« Monsieur Rosier - vint couiner un elfe alors que le sorcier refermait la braguette de son pantalon tiré à quatre épingles - Les gobelins sont en train de mettre la maison à sac ». Evan souffla un juron en se dirigeant vers le lavabo pour se laver les mains et se rafraîchir le visage. S’il y avait bien une race d’êtres magiques qu’il ne tolérait guère, c’était celle des gobelins. A peine plus intelligente que celle des elfes mais autrement plus irrévérencieuse. L’un des nombreux sujets qui l’opposait à son meilleur ami et associé - lequel avait son nom en lettres d'or sur la devanture - était les restrictions d’accès aux tables de jeu.

Les yeux de faucon du sorcier identifièrent aisément la dite table puisque la montagne de jetons amoncelés sur le tapis vert se trouvait plus haute que le crâne des joueurs attablés. « Je vous suggère de partir pendant que vous êtes encore en veine » murmura-t-il en ne doutant pas que le message n’échapperait certes pas à leurs longues oreilles. Les petits êtres échangèrent quelques mots dans leur langue barbare avant d’exploser de rire. Et celui qui se trouvait le plus proche du sorcier tourna finalement son faciès vers lui. Malgré le confortable coussin qui lui rehaussait le fessier, le sorcier décela derrière ses petits yeux plissés une trace certaine de hauteur voire de dédain. « Mes amis et moi en avons décidément autrement ». Les regards des spectateurs ne se trouvaient plus fixés sur la partie de Black-Flint mais sur celle de Rosier-Gobelins. Evan regrettait que ce conflit ne soit pas de nature à se régler d’un sortilège de magie noire car son bois de bouleau lui brûlait la poche intérieure de sa robe. « Bien - décida-t-il à la place de rejoindre la partie - Mobilisella ». Le fauteuil qu’il ensorcela se déplaça prestement sur ses quatre pieds pour lui offrir son assise. Il profita que la sale race soit occupée à ricaner pour lancer un regard entendu au croupier avant de tapoter le tapis de son majeur et de son annulaire pour recevoir ses premières cartes. Le gobelin satisfait arrêta sa mise une fois le glorieux nombre de 20 atteint. Le sorcier ne s'arrête pas à 19 et demanda au croupier une nouvelle carte qui se révéla - sans surprise au moins pour lui être un 2 - et lui décocha un large sourire. « TRICHEUR ! - cracha le gobelin indigné - Tu es avec le casino ! Tu aurais gagné même en perdant ! ». L’heureux gagnant - autrement plus tricheur - se fit servir un rusty sickle pour se féliciter de la bonne affaire. « Je ne fais pas les règles le gobelin, certains naissent simplement … favorisés ». Et les ongles crochus des petits êtres insultés de crisser sur le tapis vert.

Un fin sourire fendit les lèvres du jeune homme lorsque le gobelin se trouva enfoncé plus bas que son siège par un autre sorcier. Rosier n’avait toujours fait preuve de principes - encore qu’il aimait frôler les cieux comme la limite des règles - que sur un terrain de quidditch entre les deux coups de sifflet. Les pieds vissés sur le sol, son coeur était lourd et plus propice à la gangrène qui le rongeait. Son oeil blasé se désintéressa néanmoins vite au profil de l’auror qu’il n’avait pas reconnu. Le jeune mangemort, contrairement à nombreux de ses comparses plus âgés, ne l’avait en effet pas encore croisé sur le champ de bataille. Sa nature n’en demeurait pas moins méfiante. Et lorsque l’inconnu lui commanda un whisky à lui comme s’il n’avait été qu’un vulgaire serveur, son interlocuteur offrit sa bonne âme contre sa mauvaise volonté. Il leva son index et son majeur vers l’elfe qui se tenait comme un chien fidèle au pied de son fauteuil pour signifier à la fois le chiffre 2 et la lettre V.

