Il eut un mauvais pressentiment sur la journée à venir quand il sentit un courant d’air effleurer sa nuque. Desmond était une personne qui se référait beaucoup à son intuition. C'était d’ailleurs grâce à cette dernière qu’il avait composé ses meilleures chansons. Les cheveux se dressèrent sur son crâne. Sur le qui-vive, il ouvrit grand les yeux et les oreilles. Il écouta le silence pendant quelques secondes.  

Puis, il réalisa que quelque chose était étrange : il ne reconnaissait pas l’endroit où il se trouvait. Il s’agissait d’une chambre assez petite, lambrissée de bois sombre sur les murs, dont le grand lit trônait en plein milieu. Elle était dotée d’une unique fenêtre donnant sur un mur. La cheminée était éteinte. Il régnait dans la pièce une odeur diffuse de bois brûlé et de tabac froid. En dépit du léger courant d'air sans doute dû à un vent-coulis, il faisait bon.

Une exclamation mourut dans la gorge de Desmond quand il réalisa qu’il avait les mains et les pieds attachés par une grosse corde. De plus, il portait en tout et pour tout un caleçon. Le reste de ses vêtements avait disparu ! Il cligna plusieurs fois des yeux dans l’espoir que tout ceci ne soit qu’un affreux cauchemar. Se tournant sur le côté intérieur du lit, il sursauta en reconnaissant Stubby. Le chanteur était en train de s’éveiller. Lui aussi avait subi le même traitement : pieds et poings liés, caleçon.  

De là où Desmond se trouvait, il détailla la chambre autant que possible. La recherche prioritaire étant sa baguette.  

— Ca va, Boardman ? marmonna-t-il à Stubby.  

La soirée de la veille se noyait dans un flou tout sauf artistique. Il ne lui parvenait que de vagues impressions. Sa tête lourde comme du plomb signifiait sans doute qu’il avait trop bu. Cependant, il était étrange qu’il ne se souvienne de rien.  

Il frottait nerveusement ses poignets l’un contre l’autre sans s’apercevoir que sa peau devenait rouge. Le geste devenait presque spasmodique. Être attaché lui rappelait les “jeux” de ses camarades Serpentard. Combien de fois lui avait-on infligé le maléfice du Bloque-Jambes pour ensuite l’enfermer dans une armure ou une malle ? Il avait passé des heures à imaginer des histoires et s’inventer une autre vie. Même au sein de sa propre Maison, il n’avait jamais été populaire. Etant plus jeune, il semblait avoir développé le “talent” discutable d’inspirer le mépris à autrui. Dès lors, il était devenu le souffre-douleur de tout le monde à Poudlard. Quand ce n’était pas les Serpentard, c’était les Gryffondor qui s’en prenaient à lui. Chacun y allait bon train. Au final, il avait appris que la solitude était sa meilleure alliée. Cela avait forgé son tempérament indépendant et approfondi sa relation avec Murphy.  

Plus il avait pris de l’assurance dans la musique et plus le regard des autres avait changé. Il avait pensé que ce genre de disgrâces serait à jamais derrière lui. De toute évidence, il s’était trompé.  

Il jeta un regard anxieux à Murphy qui se tenait debout devant. Elle observait les deux musiciens, les bras croisés.  

— Quelle belle brochette d’imbéciles vous formez, tous les deux ! s'esclaffa-t-elle. Dommage que je n’aie pas d’appareil photo pour immortaliser ça.  

— Fais quelque chose, réclama Desmond d’un ton sec.  

Stubby, qui n’entendait qu’une partie de cette conversation, prit peut-être cette directive pour lui. Le pianiste garda les yeux rivés sur son amie imaginaire qui rétorqua, fataliste :  

— Tu sais bien que je ne peux pas. Il va falloir vous débrouiller seuls, sur ce coup-là.  

Une moue contrariée apparut sur le visage du pianiste. Il tenta de ne pas penser au fait qu’il était toujours attaché et demanda :

— Où sont nos baguettes ?  

— Elles les ont prises.  

— Elles ?  

— Des filles. Elles gloussaient beaucoup en vous déshabillant.  

Elle jeta un coup d’œil appuyé en direction de Stubby. Son regard devint progressivement intéressé.  

— Ne le regarde pas comme ça, maugréa Desmond.  

— Tu préfères que je te regarde toi ? répliqua-t-elle, mutine.  

