Bellatrix avait attrapé l'oreille de l'elfe de la famille et le traînait derrière elle, d'un air autoritaire. « Que t'ai-je demandé ? Réponds à la question ignoble chose ! » tonitrua-t-elle en jetant la bestiole dans le salon. L'ancienne Black était folle de rage. Elle avait expressément demandé à l'elfe de pendre les robes qu'elle portait le plus avant les autres, et il n'en avait fait qu'à sa tête. Qu'il se permette certaines libertés l'énervait comme jamais car il n'y avait qu'elle qui pouvait se permettre de telles choses. Dans la société dans laquelle elle vivait et qu'elle adorait, il n'y avait guère de place pour les femmes qui étaient relayées à devoir s'occuper de la maison et des serviteurs. Pourtant, elle, elle avait fait son possible pour sortir de cette caste vulgaire dans laquelle elle avait été jeune enfermée. Et elle était la seule à pouvoir le faire. L'elfe n'avait pas à sortir de sa caste mais devait la vénérer. Bellatrix craignait plus que tout que ces sous-races prennent un jour de la place. Car elle savait bien plus qu'elle ne l'admettra jamais, qu'ils avaient plus de puissance que ce que le prétendaient les sorciers.
De la lumière s'échappait maintenant du salon dans lequel la petite chose de tortillait de douleur. Bellatrix étonnamment, ne prenait pas un profond plaisir sadique à la besogne. Cela l'ennuyait plus qu'autre chose. Elle était de ces lionnes qui aimaient chasser la gazelle dans la cambrousse, la voir s'étirer, s'élancer, essayer de lui échapper sans jamais y arriver. Ces émotions qu'elle ressentait pendant la chasse, elle ne les ressentait pas ici, à torturer une petite chose sans défense et dont les cris étaient pénibles. Puis elle entendit la loquet de la porte et elle soupira en observant son elfe se dématérialiser d'un regard noir. Essoufflée, les cheveux en bataille, elle alla à la porte et se rendit tôt compte qu'il s'agissait de l'horripilante Astora Falwey née Nott. Dédaigneuse au possible, elle décida de ne pas ouvrir tout de suite. Bien tôt, la pluie s'abattit sur le domaine et elle soupira d'aise en se promenant derrière la porte, réjouis de se moquer ainsi de la femme qui était derrière sa porte. Lorsqu'elle toqua à nouveau, elle dû pourtant ouvrir.
Le masque froid avec lequel elle accueillit la veuve ne laissait voir aucune trace de joie, fusse-t-elle moqueuse. « Tient donc, tu viens tuer mon époux dans son sommeil comme tu l'as fais pour le tiens ? » provoqua-t-elle sans guère relever ses lourdes paupières pour la toiser avec un air blasé. « Tu vas tout salir, pour changer » répondit-elle, provocante, en s'effaçant pourtant, davantage par respect parce qu'elle était une aînée que parce qu'elle le désirait sincèrement.Bellatrix ne l'accompagna pas cependant au salon et préféra rester devant la porte. Plus vite cela sera finit, et plus vite cette ignoble personne s'en ira de son paillasson – c'était bien entendu, le meilleur endroit où elle sera jamais, le paillasson – pensait-elle, mauvaise en tendant impérieusement sa main pour recevoir sa lettre. « J'ai toujours su que tu étais une chouette ».

(517)

Astora Fawley n'était qu'une vulgaire méduse dont les tentacules néfastes s'enroulaient autour des chevilles des petits baigneurs venus faire trempette dans la mer. Mais Bellatrix n'était pas n'importe quelle vacancière farouche et n'allait pas se laisser faire par une immonde créature veuve. Sa vision de son invitée – hum hum – était à peu prêt aussi inexistante que celle qu'elle avait pour son elfe. Elle ne la considérait pas, et ne la respectait pas plus. Sa pique sur son époux était la première d'une longue série, car la Lestrange était maintenant passée maîtresse dans l'art de la provocation outrageuse, et elle s'en amusait beaucoup avec Rodolphus, comme avec Narcissa ou même, avec cette pauvre Astora. Elle se contenta de ricaner à la provocation de sa vieille aînée, qui, elle l'espérait, allait bien vite rejoindre ce bon vieux Fawley. Elle n'avait pas sa place ici, que ce soit derrière sa porte ou sur son paillasson. Sa propriété n'était pas destinée à la recevoir, elle, cette femme vulgaire qui faisait honte à leur sang et leur rang. « Bien entendu, tu n'amènes que la saleté propre à ta personne » railla-t-elle sans guère faire attention à l'ignoble pile de poussière qu'avait récolté le doigt de la femme. Bellatrix n'était pas une grande ménagère, et ce n'était pas totalement le rôle de son elfe de s'y mettre aussi. Leur propriété était si grande, que la petite chose arrivait tout juste à s'occuper d'un quart de la maison dans la semaine et sans s'arrêter. Comme elle ne voulait pas le tuer – car que fera-t-on sans elfe, on se le demande ! – elle le dispensait souvent de s'occuper des meubles d'entrée. Pour le reste, c'était à peu près correct dira-t-on.
« Je te rassure ma chère, tu es les deux » provoqua Bellatrix en la regardant s'avancer vers le salon d'un air courroucé. Elle s'aventura à sa suite et dû férocement lutter contre son impulsivité pour lui signifier que sa seule place était sur le paillasson. Elle croisa les bras tandis que ses deux billes noires lançaient des éclairs à celle qui fut un temps, portait le nom de Nott. Un si beau nom qui avait engendré une si pathétique créature. Il semblait que cette famille se décrépissait à une allure monstrueuse, et il suffisait pour cela, de voir la tête dont avait hérité la pâle héritière actuelle. Dans une autre vie, Astora et Bellatrix auraient pu être amies, femmes flamboyantes, épouses piètres... Il n'était guère utile d'aller plus loin dans la comparaison pour comprendre qu'elles essayaient toutes les deux de sortir d'une caste imposée à elles. La manière dont la veuve toisait l'épouse, ne dérangeait pas l'ancienne Black qui prenait ce dédain pour de la simple jalousie. Aussi se plaisait-elle de se sentir encore plus facilement supérieure à cette fausse blonde. « Non non » répondit Bellatrix en hochant la tête de manière réprobatrice, « lis la donc ». « Petite elfe » pensa-t-elle férocement. Elle ne saisit nullement la lettre et attendait au contraire que la vieille femme s'y mette. « A moins qu'à ton âge, on ai des difficultés de lecture ? ».

(523)

Astora pouvait bien parler, elle ne valait pas grand chose. C'était à plus de trente ans, une vieille femme sans mari ni enfant. Elle ne valait rien pour personne, pas même pour Bellatrix qui se trouvait en porte-drapeau d'un mouvement révolutionnaire à ses yeux, chez les femmes sang-purs. Sans doute se voyait-elle comme une Emily Davidson ou une Emmeline Pankhurst. Son efficacité néanmoins se trouvait toujours être relative. Mais au moins se plaisait-elle à l'idée de ne pas être aussi oisive que l'ancienne Nott devenue Fawley. Mais elle était provocante, la Fawley. Elle l'était par ses mots et son attitude, se prenant sans doute pour une personne importante alors qu'elle  n'était qu'un vieux cafard qu'elle se serait fait un plaisir d'écraser avec sa godasse. Hélas.
Les gestes théâtraux de la veuve lui donnaient envie de l'éplucher sur place, mais Bellatrix se contenta d'un sourire affable. Si elle commettait un meurtre, Rodolphus ou Rabastan auraient sans doute bien du mal à la couvrir. Et comme elle était éperdument méfiante vis-à-vis de celui duquel elle portait le nom, elle préférait éviter de telles extrémités. « Articuler, ou déchiffrer ? » insinua sournoisement l'aînée de fratrie. Néanmoins, elle perdit vite son petit sourire, parce que le manège de la vieille femme était amusant pendant quelques secondes. Malheureusement, elle ne comprit presque pas son message tant il était lu avec lenteur. « Ce que tu lis mal » dit-elle avec dédain en lui arrachant la lettre qu'elle déchira bien simplement. Elle mit les morceaux au creux de sa main et souffla dessus pour qu'ils s'envolent sur Astora. « Voilà une bonne chose de faîte. Je ne viendrai pas toujours, mais tu auras parfois le bonheur de me voir. Sache que tu verras le jour-même si je me suis décidée » lui confia-t-elle d'une voix amusée. Elle était joyeuse à l'idée de la dégoûter de ces réunions. Mais comme Bellatrix n'était ni une femme charmante ni patiente, elle n'allait certainement pas y aller toujours. Et d'ailleurs, elle n'ira pas à cette prochaine séance. « Dois-je te congédier ? » demanda-t-elle en la fixant de son regard recouvert par ses lourdes paupières. Elle ne voulait pas que la situation s'éternise. Son rôle était fait, Astora pouvait la quitter.

Bellatrix n’était pas une idiote, et la traiter ainsi serait renier comme son père, son immense talent magique. Mais malheureusement, telle une vache excitée par une mouche, il lui arrivait de ne pas savoir se contrôler, ce qui était grandement dommageable. Elle avait reçu nombre de claques pour son insolence exacerbée lorsqu’elle n’avait pas encore atteint les dix ans, et il lui avait fallut comprendre la portée de son nom pour qu’elle se range, au moins pour les apparences. Car elle ne s’était jamais rangée. L’ancienne Black fomentait sans arrêt de mauvais coups à Poudlard. Des rixes dans un couloir sombre du septième étage, sur de jeunes élèves de deuxième année ? Dans ses cordes, assurément. C’était elle qui mettait en place cela, qui faisait tomber un voile sur les tableaux pour qu’ils ne puissent rien voir. C’était elle qui jetait les sortilèges et qui ressentait au plus profond de son cœur, la fâcheuse joie malsaine qu’elle sentait toujours à la vue d’un corps qui souffre. Bellatrix n’était pas une idiote, mais elle était une sadique. Astora avait mérité ce qui lui était arrivé avec Marcus et l’aînée Black remerciait encore feu Fawley pour ses agissements. Mais de toute évidence, il ne l’avait pas assez maté. Cette journaliste lui donnait l’impression de n’être qu’un rat duquel il fallait écraser la queue pour ne plus jamais le voir. Si l’image rendait l’action simple, face à elle, cela ne l’était pas. Elle avait la parade à toutes ses bravades, mais peu lui importait, finalement. Bellatrix n’était pas là pour se consumer de rage face à une femme qui n’avait rien réussi du tout. Qu’était-elle face à elle ? Un parti déchu dont personne ne voulait, à part cet espèce de coureur de jupon de Carrow. Elle, elle avait été un parti désiré - davantage pour son argent que pour son physique, mais tout de même ! - alors qu’elle ? Qu’était-elle ? Une femme soumise en son temps qui essayait de retrouver de sa superbe. C’était triste et risible. Elle ne lui arrivait pas à la cheville se convainquait-elle avec une rage malsaine.

Bellatrix avait toujours nourri une certaine compétition à l’égard de toutes les autres figures féminines de sa vie. Astora fort heureusement, n’était pas proche d’elle, mais le problème restait le même. L’aînée Black avait la volonté d’exister sur tous les tableaux et en tant que seul personnage. Il n’y avait guère qu’Alecto pour s’attirer son bonheur et sa presque gentillesse. Mais Narcissa ? Andromeda ? Sa mère ? Elle ? Des vermines au sang-pur à qui il fallait rappeler ce que c’était de se battre pour exister. Comme elle aurait désiré que Narcissa soit combative comme elle. Comme elle aurait désiré qu’Andromeda ne soit pas une traître et marche dans ses traces. Comme elle aurait désiré que sa mère soit fière - elle ne l’était pas. Bellatrix ne réagit donc que par un faux sourire affable. Les attaques si basses d’Astora ne touchaient pas son remarquable plumage, et elle se contenta de marcher silencieusement en direction de l’entrée dans l’idée de lui casser le nez en fermant sa porte.

(520)

Bellatrix considérait l'entrevue comme close et comptait bien jeter cette immonde personne en la tirant par les cheveux s'il le fallait. Elle ne pensait pas que son époux ou son beau-frère la querellent pour aussi peu. Astora était peut-être encore une femme acceptable, elle n'en demeurait pas moins une veuve sans progéniture. Cela mettait la mangemorte d'excellente humeur  à chaque fois qu'elle y songeait, d'ailleurs. Car si elle-même ne souhaitait pas avoir d'enfant - bien que l'idée de transmettre ses glorieux gènes la tentait - elle savait que ce n'était souvent pas le cas pour tout le monde. Si elle n'était guère très perspicace, elle était cependant prête à mettre sa main à couper que cela remuait la vieille peau de Fawley. "Pour qui te prends-tu ?" s'écria Bellatrix en la regardant ouvrir un tiroir. Elle fut bien tentée  de lui arracher sa trouvaille des mains avant qu'elle ne puisse la voir, mais le portrait de feu Marcus Fawley semblait ravi de voir le visage de son épouse bien vivante. Les billes rondes de l'aînée Black allaient du portrait à celle qui le tenait, dans une expression mi-ahurie mi-furibonde. Le doigt inquisiteur de la veuve la rendit cependant folle de rage : "Espèce de folle !" l'insulta Bellatrix à plein poumon lorsqu'elle l'accusa d'être venu voler un portrait de son mari, "il me la donné de son gré !". Ce n'était pas totalement faux. Elle avait toujours considéré Marcus comme un modèle et non comme un ennemi. A sa manière, il lui avait rendu son admiration.  Mais sa veuve, toujours aveuglée par la rage - ne l'était-elle pas elle aussi ? - la traita de pernicieuse goule et la mangemorte essaya d'arracher le portrait d'un geste sec : "Sale veuve noire !". Voilà, c'était dit. Elle l'avait toujours accusée en privé d'avoir tué son époux sans elle-même y croire et sans n'avoir aucune preuve, car la lionne qu'elle était aimait voir ses ennemis ramper pendant qu'elle s'emparait du mâle dominent. Bien qu'il n'y ai jamais rien eu de la sorte avec feu Fawley, Bellatrix était intimement persuadée qu'Astora la jalousait parce qu'elle avait tout ce qu'elle n'avait pas. "Je t'ordonne de me le rendre et de déguerpir" asséna finalement la plus jeune, "tu es chez moi et tu n'es pas la bienvenue dans cette maison".

Bellatrix n'était peut-être pas prude, mais elle n'appréciait certainement pas d'être jugée par une moins que rien et pire encore, par une femme qui ne valait pas mieux qu'elle. Car oui, la jeune femme avait un amant, ou deux, selon la saison et son humeur. Puisque le lit conjugal qu'elle partageait avec Rodolphus ne connaissait que peu de passions, il fallait qu'elle en trouve ailleurs. La Lestrange ne lésinait pas sur les moyens, mais savait être discrète. Si son époux se doutait de quelque chose, il ne lui avait jamais rien dit, et elle prenait cela comme un aval très gentil. Non, elle ne pensait pas qu'il la déteste, contrairement à ce que pouvait insinuer sa grossière invitée. Bellatrix analysait cela comme un mécanisme de défense idiot qui consistait à attaquer pour éviter de défendre. Qu'elle insinue qu'elle s'était amusée avec Marcus Fawley, cela, elle ne pouvait guère le tolérer. "Si Marcus avait besoin d'aller voir ailleurs, c'est que tu devais mal faire le travail pour lequel on t'a élevé" cracha l'héritière sans se défendre de la liaison. Si elle voulait le croire, pourquoi l'en empêcher ? Ce n'était certainement pas ses pleurs et ses cris qui la feraient changer d'avis si elle en avait un. Astora la veuve pouvait bien cracher sur elle qu'elle ne dira rien. Les gens, s'ils parlaient sur eux, n'avaient guère le courage de venir régler leur compte devant les Lestrange. Ils n'étaient pas n'importe qui, quoi que cette sotte puisse penser.
"Tu penses, perfide veuve, que tu me fais peur ?" s'étrangla Bellatrix en riant de son rire de folie, "donne le à Rodolphus si tu le souhaites. Tu imagines qu'il ne sait pas que je l'ai ?". Quelle sainte naïveté se dit hargneusement la jeune femme. Elle tenait cependant trop au portrait de Marcus pour essayer quoi que ce soit, car elle savait qu'elle s'en voudrait si elle le cassait. Non pas qu'un sortilège ne puisse pas le réparer, mais l'héritière ne voulait pas faire de frayeur au tableau. Dans la mort, cet homme qu'elle avait apprécié méritait mieux que la poigne violente de sa femme. Le dégoût avec lequel la fixait la journaliste n'était rien en comparaison du regard de haine que lui renvoyait la Lestrange. "Eh bien alors, va t'en. Tu me donnes l'impression de vouloir camper ici avec tes grands airs de goule décharnée" la provoqua-t-elle en tendant sa main d'un air autoritaire : "Et je te conseille de ne pas partir avec ce qui ne t'appartiens pas".

Les piques d'Astora sur le rangement ou le ménage ne pouvaient pas toucher Bellatrix Lestrange qui se sentait nullement concernée par ces questions-ci. Elle revendiquait fièrement son indépendance vis-à-vis de ces choses qui polluaient l'esprit des femmes pour les empêcher de réfléchir par elles-même. La vieille femme devant elle, par ailleurs, était passée par-là et ne pouvait bénéficier d'aucune excuse. Elle, elle n'était pas n'importe qui, et elle ne s'abaissera pas à faire les tâches d'un elfe de maison. La jeune femme, adulte mais pas mère, allait justement lui répondre cela lorsque son "invitée" reprit la parole, sans doute pour l'effrayer. Cela aurait sans doute fonctionné sur sa mère, sur sa jeune soeur Narcissa qui allait s'empresser de donner un héritier à la sangsue Malefoy, ou même sur Andromeda, qui sait. Mais elle, oh non. Cette femme avait disparu ? Tant pis pour elle, et tant mieux pour Bellatrix, non ? Sa piètre tentative pour lui arracher un demi-sourire, ou un regard faible, se concluait par un éclat de rire virulent et autrement plus sincère. Tel était le tempérament de la Black, épouse Lestrange. "Tu m'en diras tant" soupira-t-elle, grandiloquente, "qu'espères-tu, au juste ? Des pleurs ? Un regard craintif, oh, un pas en arrière sans doute, bouleversée par la nouvelle ?" enchaîna Bellatrix en ponctuant ses paroles de gestes. "Que j'ai un enfant ou non, ce n'est pas ton affaire, n'est-ce pas Fa... Nott. Tu ne portes plus ce nom depuis la mort de Marcus. Regarde ce pauvre homme que tu tiens entre tes vulgaires doigts de gobeline" disait-elle alors qu'elle était bien mal placée pour parler avec ses doigts osseux, "ton ventre après tout, est resté tout aussi vide que le mien, et je m'en réjouis pour nous deux, figures-toi".
Mais Astora venait d'aller trop loin. Elle l'insultait à chaque phrase et cela, elle ne pouvait le supporter. D'un geste vif - elle n'avait que trop attendue et ne s'était que trop bien tenue - elle sortit sa baguette et ouvrit la porte d'entrée en grand pour y pousser Astora sans ménagement : "La prochaine fois que tu reviendras pour me voler, car c'est ce que tu fais, tu finiras comme la première Lestrange" lui dit-elle d'un ton impérieux. La folie pure, dure et violente de l'enfant terrible des Black venait d'envahir ses yeux noirs tandis qu'elle agrippait fermement le portrait du pauvre et tendre Marcus Fawley qui venait de se taper la tête contre son cadre.

Spoiler: