… Assez peu de monde susceptible de s'en faire assez pour lui pour le disputer parce qu'il avait encore fini à l'hosto. Mais non, le type avait envie de se battre et de rééquilibrer un peu les chances de son côté. Deux roquets contre quatre grands types, c'était facile. Non ? La provocation de l'un d'eux suffit à déchaîner la rage de l'écossais, tôt suivit par son cousin irlandais qui sautait sur le type le plus proche de lui, plus petit que les autres, mais toujours plus grand que lui d'une tête.


2.3.4 | Le poing de Shannon s'écrase sur la mâchoire du type. Du sang lui gicle violemment à la figure, ça commence bien !
1.6.5 | Apparemment, l'autre avait vu venir le coup. Il se décale juste à temps et Shannon se sent complètement con avec son coup dans le vide.

"Humf..." marmonna-t-il dans sa barbe, complètement désorienté par son échec désolant. Ça sentait déjà le roussi.


1.2.3 | Le type qui n'avait pas été la cible de Shannon se faufile derrière lui pour lui immobiliser les bras : "T'fais moins le fier, le gnome !". Pendant ce temps, le type d'en face lui attribue un violemment coup de poing dans le ventre, ce qui, entre nous soit dit, manque de lui faire recracher sa pinte de Guinness.

4.5.6 | L'irlandais, qui quand même, n'était pas né de la dernière pluie de son pays, se retourna pour voir arriver juste à temps un coup qui lui aurait sans doute décalé la mâchoire de trois centimètres vers la gauche.


(622)

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'Le dé ' : 6, 2

Il y avait un paquet de choses qui pouvaient foutre Lachlan en rogne. Les humiliations répétées, les insultes à son équipe, les mecs qui cognaient leurs femmes, les regards en coin, les crachats pas loin de ses bottes. Et aussi, un échec cuisant de sa part. Le visage tordu par la colère, il eut à peine le temps de constater que son partenaire d’un soir avait lui aussi réussit à se foirer. Y’avait quoi dans cette Guinness, merde ? Pas rancunier, son assaillant préféra attaquer l’arbitre, contre qui il semblait visiblement avoir un grief plus fort. Deux contre un, vraiment, c’était comme ça qu’ils voulaient la jouer ? Hors de lui, Lachlan lâcha une onomatopée qui ressemblait plus à celle d’un animal que d’un humain.

L’autre était de dos, tenant fermant le buveur de Guinness qui se faisait rosser de coup par un autre. C’était quoi cette attitude de merde ? Lachlan serra le poing si fort que s’il avait eu des ongles, ils lui seraient rentrés dans la paume. Quand il était dans cet état là, ça ne donnait rien de bon. Estimant qu’il valait mieux stopper les coups que de libérer son allié, il se rua sur le mec qui jouait des poings avec toute la force dont il était capable.

3 - Du haut de son mètre soixante dix, Lachlan ne fit même pas bouger d’un pouce le type, qui délaissa un instant Shannon pour se concentrer sur lui, et lui décocher une claque si violente que l’écossais recula de 3 pas.

5 - Ne jamais sous-estimer la force d’un petit écossais sanguin lancé à toute vitesse. Le cogneur en eut le souffle coupé et atterrit au sol. A califourchon sur lui, mais pas comme il aurait aimé sans doute, Lachlan lui décocha trois coups en pleine tête qui auraient pu assomer un taureau.

Le reste - C’est qu’il y en avait, de la force, dans ce corps que personne n’aurait pensé si musclé. Lachlan parvint à décaler son adversaire de devant Shannon, le pliant en deux en s’attaquant à ses flancs.

Pas égoïste quand il s’agissait de bagarre, Lachlan lança un furieux regard dans la direction de l’arbitre offensé, et siffla pour attirer l’attention du gros qui le maintenait fermement. « Bah alors, c’est comme ça que tu comptes jouer les cognards, sale lâche ? »

2-4 - Le gros type n’aimait pas les provocations visiblement. Se dirigeant vers lui de son pas lourd, il lui envoya une droite que Lachlan esquiva avec une habileté qui lui sauvait bien la mise à la boxe, croyez-le.

Le reste - Pas de bol, la provocation resta sans réponse. Enfin, si : celle du gars plus petit qu’il venait d’attaquer, qui lui cala son poing dans le ventre. Le choc fut quelque peu amorti par ses abdos, mais ça lui coupa sévèrement la chique quand même.

