Août 1979, Ministère de la Magie, Niveau 4.

Lewis était en avance, aujourd’hui, ou du moins à l’heure. 9h02, pile dans les temps. L’effervescence habituelle de l’atrium venait le conforter à l’idée que les retards étaient définitivement révolus. Pour une fois ses cernes s’étaient tarit d’une nuit complète et vierge de tous troubles nocturnes. De ce fait, le sorcier était d’une humeur ni joviale, ni massacrante. Et bien que ses traits trahissaient le manque évident de sommeil dont il était victime, le magizoologiste semblait être dans une forme quasi olympique. Le dos droit, il scrutait la fourmilière avec attention, calculant silencieusement la trajectoire de ses pairs. Et d'un pas assuré, il s'était immiscé au milieu de la cohue matinale. Il n’offrait  d’œillade et d’attention particulière à aucun des employés qui croisaient sa route. Pour ainsi dire, il évitait scrupuleusement tout contact visuel avec eux. Il était de notoriété publique que le sorcier mettait un point d’honneur à mettre tous les sorciers sur un même pied d’égalité et à les ignorer équitablement. Le britannique s'était empressé de s'engouffrer dans la faille d’un ascenseur vide et prit le chemin du niveau quatre. Le rythme de l’élévateur agitait son estomac fraîchement restauré. Par Merlin, ce qu’il pouvait maudire ce moyen de transport, aussi délicat qu’un transplanage au saut du lit. Le monte-charge s’arrêta brusquement et les portes s’ouvrirent sur un long corridor.


9h05. Il parcourut l’allée en toute hâte. Devant lui, le séant tout appuyé contre le coin de son bureau, la secrétaire étira son long doigt de botruc et le pointa sur son poignet à plusieurs reprises. Elle mastiquait une pâte à mâcher tout en faisant claquer sa langue contre son palais. Plus féminin tu crèves. songea l’employé du ministère à demi-mot. Aussi à l’aise que l'on pouvait l'être dans un tailleur trop serré, elle le gratifia de son regard de harpie. Dans un soupir sadiquement satisfait, elle décroisa ses longues jambes d’acromentule et vint se poser à quelques centimètres de son visage. Un peu trop proche à son goût. Il campa néanmoins fermement sur ses positions, n'ayant aucun échappatoir il se retrouvait le dos au mur. La défiant le menton légèrement relevé et les sourcils froncés, il avait vainement espéré lui faire changer ses ambitions matinales. Elle ne se formalisait pas à freiner ce mépris qui dégoulinait par tous ses pores et ce n’était pas l’envie qui manqua au sorcier de parfaire son minois poudré de quelques furoncles.

« L’est encore en retard l’Hickmore! », siffla-t-elle tout en gesticulant dangereusement sa griffe au niveau de ses yeux. « Va pas être content l'chef! » sourit-elle mielleusement.

Fais lui sauter les dents à miss sourire! lui murmura une voix familière. La nuque du magizoologiste craqua et sa tête fléchit légèrement sur le côté. Un frisson lui avait parcouru la colonne vertébrale et son corps s’était tendu. Son regarde s'assombri et ses lèvres se pincèrent. Il valait mieux pour son profil poussiéreux qu’elle cesse de faire preuve d’autant de condescendance, si elle ne voulait pas figurer dans la prochaine rubrique nécrologique de la Gazette. C’est alors que son index se planta sur son sternum.  Son parfum entêtant attaqua subitement les narines de l’ancien serdaigle. Son petit-déjeuner manqua de faire un aller sans retour dans son décolleté vulgaire, mais elle s’était reculée à temps pour le toiser les mains posées sur les hanches.

« T’as intérêt d’avoir une bonne raison! » conclut-elle en faisant éclater une bulle parfumée si proche qu'il crut apercevoir ses amygdales.

«Tu me fais chier Asta.» Les mains de l’homme agrippèrent les épaules de la secrétaire et d’un geste brusque il la dégagea de sa route sans ménagement. «Avec tes conneries, je vais finir en retard.». ajouta-t-il sèchement en la congédiant d’un revers expressif.  

« T'es même pas drôle! » ajouta-t-elle tout en feintant un sanglot. Le martèlement de ses escarpins résonnèrent à un rythme cadencé signe qu'elle lui donnait chasse.


La pièce était sombre, d’un gris terne du sol au plafond. D’une petite lucarne filtrait une lumière artificielle trop faible pour éclairer l’ensemble du cabinet. Le bureau était à l’image de Lewis. Simple, épuré et austère. Sur le meuble central un désordre organisé régnait. Aucune photo personnelle pour l'embellir et c'était tout aussi bien. Les murs étaient habillés de quelques illustrations, croquis et clichés de créatures qu’il avait soigneusement documentées durant ses expéditions. Les dossiers et notes ministérielles formaient une pile ensorcelée qui flirtait habilement avec le vide. Dans le coin le moins exposé trônait une roche pyramidale, sa pensine. C'était minimaliste, mais il s'y retrouvait.

Le sorcier claqua la porte derrière lui et s’allégea de sa cape de voyage qu’il déposa sur le coin de la table. Il se laissa tomber dans sa chaise et se massa brièvement la nuque. Il se saisissait de dossier qu’il allait devoir trancher sous peu. Il tira sa baguette de châtaignier de sa veste et la pointa sur le mur opposé. Le rideau se replia dans un crissement métallique et la pièce fut plongée dans la clarté. Il n’eut guère plus de temps pour peaufiner l’examen du document. La voix criarde de la commère du département le fit grincer des dents. La poignée s’abaissa et la tête de la réceptionniste passa furtivement.

« Votre rendez-vous! » lâcha-t-elle d’un ton chantant frôlant l'insolence. Le panneau de bois éclot sur la silhouette élancée de sa collaboratrice. D'une main tendue, elle invita les visiteurs à pénétrer dans la prison administrative du britannique.

Août 1979, Ministère de la Magie, Niveau 4.

Ce dossier avait un subtil fumet âcre, de celui qui vous prend à la gorge et ne vous lâchait pas les naseaux. Une enquête douteuse, envahissante, ridicule, mais des moins banales. Lewis avait appris à ses dépends, que la vision du monde qu’il avait épousé, était à des lieux de ce que le gouvernement britannique prônait. Les temps avaient changé, mais les mœurs étaient tenaces. Les décrets ministériels, Act et lois magiques qui régissaient les sorciers contemporains étaient aussi absurdes que désuets, supportés par une seule et même catégorie de législateurs. Aux yeux de l’expert en créatures, cette audition en était la preuve. Il allait devoir prétendre juger le bien fondé d’un sentiment qu’il rejetait profondément, pour lequel il éprouvait une aversion viscérale, l’amour. Pas un caprice d’été, ni même une idylle éphémère, l’amour avec un grand A. De celui qui pousse deux êtres à s’unir pour la vie, dans la richesse ou la pauvreté, la santé ou la maladie, jusqu’à ce que seule la mort puisse les séparer. La tâche ingrate de soulever de potentielles incohérences dans cette pierre de touche, lui était revenue. Juge, juré et bourreau, il allait devoir se glisser sous cette cape écrasante de responsabilités.


9h10. Avachi derrière son bureau, le cul vissé dans son fauteuil, Lewis patientait en toute décontraction. Le talon battant le sol, les doigts entrelacés derrière son crâne, la tête légèrement penché, les prunelles braquées sur la sortie, il attendait sagement que l’on vienne perturber cette parenthèse de quiétude laconique. Dans l’allée, le remous répété d’une démarche féminine accompagnait une approche plus discrète et souple. Les lourdes enjambées se turent en échos et la poignée ploya sous une garde bestiale. Sans se plier aux règles de bienséances, elle avait fait irruption dans son office. D’une voix assurée de harpie à la frontière de l’insolence, elle avait claironné leur arrivée. Il fusilla la messagère d’un regard emprunt de mépris, l’invitant subtilement à prendre congé. Les pieds de la chaise grincèrent et ses dents firent de même dans son sourire crispé. Poli. Aimable. Cordial.

Leurs traits étaient marqués, dévorés par la tension et l'appréhension du moment. Lewis les comprenait, sans pour autant faire marque d’une quelconque empathie, exercice dont il lui était tout bonnement impossible de s’y prêter. L’un des sujets prit alors une certaine assurance et lui tendit une main bien léchée. Elle chaperonna son geste d’une présentation formelle et brève. Il analysa cette paume ouverte un sourcil arqué. S’attendait-elle à ce qu’il lui rende la pareille, qu’il l’empoigne ? Il n’était pas dans ses habitudes de se fondre en chaleureuse réunion. Et il n'avait guère besoin qu'ils se soumettent à cette gymnastique, il avait à sa disposition un ensemble de renseignements qui pesaient milles paroles. Se laissant à nouveau glissé dans son siège, du bout de sa baguette il attira une pile de dossier pas plus haute qu’un lutin de Cornouailles, ainsi qu'une plume ensorcelée.

«Miss Hawthorn, Monsieur Robards, vous êtes présent aujourd’hui à la demande du ministère dans le cadre d’une enquête de moralité. L'ensemble de vos déclarations seront retranscrites. Vos baguettes, s’il vous plaît. » Dans le bruissement de l’encre couchée sur un parchemin vierge, son ton involontairement détaché, laissait paraître un certain agacement pour se mettre à la tâche. Il tenait en horreur ce genre de procès-verbal. Il était avant tout un magizoologiste aguerri dans son domaine, pas un enregistreur de baguette à l’image de Gondole. De plus son manque de tact évident envers ses congénères, ne faisait pas de lui l’employé le plus qualifié pour cette besogne. Toutefois, il songeait à donner à cette mascarade, le plus de solennité possible. Il leur accorda une œillade concise, bienveillante et maladroite.

« Avant toutes choses, avez-vous des questions sur le déroulé de cette audition ?» Il souhaitait les mettre en confiance. Leur faire comprendre avec autant de diplomatie qu'il était assurément de leur côté. La finalité de cette entrevue reposait sur des épaules alliées.

Il ouvrit deux fichiers estampillés du sceau du département. Ses lèvres se pincèrent à la vue du poinçon figurant sous le portrait de la jeune femme. La notion d’hybridité était une forme de classification urticante pour Lewis. Synonyme de contamination, de miscégénation et de bâtardise, ce vocable portait les traces implacables et violentes des idéologies puristes et eugéniques propre aux grandes lignées absolues. Une ultime insulte, un crachat à la figure pour ces sorciers et sorcières. Et dans cette hiérarchie discriminante, Hickmore n’avait pas manqué son petit sobriquet de sang-de-bourbe, la souillure ultime dans la caste magique.

août 1979, ministère de la magie, niveau 4.

Passant outre les brèves présentations et recommandations d’usage, Lewis empoigna d’une grippe ferme les sticks des deux amants et d’un geste sec tira la poignée d’un tiroir unique. Il déposa délicatement les œuvres au beau milieu d’un capharnaüm hétéroclite, un soigneux bordel organisé de potions et manuels, et dans un bruit de succion le cabinet se scella. Il avait pu lire l’anxiété grandir sur leur visage, voir l’hésitation nourrir ce geste, sentir l’angoisse empoisonner l’air. Il connaissait ce sentiment d’insécurité que l’on pouvait ressentir à l’abandon de sa baguette. Néanmoins, pour le bon déroulé et durant l'entièreté de l’audition et afin de garantir la sécurité de l’ensemble des forces en présence, il se devait de suivre le protocole établi et ce à la lettre. Son regard impassible tentait vainement de rassurer le couple fraîchement fiancé, mais au plus profond de son être, il savait pertinemment que quoi qu’il eût pu dire ou faire, il ne serait parvenu à mettre ce duo d’apprentis aurors en confiance. Surtout après les avoir privés de leur bien le plus précieux.

Son attention se focalisa sur la plus loquace de ces sujets. Le magizoologiste tiqua un court instant et silencieusement digéra ce qu’il avait pris pour une insulte à son égard. Pointait-elle le fait qu’il ne soit qu’un employé parmi tant d’autres ? L’un de ses pairs qui ne voyait pas plus loin que la nature du sang du sorcier. Un écervelé qui n’était pas à même de comprendre ce que l’on ressentait lorsqu’on se trouvait en bas de la hiérarchie d’une caste magique gangrénée et avide de pureté. « Miss Hawthorne, ne sous-estimez pas la capacité de certains au sein de ce ministère à faire preuve de tolérance. » se permit-il de la reprendre d’un ton prévenant, mais tout aussi tranchant. Chassant l’idée qu’elle puisse le prendre pour l’un de ses rustres bonimenteurs, il soupira et se plongea à nouveau dans les feuillets issus par le département sans prêter une quelconque importance aux œillades échangés à quelques mètres. Il laissa un hochement de tête lui échapper devant la naïveté de l’apostrophe de la jeune femme. «Le ministère et le département ont jugé bon de vous faire venir tous les deux pour apprécier la valeur de votre engagement.» la reprit-il sans se donner la peine de relever le menton de sa lecture.

Il essayait tant bien que mal de se faire le plus pédagogue possible, mais la futilité de ces questions mettait ses nerfs à l’épreuve. Elle ne semblait pas prendre cette situation avec le sérieux nécessaire. Ne voyait-elle pas plus loin que son statut de demi-vélane? Son pied, à demi posé en arrière frappant du talon les dalles marbrées, battait la mesure, trahissait l’impatience qui le rongeait. A ce rythme, il n’était pas prêt d’en finir avec ce rituel vieux comme Merlin. «Monsieur Robards a tout autant à prouver que vous, Miss Hawthorne, les choses ne sont pas aussi simples.» Il marqua un léger temps d’arrêt. Dans un mouvement léger et paisible, l’aigrette et le parchemin encré se posèrent sur l’arête du bureau et rythmèrent son avance. «Comprenez bien. » Les deux coudes plaqués sur le panneau vernis, le dos courbé, il s’était penché, il leur faisait à présent face. «Pour une partie de la société sorcière Monsieur Robards est tombé sous le charme d’une vélane. Un charme si puissant qu'il ferait passer le plus traître filtre d’amour pour du jus de citrouille.» souffla-t-il.

Cette audition n’était qu’essence de dictame pour apaiser l’affront d’une union outrageante. Et quelle qu’en soit l’issue, personne, au grand personne, n’allait en sortir indemne. Lewis ne souhaitait aucunement heurté les sentiments de l’un comme l’autre. Il savait que la portée des mots pouvaient accomplir bien plus grand mal qu’un sortilège impardonnable. Toutefois, au vu des faits, des incertitudes et des preuves, il connaissait déjà la finalité de cette entrevue. Alors autant tirer la potion tant que le chaudron était encore chaud. D’une caresse, il extirpa un document. Son entête portait le sceau du département des mystères. Du bout des doigts il se massa les lèvres et enfourcha l'hippogriffe. «Le ministère a revu l’ensemble des pièces jointes à votre demande. Il semblerait que nous ayons une irrégularité... de taille. » Sa voix était d’un calme sans commune mesure. Il s’apprêtait à annoncer la sentence et pourtant rien ne laissait présager la magnitude du désastre. Le monde de l’un allait s’effondrer à l’éclat de cette vérité. Il prit une profonde inspiration, plaqua de son avant-bras la note face contre la table. «Au vu de la sensibilité de certaines informations, vous êtes libre de poursuivre cet entretien séparément...»