Aussitôt, son regard se promena sur le corps noueux du pianiste. Les joues de ce dernier se colorèrent légèrement et il pencha la tête, buté.  

— Je préfère que tu fasses quelque chose d’utile.  

Murphy leva les yeux au ciel et alla s’asseoir sur le rebord de la fenêtre. Son silence obligea Desmond à expliquer à Stubby :  

— Murphy a vu des filles nous voler nos baguettes et... nous déshabiller. Elles nous ont sûrement fait boire une potion de Sommeil. Tu te souviens de quelque chose, Boardman ?  

Il posa sur lui un regard plein d’espoir. Son propre esprit était enveloppé de coton. Impossible de se rappeler de quoi que ce soit. Heureusement qu’il avait une amie imaginaire qui possédait une meilleure résistance aux potions et aux sortilèges. A moins qu’il ait tout inventé ? Comment savoir jusqu’à quel point les propos de Murphy s’avéraient fiables ? Il n’avait jamais douté d’elle. Et en retour, elle ne l’avait jamais induit en erreur. Une fois encore, il décida de lui faire confiance.  

— J’attends, lança-t-elle soudain, tout en regardant ses ongles.  

Elle était nonchalamment appuyée contre la fenêtre fermée, une jambe relevée sur une longue jupe turquoise. Desmond haussa un sourcil indécis.  

— Je suis en présence de Stubby Boardman, je veux être présentée comme il se doit.  

Desmond lui jeta un regard oblique. Il n’ignorait pas son adoration pour le chanteur. Elle lui rabattait suffisamment les oreilles avec ses chansons préférées. Elle trouvait celles composées par le pianiste un tantinet trop sinistres, bien qu’il lui arrivât d’en écrire des enjouées. Desmond la soupçonnait de vouloir uniquement le contrarier.  

— Murphy tient à ce que je te la présente, articula-t-il du bout des lèvres.  

Sa réticence était palpable. Pourquoi son amie voulait-elle qu’il la partage ? Il n’aimait pas du tout ce qui se tramait. Pour un peu, il en aurait oublié qu’il était toujours attaché à un lit.

— Donc... elle est assise sur le rebord de la fenêtre et... elle te salue, expliqua-t-il maladroitement.  

Cette situation lui était intolérable. Une fois encore, il tortilla ses poignets et tira sur les cordes. En vain.  

Stubby n’était pas dans son meilleur jour, ce qui n’avait rien d’étonnant étant donné les circonstances. Sans la présence de Murphy, Desmond se serait senti encore plus angoissé qu’il ne l’était déjà.  

La jeune femme ouvrit des yeux ronds face aux propos du chanteur. La stupeur, l’irritation et la colère passèrent graduellement dans ses pupilles. Finalement, il ne resta que la colère. Croisant les bras, elle lança :  

— Bien, étant donné à quel point je suis mal reçue, je vous laisse, messieurs !

Piquée à vif, elle ouvrit la fenêtre juste derrière elle et sortit en escaladant la gouttière. Desmond ne la vit pas faire –il était trop entravé pour cela- mais il le devina. Son amie était très agile, en tous cas beaucoup plus que lui.  

— Bravo, grinça-t-il entre ses dents à l’adresse de son acolyte. Tu l’as vexée.  

Murphy aurait pu leur être d’une aide précieuse. Elle savait des choses qui leur étaient inaccessibles. Boardman était bien trop obtus pour avoir envisagé cet avantage. A présent, il était trop tard.  

— Comme d’habitude, tu ne prends pas en compte toutes les variables, grommela Desmond qui n’avait aucune envie d’arrondir les angles. Tu mets de côté ce qui te semble superflu. Comme quand tu n’as pas jugé utile de respecter le point d’orgue sur Lumos in the Dark lors de l’enregistrement studio.  

Le pianiste reprochait souvent au chanteur cette erreur qu’il jugeait inexcusable, car la chanson lui paraissait moins “puissante” sans ce fameux point d’orgue situé au milieu. Les divergences d’opinion musicale créaient fréquemment des tensions au sein du groupe. Ce n’était pas la première et ce ne serait sans doute pas la dernière. Néanmoins, en pareil moment, ce n’était certes pas la meilleure idée de le souligner.  

Tandis que Desmond regardait Stubby tortiller vainement ses poignets l’un contre l’autre, il réfléchit à une manière de se débarrasser de leurs liens.  

— Tu pourrais ronger la corde avec tes dents, suggéra Murphy.

Sa tête était visible par la fenêtre. Elle sembla se souvenir qu’elle était fâchée contre eux et recommença à descendre le long de la gouttière pour disparaître pour de bon. Le pianiste laissa échapper un soupir consterné. Il chercha avec davantage d’acuité et finalement, ses yeux tombèrent sur la table de chevet dont le premier tiroir était entrouvert. Avec l’énergie du désespoir, il se tourna tout à fait sur le lit et plongea ses mains liées dans le tiroir qu’il ouvrit plus grand, dans un geste saccadé. Ce dernier lui résista pendant quelques secondes, étant un peu coincé, puis révéla un livre intitulé “Moi, le chanteur : la biographie non-censurée de Stubby Boardman” par Adagio Arpegium ainsi que divers magazines sorciers dont les Croques-Mitaines faisaient la couverture. Au moins, il était certain d’une chose : ils avaient bel et bien été enlevés par des fans. Tout ceci ne préconisait rien de bon.  

Tout en essayant de garder la tête froide, il redressa la tête pour inspecter le fond du tiroir. Il ouvrit des yeux stupéfaits en apercevant les contours d’un...

— Coupe-papier, murmura-t-il.  

Il coinça la langue entre ses lèvres et contorsionna ses avant-bras pour réussir à attraper le mince objet argenté. Triomphant, il se tourna vers Stubby. Il commença par s’attaquer aux liens sur les poignets de son ami. L’exercice se révéla plus difficile que prévu car le coupe-papier n’était pas très coupant. Sa baguette lui manquait tellement... Comment faisaient donc les Moldus ?  

Soudain, des bruits de pas précipités se firent entendre depuis l’autre côté de la porte. Quelqu’un -peut-être deux personnes- montaient un escalier en bois. Desmond lança un regard affolé à Stubby. Aussitôt, il taillada plus frénétiquement la corde à ses poignets. Il parvint de justesse à délivrer les mains du chanteur quand la porte s’ouvrit dans un concert de gloussements.  

— Fais semblant d’être toujours attaché, lui glissa-t-il à l’oreille. Et fais le joli cœur. Ça nous fera gagner du temps.  

Il espérait que Stubby allait suivre ses directives, mais rien n’était moins sûr. Par moments, c’était une vraie tête de pioche.   

 Leurs explications étaient aussi creuses que leurs regards. Ces filles avaient un problème, comme beaucoup de groupies au tempérament extrême. Desmond le remarqua aussitôt car en dépit de ses conseils, Stubby promenait sur elles des regards assassins. Et plus il semblait acrimonieux, plus elles gloussaient et étaient ravies.  

— Et pour les cordes ?  

La question du chanteur souleva une nouvelle vague de gloussements.  

— On voulait être sûres que vous ne partiez pas, admit finalement la brune, un sourire jusqu’aux oreilles.  

— Sans vêtements, on ne serait pas allés bien loin, grommela Desmond dans sa barbe.  

Elles eurent un petit rire en se renvoyant un regard de connivence.  

— Détachez-nous, ordonna le pianiste, perdant patience.  

— Pas tout de suite, minauda la fille aux cheveux châtains. On veut d’abord que vous nous embrassiez. L’une après l’autre.  

Desmond accueillit cette nouvelle avec des yeux ronds. Il serra davantage le coupe-papier dans ses mains jointes. Il le gardait caché “au cas où”. La perspective de menacer l’une des filles ne l’enchantait guère, surtout que son arme de fortune n’était pas tranchante. Non, il devait trouver une autre solution.

— Bien. A moi l’honneur.  

Il avait parlé d’un ton sec. La fille brune parut déçue et pivota immédiatement vers Stubby. De toute évidence, elle avait une nette préférence pour le chanteur –comme beaucoup de demoiselles.  Cependant, celle aux cheveux châtains laissa échapper une exclamation exaltée. Desmond se redressa de son mieux sur le matelas qui poussa un grincement surpris quand la fille se jeta dessus. Le pianiste se retrouva plaqué sur le lit, la demoiselle décidément peu farouche à califourchon sur lui.  

Elle cherchait déjà un moyen de l’embrasser. Desmond gesticula et le temps d’un éclair, il aperçut la panacée : la baguette de la fille dépassait de la poche de son gilet. Tandis qu’il se décidait à l’embrasser, il garda les yeux grands ouverts et se délesta du coupe-papier pour avancer les mains jusqu'à la fameuse poche...  

PAIR. C’est alors que quelqu’un referma la main sur la baguette avant lui. Desmond tressaillit, voulant repousser la fille qui, beaucoup trop avide, cherchait à aspirer son âme par sa bouche. Qui s'était saisi de la baguette ? Il espérait que ce soit Stubby. C'était bien leur dernière chance...

IMPAIR : C’est alors que la baguette glissa hors de la poche avant même qu’il ne parvienne à la saisir. Elle roula quelque part sur le matelas. Desmond tressaillit, voulant repousser la fille qui, beaucoup trop avide, cherchait à aspirer son âme par sa bouche. Il espérait que Stubby ait compris son stratagème et s'empare de la baguette, mais rien n'était moins sûr...  

 Un soupir de soulagement échappa à Desmond quand son ami le libéra de ses entraves. Il se leva d’un bond hors du lit, braquant un regard noir sur la fille encore debout. Stubby la tenait toujours en respect avec la baguette “empruntée” à son amie pétrifiée.  

— Nos baguettes. Nos vêtements. Plus vite que ça, ordonna-t-il.  

La fille semblait hésiter.

— On pourrait... discuter ? proposa-t-elle, fébrile. OK, on n’aurait pas dû vous attacher. C’était l’idée de Marisa, pas la mienne !  

Le pianiste se rembrunit davantage. Il détestait ces personnes qui se prétendaient “amis” avec d’autres et qui, à la première occasion, les trahissaient. En deux pas, il rejoignit Stubby et lui prit la baguette pour la pointer avec hargne sur la jeune femme. Il était temps jouer une gamme au-dessus.  

— Je crois que tu n’as pas bien compris à qui tu as affaire. Vous avez été mal avisées de me séquestrer ici. D’ordinaire, je ne fais pas usage de magie noire sur d’autres sorciers, sauf quand on ne me laisse pas le choix.  

La fille émit un petit rire incertain. Desmond haussa un sourcil, nullement amusé. Elle pensait qu’il faisait de l’humour. L’idiote... Il allait devoir faire étalage de ses talents cachés. Après tout, puisque certains magazines à scandale prétendaient qu’il trempait du mauvais côté, en raison de son sang et de son appartenance à Serpentard durant sa jeunesse... Autant donner au peuple ce qu’il réclamait.  

— Endoloris !

Apercevant un faucheux avancer souplement de ses huit pattes graciles près de la fille, sur le rebord de fenêtre, Desmond lança le sortilège sur lui. L’idiote sursauta, croyant que le sort lui était destiné, et plaqua les mains contre son visage. Puis, constatant qu’elle était indemne, elle écarta ses doigts, jetant un coup d’œil choqué à l’arachnide. Le pianiste crispa la mâchoire en voyant le faucheux se tordre de douleur, les pattes révulsées. C’était lui qui créait cette souffrance... Il se força à regarder. Il devait assumer ce qu’il faisait. Une fois encore, il fut surpris et écœuré de constater à quel point il était facile de désirer faire le mal. Il avait tant de haine en lui...  

Mentalement, il compta jusqu’à dix avant de rompre le sort. Le faucheux tressauta quelques secondes et ne remua plus. Desmond déglutit mais braqua de nouveau la baguette sur la fille.  

— Le prochain Doloris est pour toi, articula-t-il, menaçant.  

Elle poussa un couinement aigu et quitta la chambre en courant.  

Cinq minutes plus tard, Desmond et Stubby avaient retrouvé leurs baguettes et leurs vêtements. Le pianiste avait stupéfixé la seconde fille après qu’elle leur ait tout rendu et son amie demeurait toujours pétrifiée près du lit.  

Depuis, Desmond s’était emmuré dans le silence. Il n’osait plus croiser le regard du chanteur. Il avait usé d’un sortilège Impardonnable devant lui. Que devait-il penser ? Lui-même ne savait plus. Il s’était juré de ne plus jamais s'en servir. Il l’avait fait de rares fois, sur des animaux, quand il ne supportait plus d’être malmené par sa famille et les élèves de Poudlard... C’était déjà trop. Il en avait conscience.  

Et la fille ? Elle allait forcément témoigner auprès de la Gazette du Sorcier. Desmond Lowe a usé d’un Doloris sous mes yeux ! Il devinait déjà les gros titres du lendemain. Malgré tout, il n’avait pas le cœur de l’oubliéter. Ce sortilège lui semblait tout aussi impardonnable que les trois autres interdits par le Ministère. La mémoire est précieuse. Elle permet de définir un individu. De créer une identité. Même s’il n’appréciait pas cette idiote, il ne pouvait se permettre de créer une fissure dans ses souvenirs.  

Occupé à lacer ses chaussures, un genou à terre, il ruminait de sombres pensées.  

— Partons de cet endroit maudit, grommela-t-il dans sa barbe.  

Brièvement, il posa les yeux sur le rebord de fenêtre. Le faucheux était bel et bien mort. Il l’avait tué avec sa haine. Un requiem débuta dans l’esprit tourmenté du pianiste.   

 La réaction de Stubby n’avait rien de surprenant. Desmond n’osait plus croiser le regard de son ami. Allait-il le demeurer encore longtemps ? C’était si difficile pour lui de créer des liens, mais plus difficile encore de les garder. Un seul faux pas et tout se détruisait. Irrévocablement. Silencieux, la tête basse, il subit les remontrances du chanteur. Puis, après avoir lacé sa seconde chaussure, il se releva, en fixant toujours le sol.  

Il esquissa un pas pour quitter l’appartement, mais Stubby le retint par le bras. Un frémissement le parcourut. Instinctivement, il chercha à se dégager, mais réprima son geste. Ce serait peut-être le point de non-retour.  

Contrôle-toi. Ne laisse pas la haine t’envahir. Stubby est de ton côté. Il l’a toujours été.

Vraiment ? Depuis le début, ils étaient diamétralement opposés. Gryffondor et Serpentard. Flamboyant et taciturne. Seule la musique les rapprochait. Elle avait créé un chemin entre eux. Desmond avait-il condamné l’accès à jamais en agissant comme il l’avait fait ?  

Stubby ne le lâchait pas. Il sentait ses ongles dans sa chair. Il lui ordonnait d’oublietter les filles. Avec réticence, Desmond leva les yeux vers lui. Il ne pouvait s’y résoudre. Mais avait-il une autre alternative ? Il lisait la crainte dans les yeux du chanteur. La peur que cette sale histoire entache le prestige des Croques-Mitaines. Il était bien placé pour savoir que cette péripétie risquait d’entraîner une véritable descente aux enfers. Peut-être que le groupe ne s’en remettrait pas. Desmond n’avait aucune estime pour lui-même : peu importait que son nom soit traîné dans la boue, qu’il subisse des accusations, voire un procès... Cependant, le groupe était la seule bonne chose qu’il ait faite dans sa vie. La seule qui ait un sens. Il ne pouvait la gâcher. Il n’avait pas le droit d’entraîner Stubby et les autres dans sa chute.  

Il se dégagea enfin de l’emprise du chanteur et pointa sa baguette vers la fille stupéfixé. Sa gorge était nouée. Jamais il n’avait prononcé ce sortilège. Il s’était juré de ne l’utiliser sous aucun prétexte. La mémoire est précieuse. C’est ce qui singularise chaque individu. Un vertige le saisit. Le souffle court, il murmura :  

— Fais-le, toi. Je ne peux pas.  

C’était contraire à tous ses principes. Il était capable de lancer un Doloris mais pas de faire oublier à quelqu’un sa mémoire à court terme. La douleur rend vivant, alors que l'oubli engourdit seulement.  

— Ta copine blonde se gausserait si elle me voyait... marmonna-t-il, cynique.  

N’avait-il pas tenu un discours plein d’éloquence sur l’inutilité des Oubliators et sur le danger incombé par leur métier ? Neolina avait riposté que son travail permettait de soulager et d’aider les autres. Ils étaient en désaccords là-dessus. Desmond hésitait. Ces deux filles vivraient-elles mieux sans ce souvenir ? Ou seraient-elles mutilés à jamais psychiquement ?  

— Il fallait faire quelque chose, reprit-il d’un ton sombre. Ces filles nous ont séquestrés, volé nos baguettes et ont voulu abuser de nous. Il fallait leur faire peur.  

Il ne regrettait pas son geste. Il prenait conscience qu’il aurait peut-être dû employer un autre sortilège. Dans la hâte, seul le Doloris lui était venu à l’esprit.     

Citation :

La joueuse s'excuse du comportement odieux de Stubby