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#1 'Le dé ' : 3

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#2 'Le dé ' : 2

On était sur une belle bande de branquignols quand même. Lachlan, Shannon, même combat. Rien ne semblait leur sourire comme s'ils méritaient cette situation qu'ils n'avaient même pas vraiment provoqué. Des mecs qui cherchent la bagarre, y'en avait beaucoup dans les pubs sportifs d'Angleterre. A force de se faire courser par des supporters en colère - voire frappé par certains - Shannon aurait dû savoir que ce n'était pas l'endroit où il devait être vu. Mais que voulez-vous, il était du genre à faire trente fois les mêmes erreurs. Tenu par un type alors qu'il se faisait rouer de coups, il ne vit pas la droite que se prit son partenaire de galère, trop occupé à essayer de se dégager de la prise de celui qui le tenait - brutasse 1, de son petit nom. Toutefois il l'entendit, entre deux soupirs de douleurs. Lachlan se fendit d'une provocation et brutasse 1 lâcha brusquement Shannon pour s'occuper de l'ancien joueur de Quidditch. Il aurait pu s'enfuir s'il avait été lâche, mais Shannon était quand même un foutu Gryffondor. Alors…

1.4.5 | BANG ! Shannon, sans aucun remord, balance un bon gros coup de pied dans les bijoux de famille de Brutasse 2 qui se plie en deux dans un hurlement de douleur. Il n'y est pas allé de main morte !

2.3.6 | Putain de… L'irlandais voulu lui briser les noix - au sens propre du terme - mais le type, malgré sa taille, était définitivement très leste… Il évite non seulement le coup, mais il lui colle son poing sur l'arcade qui s'ouvre brusquement.

SI REUSSITE

Le type plié en deux, il pu se retourner pour voir son partenaire de galère contre l'autre molosse qui tenta, bien vainement, d'assommer Lachlan: "Hé, le débile !" s'écria le jeune homme à l'attention de la brutasse qui se retourna vers lui, "t'manges mon poing ou quoi ?".

1.2.3 | LA FERME SHANNON QUAND TU ESSAIES DE LA JOUER COOL TU FOIRES TOUT. Le type attrape le poing de l'arbitre pour le tirer et le pousser violemment sur l'ancien joueur de Quidditch, sur qui il tombe violemment. Aïe.

4.5.6| SBAFF ! Dans la joue, moins trois dents, record mondial.


SI ECHEC

La gueule en sang, l'irlandais ne voit plus grand chose d'un oeil. Déboussolé, il s'essuie rapidement le visage, mais…

3.4.6 | Il voit fort heureusement arriver le molosse et le pousse contre les poubelles dans un grand bang ! Le type est perdu, mais encore en état de lui coller une baigne.

1.2.5 | Ce qui devait arriver arriva. Non content de lui avoir ouvert l'arcade en deux, le type lui balance un coup de tête tellement violent que Shannon tombe le cul par terre. Wow.

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'Le dé ' : 6, 6

Lachlan était sonné. Pas tellement pas la claque, mais plutôt par la médiocrité du moindre de ses assauts. C’était inadmissible. Lui qui fracturait des mâchoires sans se fatiguer d’habitude, alors quoi ? Il n’allait quand même pas se laisser faire par 2 gros abrutis sans cervelle ! La claque l’avait quand même secoué, et il cracha au sol avant de libérer son allié aussi sanguin que lui par la force des mots plutôt que des poings. En réalité, Lachlan n’avait bien l’habitude des bagarres à deux. Un miracle qu’il n’ait pas cogné Shannon sans le faire exprès d’ailleurs. S’il avait eu deux sous de jugeotte, Lachlan aurait sûrement pris deux secondes pour reprendre ses esprits et réfléchir à un plan pas foireux. Mais hé, Gryffondor un jour… Réfléchir, c’était bon pour les Serdaigle ça ! Au contraire, il préférait aller chercher au plus profond de lui la rage de vaincre qui l’accompagnait sur le ring, et qui semblait se la jouer timide ce soir. ALLEZ, MERDE ! hurla-t-il pour lui même, dans sa tête.

Esquiver la brutasse numérotée 1 ne fut pas bien difficile, et il se laissa à peine déconcentrer par le son qu’il entendit derrière lui, qui ne s’annonça pas bon pour l’un des deux protagonistes. Lequel ? Il verrait ça plus tard. En attendant, la brute emportée par son élan, Lachlan avait une chance de le foutre à terre. Un gros gabarit, comme ça, ça mettait un peu de temps à se relever. Sur ses gardes, comme sur son putain de ring, Lachlan attendit qu’il se retourne et lui décocha un coup de pied violent en plein dans le plexus. On l’entendit crier à trois pâtées de maison alentours.

