Le match de Quidditch de ce jour a été un fiasco grandiose.
Un échec cuisant et une honte monumentale. Je n’ai pas su briller par mon audace et ma violence légendaire, d’où mon très cher surnom de Boucher Vert n’a pas été très approprié pour le coup. M’étant alors pris un Cognard en tout début de match, ce qui m’a salement étourdi voire amoché pour qu’ensuite, je sois contraint à assister au match déplorable sur le banc de touche. Mon remplaçant trouvé au pied levé, bien trop rapidement à mon goût, s’est évertué à maintenir le score et l’écart que nous avions avec l’équipe adverse. Les Faucons de Falmouth, sont réputés pour avoir un jeu brutal, quitte à fracasser les crânes des adversaires, si le besoin s’en fait réellement ressentir.

Pour mon remplaçant, la gêne est telle, qu’il se soustrait rapidement au jeu adverse. Prostré, sur le banc de touche, un Médicomage assis à côté de ma personne, je bouillonne de l’intérieur. Ma rage est telle, devant cette impuissance que j’ai envie de salement cogner mon remplaçant pour ce jeu atroce qu’il vient de m’offrir ainsi qu’aux spectateurs venus supporter notre équipe. L’arbitre siffle la fin du match, l’Attrapeur adverse ayant fait son office. Fermant les yeux, je plaque violemment la tête entre mes mains, ce qui m’octroie une grimace de douleur. La frappe des Cognards étant encore cuisante sur mon encéphale. Non sans mal, je rejoins mon équipe dans les vestiaires et jette une œillade meurtrière au Batteur incompétent qui m’a remplacé. Ce dernier se défend, -ce qu’il n’aurait pas dû faire en ma présence-, et je le frappe une première fois. En plein, dans la mâchoire. Pas besoin de baguette, pour le corriger. J’y préfère mes poings.

Toute mon équipe tente de m’arrêter conjointement, alors que je continue de dérouiller, ce connard qui nous a fait perdre. Il est évident, que c’est en partie de ma faute, n’ayant pas fait attention du tout, au Cognard adverse. Bien que, je me suis placé héroïquement entre mon Attrapeur et la vilaine balle noire. Résultat : un crâne à moitié fêlé et un remplaçant qui l’est tout autant. Match, bien merdique. Réajustant mon manteau avec un certaine violence, je lance un dernier regard à mon « équipier » qui se trouve sur le sol et décide de transplaner. J’ai la colère au bord des lèvres et sur les poings, pas encore rassasié d’avoir pourtant tabassé, l’un de mes co-équipiers.

J’échoue au Trois-Balais, dont le monde est pour le moins conséquent à cette heure-ci. Me laissant tomber sur une chaise, je ne remarque nullement mon voisin de table, occupé à commander un whisky Pur-Feu. Mon ton est autoritaire et ne souffre d’aucun manquement, tant et si bien qu’on m’apporte ma boisson rapidement, sans sourciller. Je bois cette dernière, en regardant droit devant moi, les sourcils froncés et les mâchoires serrées. Jusqu’à ce qu’un homme accompagné de ses acolytes vienne me trouver et ose me parler.

- Alors Wellington, on a mal joué hein ? Ça t’a pas foutu en rogne, d’être sur le banc de touche, comme un mauvais remplaçant que tu es ?

J’offre pour seule et unique réponse, un doigt d’honneur tout en observant ce qui se trouve en face de moi, peu réceptif à ce que l’homme vient de me dire.

- Les Faucons de Falmouth, vont perdre leur avancée dans le championnat, à cause de toi. C’est con. Il se met à rire, accompagné par ses sbires, alors que cette fois-ci, je pose mon regard sur lui.

Quand mon équipe est mise en jeu, la donne est totalement différente. Et là, je cogne. Je me lève d’un bond ayant reposé mon verre violemment sur son dessous de verre et me place face à l’individu. Je remarque que je le dépasse d’une bonne tête, ce qui accroit mon sourire malsain, au possible. La suite, je le saisis par le col de sa robe de sorcier et lui parle à quelques centimètres de ses lèvres, d’un ton doucereux et pourtant peu amène :

- On va s’expliquer. Je l’empoigne fermement bien décidé à lui en coller une, mais ne fais nullement attention à l’un de ses hommes de main, qui lui, me devance et me colle une droite.

Me frottant la joue rudement, j’atterris contre la table de mon voisin à qui, je lance une œillade en arrière, les sourcils froncés.

Je suis en train de passer, une belle journée de merde.
J’ai été suspendu pour un match important, mon remplaçant ayant fait un réel désastre sur le terrain, tandis que moi –assis sur le banc de touche-, je n’ai été que rage et désillusion. Ares Zabini me manque cruellement car avec lui, la victoire s’en trouve assurée. Même si ce dernier, m’aurait remplacé au pied levé, son jeu reste pour le moins grandiose et sensiblement parfait. Mais au lieu de ça, mon joueur remplaçant est une plaie autant sur qu’en dehors du terrain. Et, pour toute réponse à son jeu des plus exécrables, je l’ai cogné sans ménagements.

Énervé et en proie à une colère sourde mais nullement contenue, j’ai emprunté le chemin des Trois Balais, et quelque chose me dit que j’aurais mieux fait de m’abstenir. Ne souhaitant que noyer mon désespoir dans l’alcool, je suis pourtant pris à parti par tout un groupuscule d’hommes qui ne se prive pas de me charrier sur mon éventuelle participation à un championnat peu reluisant. Je n’ai pas gardé mon calme bien longtemps, ayant une envie folle et animale, de leur exploser la mâchoire à tour de rôle. Pas besoin de baguette, juste mes poings. Or, ce ne sont pas mes poings qui rentrent en premier en collision avec l’un des maxillaires qui me fait face. C’en est même plutôt l’inverse. Propulsé contre la table de mon voisin, j’enrage, me massant ma joue contusionnée par ce stupide uppercut.

J’ai l’habitude d’encaisser sauvagement et bestialement, et ce coup me chatouille. Plus qu’il ne me fait mal en réalité, car c’est mon égo surdimensionné qui s’en trouve effrité. Et ça, ça m’emmerde. Grognant comme une bête, je fusille de mon regard bleu clair, mon voisin de tablée qui s’essaye à la diplomatie. Ce dernier, me pose un questionnement, que je n’entends vraisemblablement pas. Car, bien trop occupé à saisir à la gorge celui qui vient de me mettre une droite. C’est sa tête, qui rentre la première en collision sur la table voisine, aspergeant le jeune homme de sa bieraubeurre. J’émets un petit rire devant cette scène, tandis que je m’emploie à éviter des coups. Certains sont évités et d’autres non, et c’est comme cela que je me trouve à moitié assis et sonné, sur la chaise en face de celle de mon voisin.

Passant mon pouce rudement sur mon nez, je constate que ce dernier est légèrement dévié. Dans un bruit d’os brisé, je le remets en place sans aucune grimace. Habitué à l’entraînement bestial des Faucons de Falmouth, et aux Cognards qui se sont stoppés de nombreuses fois dans mon visage. Ainsi qu’à Serpentard, où avec l’adresse caractéristique d’Ares pour limiter certains des assauts adverses, je m’en suis quand même reçu en plein dans la gueule. Mais, ma fierté mal placée, n’a jamais fait en sorte de se rendre à l’infirmerie. Autant à Poudlard, qu’après un match professionnel, d’ailleurs. Et eux, je vais les massacrer.

Me relevant subitement, j’adresse un haussement de sourcil au jeune homme qui semble si malingre, qu’une seule de mes mains peut le briser en deux. Occupé à l’observer, je remarque l’aspect quelque peu négligé et les cernes sous son regard sombre. Je m’octroie une grimace, non pas pour sa silhouette mais pour ce qu’il dégage au demeurant. J’ai l’impression d’avoir face à moi, une sorte de dépression personnifiée. Qui n’a rien à faire là.

- Ça, va. Je n’ai pas le temps d’en dire plus, car subjugué par ce garçon, je ne sens pas poindre un coup de poing dans mon épaule droite.

Qui est heureusement pour moi, nullement celle qui tient ma précieuse batte.

