Perseus Flint estimait qu'un auteur était doué pour un genre plus qu'un autre. L'Histoire - avec un grand H - ne retenait que quelques oeuvres de son répertoire. Victor Hugo, par exemple, la populace ne le connaissait essentiellement que pour Notre-Dame de Paris et encore. Flint, malgré son immense talent - payez vous son égo - serait connu au delà de sa mort pour Le chant des vélanes, plutôt que pour Les enquêtes d'Alexan Peverell. Il détestait ce recueil de nouvelles presque autant que ses lecteurs l'aimaient. Son éditeur lui avait dit "le public adore les aventures policières". Sceptique quant à l'intérêt d'un tel ouvrage, il avait toutefois fait un travail de fond conséquent. Rencontres avec un auror, recherches, lecture d'autres oeuvres... tout y était passé. il se souvenait bien de la passion feinte, des désillusions, et malgré son désintérêt, il avait tenu le cap. Fort heureusement, il avait fini par trouver sur sa route la charmante Rosmerta. Si Perverell manquait cruellement de saveur - aux yeux de Perseus seulement - le personne féminin principal - une aubergiste bien plus intelligente que le héros lui-même - incarnait un mélange de doutes, besoins, volontés et de traits de caractères forts ! La clef pour un bon personnage. Rosmerta avait su l'enchanter et l'inspirer, comme beaucoup d'autres hommes avant lui, par une personnalité haute en couleurs et un charme ravageur. Une muse. Ni plus ni moins. Il n'avait pas réellement cherché à la séduire, plutôt à la célébrer. Et si n'importe quelle autre s'en serait réjouit - son amie Fenella en tête -  Rosie était en colère. Cela Perseus l'ignorait encore. Du moins, il se doutait que quelque chose d'important la tracassait. Aussi s'était-il posté au point de rendez-vous à l'heure précise. Debout au milieu de cette magnifique mais froide Ecosse, il l'attendait une clope à la main.

Perseus s'inquiétait de ce qui se tramait dans l'esprit de la jeune femme. Le ton de la lettre avait été sec, trop peut-être. Il supposait qu'elle avait lu son ouvrage et assurément saisi la dédicace. Elle avait été beaucoup trop limpide, trop personnelle pour qu'elle ne la comprenne pas. Seule elle le pouvait de toute façon. Et si elle ne l'avait pas au moins feuilleté, il serait sûrement déçu. La réponse à ces interrogations, il ne tarderait pas à l'obtenir. Rosmerta, à dos de cheval ailé, fendit le ciel et parvint jusqu'à lui. Elle ressemblait à l'une de ses héroïnes de la mythologie nordique dont il avait tant raffolé enfant. Il aurait pu être impressionné si son coeur n'avait pas été si cynique. Pourtant, il lui trouvait de nombreuses qualités à cette représentation même d'une valkyrie revenant du champ de bataille victorieuse. Beaucoup plus qu'elle n'en existait n'importe quel autre être. Peut-être n'était-il pas si endurci dans le fond...

Il jeta sa cigarette par terre et l'écrasa machinalement avec le talon de sa chaussure cirée la veille alors qu'elle descendait de sa monture. Il n'y avait sur son visage ni sourire ni regard amical. La forme était donc donnée. Courtoise, mais distante. Il encaissa le coup sans s'en émouvoir. Le flegme britannique couplé à une éducation prônant le contrôle des émotions sur toute chose. Il n'était pas son père pour autant et ne haussait jamais la voix ni même un sourcil pour exprimer son énervement. Il avait appris au contact des mangemorts à se comporter de manière impassible bien qu'il ne l'était pas naturellement. C'était pourtant un aspect beaucoup plus humain de sa personne que Rosie connaissait habituellement. Hélas, il n'était pas le bienvenue ce jour-là. Son regard se fit indescriptible alors qu'il l'écoutant dans un silence de cathédrale. “J'en ai une idée, oui.” Confirma-t-il d'une voix si neutre qu'on aurait pu croire que toute cette mise en scène ne lui faisait ni chaud ni froid. “Ma dernière publication.” Aurait-elle souhaité qu'il la mentionne simplement, écrive son nom plutôt qu'une citation ? Lui en voulait-elle d'avoir inclus un personnage inspiré par elle dans une œuvre d'une qualité en dessous de celle des autres ? Ou alors était-ce totalement autre chose ? Mais il ne voyait pas. Il était intelligent, mais pas devin. A part un livre, il n'avait rien de remarquable ou de répréhensible. “Que souhaites-tu me dire ?” Demanda-t-il le plus sincèrement du monde. Pour elle, il était toujours toute ouïe.