2 - Le pied s’éclata bien sur la brutasse, qui attrapa hélas le membre délicat entre ses gros paluches et le retourna comme si c’était une vis. L’os fit un craquement sinistre et Lachlan hurla de plus belle, mais cette fois de douleur. Manqué, c’était lui qui était pas terre.

Le reste - Ça n’était pas parce que Lachlan avait passé son temps dans les airs qu’il n’avait pas de force dans le bas du corps. Son kick faucha la brute et le propulsa quelques mètres en arrière, dans les poubelles où son acolyte le rejoignit quelques secondes à peine plus tard.


Si échec -
Au sol, la cheville douloureuse, Lachlan sortit sa baguette à toute vitesse et lança un Episkey pour pouvoir repartir de plus belle. Au lieu de transplaner, oui, oui.

3-4 - La douleur lancinante l’empêcha de se concentrer assez pour que tout ça se remette bien droit. Il allait se faire démollir, et là, il le savait. Première fois de sa vie qu’il se sentait démuni comme ça pendant une bagarre d’ivrogne.

Le reste - A peine l’os bien remis et une grimace plus tard, il était à nouveau debout, poings en avant, prêt à casser des gueules.


Si réussite -
Profitant du répit, Lachlan coula un regard vers son compagnon d’infortune, qui avait le visage en sang. D’un geste vif, Lachlan sortit sa baguette et pointa son visage. « Targeo »

1-4-5 - Le sang sur le visage de l’irlandais se nettoya comme par miracle. « On y retourne ? » lui lança-t-il avant de fixer les deux gros abrutis qui se relevaient péniblement des poubelles.

2-3-6 - Rien de rien. Tant pis. Il haussa les épaules, et comme un con, rangea sa baguette alors que ça aurait probablement pu servir. « J’aurais essayé, ‘pal. » Déjà, son esprit se focalisait sur la suite de la bataille.

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#1 'Le dé ' : 3

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#2 'Le dé ' : 6

Shannon n'arrivait à rien. RIEN ! C'était quand même incroyable, il était supposé être bon lorsqu'il était question de sortir ses poings pour cogner d'autres types ! Le nombre de fois où il avait fini dans une bagarre générale, il ne les comptait plus. La gueule en sang aussi. Comme maintenant. Un véritable miracle qu'il ait pu voir le molosse lui foncer dessus. L'irlandais savait combien l'arcade sourcilière saignait lorsqu'elle était ouverte. Il était d'ores et déjà agacé de cette situation. Mais vraiment. Le deuxième type rejoignit le premier dans un capharnaüm monstre et avouons-le, si Shannon n'avait pas été un Gryffondor, il aurait pris la poudre de cheminette. Face à Lachlan qui sortait sa baguette, l'irlandais ne se sentait pas nécessairement très à l'aise. Il s'en fichait bien d'être défiguré qu'on se le dise, il n'avait pas assez de respect pour son corps pour en avoir foncièrement quelque chose à faire - il avait d'ailleurs une vieille cicatrice sur sa joue, finalement légèrement recouverte de barbe, héritée d'une dure journée comme tireur de baguette d'élite - mais bon. Le sortilège fut un échec et Shannon étant définitivement trop mauvais en sortilège de soin, il se contenta de s'essuyer avec la manche de son haut. "C'pas grave" dit Shannon en faisant un geste pour voir sa manche maculée de sang, "merci d'avoir essa-...".


1.4.6 | Un des deux types venait de se relever. Il essaya de l'attraper par le bras - sans doute voulait-il tenter une clé de bras, qui sait - mais trop déboussolé encore par le choc, il fit un mouvement bizarre qui le conduit… Lui-même en position de faiblesse. Il n'en fallu pas plus à Shannon qui, particulièrement agacé, lui tordit si violemment le bras que son épaule en craqua. VOILA.

2.3.5 | Nom d'une chouette ! Le mec lui avait saisit le bras pour le tordre avec tant de violence qu'un cri guttural s'échappait de la bouche de Shannon.

SI RÉUSSITE

Shannon repoussa le type par terre. Son bras avait un angle bizarre et il se le tenait en baragouinant des paroles teintées d'un fort accent cockney. Il en rajouta une couche : "La prochaine fois que tu t'en prends à quelqu'un qu'a rien demandé, réfléchit !".  

1.2.3 | Le type, loin d'avoir dit son dernier mot, lui envoie son pied dans le genou. Surprit, blessé, Shannon tombe les mains les premières par terre, dans un cri de douleur.

4.5.6.| Le type essaie de lui envoyer son pied dans les jambes, mais Shannon recule et se heurte au second type qui s'est levé pour faire sa fête à Lachlan.