Merde.
C’est mon état d’esprit présentement. Celui où, je passe une véritable journée de merde et on vient me faire chier. On vient bousculer mon égo d’ancien Serpentard et de joueur de Quidditch. D’ordinaire, j’use de ma batte, n’hésitant pas à briser des maxillaires en petits morceaux, écoutant avec délice cette petite mélodie. Les os, font un bruit apaisant lorsqu’ils en viennent à se faire martyriser, par ma batte mais aussi par mes poings. A force de m’en servir, ils sont parés à toute éventualité. Mais, je préfère tout de même les conserver en l’état, car je ne peux me permettre de les amocher lourdement. Surtout le gauche, étant celui qui tient ma précieuse batte, d’ordinaire.

Délaissant ma boisson des plus alcoolisées pour une rixe en bonne et dûe forme, je me retrouve avec un sale coup dans l’épaule gauche, occupé à regarder le jeune homme à la table voisine de la mienne. Fronçant les sourcils sous le coup porté, je me permets un grognement en plus parce que j’abhorre le simple fait qu’on en vienne à toucher ce côté-là de ma personne. C’est quelque chose d’inconcevable, car ce côté est dédié au port pur et simple de mon outil de travail. J’ai été stupidement distrait parce que j’ai osé regarder ce jeune garçon au visage peu engageant mais qui pourtant se soucie de ma santé sans me connaître. Si, j’en viens à observer une bataille dans un Pub, je me dois d’intervenir. C’est la règle et Rude ne peut que le confirmer. On se complète pour la baston et là, il me manque atrocement. Bien que je me redresse assez vite, encore plus surpris par le petit jeune homme à l’aspect malingre.

Ce dernier s’essaie à l’art non moins exhaustif de la diplomatie. Haussant un sourcil interrogateur, je regarde avec insistance l’homme qui vient de me cogner et son acolyte. Acolyte qui s’apprête, si j’en crois son visage fermé, à asséner au jeune homme le fond de sa pensée. Levant mon regard bleu clair au ciel, je soupire d’exaspération prêt à rectifier le tir, si l’objecteur de conscience se fait exploser la figure. Lui, il n’a rien à voir là-dedans, bien que son léger ton de donneur de leçons semble être une hérésie pour trois esprits prêts à en découdre violemment. C’est tout naturellement, que je pare le coup de poing destiné au petit con et me le reçois en plein dans le menton. Cette fois, vu le regard du tenancier du bar, on ne va pas tarder à se faire éjecter. Pour mon plus grand malheur.

- Si tu veux éviter, de te faire buter. Tais-toi. Ce n’est pas un ordre mais c’est plutôt un léger conseil que je lui prodigue entre mes dents serrées.

Juste que je ne suis pas vraiment d’humeur à encaisser un nouveau coup de poing pour sa « belle » gueule ? Quelle journée de merde, et je ne suis pas prêt de changer d’avis. J’empoigne l’un des deux gros connards, lui fiche une belle droite en plein dans la figure et achève l’autre avec un coup de boule dans le nez. J’entends encore le bruit caractéristique du cartilage nasal tordu, mais comme d’ordinaire, je le remets en place avec le pouce et l’index.

Bordel. De. Merde.

Est-ce que ça peut encore plus partir en couilles ?
La réponse est purement voire simplement affirmative. Ma journée qui a pourtant si mal commencé, va se terminer en apothéose si on continue avec mes acolytes de bagarre à se fracasser copieusement la gueule. Sous le regard peu affable du tenancier et de quelques clients, dont mon jeune voisin de tablée. Il est notable, que si ce dernier vient à se retrouver dans une rixe, il meurt. C’est aussi simple que cela, ayant du mal à le voir autrement que comme un être puissant craint de tous. C’est plutôt moi ça, alors que je me suis mis en tête de redresser, mon nez. Seul.

Néanmoins, le gringalet a raison et malgré les sifflements de mes deux acolytes présents pour la bagarre et devenir mes punching-balls attitrés, il vaut mieux s’arrêter. Haussant un sourcil interrogateur, plus pour ma réflexion personnelle qui frise avec une philosophie que je ne me connais pas, que pour l’intervention du type malingre qui semble flirter avec une sorte de dépression latente et sourde. Il me perturbe, sans que je ne sache réellement pourquoi, alors que j’ai tout simplement envie de le cogner avec sa réflexion à deux noises. Il est peut-être cette conscience que je n’ai pas forcément lorsque je commence à me battre. C’est lui, ma petite voix intérieure ? Avec un rire mauvais, je repousse cette pensée qui me fait perdre du temps et de la concentration, alors que les autres veulent toujours en venir aux poings.

Cependant, finir -encore- à la une de la Gazette du Sorcier, pour un article peu glorieux me concernant, me fait cruellement grincer des dents. Je ne peux pas me permettre encore des déboires, sinon le coach et son second vont me suspendre pour un match futur. Et ça, ça peut un peu me faire chier dans ma carrière de Batteur professionnel. Encore plus, que quand j’ai été évincé de quelques matches à Poudlard, pour mauvaise conduite. Ne me destinant pas encore, à rejoindre les Faucons de Falmouth, étant tout juste sur le point de réussir mes ASPIC. Vu toutes les heures de colle accumulée durant ma dernière année. A défier l’autorité et tout ce qui peut la représenter. Malgré mon âge, je n’en reste pas moins l’exemple type d’un connard de Serpentard bouffé par un égo démesuré doublé par une célébrité accrue.

Wellington, calme-toi.

- Hé ! Mais c’est que le petit gringalet, il est un peu vexant. Comment ça, qu’on n’en vaudrait pas la peine ? Qu’est-ce qu’il en sait le couillon ? Hein ! Qu’est-ce que t’en sais ?

Je soupire.
Longuement.
Tout en massant mon nez encore douloureux suite à sa remise en place plus que sauvage. Le gosse aussi épais qu’une brindille -c’est dire comment je le considère-, a bel et bien raison et c’est ce petit twist émanant de sa personne qui va faire qu’on ne va pas s’écharper. Du moins, pas ici.

- Il a raison. Dis-je en désignant la voix de la raison par un lever de menton, et un regard bleu clair devenu sombre.

- Le grand Wellington, qui se fait calmer par un gamin, on aura tout vu !
- Tellement pathétique.

Malheureusement, je ne suis pas calmé bien longtemps et fais en sorte de m’assurer qu’ils ne sont plus en mesure de parler, ni de boire durant un long moment. Long moment qui va être ponctué d’un petit séjour à Sainte-Mangouste et de quelques nourritures prises à l’aide d’une paille. Refermant mes poings, je me dirige vers le jeune garçon. Lui offrant un lever de sourcil en plus d’un verre.

- C’était bien d’avoir essayé.

Un petit ton sarcastique empreint d’une amère constatation.

Journée de merde, donc.
J’en ai eu la certitude à peine la porte franchie et l’altercation avec les connards qui s’en est suivie. J’ai pour habitude de cogner plutôt que de parler, une déformation professionnelle. Et surtout, une habitude prise à Poudlard quand avec Ares Zabini nous étions souvent réquisitionnés pour frapper sur les plus faibles. Nous les sangs purement impurs. Ceux qui n’ont pas le droit de fouler la sacro-sainte maison des Serpentard parce qu’ils n’en sont pas dignes. Louable et vénérable, je l’ai été lorsque j’ai mené à la victoire mon équipe de Quidditch, écrasant sans vergogne les Gryffondor. Faisant en sorte d’offrir encore un gouffre entre nos deux maisons respectives. On s’est toujours détesté, et ce n’est pas nouveau.

Il ne manque plus que ce petit gringalet qui s’est voulu sauveur d’âme en détresse soit de ce bord-là. Un Rouge et Or, une engeance que je ne supporte pas, car tous mes ennemis,-du moins les principaux-, ont été dans cette « illustre » maison. Quelque chose me fait dire, que cette hardiesse à vouloir tout arrêter et tenter de me raisonner fait partie de ce trait de caractère que j’ai du mal à accepter. Fronçant les sourcils, je le vois refuser ce verre que je lui offre avec un léger sourire que je veux sincère alors qu’au fond de moi, je ne le suis pas. Encore boosté par cette castagne que je viens de foutre aux autres connards qui ont eu du mal à marcher et sûrement à s’exprimer quand ils sont sortis de ce bar. Jetant une œillade courroucée au patron derrière son bar, je lui intime par ce seul et unique biais, que je ne souhaite pas d’ennuis. Parce que je suis un client fidèle et que je ne vais pas hésiter à lui fracasser le crâne, s’il trouve quelque chose à redire.

De toute façon, je suis et reste Isaac Wellington.
Le puissant et imposant joueur de Quidditch. Le Boucher Vert des Faucons de Falmouth, celui qu’il ne faut jamais emmerder. De peur de se faire salement cogner. Le petit a pu en témoigner, je lui ai empêché de se prendre un sale coup dans sa gueule de dépressif. Mais, il faut croire que le « merci » justifié lui écorche la bouche jusqu’à l’os. Tandis que j’essuie la mienne d’un revers de main, tout en le fixant de mes iris bleu clair et en prenant une chaise pour m’asseoir à califourchon en face de lui. Buvant mon verre silencieusement, tout en l’observant. Et, en tentant de voir la célèbre maison qui a pu se targuer d’avoir pareil élément en son sein.

Serpentard : définitivement non.
Serdaigle : pas assez intelligent.
Poufsouffle : je ne connais pas sa propre définition de la loyauté.
Gryffondor : il a une tête de connard de Gryffondor.

- Gryffondor, je suis sûr et certain que tu es un Gryffondor. A voir la hardiesse dont tu fais preuve pour oser me parler comme tu le fais. Enfin hardiesse, je précise le terme en appuyant avec des guillemets. … connerie plutôt. Grosse connerie.

Je vois à son attitude et à son regard posé sur ma personne, qu’il n’apprécie pas ma compagnie. Mais, mon petit gars, je compte encore bien t’emmerder. Tu peux me croire. Je n’en ai pas fini et je peux être un véritable connard ou un bel enfoiré. Et ça, ça sera à toi d’être le seul et unique juge.

- Ouais. Un seul mot agrémenté d’un lourd éclat de rire.

Ah. Décidément.

Suis-je foncièrement mauvais ?
Peut-être pas tant que cela finalement. Vu que j’ai fait en sorte que le gringalet qui me sert de voisin de table ne se prenne aucune dérouillée de la part de mes adversaires. Mais, cela ne change en rien que je peux le cogner à un moment donné de notre interlude. Il n’y a bien peut-être que Gauwain Robards qui prétend à ne pas m’énerver. Du moins, pas au point de le frapper jusqu’au sang. D’ailleurs, je perçois une similitude au niveau de l’âge des deux protagonistes. Ou plutôt étudiants, si je me réfère à celui que je considère comme un petit frère. Haussant un sourcil, je détaille le freluquet en me persuadant que Gauwain le connait certainement. A-t-il eu lui aussi, envie de le secouer ? Peut-être verbalement. Or, moi c’est plus une envie de boxer qui domine.

J’ai lancé mon interlocuteur sur le fait qu’il est potentiellement un Gryffondor, la Maison que la mienne déteste. Par pur esprit de contradiction, parce que j’ai toujours haï, ceux qui se sont trouvés à l’intérieur et qui ont fait en sorte d’en asseoir les stéréotypes. Les Lions contre les Serpents, ça a toujours été ainsi et ça le sera toujours. Bon nombre de mes ennemis, encore à ce jour, ont fait la dure fierté de cette « noble » Maison, sur laquelle je crache toujours toute ma hargne. Alors que ce petit con, en fasse partie, ça ne m’étonne pas. Je soupire allègrement face à la conclusion qu’il est en train de m’offrir et tape bien évidemment, en plein dedans. Ce qui me fait me marrer. Allègrement.

Je l’observe toujours de mon regard bleu clair avant de prendre la parole. Affichant toujours cet air supérieur qui colle sciemment à ma peau de serpent. Toujours en proie à écraser ses congénères et les « autres ». Comme je l’ai fait avec ces connards qui m’ont potentiellement manqué de respect. A moi, Isaac Wellington, le Boucher Vert des Faucons de Falmouth, et qui déteste ça. Quitte à le faire rentrer rapidement dans le crâne de certains. Pour mon plus grand plaisir. Ceci dit.

- Il y a des Gryffondor qui sont encore pire que des Serpentard. Des têtes de nœud. Dearborn et O’Mahony, dédicace spéciale. Cœur sur vous. J’en fais peut-être parti, qui sait ?

Rien que poser cette question, me donne une sale nausée.
Moi, Gryffondor ? La grimace que je viens de faire à l’instant renseigne mon interlocuteur qui n’est pas si con, en soi. Mais de là, à être susceptible et prétentieux, il y va un peu fort. Bon. Très orgueilleux, plutôt. Là, il est plus proche de la vérité, dans son petit délire. Me frottant le visage, j’essaye de ne pas faire en sorte d’être encore trop désagréable. Mais, cela s’annonce difficile. Nous sommes partis sur des bases très branlantes et le fait, qu’il ose me parler comme il le fait sciemment, n’arrange pas son matricule. Or, je me suis déjà donné en spectacle, et le refaire encore une fois, me vaudrait sûrement une exclusion pure et simple de l’établissement.

Putain. De. Merde.
Tente un truc. Sois sympathique ?

- Serpentard contre Gryffondor donc ? C’est toujours la guerre inter-maisons à Poudlard ? M’est avis que « oui », avec un petit enfoiré pareil. Joueur de Quidditch, ou pas du tout ? Un petit sourire dans mon questionnement.

Sachant qu’au fond de moi, ce n’est sûrement pas le cas.
J'aurais essayé.

Si Poudlard et mon ancienne Maison, me manquent ?
Il est clairement avéré que oui, les deux me rendent nostalgiques par moments. Et, les longues heures à discuter dans la Salle Commune avec Ares Zabini, y font aussi pour beaucoup. C’est là, que j’ai rencontré, celui qui à ce jour est mon meilleur ami. Mon frère. Mon double. Mon jumeau. Me rappelant encore, lorsque l’on m’a posé ce vieux couvre-chef rabougri sur mes boucles brunes et qu’il a instantanément proféré avec sa bouche fendue dans son tissu brunâtre : Serpentard. Tout comme mon père et son père avant lui, j’ai été parmi les rangs des illustres Verts et Argent. Y brillant, avec mon caractère odieux et incendiaire. Bien plus volcanique que tempéré. Certains pensent qu’avec l’âge, on se bonifie avec le temps. Moi, c’est peut-être tout l’inverse.

Dès la sortie de Poudlard, j’ai voyagé, pour ensuite embrasser cette carrière de joueur de Quidditch professionnel qui fait ma renommée. Détestant, qu’on mette alors en défaut, mon jeu ou mes qualités d’excellent Batteur sur le terrain. Mon égo, n’a d’égal que ma propension à être le meilleur. Le plus puissant. Me soumettant à des entraînements drastiques, qui ont eu quelquefois pour effet de fragiliser mon corps. Du moins, au début. Là, je peux encaisser. Plus facilement, du moins. Même, si me prendre un Cognard en plein dans la gueule, ne fait pas parti de mon souhait futur. Cependant, je ne suis pourtant pas à l’abri. De me prendre un mauvais coup. Ce qui est arrivé à mes adversaires. Et ça, ça a le don de me faire sourire.

C’est pour ça, que je réagis. A toujours cogner avant de parler. Déjà, ça défoule. Et surtout, ça coupe court à toute velléité de conversation. Sauf que là, c’est mal tombé pour le petit gars qui ne doit pas comprendre ce qui est en train de lui arriver. Débarquant sûrement dans un univers parallèle, -où j’ai toujours en tête de le frapper-, mais dont je commence à entamer un embryon de discussion. Comme si de rien n’était. Et pourtant, je n’ai pas assez bu, pour tenter une telle chose. Quoique quand je bois, c’est encore pire. Buvant une gorgée de mon verre, que je demande de remplir à nouveau, j’observe mon vis-à-vis de mon regard bleu clair. Où une lueur d’intérêt brille.

Le Quidditch.
Mon sport.
L’autre phrase qu’il a dit avant, je m’en fous. De toute façon, ce sera toujours Serpentard VS Gryffondor.
Y’a pas à polémiquer plus, de toute façon.

- Tu regardes quelle équipe ? Tu supportes laquelle ? T’es un fervent supporter ? Quand il s’agit de Quidditch, je suis malheureusement intarissable. Le pauvre. Il est mal barré.T’es déjà aller voir un match ? Hein ?

Pauvre gars.
C’est limite, si je ne le secoue pas pour qu’il me réponde plus vite.