« Compte sur moi pour partager très volontiers l’interview avec toi si ça devait arriver … » Voilà qui n’était pas tombé dans l’oreille d’un sourd. Le jeune aigle rêvait déjà de pouvoir, tel un serpent, cracher son venin sur son père dans la gazette du sorcier. Nul doute que cela ferait la première page du journal. De quoi rendre Junior célèbre et de quoi faire chuter la popularité de senior. Il ne deviendra jamais Ministre de la Magie et il perdrait probablement son poste de Directeur du Département de la Justice Magique, en même temps qu’il perdrait définitivement un fils. Pouvait-on rêver plus douce vengeance ? « Soyons honnête, si on partage l’interview, tu risques d’être totalement éclipsée. On préféra écouter le fils de celui dont la tête est mise à pris, qu’une .... Le jeune sang pur marqua une courte pause. Le mot qui allait sortir de sa bouche : Sang impure ? Sang de Bourbe ? N’était pas politiquement correcte. Le pire c’est qu’il n’avait rien, pour le moment, contre les sorciers nés de parents moldus « Euh, sans offense,  sorcière née de parents moldus inconnus» . A être (pas) élevé par un politicien, on en adoptait vraisemblablement le langage. Cette phrase, si elle n’était pas fausse, montrait bien tout l’orgueil de Junior. Encore une chose qu’il avait héritée de son père. Qu’il le veuille ou non, il lui ressemblait bien plus qu’il voulait l’admettre.  Mais pour l’heure,  il n’était pas question de chercher à ressembler à son père mais plutôt de chercher à le décrédibiliser. Entre deux «CROUPTON DEMISSION ! » scandée, le poing en l’air tel un (gobelin ?) révolutionnaire, il échangeait quelques phrases avec la préfète des rouges et or. Elle lui disait qu’elle le trouvait courageux. «  Je trouve ça très courageux de ta part » venant d’une gryffondor, il fallait le prendre comme un compliment, et il était on ne peut plus fier de prouver que le courage n’était pas l’apanage des rouge et or. En bon Serdaigle, il lui répondit avec sagesse «le courage n’est pas l’absence de peur mais la conviction que la peur n’est pas le plus important » . Avoir peur des représailles n’était rien comparer à sa volonté de détruire son père. A sa volonté de le faire souffrir comme il le faisait souffrir. «le plus important pour moi, c’est que le monde comprenne que cet homme n’est pas celui qu’il prétend être, c’est un imposteur, un incapable. » . Plus il l’insultait et plus le ton de sa voix était féroce. On pouvait voir sur son visage toute cette haine qu’il ressentait envers celui qui avait pourtant contribué à lui donner la vie.  «CROUPTON DEMISSION! Autoriser les impardonnables ! C’est lui le coupable » scanda-t-il sur un ton très vindicatif. Il n’était pas peu fier de sa rime. A protester contre son paternel au côté de Mc Kinnon, Junior se sentait vivant. « Quelque chose me dit que ton père ne doit pas être très réceptif à tes opinions quand tu rentres à la maison pendant les vacances, c’est dommage pour lui ! » . Il laissa échapper un petit rire. Encore faudrait-il qu’il soit présent à la maison pour pouvoir écouter ses opinions. Il vivait dans son stupide Ministère. «Mon GENITEUR –» Il insista sur le terme géniteur comme pour montrer qu’il refusait toute dimension filiale dans leur relation« n’est pas vraiment souvent à la maison. Il passe tout son temps au Ministère.  Quand on se parle, c’est pour s’écharper comme des Trolls !» conclut-il avec nonchalance. Qu’indiquait ce ton ? Qu’il s’en fichait ? Ou au contraire, qu’il s’en détachait pour ne pas souffrir ?

Si j’avais rejoins la rouge et or dans sa propagande aujourd’hui, ce n’était pas parce que j’étais pro égalité, c’était parce qu’elle s’attaquait à celui qui ose se définir comme mon père. L’attaquer lui, c’était tout ce qui m’intéressait, pas les multiples batailles sans lendemain de la gryffone. Demain, si elle s’en prend à Morfin Carrow, je ne serais pas à ses côtés pour manifester. Alors qu’en réalité, entre les deux technocrates, il n’y en a pas un pour rattraper l’autre et vraiment aucun des deux ne mérite de devenir Ministre de la Magie. A côté d’elle, je scande des slogans hauts et forts. Je veux que tout le monde remarque comme je m’oppose à lui. Puis, je me mets à parler à Mc Kinnon de son père à elle et surprise, elle me révèle que son père un sorcier « Mon père est un sorcier ». Je plisse les yeux interloqué. Je l’ai pourtant déjà entendue dire que son père était un moldu. Est-ce qu’elle a fumé du péteuforik ? Ne voulant pas le vexer, je réponds par une pirouette «Tout le monde dit pourtant que tu es née moldue ! Même le baron sanglant t’appelle....» ne voulant pas choquer, il se met à chuchoter à son oreille «la sang de bourbette des Bouffons d’or...» . Contraction de l’injure « sang de bourbe » et de préfète. Quelques secondes plus tard, elle m’offrit une explication
« Jusqu’à ma cinquième année, je préférais faire croire que mon beau-père, un moldu donc, était mon père » . Voilà donc qui expliquait les choses. Et si c’était là l’explication rationnelle ? Si tous les enfants nés de parents moldus avaient en réalité pour père un sorcier qui ne les avait pas reconnus. Cela pourrait expliquer comment des personnes sans pouvoirs pouvaient engendrer des sorciers. Certains puristes devaient avoir honte de leurs frasques avec des moldus et n’assumaient donc pas leur parternité. « Je ne connaissais absolument rien de mon vrai père mais je le détestais, comme je n’ai jamais détesté personne d’autre. Je croyais qu’il nous avait abandonné ma mère et moi. Et c’était vrai, dans une certaine mesure, seulement beaucoup plus compliqué que ce qu’il n’y paraissait … ». . Nous étions donc deux à détester notre père. Et encore, le sien avait eu au moins le mérite de disparaître clairement et de lui foutre la paix. Le mien m’avait abandonné en ce sens qu’il ne s’occupait jamais de moi, ne se souciait jamais de moi. Par contre, pour me pourrir la vie, là, il était bel et bien présent. D’une certaine façon, j’enviais l’abandon dont se disait victime la Mc Kinnon. «Ma vie aurait été bien plus simple si le mien avait eu l’intelligence de faire la même..» . N’allez pas croire que je ne pense pas ce que je dis. J’en suis convaincu. Seul avec ma mère, j’aurais été heureux. Nous aurions été heureux. Je continuais à distribuer des tracts aux quelques badauds qui occupaient encore les couloirs. La majorité des élèves avaient déjà regagné une salle de cour pour les plus chanceux, ou le soleil du parc pour ceux qui étaient plus feignants et n’avaient pris que très peu de matières. « Je crois que ce que je veux dire c’est … n’arrête pas ta lutte politique contre lui, jamais et au contraire, j’adore ! ». . En vérité, cette lutte n’avait rien de politique, elle était surtout le fruit d’une crise d’adolescence couplé d’un syndrome d’Œdipe a retardement et complètement imputable à une attitude abandonniste et autoritaire d’un père démissionnaire. C’est du moins ce que j’avais cru en comprendre en me plongeant dans des ouvrages de psychomagie de la bibliothèque. « Mais le jour où tu seras prêt, parle peut-être avec lui … de fils à père … tu pourrais être surpris ? » . Parler de père à fils ? Quelle drôle d’idée. Voilà une chose que nous ne faisions plus et ce depuis des années. Les seuls fois où nous « parlions », c’était pour nous insulter. Tout ce dont je rêvais, c’était de lui faire mal, comme il me faisait mal. Je voulais qu’il soit déçu de moi, comme je suis déçu de lui. A cet instant précis, j’ignorais qu’en sortant de Poudlard, je trouverais la solution. J’ignorais que je deviendrais un fidèle serviteur du Seigneur des Ténèbres qui deviendra le père que je n’ai jamais eu. J’ignorais que mon allégeance serait révélée aux yeux de tous au cours du séance présidée par mon père qui m’enverrait à Azkaban. Mais tout cela, était sûrement déjà écrit et une pratique assidue de la divination aurait peut-être pu me l’apprendre. «Tu sais, je crois qu’il me tuerait pour être Ministre, ou m’enverrai à Azkaban, alors tu vois, j’ai pas trop envie de lui parler » dis-je tranquillement sans me douter du caractère prémonitoire de mes dires. J’avais assez parlé avec elle. J’étais ici pour humilier mon père et c’est ce que j’allais faire : «SENIOR DEHORS ! CROUPTON DEMISSION ! SENIOR DEHORS ! CROUPTON DEMISSION» répétais-je en avançant dans le couloir avec des tracts à la main.