SI ÉCHEC

Le molosse ne voulait vraisemblablement pas le lâcher. Et Shannon eut beau essayer de se dégager, plus il essayait et plus la poigne lui faisait mal.  

1.2.3 | CRAC. "AAAARGH !". Il venait de lui déboîter l'épaule, nom d'un chien !

4.5.6 | Ce n'est finalement pas à la force de ses poings que Shannon parvînt à se dégager mais avec son intelligence - il en a quelques lueurs, oui. Brusquement et sans attendre, il recula en direction du mur. Choqué par l'impact, le molosse le lâche et Shannon se recule. Il avait bien envie d'en finir en prenant sa baguette maintenant.

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'Le dé ' : 4, 6

Pour une bagarre étrange, ça en était une. Clairement, ça ne rentrait pas dans les annales des plus belles bastons de fans de sports un peu éméchés. Il n’y avait qu’à observer les deux-là, dans les poubelles, à se débattre pour tenir sur leurs grosses guiboles de bourrins. Lachlan était tout occupé à voir son assaillant venir, mais pas Shannon visiblement, qui se laissa surprendre comme un bleu. Mais par un miracle des dieux de la bagarre, il s’en sortit et Lachlan lâcha un « Wow ! » d’admiration en entendant l’os craquer. Du coin de l’oeil, il surveillait toujours son gros à lui qui avait encore le souffle coupé par son coup, et lui lança un regard si empli de vanité que c’était indécent. Lachlan était un type plutôt modeste en réalité, surtout depuis ses passages en prison et hôpital psy, combo oh combien fatal pour l’ego. Mais quand il s’agissait de la castagne, alors là, il savait qu’il était bon, oh oui. Enfin, peut-être pas les deux trois coups d’avant, mais chut.

Son adversaire enfin debout, Lachlan l’attendait de pied ferme, sautillant sur place pour se motiver pour le prochain coup comme le petit roquet nerveux qu’il était. « Bah alors, on a plus de souffle pour balancer des saloperies, mon pote ? » Dans sa tête, il calculait si les lois de la physique l’empêchaient de décoller la mâchoire du type à la force de son talon vengeur, mais il était haut quand même cet abruti. Plan B donc. Toutefois, Shannon bouscula l’immense type en esquivant un coup et Lachlan fit un pas de côté pour asséner un coup de coude dans les côtes de la brutasse.

5 - Mauvais calcul, vu qu’il s’était décalé… Le coude de l’écossais se trouva entre le bras et le flanc de son adversaire, qui en profita pour lui asséner un furieux coup de boule. Paf, pif cassé dans la team irlando-écossaise.

4 - Son adversaire voulut esquiver en se baissant. Mauvaise idée. Le coude de Lachlan rencontra son nez, qui émit un craquement sinistre. Tandis qu’il relevait la tête pour se tenir le pif, Lachlan n’eut qu’à lever le poing pour le mettre K.O. Retour poubelles pour le gorille sans cervelle. Sur le poing de Lachlan, il y avait du sang. Et ça n’était pas le sien.

Le reste - Un coude dans des cotes, ça faisait mal. Lachlan y mit tant de force qu’un os ou deux cédèrent, et ça n’aida pas notre gros à respirer. « Oh, faut bosser ton cardio avant de chercher la merde ! » Lachlan jubilait, sautillant toujours, l’adrénaline courant dans ses veines.

Si échec -
1-2 - L’adrénaline lui donna suffisamment de force pour esquiver le coup suivant, et il se retrouva accolé à un mur de brique tandis qu’au fond, les supporters des deux loubards s’en donnaient à coeur joie.

Le reste - Lachlan était sonné pour de bon, et ne vit pas l’uppercut qui le saisit à la mâchoire. Ça faisait bien mal. Le goût de sang s’infiltra dans sa bouche meurtrie.


Si réussite -
Galvanisé par le revirement de situation, Lachlan se tourna vers les 2 plus petits qui tremblaient des genoux au loin. « Alors, ça ricane bêtement mais ça abandonne les potes quand ça se complique, les couards ? »

1-3-5 - En effet, ça abandonnait. Les 2 compères reculèrent d’un pas ou deux, et Lachlan se fendit d’un rire narquois avant de cracher à nouveau pour évacuer le goût de fer entre ses lèvres. La claque avait ouvert sa joue à l’intérieur, mais il s’en foutait.

2-4-6 - La provocation eut l’effet escompté, et l’un des petits furieux se jeta sur Lachlan. La suite au prochain épisode…