Avec précision et dextérité, Desmond jouait une variation de Vivaldi. Il avait à peine fermé l’œil de la nuit et aucun doute que son voisinage en avait fait autant. En début de soirée, il avait eu la présence d’esprit de lancer un sortilège d’insonorisation sur son appartement, cependant le charme avait dû se dissiper aux alentours du petit matin. Tout à sa musique, il n’avait pas pensé à le relancer. Sa souffrance intérieure lui semblait plus supportable en compagnie de Chopin, Vivaldi et Bach. Il les invitait à travers son piano lorsque la solitude devenait trop pesante, les souvenirs trop vivaces.  

Le vieil interphone grésilla alors qu’il entamait une étude de Chopin en la bémol majeur. Desmond lui adressa un regard noir et se leva à regret. Il détestait être interrompu. Un livreur Moldu était au pied de l’immeuble. Il avait un paquet pour lui. Le pianiste se souvint alors qu’il avait commandé des partitions d’Eric Satie par voie postale. Il n’avait pu envoyer de hibou, étant donné que ce compositeur était Moldu. Desmond avait rencontré beaucoup de difficultés à affranchir la lettre dans laquelle il demandait à recevoir les partitions. Le temps avait passé et il avait pensé qu’il ne les obtiendrait jamais.  

Avec un entrain inhabituel, le pianiste sortit de chez lui et descendit l’escalier en colimaçon quatre à quatre. Malgré tout, il n’adressa aucun sourire au livreur. Ce dernier jeta un coup d’œil indécis aux bretelles rouges qui tombaient de chaque côté de son pantalon, ainsi qu’à ses vêtements passés de mode. Desmond donnait l’impression de sortir d’un tableau des années trente. Seules les bretelles colorées lui donnaient une touche d’excentricité.  

Il voulut prendre le paquet des mains du livreur mais le jeune homme riposta :  

— Faut signer le reçu, d’abord.  

Contrarié, Desmond fronça les sourcils et s’exécuta. Tout était tellement réglementé chez les Moldus ! Il récupéra le paquet à l’instant où des notes de piano se firent entendre depuis l’intérieur de l’immeuble, résonnant jusque dans la rue.  

Le sang de Desmond ne fit qu’un tour dans ses veines. Qui osait profaner ainsi son piano ? Il était certain qu’il s’agissait du sien. Seul un Steinway peut produire un son aussi plein et mélodieux. Il coinça le paquet sous son bras, retourna à l’intérieur et sortit sa baguette magique de sa poche pour transplaner directement sur le palier de son étage.  

La porte de son appartement était entrouverte. Il posa délicatement les partitions sur le sol du couloir et ouvrit la porte d’un coup de pied. Du bout de sa baguette, il menaçait l’imprudent assis face à son piano.  

— Ôtez vos sales pattes.  

La tête de l’individu ne lui disait rien. De toutes façons, Desmond n’avait pas la mémoire des visages. S’agissait-il d'un fan ? Le manque de réaction de l’homme vis-à-vis de la baguette laissa suggérer au pianiste qu’il était un sorcier. Ou alors, c’était un fou. Il ignora ses paroles, même si elles suggéraient qu’il était un connaisseur en matière de piano de qualité.  

L’extrémité de la baguette de Desmond luisait de rouge, signe qu’il était déterminé à attaquer si nécessaire. D’ailleurs, il fallait lancer un sortilège Doloris mais se ressaisit à temps. Il faut le vouloir... Il s’en sentait capable en un tel instant. Rien au monde n’avait plus de valeur à ses yeux que son piano. L’idée qu’un inconnu le malmène le mettait hors de lui.  

Puis, il se rappela à quel point son père aimait ce sortilège, à quel point il en abusait envers leurs Elfes de Maison ou les Moldus qui avaient le malheur de croiser sa route. Parfois, il en enfermait dans la cave du manoir Lowe et s’amusait à les torturer le dimanche avec ses amis. Par moments, Desmond entendait encore les hurlements, au plus tard de la nuit, lorsqu’il s’égarait entre le sommeil et le réveil.  

Il ne pouvait infliger pareille souffrance à autrui, quand bien même cette personne eût profané son cher piano. Il n’était pas fondamentalement un Lowe.  

D’un geste abrupt, il se contenta de jeter un maléfice de fouet sur les mains de l’inconnu, afin qu’il les éloigne du clavier. La douleur serait vive mais brève.  

— Partez, monsieur, ordonna-t-il tout en le maintenant en joue. Et je ne porterai pas plainte pour violation de domicile.