Kierán errait depuis trois semaines de villes en villages dans son pays natal sans but réel ni raison valable. Sa vicieuse soeur l'avait fait renvoyer de leur maison familiale. A raison d'un point de vue juridique, injustement d'un point de vue moral, Oona Graves ne semblait pas s'embarrasser d'une moralité qu'on lui avait pourtant, fut un temps, largement enseigné. Nul doute que Callaghan Graves se retournait dans sa caisse de voir ses enfants ainsi à couteaux tirés. Le jeune homme s'était trouvé le courage d'aller sur la tombe de son père une fois qu'on l'eut délogé. Comme un spectre qui hante son point de mort, les mains dans les poches alors que le vent lui battait les tympans, l'ancien langue-de-plomb avait longtemps contemplé la tombe pour y lire les noms de ses parents. Au bout d'un moment, sans doute plus long qu'il ne l'avouera jamais, il était parti sans se retourner. Il avait suffisamment honte d'imaginer le visage de son père devant son procès pour intelligence avec une organisation terroriste. Il ne comptait pas imaginer également son air sévère devant l'attitude nauséabonde de ses deux enfants. Après avoir largement vagabondé et s'être largement échoué de pubs en pubs, Kierán avait fini par se rendre à l'évidence : il n'avait plus le droit d'aller dans la maison familiale, mais il avait toujours la sienne. Qu'est-ce qui l'empêchait donc de rendre la monnaie du gallion à Oona ? Rien. Sauf peut-être un résidu d'humanité que les détraqueurs ne lui avaient pas enlevé. Là était la raison de son égarement dans les confins de son pays natal. Il s'était trouvé incapable, pendant trois semaines, de prendre une décision. Et c'est après le verre de trop qu'il avait finalement décidé de faire payer sa soeur. Une autre raison pour laquelle il ne voulait pas retourner à Londres, c'était Melody. Il craignait de la voir dans son salon en train de donner la becquetée à sa petite soeur. Si Kierán se sentait désormais le courage d'affronter Oona, il se trouvait pourtant bien incapable de regarder sa petite-amie dans les yeux. La simple et bonne raison étant qu'il était odieux. Et qu'il n'assumait pas cela. Mais la colère et le ressentiment venaient de prendre le dessus sur tous ses plus beaux sentiments et dans une ruelle sombre, l'Irlandais transplana. Il arriva dans une rue adjacente de son appartement londonien, totalement déserte, et sortit de celle-ci pour aller devant chez lui. Bien naturellement, le jeune homme entra sans frapper.
Kierán ne vit pas son chien se lever pour la simple et bonne raison que Spartacus avait un talent incroyable pour ignorer toute personne qui entrait et sortait de chez lui. De ce fait, le jeune homme fit quelques pas dans le hall et chercha du regard son Cavalier King Charles. Comme prévu, les quatre fers en l'air et la langue dehors, la bestiole semblait aller bien. Ses yeux bleus se posèrent sur à peu près tout et il fit tomber sa capuche de son crâne pour dévoiler ses cheveux châtains en pétard. Sa nouvelle baguette à la main - puisque le Ministère avait brisé celle en bois de lierre qui lui appartenait avant qu'il ne soit envoyé en prison - le jeune homme s'avança prudemment pour voir que la vaisselle n'avait pas été faite depuis un demi-siècle dans la cuisine, signe de vie et signe de squat évident de Oona depuis qu'il n'était plus là. Il jeta un coup d’œil à l'heure et en conclut qu'elle dormait encore. Il ramassa les affaires à elle qui traînaient et ouvrit brusquement la porte de la chambre dans laquelle elle avait l'habitude de crécher. D'un coup de baguette, il alluma la lumière et jeta sans ménagement ses habits sur le lit dans lequel elle roupillait, pour lui lancer d'un ton implacable et dur : « Je te veux dehors dans dix minutes. Et que je ne te revois plus jamais ».


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Qu'Oona se mette en colère avait toujours eu pour effet sur son frère de faire de lui un homme plus blasé encore que ce qu'il était réellement. Mais aujourd'hui, alors qu'il lui disait ces mots si incisifs, il n'était pas blasé. Il était simplement agacé, et était décidé à ce qu'elle s'en aille dans la soirée. Dans l'état actuel des choses, c'était ce qui allait probablement se passer. Aucune supplication, aucuns pleurs ne pourraient le faire changer d'avis. Kierán était fatigué d'être tourmenté par sa propre existence et par ses problèmes qui s'empilaient les uns sur les autres sans considération pour lui. Sa santé mentale se dégradait lentement mais visiblement, et sa petite sœur lui avait arraché le seul réconfort qu'il avait réussi à trouver depuis qu'il était sorti : la maison de son enfance. Si pour elle, la baraque irlandaise faisait office de prison, pour lui qui était son opposé parfait, il s'agissait du meilleur endroit du monde pour aller mieux. Comme si ses souvenirs avaient été un baume réparateur. La solitude qu'il vivait, il l'avait toujours vécu d'une certaine manière, ce n'était pas quelque chose de foncièrement nouveau et pourtant, cela semblait déranger les gens qui le fréquentaient comme s'ils ne le connaissaient pas. De quoi avaient-ils peur ? Qu'il se jette d'une fenêtre ? Ils avaient bien raison de le craindre, en réalité, comme son intelligence commençait à avoir pour égal sa folie. « Je t'interdis de toucher à cette maison » siffla l'aîné de la fratrie en se retournant vers sa soeur, le regard dément, le doigt pointé sur le torse de la jeune femme. Les menaces n'étaient certainement pas la meilleure réaction à avoir face à elle et en temps normal, il n'en aurait même pas sous-entendu une. Mais son équilibre mental étant précaire, Kierán ne se trouvait plus capable de penser de manière raisonnable et raisonnée. Il n'avait pas relevé l'appellation d'animal sauvage alors que lui-même se considérait ainsi. Azkaban avait fait de lui un homme encore plus sauvage, encore plus craintif qu'avant. Il doutait sincèrement de retrouver un jour la personne qu'il avait été, et il apprenait à s'y faire, à vivre avec ses nouvelles sensations. Qu'Oona et Melody forcent ainsi pour le ramener à Londres, c'était une honte.

Kierán était sorti de la chambre, il marchait sans but dans la maison, suivi de près par sa sœur qui justifiait ses mauvais choix. Elle n'avait pas à le faire avec lui comme il n'était plus assez malin pour les écouter et apprécier ses supplications. Au mot "désespérée", un rire mauvais franchit la barrière des lèvres de l'ancien langue-de-plomb. Désespérée ? De quoi ? De ne plus avoir de main pour lui remplir le gosier et de ne plus avoir d'argent pour payer ses factures et ses dettes et ses amendes ? De ne plus avoir quelqu'un avec qui boire ? Oona n'avait aucune idée du désespoir et elle ne se rendait pas compte de l'état dans lequel elle l'avait mit en le jetant de leur maison d'enfance. Si elle avait voulu l'aider, elle avait fait tout le contraire, en détruisant volontairement son château de cartes. Ce qu'il avait fait pour trouver du réconfort, elle l'avait détruit. Le jeune homme ne s'était pas dit de suite qu'il lui faudrait aller à Galway pour aller mieux, il s'y était retrouvé au hasard d'un bus moldu qu'il avait prit comme la loque qu'il était devenu. Et il avait remonté le chemin pour rentrer chez eux. Le soulagement qu'il avait ressenti n'avait rien à voir avec celui qu'il avait eu en sortant d'Azkaban. Oona ne le comprenait-elle pas ? Le contact de sa main sur son bras sembla lui donner une violente décharge et il se dégagea en se retournant vers elle : « Ne me touches pas ! Tu n'as pas idée du désespoir Oona. Tout ce qui se passe, tu le fais tourner autour de ta petite personne et de tes petits sentiments » cracha-t-il la terrible vérité au visage triste de sa sœur cadette, « tu n'as toujours pensé qu'à toi. Pourquoi tu crois que je suis allé là-bas ? Pour voir les feuilles tomber des arbres ? ». Elle avait fait ça pour le revoir et Kierán savait que quelques années en arrière, il aurait peut-être mieux prit l'affront qu'elle lui avait fait. Mais là... Il n'était pas capable de faire preuve de courtoisie. Oona lui avait arraché la dernière chose qui l'empêchait de sombrer dans la folie et il lui en voulait profondément.


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« Qui te dit que tu n'en as pas forcé un à revenir ici ? » demanda-t-il, la voix basse, avec cet air austère d'homme qui n'était en vie que par la force de son physique et non par la profondeur de son âme. Oona se plaignait de ce qu'elle avait quitté là-bas mais elle ne semblait pas réaliser ce qu'elle avait fait revenir. Il lui semblait qu'elle faisait tout pour faire vivre à travers lui quelques fantasmes de ce qu'il était auparavant. Pourtant l'Irlandais pensait avoir été clair lorsqu'ils s'étaient vu en cellule. Apparemment, sa soeur était plus têtue qu'il n'aurait pu l'imaginer. La vérité, c'était qu'il ne voulait voir personne pour avoir la paix, non pas pour attirer l'attention sur lui. Le feu des projecteurs, il n'en voulait pas. Était-ce trop demandé d'avoir du silence ? De toute évidence, oui. Avec sa soeur qui l'insultait à tout bout de champ comme elle l'avait toujours fait, Kierán se sentit fatigué. Profondément lassé par son existence qui s'échappait d'entre ses doigts, l'ancien employé du Ministère ne savait pas quoi faire. Il était en colère, réellement. Mais il avait fait ce qu'elle voulait, il était revenu. Et il se sentait bête d'être tombé dans un piège si grossier, lui qui, habituellement, se serait arrangé autrement. La réalité, c'était qu'en général, il n'aurait jamais été dans cette situation. Partir sans prévenir personne ne lui ressemblait pas, c'était l'habitude d'Oona. Lui, il prévenait, ou évitait de partir pour se complaire dans son habitude de vie. Mais Bartemius Croupton était passé par ici, et tout ce qu'il pouvait faire désormais, c'était d'essayer de recoller comme il pouvait les morceaux de ce qu'il était avant la prison. Il n'était guère plus qu'un homme brisé qui avait pour seul passe-temps celui de boire, et de se disputer. Le pathétisme qu'il vivait le laissait pantois. « Tu confonds avec toi, je ne me suis jamais apitoyé sur moi-même » répondit-il, blasé et fatigué, « t'as pas compris que je ne veux pas qu'on m'aide. Tout comme je ne voulais pas qu'on me sorte de prison, merde ! ». L'insulte qui avait jailli de ses lèvres au moment opportun n'était pas une habitude de langage que Kierán possédait. Il avait toujours été un garçon très poli et respectueux, pourtant, tout ce qu'il avait vécu ces derniers mois l'avait poussé à laisser de côté ce garçon qu'il fut.
Le jeune homme avait l'impression que plus rien ne pourrait jamais plus le blesser. Et c'est justement son regard de bête traumatisée qui se posa sur la cracmolle qui se permettait encore de lui répondre qu'elle avait raison d'agir ainsi. Le jeune homme aperçu une chaussure lui appartement et il s'en saisit pour se diriger vers la porte d'entrée, qu'il ouvrit, pour la balancer dehors. Le message serait-il assez clair ainsi ? Alors qu'elle essayait de l'amener sur le chemin tortueux de la famille, Kierán décida que de toute manière, elle ne savait pas se débrouiller et qu'une fois encore, il devait tout faire seul. Alors, il se dirigea d'un pas très énergétique vers les affaires éparpillées de la jeune femme pour les balancer devant la porte d'entrée, sans ménagement et surtout, sans remords. « Je n'en ai pas le droit ? Tu as fait quoi toi, au juste, il y a trois semaines ? » s'écria-t-il brusquement si fort que Spartacus leva enfin la tête pour remarquer que son maître était rentré. Il se précipita dans ses jambes et manqua de le faire tomber, ce qui l'agaça encore : « Rah, mais dégage, Spartacus ! » répoussa-t-il vivement l'animal. La voix tonitruante de l'ancien condamné raisonna d'autant plus fort que le Cavalier King Charles trouva misérablement refuge sous une chaise de la cuisine, le regard luisant de larmes. « Avant de te donner le droit de faire la morale, regarde ta propre attitude. Je ne suis ta famille que quand ça t'arrange parce que tu es indigne. Tu l'as toujours été et tu le seras toujours. Tu me prends pour ton garde-manger, pour ton ménager. Alors qu'est-ce que tu veux, hein ? Que je revienne et que tout soit comme avant ? » enchaînait-il les vérités mauvaises mais qu'il pensait sincèrement, « t'as toujours été un clou dans mon pied, ça te va comme notion familiale ? ».


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