Spudmore Mangemorts ? Le point d’interrogation avait dû coûter cher en gallions à Ellerby et Spudmore Cie. Fick dich ins Knie ! Son père et son frère l’avaient justement prédit (forcément quand vous êtes les bastarde qui écrivez la prophétie) le scandale était paru dans la Gazette au lendemain de leur réunion confidentielle. Ils ne résisteraient pas longtemps avant de brandir le parchemin qui l’incriminait lui, tout seul, et leur laverait, à tous les autres, leur baguette pleine de sheisse …

Cela faisait presque trois semaines que l’article était sorti quand les yeux pâles du sorcier concerné le parcoururent. Faute de pouvoir enflammer le papelard du bout de sa baguette - il s’était rendu compte à ses dépends qu’il était de nouveau tracé à la culotte comme un chiard - il l'avait jeté dans la première poubelle. Il ne s’était douché qu'une seule fois en auberge depuis, seulement nourri au gré de ce que la revente de quelques affaires lui avait permis d’obtenir. Le sorcier ressemblait encore plus à un homme qu’à un animal, mais pour combien de temps encore ? C’était une question au bout de laquelle il ne souhaitait pas se rendre. Sur un coup de sang comme le bon poufsouffle en avait peu (la faim n’aidait à rien !), il s’était décidé à tout risquer. Facile de penser qu’il valait mieux crever, plutôt que de vivre comme un moins que rien, quand vous n’aviez pas la baguette sous la gorge.

Anselmus s’était rendu sur le Chemin de Traverse au moment où il était le plus peuplé. La veille de Halloween. Le lieu n’était jamais désert, ni sans surveillance depuis l'attentat, alors quitte à s’y glisser en toute discrétion, autant que le petit peuple avance amassé et masqué. Il avait tourné à l’angle de l’Allée des Embrumes. Il pensait à tort qu’il s’agissait du seul endroit où il trouverait un résidu de loyauté. A vrai dire, il espérait qu’il y en avait d’autres, des sorciers dont l’opinion ne s’était pas arrêtée à la lecture de la gazette. Alizea, Benjy et Neolina étaient les trois noms dont il ne doutait pas. Mais la seule idée de les mettre en danger, c’était une idée justement à laquelle il refusait de penser. Alors voilà, il se retrouvait avec ses poux et ses doigts cailleux à feindre de rigoler au niveau de la porte-arrière du Ragtag et Bobtail, les boyaux tordus par la peur, avec un ancien partenaire. Une vraie raclure qui, malgré sa pleine liberté, sentait presque aussi bon que lui. Il lui fallait un portoloin clandestin pour n’importe quel pays, non pas n’importe quel pays, un pays chaud, mais si cela était possible seulement, sinon ouais, n’importe quel pays vraiment. Cette question là était facile. Celle de l’échange par contre ? Pas une putain de noise en poche ! Des infos ? Il n’en avait aucune hormis celle de sa précieuse innocence qu'il garda secrète. Un modèle du Faucon Noir ? Comme il s’était senti merdeux de proposer ça, puis soulagé que la proposition n’intéresse pas le nain vérolé. Sa protection de mangemort ? C’était un coup de bluff qui demandait réflexion à son interlocuteur. « Tu bouges pas ? Faut que j'vois avec Sid d'abord ! Bouge pas d'là ! ». La pensée traversa le crâne de l’ensorceleur avec la violence d’un cognard qui vous fait tomber la mâchoire, qu’il aurait été bien con que le ministère persuadé de sa culpabilité soit à ses trousses, et que les mangemorts aient passé le mot aux autres souillures de son innocence pour mieux le dégommer ou l’asservir. Ca lui avait tiré un rire ironique et désespéré, puis finalement, ça faisait son chemin. Le vieux truand n’était toujours pas revenu et la pluie qui commençait à tomber doucement et mélodieusement lavait la crasse des pavés, en même temps que la connerie du crâne du blond.

1, 2, 3, 4 : L’instinct de Ansel le pousse à remettre sa capuche sur la tête et à enfoncer la main dans la poche. Mieux vaut avoir la baguette sous les doigts, tant pis pour la trace. Un coup d’oeil à droite, puis à gauche, il s’élance dans l'allée, pressé de retourner sous couvert des moldus !
5, 6 : Ansel ne réfléchit pas assez vite et trop longtemps. La porte de l’arrière-salle se rouvre mais c’est une silhouette plus grande et épaisse que celle du nain qui en revient. Et le masque est effrayant, plus que ceux que le politiquement correct autorise à porter en temps de fêtes. Le traître, c’est un putain de mangemort !

Je souffle sur le dé ...

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'Le dé ' : 1

« Putain, je vais le fumer. » Sa main serrait si fort le verre que c’était presque un miracle qu’il n’explose pas. La colère de Lachlan, elle, n’attendait que ça. D’éclater à la gueule du mec qui avait détruit sa vie. La jauge était passée de 0 à 2000 en moins d’une fraction de seconde quand les tatoués lui avaient donné l’info qu’il cherchait depuis des années. La réponse à sa question existentielle : qui avait fait de lui le monstre qu’il était devenu ? Spudmore. Le nom avait été lâché, et la bête aussi. Lachlan avait transplané dans la foulée, lui plutôt enclin à voler, suivi comme une ombre par Isaac qui s’était trouvé dans les parages et lui avait collé au train alors qu’il arpentait, furieux, l’Allée des Embrumes à la recherche du paria. Lachlan se foutait bien des on-dit, n’avait pas trop suivi l’affaire parce qu’il se contentait de faire ce qu’on lui demandait. Probable que s’il avait eu un sou de jugeote, il aurait compris qu’on cherchait à utiliser sa rage pour régler un problème. Probable, ouais. Mais demander à McCulloch de faire preuve de discernement quand on jouait avec son trauma, c’était impossible.

Infatiguable, il avait parcouru les allées, détaillé chaque sale gueule pour essayer de trouver celle qu’il cherchait. On l’avait bousculé vingt cinq fois, ou peut-être était-ce lui mais de toute façon, sa colère ne pouvait pas être plus haute. Pas là, pas maintenant. Les années d’amitié passées avec ce traître n’existaient même plus, juste l’envie sourde de lui exploser la gueule jusqu’à ce qu’on ne sache plus reconnaître l’humain qui avait été. Est-ce qu’on méritait pareille appellation d’ailleurs, quand on se laissait aller à de la méchanceté gratuite, hein ? Lachlan avait perdu ce titre là par sa faute, alors il allait retrouver son créateur, et lui ravager le cerveau à coup de poings, plus ravageur que son cognard trafiqué là.

Mais voilà, chercher un clodo de plus à Londres, c’était comme chercher une baguette dans une botte de foin. Aussi, quand enfin il s’arrêta un peu, Isaac eut l’idée brillante de lui proposer un verre au Ragtag, histoire de se calmer avant de reprendre sa traque. Lachlan avait accepté, alors qu’il n’allait plus dans ce lieu depuis qu’il n’y bossait plus en tant que videur. La bière n’endormait même pas sa rage, et il se complaisait à laisser parler sa colère avec des mots que seul un lieu pareil pouvait tolérer. « J’vais lui éclater les phalanges une par une avant de lui faire bouffer le trottoir, à c’connard. » De cognard à connard, il n’y avait qu’une lettre après tout.

Soudain, dans un silence certain, le nom qui hantait sa tête cabossée surgit dans une conversation à gauche. Sa tête tourna, comme celle d’un chien qui aurait reniflé un truc, et il écouta. Spudmore était OÙ ? « Putain ! » Dans sa précipitation à se lever, il fit claquer le verre à demi vide au sol et se rua en dehors du bouge à la poursuite de sa proie. Le sang tapait furieusement contre ses tempes, et les dents serrées, il déboula dans la rue et courut à en perdre haleine, jusqu’au croisement de l’Allée des Embrumes et du chemin qui menait l’arrière-boutique du boui-boui. Il était là. Planqué sous une capuche comme si ça pouvait changer quelque chose. Mais il était là. Et il courait cet abruti. Il courait comme si ça pouvait le sauver de la fureur vengeresse qui enivrait l’écossais. Se stoppant net, il attrapa le fugitif par le col avec une poigne de fer.

2-5-6 - La force brute de Lachlan empoigna le col de la cape, et sans doute même les couches de vêtements en dessous, suffisamment forts pour avoir une prise, et plaquer l’insolent contre le mur de brique tout à côté. La rage, ça faisait des miracles côté violence, et le bruit que fit le corps affaibli du fuyard prouva que déjà, l’avantage allait à l’offensé. Son visage à quelques centimètres du sien, il n’y avait plus rien d’humain dans les iris bleutés. « T’es prêt à voir ce que t’as fait de moi, mac strìopaich ? » Sa voix vibrait sous la colère, et son poing libre était déjà serré si fort que le truc sur lequel il l’abattrait allait salement dérouiller.

1-3-4 - Le poing parvint à attraper la cape, mais rien de plus. Sous l’effet du mouvement,  Spudmore se trouva au pire étranglé, au mieux ralenti, et Lachlan se retrouva avec un bout de tissu entre les mains. Salve de jurons écossais avant qu’il ne gueule de toute la force de sa rage. « Tu courras jamais assez vite pour que j’te rattrape pas, Spudmore ! » Déjà, il était prêt à le tracer et un homme en colère pouvait défier les lois de la physique, juré.

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'Le dé ' : 5

Il avait fallu du temps à Shannon pour finalement oser revenir sur le Chemin de Traverse. Les blessures psychologiques qui avaient été égarées par l'attentat dans sa tête n'étaient pas complètement parties, mais se rendre chez un psychomage avait au moins eu le mérite de le faire avancer. Un peu. Ce jour-là, c'est après avoir hésité pendant dix minutes qu'il s'était finalement rendu dans les Allées Sorcières. Il avait quelques achats à faire avant de ressauter sur un portoloin qui l'emmènerait de nouveau bien loin de Londres et de l'Angleterre. L'irlandais avait un mauvais pressentiment ces temps-ci, sans savoir ce dont il s'agissait. Il ne savait pas si c'était lié au fait qu'il se rendait au Chemin de Traverse, ou bien si c'était autre chose. Il voulait croire que ce n'était pas autre chose. Passer par le réseau des cheminettes était moins désagréable qu'un transplanage mais Shannon étant Shannon, il n'arriva pas dans la bonne cheminée. Forcément. Dans un nuage de poussière, l'irlandais secoua la tête comme un petit chien sale en faisant un signe au vendeur qui le regardait d'un air désagréable : « La prochaine fois, j'vous fais payer l'utilisation... » maugréa-t-il sans que Shannon, pour une fois, ne réponde une phrase piquante. Il n'était pas sur le Chemin de Traverse mais l'Allée des Embrumes et autant dire qu'il évitait ce lieu aussi souvent que possible, ne serait-ce qu'à cause de son sang "douteux". Quoiqu'il en soit, il n'avait pas le choix et enroulé dans une cape noire, Shannon sortit de la boutique. Et comme il est communément admit sur ce garçon n'a pas de chance... L'irlandais sortit juste à côté d'une bagarre. Il allait passer son chemin lorsqu'il reconnu les cheveux blonds de son ami Anselmus. Cela faisait des mois qu'il ne l'avait pas vu. Tout le monde le cherchait activement depuis l'article publié dans la Gazette du sorcier. Et surtout son meilleur ami Benjy. Shannon avait mis du sien et avait promis de le ramener s'il le trouvait, et que voyait-il ? « Hé ! » lança-t-il à l'attention du type qui tenait son pote contre le mur, apparemment prêt à lui faire rentrer le nez dans le crâne. La carrure du mec n'était pas vraiment plus impressionnante que la sienne - enfin, il était plus large, pas forcément plus grand - mais il réalisa que derrière ce premier homme s'en trouvait un deuxième. Dans l'action, il ne reconnu pas les deux hommes qu'il connaissait pourtant bien. Il marmonna une injure en espagnol avant de sortir sa baguette avec ses bons réflexes de tireur de baguette d'élite : « Expulso ! ».

Sort d'attaque : 5/6

5. Le sortilège ne touche aucun mangemort et s'écrase contre le mur d'en face. Tu parles d'un tireur de baguette d'élite...
LE RESTE. Le sortilège est correctement incanté et se dirige vers le deuxième type.

Spoiler:

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'Le dé ' : 1

Et merde.
Je suis avec mon ami de toujours, Rude. Ce dernier ayant entendu un bruit de couloir parmi nos rangs de Mangemort quant à une potentielle implication d’un certain connard. A l’évocation de son identité, j’en ai eu les mâchoires serrées à m’en faire péter les dents. Et tout ce qui peut être en mesure de se faire atomiser. L’enfoiré en question est à l’origine de certaines choses houleuses dont il ne peut pas être fier. Ce qui conduit Lachlan à devenir une Bête enragée, qui traque et qui veut se repaître de ce qu’il aime faire le plus au monde. Faire éclabousser le sang, péter les dents et les os qui ne sont au final, rien d’autre que de la poussière entre ses doigts. Lorsque celui que je considère comme un « ami » est aveuglé par cette Ire dévastatrice, je n’arrive nullement à le raisonner. Et, c’est ça qui me plait finalement. Une véritable Bête, présente, et flairant tout ce qui se trouve à sa portée.

Pour le trouver, lui. Spudmore.

Alors que jusqu’à présent Lachlan n’a rien trouvé et ses interventions parmi la moitié de la populace sont restées pour le moins stériles, je lui propose un verre au Ragtag afin de nous poser « calmement » et de voir les choses venir. D’ordinaire, j’agis sous l’impulsivité tout comme Rude, mais peut-être que cette visite impromptue dans ce bar va nous apporter quelques opportunités auxquelles l’Ecossais n’a pas réellement songé. Alors que je termine d’une traite mon verre et le pose négligemment sur la table, je sens que mon interlocuteur se tend et que lui aussi a entendu ce nom qu’il tente de capturer depuis un petit temps. D’un bon tout aussi rapide, je le suis et me retrouve nez à nez avec un Lachlan McCulloch qui empoigne un connard encapuchonné.

Le temps de sortir ma baguette, qu’il y a un autre protagoniste sur cette scène et celui-là, je le hais.  Ô combien, je le déteste et encore, le terme est bien trop faible. Il est à l’origine de mes quelques suspensions durant ma dernière année à Poudlard, lors de mes matches de Quidditch et de ma retenue légendaire avec Yelena Dratsena. Shannon O’Mahony, ce connard. Serrant les dents, j’entends l’autre enfoiré baragouiner quelque chose dans sa langue que je juge natale avant de diriger sa baguette vers ma personne. Fronçant les sourcils, je le fixe de mes iris bleu clair avec l’envie de vraiment le tuer.

1,2 : Le sort touche, je suis désorienté et ne réplique pas –espérant me remettre rapidement de mes «émotions »-.
3,4 : Le sort me touche légèrement et je tente de répliquer par un sort.
5,6 : Le sort est dévié et je réponds par un Confringo, en plein dans la gueule de ce connard d’O’Mahony.

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'Le dé ' : 1

Anselmus voyait la fin de l’allée, distinguait presque les éclats de rire de sorciers moins soucieux sur le Chemin de Traverse au bout, quand une main l’attrapa par le col et lui plaqua la colonne contre la vitre d’une boutique qui donnait pignon sur rue. Sa capuche retomba. BANG ! Sans ménagement, mais ça semblait con à dire, vu le regard que le gars lui lançait. « Lachlan ? ». Ce n'était pas plus brillant de perception mais là, impossible de garder pour lui sa stupeur. Les traits de son vieux copain le vendeur du magasin de quidditch étaient à peine reconnaissables déformés par la fureur. Ils se rapprochaient plus de ceux tirés et creusés qu’il avait dû avoir à l’époque de la prison. Ouais, c’est ça, il avait une sale tête de taulard d'azkaban. Ce n’était pas la douleur qui remontait péniblement le long de la colonne de sa proie mais plutôt la peur. Qui lui serra les mâchoires et le fit déglutir. Il n’y avait plus qu’à fermer les yeux pour finir de se replier dans sa posture de blaireau qui encaissait le coup. Paye le réflexe nul qu’il aurait eu si l’action alentour ne lui avait pas écarquillé les mirettes. Une interpellation aussitôt suivie d’une détonation raviva ses souvenirs enfouis de l’attentat de pâques. Mais il se tenait encore debout et son agresseur aussi, peut-être un peu hébété à son tour comme son poing était encore encoché.

Sans se trouver un éternel hippie dans l’âme, l’ensorceleur ne comprenait pas l’usage de la violence comme il ne s’était jamais trouvé dans une situation ne pouvant se résoudre autrement. Il n’avait plus eu à se défendre depuis le club de duel à l’époque de Poudlard où Benjy s’était amusé à lui mettre une dérouillée qui ne lui avait froissé rien d’autre que l’égo. Spud n’était donc pas vraiment ce qu’on pouvait appeler un sorcier de combat. Il ne s’était même pas encore battu avec un clochard moldu pour trois miettes au fond d’une boîte en polystyrène. Sa baguette ne lui rappela son existence dans sa main, enfoncée au fond de sa poche, qu’à ce moment là. Et le sorcier ne pensa même pas à la diriger vers le vendeur qui, clairement, devait bien avoir la cervelle encrassée par un sale sortilège de confusion. Il la leva à côté de sa tête, en même temps que son autre bras, mais ne rendit pas non plus l’arme. Il n’était pas brave comme un bouffondor, mais moins con quand même que que les autres maisons attendent du poufsouffle de base. « Fenestra ! »

#Dé 1 pour sortilège de la vie courante :

1, 2, 3, 4, 5 : La vitrine de l’échoppe de Barjow et Beurk explose sous son dos. Ca braille dans la boutique !
6 : Rien ne se passe. « Sheisse ! »

#Dé 2 pour chance (sauf si 6 au résultat précédent) :

1, 2, 3 : Des morceaux de verre sont projetés au visage de Lachlan pendant l’explosion, Anselmus en profite pour échapper à sa main qui lui serre l’encolure et se dirige instinctivement du côté de Shannon, qu’il ne reconnaît seulement qu’à cet instant. Il éclate contre le vendeur en reprenant enfin son souffle. « T’ES MALADE MANN ! ».
4, 5, 6 : Anselmus s’écroule dans les débris de verre, un morceau aussi coupant qu’un tesson se logeant quelque part sous l’aisselle, et Lachlan par-dessus lui. Il emploie sa meilleure énergie à tenter de le repousser, se dégager de lui, pour pouvoir se remettre sur ses pieds.

La trace qu'on lui avait collé à la baguette ferait bientôt venir du monde chez les aurors, quant à savoir pour lequel des sorciers présents ça puait le plus ...

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'Le dé ' : 2, 5

Ivre de rage. Le choix de mot était correct, parce que tel un mec bourré en fin de soirée, Lachlan n’avait plus aucune idée de ce qu’il faisait. C’était toujours comme ça, quand sa fureur était de sortie. C’était exténuant d’ailleurs, et l’après était encore plus dur à encaisser qu’une gueule de bois mais là, là, entre ses doigts aux jointures blanchies qui auraient pu arracher le tissu de colère, il tenait enfin sa vengeance. Quand l’autre prononça son prénom, ça n’eut pour effet que de l’énerver plus encore, si c’était possible. Lachlan ? Quel Lachlan ? L’écossais était loin là, il n’existait plus que sa version monstrueuse et dévastatrice. Il s’apprêtait à lui dégommer toute une rangée de dents, ou alors le pif, peu importait tant que ça craquait sous ses phalanges. Mais il y eut de l’agitation.

Si tel un chien enragé, Lachlan ne lâchait que rarement sa proie du regard quand il était en mode attaque, il avait aussi en lui un instinct furieux qui le poussait à se méfier de ce qui se passait dans son dos. L’espace d’une seconde, sans desserrer son étreinte qui n’annonçait que des retrouvailles musclées, son regard partit en coin et il vit Isaac se faire rétamer par un type qui avait dit un mot, mais il n’entendait rien d’autre qu’un sifflement confus dans ses oreilles, à cause de la rage qui lui vrillait tous les sens. Ce fut suffisant, hélas, pour que l’autre en face ne le prenne au dépourvu, faisant éclater une vitre qui les fit basculer tous les deux, lui en avant, l’autre en arrière. Par réflexe, évidemment, il cala ses mains pour se retenir.

(Dé#1) Chance - 2/6
4-6 - Miracle pour un homme à qui la chance n‘avait jamais souri, ses paumes se faufilèrent entre les morceaux de verre sans en rencontrer un.
Le reste - Le puzzle vitrifié au sol ne l’épargna pas, et ses paumes furent transpercées par endroits par des débris minuscules et d’autres plus imposants, et les micro coupures ne tardèrent pas à imbiber le sol de son sang.

C’était à peine si Lachlan s’était rendu compte de la douleur, mais aussi et surtout qu’il était entouré d’armes tranchantes qui auraient pu sectionner une carotide, et on en parlait plus. Plus rien n’existait autour de lui, rien, pas même les coups que Spudmore filaient dans le vent pour essayer de le dégager. Lachlan était plus petit de 10 bons centimètres, mais il était au-dessus, et ses yeux injectés de sang n’arrivaient même plus à reconnaître le visage amical d’Anselmus. C’était juste un ennemi à abattre. Un ennemi qui avait détruit sa vie. Une main toujours au sol, il se rapprocha encore plus de la gueule à détruire et plaqua son avant-bras contre la gorge essoufflée histoire de calmer ses ardeurs avant de le cogner sec.

(Dé#2) Sort d’attaque/attaque : 4/6
1-2 - Comme un con, sa main ripa au sol et donc, son appui. S’effondrant sur Anselmus, il glissa finalement dans les débris. Les mots qui sortirent de sa bouche étaient fortement déconseillés aux enfants mais heureusement, dans pareil endroit, on n’en croisait pas beaucoup.
Le reste - Si les poings de Lachlan étaient efficaces, le reste de son corps n’était pas en reste. Il était une bête de muscles, la rage décuplant sa force, et il sentait désormais la respiration saccadée d’Anselmus se raréfier alors qu’un sourire malsain naissait sur son visage. Il ne voulait pas le tuer. Pas tout de suite. Qu’il souffre comme lui avait souffert, au moins un peu.

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#1 'Le dé ' : 5

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#2 'Le dé ' : 3

Il fallait toujours que Shannon se retrouve dans des situations pas possibles. Son karma était porté disparu, forcément, parce que réellement, se planter de cheminée pour atterrir dans l'Allée des Embrumes, ok. Mais sortir et voir que son ami d'adolescence était en train de se faire castagner contre un mur, c'était autre chose. Fort heureusement pour Anselmus, l'irlandais avait quand même reçu une bonne éducation en matière de magie. Ses études pour être tireur de baguette d'élite lui avaient servi, forcément. Mais en dehors de l'Ordre du Phénix, il n'entendait pas exercer ses talents. Ce n'est qu'une fois que le sortilège sortit de la baguette de Shannon qu'il réalisa l'identité des deux individus en face. L'un était détestable, l'autre appréciable - et il ne comprenait pas comment l'un et l'autre pouvaient se connaître. Les liens peinaient à se faire dans le cerveau de l'arbitre de Quidditch qui ne pigeait pas comment Lachlan McCulloch pouvait connaître Isaac Wellington. Cette verrue qui se pavanait comme s'il était le maître de la basse-cour. Incapable de bloquer son sortilège. Une explosion de la vitrine déconcentra tout de même Shannon qui tituba légèrement, sans baisser sa baguette, pour enchaîner en visant carrément le visage d'Isaac : « Petrificus Totalus ! ».

Sortilège d'attaque : 5/6

6 | Le Petrificus Totalus s'écrase dans un mur. Shannon marmonna une injure irlandaise avant de poser son regard sur Anselmus qui se retrouvait au sol.
LE RESTE | Sortilège correctement incanté.

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'Le dé ' : 3