Aussi paradoxal que cela puisse paraître, Perseus Flint n'était pas à l'aise dans la rédaction de lettres. Ce que Rosmerta ne savait sûrement pas. Car ils n'avaient que très rarement échangé par hibou. C'est pourquoi l'aubergiste s'était retrouvée avec un courrier ne dépassant pas quatre lignes de la part d'un homme connu pour sa plume prodigieuse. En face à face, il était moins... avare de mots, beaucoup moins même. Mais en cette occasion spéciale, il se limita au maximum pour éviter de montrer ce qu'il ressentait vraiment. Il avait une sainte horreur de prouver qu'on pouvait effectivement l'inquiéter, le blesser et surtout le faire douter. Il encaissait mot après mot, se demandant toutefois ce qu'elle attendait réellement de lui. Elle l'attaquait, il se mettait sur la défensive. Ni plus ni moins. Il comprenait un peu ce qu'elle lui reprochait. Il ne fallait pas être Merlin pour saisir la pure et simple vérité... Elle avait l'impression d'avoir été utilisée. Ce qui n'était pas vrai. Enfin pas dans le sens qu'elle l'entendait. Evidemment, les gens qui inspiraient les autres étaient "utilisés" d'une certaine manière. Mais ils ne s'en rendaient pas forcément compte en lisant une dédicace. Mais à cette question, il ignorait quoi répondre. Il sentait qu'elle ne souhaitait rien entendre dans le fond. Savait-elle seulement ce qu'elle voulait ? Par contre, ce fut le coup de grâce... Maintenant, elle venait de le comparer à "un poisson mort". Un  p o i s s o n  mort ! Déjà qu'il n'appréciait que trop peu ces bestioles-là - sauf peut-être dans son assiette pour certains - il était insulté. Cependant, si elle voulait le faire réagir, ce n'était peut-être pas le bon moyen.

Elle fit quelques mouvements de bras pour accompagner ses paroles. Il demeura silencieux, la regardant comme un poisson mort. Pourquoi changer d'attitude après tout ? Ce n'était pas comme s'il connaissait des masses de techniques de défense. Il n'avait de toute façon pas envie de hausser le ton. Et il avait la sensation plus qu'étrange que quoiqu'il dise ce serait mal reçu. Mais il n'allait pas rester planté comme un radis devant elle non plus. Vu qu'il était dans le pétrin jusqu'au cou, au moins il devait essayer de rattraper la situation et ce même s'il n'a la comprenait pas entièrement.  “Il n'a jamais été dans mon intention de te blesser ou de t'offenser.” Ce n'était pas une excuse, mais un simple fait. Et qui l'avait déjà entendu dire les mots "désolé" ou "je m'excuse" ? Il aurait aimé savoir lire dans les pensées... C'était l'un de ces moments-là. Mais il se rendit rapidement compte que ce serait une utilisation bien futile de ce don. “Je ne prétends pas savoir ce que tu ressens ou que tu penses, mais ce n'est...” Il se retint de justesse de dire les mots qui suivirent dans son esprit. Encore heureux qu'il ne l'ait pas dit, car imaginez la tornade qu'il lui serait tombé dessus. Lui en tout cas le pouvait. Laissant échapper un soupir, il chassa cela rapidement de sa tête pour se concentrer sur l'essentiel. Il plongea son regard dans le sien. Perseus Flint n'était pas un fuyard. Plus depuis Poudlard en tout cas. “Si tu me dis vraiment ce que tu me reproches, je saurais t'expliquer.” Etait-il possible qu'elle puisse détester à ce point ce livre ? Il pouvait voir que quelque chose se cachait derrière la colère. Quoi ? Il ne saurait le dire. Il supposait qu'il restait trop dans la surface pour réellement voir. Il ajouta sans trop savoir ce que cela provoquerait : “Tu as toute mon attention. Vraiment.” Il avait insisté sur le dernier mot pour lui faire comprendre qui si elle ne lui importait pas, il ne se serait sûrement pas déplacé. Si tout ce qui avait compté, c'était d'avoir de l'inspiration pour un personnage, il ne serait pas là. Ne s'en rendait-elle réellement pas compte ?

Contrairement à ce qu'on pouvait croire, il détestait les conflits. Il les considérait en quelques sortes comme une perte de temps. Mais lorsqu'il y était confronté, il faisait un effort considérable pour s'en dépêtrer. Il trouvait une solution plus ou moins acceptable à chaque fois. Pour éviter d'être ainsi contrarié et insulté, il pourrait sûrement partir et ne pas demander son reste. Quel bien cette conversation pouvait-elle lui faire après tout ? On l'incendiait. Ni plus ou moins. Et il n'y avait rien d'agréable à cela. Il avait appris il y a bien longtemps à choisir ses batailles et peut-être que regagner la sympathie et l'amitié de Rosmerta en étaient une. Quant à savoir s'il était capable de la remporter, il n'en savait pour l'instant pas grand-chose. Mais il se devait d'essayer. Il ne laisserait pas abattre aussi facilement. Enfin si elle lui laissait en placer une sans retourner tous ses arguments contre lui. Il ne savait pas bien quoi croire. Sa colère ne disait pas la même choses que ses paroles. Elle était décidément blessée. Bien jour, Perseus, pensa-t-il ironiquement. Il ne dit rien toutefois ni au moment où elle se contredit ni quand elle l'accusa d'avoir fait un sale tour. Il assumait parfaitement de s'être inspiré de son entourage, plus ou moins consciemment. Mais tout auteur était au même tarif. Elle n'en avait manifestement un problème. Que croyait-elle ? Qu'un artiste sortait son imagination de son derrière ou qu'elle tombait du ciel ? Ce qui était définitivement un problème. Comment lui expliquer alors ? Et qu'avait-il à lui expliquer exactement ?

Rares étaient ceux qui osaient parler et se comporter de cette manière avec Perseus Flint. Encore plus rares étaient ceux qui ne recevaient pas un coup de bâton en retour. Tout aussi violent, voire bien davantage. Mais ses solutions étaient... souvent radicales et ne convenaient pas à cette situation en particulier. Alors, il se mura dans le silence, aussi solide qu'un château fort, meilleure protection possible contre la tempête qui s'écrasait contre ses remparts. Il serrait les dents si fort qu'il ressentait un élancement dans la mâchoire et se répéta comme une comptine de ne pas ouvrir la bouche. Elle lui reprochait de ne pas comprendre et refusait de lui expliquer. Cela dit, la raison de sa rage devenait de plus en plus clair et évidemment, il avait eu raison de soupçonner son livre. Les termes employés et allusions à sa personnalité éraflèrent assez peu son orgueil. Son absence d'empathie et de savoir vivre n'étaient sûrement pas ce qu'il y avait de plus désagréable à entendre. A vrai dire, le pire était à venir. Mais à présent, elle pointait son doigt vers lui. Son doigt accusateur. Il n'avait jamais douté qu'elle possédait une forte, très forte personnalité. Il ne fut pas surpris pars la suite. Elle poursuivait son petit laïus sans s'inquiéter d'entendre sa version. Elle ne lui laissait aucune de chance de s'exprimer. Il lui en voulait quelque part, de le réduire à rien d'autre qu'un spectateur, un coupable, un criminel peut-être même. Mais il enregistrait les mots, admirablement aiguisés comme des lames de rasoir, et il n'avait pas tellement besoin de les analyser.

Il n'avait pas vraiment envisagé l'aspect "moral" de l'inspiration. Y avait-il réellement un problème avec ça ? Ou alors, le fait de ne pas avoir été prévenue la dérangeait tant que ça ? La fin lui permet de préciser sa conclusion. Elle aurait aimé un rôle actif et non passif. Etre actrice... Etre traitée comme une collaboratrice. Comme une égale. Enfin il supposait... Cela le fit tiquer. Peut-être qu'il était là le problème. Perseus ne considérait personne comme son égal. Il mit du temps à encaisser la comparaison avec une potiche - au propre comme au figuré. le mot de goujat coula sur lui comme de l'eau sur les plumes d'un canard. Finalement, sa première réaction fut simplement de recouvrir délicatement la main de Rosmerta, qui tapotait sur son torse comme un piaf dans un arbre, avec la sienne. Si ce toucher répétitif ne lui faisait aucun mal particulier, il le jugeait tout de même fort désagréable. Perseus n'était pas quelqu'un de spécialement têtu, maintint ce contact pendant presque une minute. Il n'y avait aucune violence dans ce geste, il cherchait seulement à l'arrêter. Il la regarda longuement avant de prendre enfin la parole : “Traite moi de tous les noms si tu le désires. Je suis prêt à l'encaisser. Mais ne te compare pas à une potiche. J'ai fait une erreur en ne te disant rien, mais ce n'est pas ce que j'ai fait de toi. Je ne t'ai pas utilisée. Tu m'as inspirée.” Il essayait de marquer la différence. Mais l'entendrait-elle ? La tolérerait-elle ? Elle existait pourtant. Pour lui en tout cas. “Ce livre a été une vraie torture pour moi à écrire. J'ai horreur d'Alexan. Mais Eileen, c'est... C'est ce personnage qui m'a donné envie de le continuer et m'a donné la force de l'achever.” C'était tristement la vérité. Il ne supportait pas cet auror sans envergure, sans saveur... Du moins à ses yeux. Il avait fait un véritable effort pour le créer et le mettre sur papier. Et il essayait de faire qu'elle l'entende. “Ne comprends-tu pas ? Tu as sauvé ce livre. Eileen est telle que je te perçois. Alors déteste moi autant que tu le veux. Mais je le répète, ce n'était pas dans mon intention de te faire du mal. J'en suis navré.” La froideur avait laissé place à de la douceur, peu caractéristique de sa personnalité. Perseus avait travaillé sa patience au fil des années, un cadeau dont il faisait preuve bien souvent. Mais peut-être que dans de tels cas, ceci n'était pas son meilleur allié. Il n'avait plus espérer que cela suffirait à au moins apaiser Rosmerta.  

Perseus savait que ce c'était d'aimer quelqu'un ou au contraire le détester. il était capable du meilleur comme du pire. Il intériorisait énormément et contenait à merveille sa rage à l'intérieur. Il faisait tellement cela, si naturellement, qu'il ne la reconnaissait même pas chez les autres. Rosie avait beau le rhabiller pour l'hiver, certainement pour plusieurs même, elle prétendait ne pas le haïr. Cette réflexion le choqua quelque peu. Si elle détestait quelqu'un, comment se comporterait-elle avec le pauvre idiot qui avait eu la malchance de s'attiser ses foudres ? Il craignait peut-être la réponse à cette question et pour ainsi dire, il ne la posa pas. Autant s'arracher la tête de suite plutôt que de rallumer la brasier de sa colère. Il ne survivrait pas un deuxième round et ne se sentait pas en mesure de faire preuve encore une fois de son flegme tout britannique face à une insulte colorée de Rosie. Il se satisfaisait très bien de ce nouveau tournant de conversation et du changement de ton de la blonde. Du moins, elle paraissait plus encline à l'écouter et considérer ses paroles. Elle continuait de l'avertir, de le prévenir et lui rappeler sa mauvaise conduite. Il n'avait été que rarement rabroué de la sorte. McGonagall avait bien essayé de lui inculquer le respect pour sa discipline, la métamorphose. Son père n'avait pour ainsi dire jamais tenté de lui remonter les bretelles et ne s'y risquerait encore moins à ce jour. Non, on aurait pu mettre une couronne sur la tête tellement il avait été privilégié. Rosmerta le mettrait face à ses contradictions et faisait ce qu'aucun autre n'avait osé faire : le remettre à sa place. Et s'il n'appréciait en aucune façon l'expérience, il devait avouer qu'il n'était pas réellement surpris. Peut-être même plus tard ressentirait-il même une forme de gratitude envers cette dernière.

Perseus n'aimait pas énormément la flatterie. On en utilisait tant dans son milieu, pour tout et son contraire, qu'il avait fini par détester le processus. Il ne s'était pas montré flatteur, mais honnête. Evidemment pour se sortir de cette situation, mais aussi parce qu'il le pensait réellement. Mais il voyait bien pourquoi elle faisait la confusion entre les deux. Il n'y avait rien de particulièrement détonnant à ce sujet. Elle poursuivit ensuite sur un ton qui ne laissait place à la discussion. il allait payer cette erreur, durement et encore longtemps. Il estima que ce n'était pas le moment de la reprendre sur un point qui lui tenait à cœur. Il ne la visualisait nullement comme un personnage de fiction. Mais, elle relevait la comparaison pour mieux mettre en évidence qu'elle n'était pas quelqu'un qu'il pouvait manipuler. Il ne lui appartenait d'écrire ou de choisir pour elle. Il ne se permettrait jamais une telle chose toutefois. Aussi se contenta-t-il d'un sobre : “Je comprends.” à peine murmuré. Il se trouvait assez effrayé de ce qui l'attendait s'il la blessait à nouveau ou réveillait un autre fois les plaies toutes fraiches. Prudence est mère de de vertu... Sa mère lui avait tant rabâché tout au long qu'il n'y croyait vraiment.

Il plongea son regard glacial dans celui de Rosmerta quand elle émit une vérité tout à fait pertinente. Il haussa les sourcils et demeura interdit. Il n'avait pas songé un seul instant que cela se voyait. Et il ignorait comment prendre le fait qu'il ait été si transparent à son contact. Coincé entre choc et fascination, Perseus ne lui répondit pas de suite. Il la contempla quelques instants avant de répondre : “La plupart des gens ne l'auraient pas remarqué. ” A l'évidence, Rosie se révélait une personne à part dans son entourage. Morty pouvait lire en lui comme dans un livre ouvert si elle avait voulu. Mais Rosie... Eh bien, Rosie, elle s'avérait différente, encore différente de Morty. Elle voyait. Rien que cela la rendait spéciale à ses yeux. Mais pour qu'elle voit, il fallait qu'il se laisse approcher. Il n'était pas exactement un animal sauvage, mais beaucoup d'éléments faisaient qu'on ne le comprenait pas forcément bien. Ces quelques phrases montraient tout bêtement l'attention qu'ils se portaient l'un à l'autre. “L'écriture fait toujours appel à un grand panel d'émotions très fortes. D'une histoire à l'autre, je peux changer de comportement. J'ai pris beaucoup de plaisir à rédiger Le chant des vélanes, cela s'en ressent dans mon récit.” Sinon, ce ne serait pas son plus grand succès en librairie. Et il doutait que les enquêtes d'Alexan Peverell puissent battre le record de ventes de ses précédents livres - sauf son essai politique peut-être. “Un nouveau genre est toujours une épreuve. Je n'écris pas de roman policier habituellement. Les aurors ne sont pas un corps de métier très fascinant pour moi. Cela ne m'a empêché de faire mon travail.” Un travail de longue haleine et épuisant. Il vidait donc son sac comme son interlocutrice semblait le désirer. Mais cela ne ne la mettait pas à l'aise, loin de là. Il n'était pas habitué à parler de ce qu'elle ressentait ou de ses créations. Il tenta alors un trait d'humour qui tomberait assurément à plat. “Ai-je réellement l'air si fatigué ?” Son ton se faisait plus détendu et un fin sourire se dessina sur son visage. Puis, il reprit rapidement son sérieux. Car Perseus n'était pas capable d'humour, hormis des sarcasmes bien placés et désagréables. “Je suis navré que tu aies eu à assister à ça...” Pourquoi s'excusait-il exactement ? Il y avait tellement de choses qu'il aurait souhaité épargner Rosie. Il regrettait tout ou presque. “Je suis désolé pour tout.” La rigidité, la mauvaise foi, l'entêtement. Tout cela avait simplement disparu. En d'autres termes, il faisait son mea culpa.