Phil s'esclaffa en lisant l'article dédié à Monseigneur Minchum. Sacré Ministre. Il pensait qu'être né de moldus l'aiderait à gérer correctement une communauté qui, pour une partie d'entre elle, ne le considérait même pas digne d'avoir une baguette dans les mains. C'était évident qu'il allait faire une bêtise, flagrant, même. Mais bon. Les sorciers avaient été si contents de voir ce progressisme, ils avaient juré qu'il ferait mieux qu'Eugenia Jenkins. Ze Blague. Phillipus flairait les imbéciles à plein nez, Minchum en était donc un gros. Expertise labellisée Phil Crook. Il ne prit pas la peine de lire les autres articles. Il avait décidé depuis trois semaines de bouder l'article qui interviewait quelqu'un parce qu'il ne comprenait toujours pas qu'on ne l'ait pas approché. Eh ! Sa parole valait de l'or, Phil était persuadé qu'il ferait booster les ventes du journal pour quelques vannes lâchées à cette charmante mais piquante Rita. Quoiqu'il en soit... Il avait reçu son journal au festival, aussi sortit-il de sa tente, torse nu, en bermuda toujours pour aller faire un drop dans la poubelle après avoir réduit le journal en une boule de basketball informe.

Sinistra se tenait assise dans la grande table du salon, petit-déjeuné à côté d'elle, une tasse de thé bien en face qu'elle touillait distraitement en lisant la première page du journal. Les sondages de ce pauvre Harold ne l'intéressaient pas. Son regard fut néanmoins attiré par un article au titre racoleur. Une sorcière avait visiblement été agressée sur le Chemin de Traverse : « Nous ne sommes donc plus en sécurité nulle part avec cette vermine qui court les rues de nos jours » dit-elle d'un ton distrait à Libellule, laquelle avait encore la possibilité d'être avec elle pour quelques jours puisque sa grossesse indésirée par sa maîtresse n'était pas encore visible. « Te rends-tu compte ? Et si cela avait été moi ? » - l'orgueilleuse sorcière soupira avant de prendre une gorgée de son thé - « Je mourrais de voir ma jambe sectionnée ».

Il y avait des moments, Octavius se disait qu’il devait arrêter de lire la Gazette des Sorciers. Plus le temps passait, plus cela le déprimait. Sirotant tranquillement son thé du matin, il lisait les actualités avec une triste lassitude. Une femme avait subi une agression barbare d’une rare violence au Chemin de Traverse. Il espérait qu’elle allait vraiment mieux et que la Gazette n’essayait pas encore de noyer le boullu.
C’était amusant de voir comment le fameux journal se contredisait tout seul. Très comique. Juste à la suite d’un fait divers regrettable ayant eu lieu sur le Chemin de Traverse, on parlait de la reprise d’activité du lieu cité. Alors que deux articles critiquaient la politique de Minchum, on avait juste à côté, dans une interview, un Gauwain Robards qui disait avec assurance : « Je place toute ma confiance dans le Ministère » (donc par extension dans le Ministre de la Magie). Ah la la ! Le retour à la réalité allait être rude pour ce garçon.
La Gazette des Sorciers se fichait vraiment de la tête du monde !
Au moins, l’article sur le festival rattrapait le tout… En quelque sorte ?

Son sang ne fit qu'un tour, et son teint déjà bien pâle perdit une teinte ou deux encore. Quelle honte. Quelle putain de honte. Enragé, Athos eut un mouvement si brusque qu'il en éclata sa tasse de café au sol, les gouttes du liquide parsemant l'arrière du torchon, car là vraiment, il n'y avait pas d'autres mots. Lui déjà bien fâché avec la presse ces derniers temps, c'était la goutte d'eau qui faisait déborder la fiole de sa patience. Que le fait divers paraisse dans le journal, soit. Qu'on évoque l'identité de Magda était déjà bien problématique - surtout que ce pseudo journalo débile n'avait même pas une info exacte - alors qu'il essayait de la jouer discrétos sur le fait que la mère de son enfant était moldue. Mais alors ce titre... Oh oui, ce titre... Il était déjà bien à cran en ce moment, sa vie se partageant entre deux choses : être présent pour Magda et le petit, sans doute autant pour compenser sa culpabilité terrible que pour soulager la jeune femme encore traumatisée. Et écumer les plus répugnants des bas fonds pour trouver celui qui avait fait ça, et déverser sur lui toute cette violence qu'il n'avait laissée s'exprimer de sa vie. Ses recherches ne donnaient rien, pour l'instant. Mais il trouverait, oh ça oui, il trouverait. Sans doute quand il serait bien moins crevé et à fleur de peau. En attendant, ce Moran Powell ferait une cible de remplacement tout à fait convenable. L'écrivaillon allait regretter sa minable blague, ça, il se le promettait.

Attendre que son père en ait fini avec le numéro de la Gazette avait été une torture ; il lui sembla que l'homme, ayant remarqué le regard de son fils, prenait un malin plaisir à faire durer sa lecture.

Il fut sauvé par les horaires de travail imposés par le Ministère.

Gauwain n'avait jamais dévoré si vite un numéro de la Gazette. Son regard sautait d'une ligne à l'autre, le coeur battant, accrochant un mot sur deux, attrapant le sens global des phrases.

Jusqu'à atteindre le principal : la femme était sauve.

Il eut un cri d'exultation qui lui valut un regard de sa mère. Tous les muscles de son corps se détendirent progressivement. La femme (Madelaine Debusschere) avait survécu, Merlin était clément, Gauwain aurait fait une donation à Sainte Mangouste s'il avait eu les finances pour. Il pouvait contacter la femme, avec son nom, non? Sans forcément s'identifier mais- ouais, il avait envie de faire ça.

Il poursuivit l'article de Moran (et il avait envie de remercier Moran, aussi, pour le soulagement intense que son travail d'enquête lui avait valu) et... fut plus perplexe du ton du reste de l'article. Mais au moins, l'avertissement était passé, et l'agresseur aurait sans doute plus de mal à trouver des victimes.

Le reste de sa lecture se fit le coeur léger, sirotant son mug de café avec un sourire. Il se replongea dans ses souvenirs du week-end dernier en parcourant le descriptif réservé au festival ; tiens, d'ailleurs, il n'avait pas encore remercié les parents d'Amelia... Bon, si sa tante acceptait de lui confier une petite mission de dépannage, il s'arrêterait à l'épicerie de Saint Davids, et leur enverrait un paquet de Billes à la Liqueur de Baies de Snargalouf, dans l'après-midi, avant de passer récupérer Amelia.

Les piques envers Harold Minchum ne le firent grimacer qu'à demi, principalement parce qu'elles étaient signées de la femme qui l'avait attrapé à la volée, avec ses questions indiscrètes. Elle lui avait laissé une curieuse impression. Tout comme le fait de lire la transcription de ses réponses, de voir son visage sur le papier (...il avait l'air un peu gamin, non?). Ce n'était pas le même sentiment que lorsqu'ils avaient répondu à des questions concernant leurs choix d'orientation. Il relut les réponses qu'il avait données, et qui n'avait pas été modifiées ; il avait improvisé, mais n'était pas trop mécontent. Il ne lui sembla pas avoir commis d'erreur (pas même sur cette question bizarre concernant la tenue des mecs au festival). S'il avait été un recruteur, aurait-il été sensible aux arguments donnés? Il espérait que oui.