C'est en bâillant à s'en décrocher la mâchoire qu'Ambrosius fit son entrée dans la cuisine du manoir Flint. C'était les vacances scolaires et, si d'ordinaire le jeune Poufsouffle avait le droit de rester à Poudlard, cette fois-ci ses parents avaient tenu à ce qu'il rentre à la maison pour fêter comme il se devait l'arrivée de ce cher Marcus Flint dans la famille. C'est qu'il fallait être au complet pour les photos officielles, 'voyez. Il s'était donc résigné, avait fait ses valises et était rentré au bled, à la kasbah comme disent les jeunes. Il avait été accueilli par l'elfe de maison et ses parents n'avaient remarqué sa présence que le lendemain matin à la table du petit-déjeuner. Son père l'avait salué d'un « tiens, t'es là toi ? » avant d'houspiller l'elfe car sa tasse de thé était vide. Ambrosius s'était contenté d'hausser les épaules et le reste des vacances avaient poursuivit son petit bonhomme de chemin, le garçon ne quittant quasiment pas sa chambre hormis lorsque des invités venaient à la maison pour rencontrer le bébé -que dis-je ? Le braillard ! Alors il descendait quelques minutes, faisait quelques courbettes -lorsque les gens daignaient s'intéresser à sa présence- puis remontait se cacher dans ses appartements sous l'oeil féroce de sa mère qui s'étonnait qu'il n'ait pas déguerpi plus tôt. Ah la joie des retrouvailles familiales.
Bref, ce matin-là donc, Ambrosius était descendu tôt, calé qu'il était encore sur le rythme scolaire. Il fallait dire qu'il dormait mal car si tout le manoir avait vu ses murs insonorisés, personne n'avait eu l'idée d'en faire de même dans la chambre d'Ambrosius qui, bien incapable qu'il était de le faire lui-même étant un sorcier de premier cycle, se devait de supporter les hurlements terribles de son neveu tout aussi terrible. Cette famille, aussi immorale qu'elle puisse être, n'avait jamais eu l'idée de lui lancer un Silencio, à ce gosse ?
Le jeune garçon pénétra dans la cuisine avec une tronche de six parchemins de long, les yeux encore tout collés, les cheveux en bataille et il traînait ses savates sur le carrelage lorsqu'il rencontra non sans une certaine violence le coin de la table qui trônait au centre de la pièce. Ses yeux se décollèrent alors juste à temps pour lui permettre d'assister, impuissant, à l'élément précurseur qui allait sceller à tout jamais le destin de ce pauvre Marcus Flint : une pile d'assiettes glissa de la table pour venir s'éclater, dans un fracas de tous les diables, sur le carrelage de la cuisine. Ambrosius plaqua sa main à sa bouche tandis que son frère se retournait, mais déjà, il était trop tard... Les cris en provenance des bras de Demetrius laissait comprendre que la terreur était de retour...
— Ah, je crois qu'il commence à muer, fit Ambrosius d'une voix pâteuse en levant son index droit en l'air, hier encore il n'atteignait pas cette note-là.
Il était tout à fait détaché vis à vis de sa cinglée de famille, ce qui avait le don de les énerver encore plus...

Ambrosius, la tronche dans le chaudron, pouffa de rire en s'abaissant pour ramasser les dégâts. Il ne voyait plus son frère masqué par la table de la cuisine mais il entendait toujours son neveu hurler à la lune tout le désespoir qu'était déjà sa vie.
— Tu oublies les elfes quand ça t'arrange, toi... bougonna-t-il en se disant que c'était quand même bien injuste que Demetrius lui demande de ramasser ce qu'il avait fait tomber alors que d'ordinaire ça ne le dérangeait pas de faire intervenir les elfes pour tout et n'importe quoi, même pour couper sa viande qu'il n'était pas fichu de savoir couper lui-même. D'ailleurs, lesdits elfes se bousculèrent l'un l'autre pour venir nettoyer le bazar à la place du petit maître qu'ils n'appréciaient pas forcément mais dont ils craignaient le grand-frère qui avait quand même plus de gueule que le rejeton de treize ans haut comme trois gnomes. Et puis monsieur Demetrius chuchotait, ce qui, comme ils le savaient, ne présageait rien de bon. Ambrosius, lui, n'était pas impressionné par son frère, il avait appris à prendre tout ce qu'il disait à la rigolade, même si parfois ça lui retombait dessus.
— T'as jamais pensé à lui lancer un « Silencio » ? dit-il depuis sous la table d'une voix forte pour couvrir les hurlements terribles de Marcus. Tu t'es découvert une éhtique depuis que tu es devenu père, ou quoi ?

Les elfes ayant pris le relais, Ambrosius se releva et se cogna le dessus du crâne contre la table. Il poussa une exclamation de douleur et quitta le dessous de la table en se tenant la tête, une grimace déformant son visage.
— Quand je vois à quel point tu galères, rétorqua-t-il en se frottant là où la table s'était encastrée, je n'ai pas hâte de devenir père. On devrait mettre ta tête sur les boîtes de pilules contraceptives. « Ne faites pas d'enfant si vous ne voulez pas ressembler à ça, protégez-vous ! ».
Ambrosius rigola à sa propre blague mais cessa aussitôt qu'il remarqua le regard pulvérisateur que lui lança son frangin. Ses yeux, cependant, le trahissaient et pétillaient de malice. C'était beaucoup trop facile de mettre Demetrius hors de lui, surtout lorsqu'il trimbalait son chiard hurleur entre les bras.
— Tu n'oserais pas un seul instant, répondit-il à la menace de son frère tout en s'installant à table tandis qu'un elfe déposait devant lui un bol de chocolat chaud -ou tiède- et des tartines toutes prêtes -quoique mal beurrées et recouvertes d'une couche vraiment infime de confiture de mûre, fallait pas pousser. Un grand frère aimant comme toi !
Et il croqua dans une des tartines pour étouffer son sourire. Il savait que commencer la journée en s'attaquant à Demetrius était une mauvaise, une très mauvaise idée. Il ne pouvait cependant pas s'en empêcher.
— Tu devrais le refourguer à Orphea, ajouta-t-il la bouche pleine, ch'est pas le genre d'un Flint de che laicher dicter cha conduite par une femme !
Bien sûr, Ambrosius n'en pensait pas une ligne et raillait au contraire la politique de la maison qu'il trouvait absurde et rétrograde.

Ambrosius, la bouche pleine, ne put répliquer à son frère la pique qu'il avait bien envie de lui lancer sur son physique si ingrat qu'en effet, ses parents auraient probablement tout fait pour éviter d'avoir un second garçon s'ils avaient su que leurs gênes produisaient des enfants si laids.
Pour faire passer son morceau de pain rassis, le jeune garçon s'avala une lampée de son chocolat chaud, lui créant autour de la bouche une moustache marron.
— C'est vrai que je n'y connais rien, concéda-t-il même si, tout de même, il côtoyait des filles -certes, de loin- dans sa classe et dans sa salle commune en général. Et je préfère que ça reste ainsi plutôt que d'être marié de force à... ça. Tiens, salut Orphea.
Ce n'était pas sa belle-soeur qui était apparue dans l'encadrement de la porte de la cuisine mais un elfe de maison avec un gros nez pendouillant à la façon des nasiques au milieu de son visage, et d'une dizaine de cheveux encadrant ses grosses joues. Ambrosius pouffa de sa comparaison et noya son rire dans son bol de chocolat.
Dans les bras de Demetrius, Marcus était de plus en plus rouge et les poings si serrés qu'il est vrai qu'on avait l'impression qu'il allait frapper son oncle. Lorsque son frère détourna le regard, Ambrosius fit une grimace au mioche qui était aussi imbuvable -voire plus encore- que son père. La relève des Flint était assurée... pensa le Poufsouffle en soupirant.
C'est ce moment-là que choisit Pépé Urias pour faire son entrée dans la cuisine. Manquait plus que lui. Il apparut juste derrière Ambrosius qui ne le vit pas traverser le mur et ne put alors éviter la bourrasque glacée que créa le fantôme en passant à travers le garçon. Celui-ci poussa un cri d'effroi tandis que tout son corps était pris de frissons. Quelle horreur, quelle plaie, ces vacances ! Bougon, le troisième année baissa le regard sur la table et rentra les épaules dans le but de se faire tout petit, presque invisible. Demetrius et Pépé ensemble, voilà qui n'était plus drôle du tout.

Lorsque Marcus lâcha un gaz, Ambrosius eut un haut le coeur. Tout de suite après, Pépé Urias le questionna sur son chocolat chaud et le ton qu'il employa donna de nouveau des nausées au Poufsouffle qui s'imagina tout de suite, les yeux révulsés, ce que son ancêtre avait pu demander aux elfes de mettre dans son petit-déjeuner. De sa main, dissimulée dans la manche de son pyjama, il repoussa le bol jusqu'au milieu de la table, bien qu'il ait déjà bu assez de chocolat chaud pour mourir dix fois si poison il y avait véritablement.
A présent que les deux acolytes étaient réunis, Ambrosius était au trente-sixième dessous. Décidant qu'il était de toute façon trop tard pour profiter d'un petit-déjeuner tranquille -était-ce du moins possible de prendre un petit-déjeuner tranquille, ou tout autre repas d'ailleurs, dans cette maison de fou ?-, le jeune garçon se leva dans l'intention de quitter la table et de monter s'enfermer dans sa chambre quand, dans un mouvement brusque, il fit sursauter la table... Le bol de chocolat se renversa, coula le long de la table jusqu'à se déverser de l'autre côté sur le sol, et... sur les pieds de Demetrius qui faillit en lâcher son gosse. Même si l'idée de voir le gros bébé joufflu rebondir sur le sol lui plaisait bien, Ambrosius savait également qu'il n'était pas dans son intérêt de rester dans la cuisine, question de survie. Il se précipita alors vers la sortie mais dût faire face à un mur, ou plutôt à un volute de fumée qui avait l'apparence et les traits de Pépé Urias...
— Où files-tu comme ça, gamin ? lui demanda-t-il d'un air mauvais, sourire aux lèvres, en lui barrant le passage.
Ambrosius fit volte-face et courut jusqu'à la porte qui menait au salon lorsqu'il trébucha dans ses pantoufles et s'écroula sur Demetrius et Marcus qui basculèrent en arrière. Une fois à terre, le monstre se remit à brailler, sauf qu'entre-temps il avait augmenté le volume sonore si bien qu'il atteignait des notes susceptibles de détrôner le hurlement d'une mandragore...
Sachant sa fin proche, Ambrosius fila, à quatre pattes, se cacher sous la table, les mains sur les oreilles pour protéger ses tympans.

Ohlala, mayday, mayday ! Ambrosius devait trouver une issue à ce cauchemar, et vite ! Son cerveau en ébullition, il se mit à chercher une porte de sortie et s'apprêtait même à accepter de passer dans le voile glacial de son aïeul lorsqu'il repéra la baguette de Demetrius non loin de lui... Ok, c'était clairement du suicide. Mais son frère allait mettre sa menace à exécution, Ambrosius le savait très bien. S'il parvenait à fuir en emportant avec lui sa baguette magique... Il serait sauvé, du moins pour un temps, assez peut-être pour que la colère de Demetrius redescende un peu.
Son plan en tête, il inspira profondément pour se donner du courage, puis s'extirpa de sa cachette et se jeta sur la baguette... une demi-seconde trop tard. La main d'Ambrosius se referma sur le vide, leur elfe de maison venait de s'emparer de l'instrument de Demetrius qu'il brandissait en la secouant dans les airs, une expression de triomphe dans le regard.
— Maître, maître, dit-il d'une voix chevrotante, je l'ai ! Vous en aurez bien besoin pour lui refaire le portrait, mon maître, pour sûr !
— Pouiky ! s'écria Ambrosius, toujours à genoux sur le carrelage froid de la cuisine. Donne-moi cette baguette !
Ledit Pouiky, celui-là même dont le nez tombait au milieu de la figure par-dessus sa bouche, se stoppa net entre le Poufsouffle et son frère, le bras figé en l'air, baguette brandie vers le plafond. Ambrosius savait bien qu'avec cet ordre qu'il venait de lui donner, l'elfe était tiraillé entre sa volonté propre, qui voulait rendre cette baguette à son possesseur, et sa nature d'elfe qui n'avait d'autres choix que d'obéir à Ambrosius, qui était aussi son maître, pour son plus grand déplaisir.
— Pouiky, insista Ambrosius, faisant écho aux ordres de Demetrius de l'autre côté de la cuisine, cette baguette, tu dois me la donner ! Donne-la moi !
Le cerveau de l'elfe chauffait, il ne savait plus où donner de la tête... De sa tête d'ailleurs, on voyait sortir des volutes de fumée blanchâtre qui n'annonçaient rien de bon pour la suite. Son bras tremblotant, qu'il ne contrôlait plus, allait parfois vers Demetrius, parfois vers Ambrosius, déchiré qu'il était entre les deux frères qui se battaient le pouvoir sur leur serviteur. Au bout d'une bonne minute durant laquelle avaient résonné dans la cuisine les cris des deux Flint et les hurlements de Marcus, l'elfe de maison poussa un gémissement plaintif avant de POC ! disparaître de la pièce. Les lois de la gravité firent alors retomber la baguette magique de Demetrius sur le sol. Dans un bond, Ambrosius se lança...

Pair : ... et réussit à s'emparer de l'arme de son frère ! Il se releva alors en vitesse et fuit la cuisine en passant à travers Pépé Urias -brrrrrr !-, arriva dans le hall d'entrée du manoir Flint, ouvrit la lourde porte avant de disparaître dans le jardin à l'abandon qui bordait la maison. Dans les hautes herbes jamais taillées, sûr qu'on ne le retrouverait pas de si tôt ! Quoique...

Impair : ... mais Demetrius fut plus rapide. Ambrosius, dans la précipitation, peina à se remettre sur ses deux jambes. Qu'importe, il savait qu'il était mort...

Hors-jeu :

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'le dé ' : 3

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'le dé ' : 2