Le sorcier aux épaules carrés semblait ne pas vouloir uniquement partager avec lui une partie de Black-Flint mais une petite conversation. L'héritier n’avait jamais joui d’une grande éducation et n’était pas doté d’une grande culture - contrairement aux autres enfants issus de son milieu - son intelligence se trouvait animale et instinctive. En grandissant, il avait rapidement appris qu’aucun homme - les filles constituaient une toute autre affaire ! - ne s’adressait avec lui pour le plaisir d'une fruste conversation. Et il était vrai que les seuls sorciers qui s’adressaient directement à lui depuis qu’il traînait sa cape au casino se trouvaient tous un intérêt à le faire. Il portait à la boutonnière une rose rouge, indice pour qui le recherchait, et recevait continuellement les doléances de qui souhaitait pactiser avec les mangemorts. Il pouvait s’agir d’une bonne femme qui, ne supportant pas les mœurs légères de sa voisine de palier, la dénonçait de copuler avec des moldus auprès d’eux. Comme il pouvait s’agir d’un collectionneur peu scrupuleux de rares artefacts soucieux de les mettre à leur service pourvu qu’ils en proposent un meilleur prix que leur ministère. En mettant un pied dans cet empire de la pureté et en s’adressant au mangemort de ses associés, la baguette armée du ministère ignorait-elle les règles qui le régissait ? Un rare whisky chinois - grandi en fût chauffé au souffle d’un boutefeu - se trouva ainsi servi à son hôte avec une lichette de veritaserum. Le croupier distribua les cartes et les invita à démarrer leur partie. « C’est la première fois que vous traînez votre cape au casino ? ». Si son oreille était concentré sur les mots du sorcier inconnu, ses yeux étaient fixés sur ceux du croupier à qui il commande de retourner les premières cartes.

1 + 2 = CARTE 3. Les mâchoires du sorcier se serrent en découvrant la piètre carte.

hors-jeu:

Lorsque l’invité huma le contenu de son verre, Rosier loua secrètement le veritaserum d’être inodore. Son adversaire avait néanmoins plus d’un tour dans son chaudron et cogna assez joyeusement son verre contre le sien pour les lier sous le même envoûtement. Le mangemort qui ne se doutait de rien avala le premier la gorgée de son liquide fumée tandis que le client s’épanchait librement sur ses anciennes habitudes de joueur et de célibataire. « Ce qu’elle ignore ne peut pas la fâcher, une épouse est similaire à un elfe en ce qu’elle ne reste docile que si on la laisse dans l’ignorance dans laquelle elle est née … » persifla le sorcier entre ses canines avant de se taire interloqué. Il n’était guère dans ses habitudes de laisser sa langue filer toute seule sauf en compagnie de ses meilleurs amis. L’homme qui lui faisait face but une lampée de l’alcool empoisonné et, alors qu’il abattait de meilleures cartes sur la table, le mangemort posa la première question qui l’intéressait. « J’ai peut-être été trop pressé de vous inviter à une table que vous fréquentez depuis plus longtemps que moi, Monsieur ? ». C’est qu’il arrivait parfois que la meilleure façon de lever le voile sur un visage inconnu soit de lui demander son nom. Leur monde en comptait certains qui en disaient long sur leur porteur. Qui entendait son nom à lui ne s’égarait jamais à deviner qu’il était un jardinier. Sa réputation portée par son aïeule Vinda avait franchi la Manche avant que la première botte des Rosier ne foule le sol du Royaume-Uni … La première question que se posait l’héritier était de savoir si c’était en raison de la réputation de son nom que son interlocuteur était venu s’adresser à lui. La seconde était de savoir si c’était dans l’intérêt d’une affaire qui profiterait ou nuirait à sa cause. Peut-être aurait-il la réponse à ces deux interrogations rien qu’en écoutant le nom de l’illustre inconnu ? Plus confiant dans la conversation que dans le jeu, il fut prudent et demanda au croupier de ne lui distribuer qu’une seule carte lors de ce tour …


CARTE 2 + 14 = 16 POINTS. Le sorcier ne se trouve décidément pas en veine de dragon et laisse courir un regard blasé sur la salle. Alors qu'il ouvre la bouche pour feindre un humble manque d'audace pour endormir la confiance de son adversaire, il s'étrangle et tousse. Qu'est-ce qui lui arrive ?

hors-jeu: