Rabastan n’avait pas pour habitude de se rendre à la campagne, pas mal celle qui s’épanouissait à quelques miles du domaine familial de Leicester. C’était pour lui un autre monde, si éloigné des réceptions mondaines et du cadre luxueux dans lequel il avait été élevé qu’il était pour lui presque impossible de se figurer avec précision de quoi était faite la vie au grand air. Et à dire vrai, il ne s’en préoccupait guère car, dans sa vision étriquée des choses, la campagne était le terreau propice aux unions impures et au développement de graines abjectes. A ses yeux, c’était bien parce que les sorciers campagnards étaient nécessiteux et éloignés de la ville qu’ils s’étaient réduits tristement, et ce depuis des siècles, à s’acoquiner avec la pire des engeances : les moldus. Alors en effet, il était étrange de le voir transplaner au beau milieu des champs du Devon, une cape en tweet hors de prix sur les épaules et des souliers à gland pataugeant dans la boue. Lui qui était l’incarnation du flegme britannique jura lorsqu’il vit ses mocassins être ruinés en un instant par le plus primordial des éléments et jeta un regard courroucé à l’extravagante masure qui se dressait par-delà les champs de citrouilles et de blé. Il n’avait guère envie d’être là mais il était des affaires qu’il fallait régler, qu’importe la boue dans laquelle on trempait.
A pas décidé, le cadet Lestrange remonta l’allée de terre battue menant à cette excroissance immonde qui trouait le paysage. Avec ses multiples cheminés et toits à degrés, le terrier semblait être la pâle imitation des nobles manoirs dans lesquels Rabastan et son engeance évoluaient. Et cela révulsait terriblement le cadet Lestrange car dans ce trou vivaient des rats de la pire espèce : les Weasley et leurs innombrables marmots. Si Rabastan allait à leur rencontre, ce n’était pas par gaieté de cœur ou par fantasmagorie philanthropique. Le vieux Weasley devait de loyer à Morpheus Lestrange depuis que ce dernier, dans son immense mansuétude, avait accepté que son révoltante famille exploite des terres appartenant aux Lestrange depuis une hypothèque malheureuse pour les Weasley. Mais voilà que le père des pauvres ne payait plus. Pourquoi ? Rabastan ne le savait pas et ne voulait le savoir. Ce qui lui importait, c’était de repartir les poches pleines car, ne nous mentons pas, dans ce jeu de duperie, les Lestrange étaient aussi nécessiteux que les pauvres Weasley.

Arrivé au pied de l’incroyable masure, Rabastan n’eut pas même à toquer à la porte car de celle-ci, qui était restée entr’ouverte, émergea une petite fille et sa poupée de chiffon. Loin de s’attendrir pour si peu, Rabastan déclara d’une voix imposante : « Je désire m’entretenir avec tes parents. » Pas de réponse si ce n’est un regard effaré voire même apeuré. Il était pourtant certain de s’être exprimé dans le plus classique des anglais. Cette petite était-elle donc sourde ? Ou muette ? Déjà passablement irrité des circonstances de sa visite, Lestrange répéta une seconde fois sa demande. « Tes parents, où sont-ils ? » Cette fois, la morveuse ouvrit la bouche pour lui fournir une réponse laconique. « Vous êtes qui ? » Son accent prononcé écorchait les oreilles raffinées de Rabastan qui dut faire preuve de toute sa maîtrise pour ne pas hurler sur cette pauvresse. C’est alors qu’émergea des champs une adolescent à la rousseur effroyable. L’on eut dit une citrouille rendue femme. Et quelle femme ! Aussi disgracieuse que laide. Une véritable fille des champs qui, dans une langue des plus barbares, somma sa sœur de rentrer dans leur taudis. Certainement pas effarouchée par la prestance de Rabastan, la drôlesse eut le culot de s’adresser à lui avec dédain, croisant les bras dans un geste évident d’autorité. « Que nous-vaut l'honneur de votre présence moryon ? » Moryon ? Que cela voulait-il dire ? Ça n’avait pas le moindre sens pour Rabastan qui se sentit insulté qu’on s’adressa à lui dans une langue si gutturale et primitive. Lissant les pans de sa cape dans un espoir vain de garder un peu de contenance, le cadet Lestrange répondit à la paysanne d’un ton tout aussi glacial, la gratifiant d’un regard froid, morne, hautain. « Je demandais simplement à votre … sœur où se trouvait vos parents. Mais il semblerait que cette enfant ne soit pas capable de répondre à la plus élémentaire des questions. » Avant d’ajouter, d’un ton bien plus incisif : « Où se trouve votre père, jeune fille ? »

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Si la simple présence et l’allure des plus disgracieuses de la jeune rousse révulsait le cadet Lestrange, ce fut son impertinence et son attitude dédaigneuse qui firent naître en lui un profond sentiment de haine. Il n’aimait pas les Weasley parce que, quoi qu’on puisse en dire, malgré toute leur pauvreté autant en finance qu’en esprit, on ne pouvait guère leur reprocher d’être des traîtres. La pureté de leur sang était un mystère faisant insulte à l’illustre registre des Vingt-huit. Cette masure pitoyable se dressant telle un pied-de-nez aux plus beaux manoirs de l’aristocratie anglaise était une insulte à leur glorieux héritage. Et cette pauvresse, toute couverte de terre, insultait les sens du mangemort par son air hautain et les manières faussement aristocratiques qu’elle tentait de se donner. Un inferius restera toujours un inferius, pensa le fils de Morpheus. Lorsqu’on était mort en société -et par Salazard, cela faisait une éternité que les Weasley l’étaient- on ne pouvait espérer renaître à nouveau. Cette diablesse à la chevelure de feu aurait mieux fait de rester dans la fange de son champ de citrouilles car, d’une simple phrase, elle avait sérieusement entamé la patience limitée de son interlocuteur. « Peut-être que pour espérer avoir une réponse, il aurait fallu formuler votre question avec plus de civilité. » Malgré les airs qu’elle tentait de se donner, la campagnarde n’impressionnait pas le Lestrange qui, avec tout le calme dont il pouvait faire encore preuve, décida de lui clouer le bec. « Seriez-vous devenue extralucide à converser avec vos citrouilles ? Il est malvenu de présumer des propos de quelqu’un lorsqu’on ne les a pas entendus, Mademoiselle. C’est la plus élémentaire des règles de savoir-vivre mais il apparaît qu’en plus d’être incapable de s’occuper de nos terres, votre père soit aussi incapable d’éduquer correctement de jeunes impertinentes. » L’imposant mangemort la toisait d’un air mauvais, sachant pertinemment qu’il perdait son temps. Apprendre le savoir-être à une simple d’esprit n’était pas facile voire même impossible ; chose que sa vis-à-vis lui prouva avec un excès de verve mal placée. « La politesse, même dans une langue inconnue, se ressent. Il en va de même pour l'impolitesse. Bran diskortes. » Cette remarque, bien qu’incisive, fit sourire le cadet Lestrange. Oh ! qu’il était difficile de s’adonner aux traits d’esprit lorsqu’on en manquait cruellement ! La rhétorique était un art subtil qui ne seyait guère aux sans-dents car, en lâchant son insulte celte, la jeune Weasley venait de détruire un argumentaire qui aurait pu avoir quelque peu de sens. Cependant, elle prouvait que, des deux, elle était celle nourrissant le plus d’animosité et d’impolitesse. « N’est-ce pas vous, mademoiselle, qui faites usage d’une langue inconnue de l’autre et qui, par conséquent, et selon vos dires, dévoilez au grand jour toute votre impolitesse ? » rétorqua-t-il non sans que son petit sourire amusé ne s’agrandisse sur ses traits en un rictus dégoûté et révulsé. « Si votre sœur, ou vous-même, a perçu de l’impolitesse dans ma question, c’est bien la preuve de votre méconnaissance de notre langue. » Il insista volontairement le déterminant du dernier mot pour faire comprendre à cette pauvresse que dans la grande Angleterre, il ne pouvait y avoir de place pour quelque dissension culturelle. Néanmoins, l’enfant sauvage ne semblait vouloir entendre raison (ce qui aurait tout de même surpris le cadet Lestrange- et continua de faire preuve d’un fort caractère qu’il était généralement malvenu d’exprimer en présence d’un tel personnage. Voilà qu’elle refusait de lui dire où se trouvait son père. Et elle se plaisait à lui tenir tête ! Il pouvait le lire sur son visage, avec ce sourire satisfait de n’être qu’une peste crasseuse ! « Aviez-vous d'autres nécessités qui auraient poussé vos errements jusque sur cette propriété ? » osa-t-elle lui demander comme si demander la présence du père Weasley n’était qu’accessoire. Comme s’il était venu ruiner ses mocassins à gland hors de prix pour acheter quelques citrouilles. Passablement outré par une résistance si pathétique, le mangemort inspira longuement tout en lissant ses cheveux sur le crâne. Il avait fait preuve de civilité et avait même daigné débattre avec cette pauvresse dans l’espoir qu’elle entende raison. Cela n’avait guère porté ses fruits car les Weasley, fidèles à eux-mêmes, étaient aussi buttés que les ânes qu’ils élevaient. Peut-être devait-il alors se montrer plus compréhensible et incisif ? Il décida alors d’user d’une méthode qu’il laissait généralement à sa tigresse de belle-sœur : la menace. « Votre père me doit une somme conséquente d’argent, jeune fille. Si vous refusez de m’indiquer où il se trouve, je n’aurais qu’à me servir dans votre minable chaumière jusqu’à ce qu’il daigne se montrer. Si tant est que je trouve des objets d’une assez grande valeur pour compenser ne serait-ce qu’une infime partie de ses dettes. Suis-je clair, Mademoiselle ? » Il se garda toutefois bien de mettre la main sur sa baguette car un tel acte, en présence d’une telle sotte, pourrait avoir de tragiques conséquences.

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Cette pauvresse était d’une spécificité intrigante et même comique. Elle n’était aux yeux du gentleman qu’une campagnarde impertinente et pourtant, il semblait que la noblesse douteuse de son sang s’efforçait de s’exprimer de la pire des manières. Elle qui n’avait reçu aucune éducation convenable ni n’avait jamais été introduite en société arborait tout de même un port de tête dédaigneux et une verve glaçante. Si elle avait pu s’offrir une robe décente et quitter son trou à rats, le plus averti des sang-pur aurait pu s’y méprendre. Néanmoins ce n’était pas le cas et dans des circonstances comme celles-ci, cette pâle mimique de la noblesse du Monde révulsait affreusement Rabastan qui commençait à perdre patience. D’autant plus que la fille des citrouilles s’obstinait à lui tenir tête, osant lui faire une leçon de savoir-vivre comme si elle fût plus éduquée que lui, ce qui bien sûr n’était qu’une autre preuve de son infériorité face au grand Lestrange. Si elle avait été certaine d’être au mieux son égal, elle ne lui ferait pas l’affront de lui parler de la sorte. D’autant plus qu’elle en oubliait le respect fondamental : celui qu’elle devait à ses ainés. Celui qu’elle devait à Rabastan. Celui qu’elle omettait volontairement dans ses vaines tentatives de paraître cultivée. « Lestrange, tel est mon nom, » clama Rabastan d’un air mauvais et théâtral bien qu’il se doutât que cette annonce laisserait la jeune femme de marbre. Elle était bien trop sotte pour craindre son nom mais cela n’étonnait guère le cadet de Morpheus qui perdit autant son sang-froid que sa patience et décida d’user de menaces pour faire rentrer dans le crâne de cette linotte qu’il n’était pas venu ici pour partager une tasse de thé avec une pouilleuse comme elle. Toutefois, là encore, elle ne semblait pas comprendre que Rabastan était homme à ne pas menacer à la légère. Des palabres, encore des palabres. Si elle ne se taisait pas bientôt, il allait risquer de devoir se montrer plus persuasif. « A l’intérieur, cela est certain. Cependant, un toit, aussi miteux soit-il, possède toujours une valeur certaine pour celui qui s’en voit privé. Et soyez-en en sûre, jeune fille, si votre père s’obstine à ne pas nous payer, je reviendrai ici avec un mandat et vous priverai de votre masure. Quitte à m’encombrer d’une goule qui sera certainement plus avenante que vous. » Le visage austère du fils Lestrange se tordit en un rictus dégoûté. L’idée de priver cette drôlesse et son ignoble famille de leur toit lui était particulièrement plaisante et il était certain que, dans cette affaire financière, les Weasley n’avaient guère d’arguments à opposer à leurs créanciers. « Je vous le demanderai donc une dernière fois : Où puis-je trouver votre père ? » A la parole il joignit le geste en plongeant sa main dans l’une des poches intérieures de sa veste de costume impeccable. Il en sortit un long bout de bois à l’aspect irrégulier, aussi tordu que son esprit retors. Lui qui avait déjà tué n’aurait aucun scrupule à utiliser sa baguette contre une effrontée qui, qui plus est, n’avait pas le droit d’user de la sienne. « S’il le faut, j’irai chercher moi-même cette information, » la prévint-il sans pour autant lever son instrument de malheur. Il laissait une dernière chance à cette folle de lui indiquer où il pourrait trouver son paternel. Une unique et dernière chance. Peut-être saurait-elle la prendre mais Rabastan espérait secrètement qu’elle ne soit pas assez intelligente de ne pas la saisir.

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Rabastan ne savait guère ce qui l’insupportait tant chez sa femme interlocutrice. Son nom pathétique entachant le noble registre de Nott, son air de rebelle celte à la chevelure de feu comme le fut autrefois une certaine Boadicée ou son exaspérante volonté de vouloir lui tenir tête pour un sujet aussi trivial ? N’aurait-ce pas été plus simple et bien plus agréable qu’elle lui indique où se trouvât son père plutôt que de s’indigner de manières et mœurs qu’elle ne pouvait saisir des bas-fonds de la fange qui l’avait vu naître ? Cette enfant était une sotte. Et ce malgré tous les airs qu’elle essayait de se donner. Elle était l’une de ces adolescentes à qui on n’avait jamais donné assez de martinet ou de doloris et si l’argument de la jeunesse aurait pu valoir un rien du tout aux yeux de quiconque, pour Rabastan, elle ne restait qu’une insupportable gueuse pataugeant dans la boue ; preuve s’il en était que les Weasley étaient tombés plus bas qu’il ne l’aurait jamais cru. « Vous devez certainement confondre avec nos cousins français, » répliqua Rabastan d’un ton doucereux lorsque la rousse l’attaqua sur le déclin malheureux de sa famille. Toutefois, les mauvaises herbes, qu’elles soient plantées en Cornouailles ou à Leicester, résistaient toujours à plus d’un hiver.

Le fils de Morpheus commençait véritablement à perdre patience aussi, las de toute cette conversation puérile, il se permit de proférer des menaces qui glissèrent sur la gamine comme une pluie fine lorsqu’elle travaillait au champ. Celle-ci ouvrit la fenêtre pour vociférer dans sa langue gutturale. Que faisait-elle ? Hélait-elle enfin son paternel ? Incapable de comprendre un traître mot de l’adolescente, Rabastan dégaina sa baguette dans l’éventualité où elle veuille le tromper et le piéger. Face à lui, la gueuse se contenta de s’adosser devant la fenêtre branlante, un air de défi sur ses traits. Rabastan cracha alors une énième menace juste avant qu’une vieille femme au chignon parfait sorte de la masure. Le mangemort grogna de déception. Plutôt que de lui amener son nabot de père, la gamine lui avait apporté une citrouille rabougrie. Celle-ci lui fut présentée comme Cedrella Black et alors il reprit espoir. Peut-être cette femme, aussi vieille et entachée d’infamie soit-elle, avait-elle plus de jugeote que son idiote petite-fille. « Les menaces ne sont proférées que lorsqu’on s’oppose sans raison aucune à quelqu’un qui est dans son bon droit, » argua-t-il sans un regard pour l’impertinente enfant qui pensait avoir gagné la partie en invoquant ce drôle d’argument d’autorité qu’était sa grand-mère. « Madame, je souhaite m’entretenir avec le père de cette jeune fille -votre fils je présume- pour quelque dette qu’il a contractée auprès de mon propre père. L’affaire est urgente et ne saurait souffrir des jeux enfantins de votre petite-fille. Auriez-vous l’obligeance de m’indiquer où je puis le trouver ? » Sans ranger son bout de bois dans un pan de son manteau, Rabastan s’adressait à la vieille femme avec bien plus de courtoisie qu’il ne l’eut fait avec l’adolescente, et ce depuis le début. Il voulait encore croire que malgré un mariage regrettable avec un Weasley, il subsistait encore quelque chose de Black chez sa nouvelle interlocutrice.

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Ohlala plus d'un mois pour répondre, j'ai honte Désolé

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