Fin Décembre 1975, alentours de Bombay, Inde,

Des trois D, un seul avait cruellement fait défaut au jeune magizoologiste ce jour d’hiver : la détermination. Et si il n’en était pas à son premier transplanage depuis son échappée, ce dernier saut avait manqué de lui être fatal. Tout allongé dans un tas de rochers à peine plus confortable qu’une chaise cloutée, le souffle court et le visage brillant d’écume d’hidrorrhée, aussi blanc qu’un linge, le britannique devait son salut à un couple de sorciers local de passage dans ce coin reculé. De son aisselle gauche à son épaule, le carmin ruisselait en abondance, inondant la pierre d’hémoglobine de cette plaie béante, signe d’une désartibulation. Si bien, que sous les assauts de ses nerfs exposés au grand air et l’humidité ambiante, il avait fini par tourner de l'œil en se laissant aller au confort d’un repos salvateur. De son périple au pays du phénix, il n’en verra que les murs décrépis d’un hôpital magique de fortune de la capitale indienne, sans que ne lui apporte les soins appropriés.

Le voyage entre Bombay et Londres lui avait paru être un périple sans fin, de longues heures brancardé, ballotté comme une poupée, les dents serrés pour seul passe-douleur, le tunnel interminable. Il aurait juré que ces ambulanciers échangeaient des horreurs à son sujet, le moquaient sans gène protégé par la barrière de la langue. De son côté, le spécialiste en créatures magiques n’avait pas laissé filer l’occasion de leur passer un savon, lâcher des injures toutes aussi imagées les unes que les autres, dont les soignants semblaient s'accommoder d’un simple sourire niais. Et quand finalement leur moyen de transport fit halte avec la délicatesse d’un éruptif dans un magasin de porcelaine, Lewis fut soulagé de sentir l’air londonien lui épouser le corps. Il était enfin de retour chez lui où il savait qu’un ensemble de médicomages compétents prendraient le plus grand soin de lui. Il se jura silencieusement, de ne plus jamais remettre un orteil chez les hindous.

***
Début Janvier 1976, Hôpital Sainte-Mangouste, Royaume-Uni,

Abrutis de fatigue, poussé dans ses derniers retranchements, l’ancien bronze et bleu repoussait violemment le contingent indien et débout sur ses pieds, il prit la direction du le service de pathologie des sortilèges épaulé d’une infirmière toute menue qui peinait à supporter le poids de son nouveau patient. Elle l’installa dans une salle d’auscultation austère, aussi froide qu’un réfrigérateur moldu et s’en allait s’enquérir d’un médicomage. Inconsciemment le britannique se défit du bandage imbibé de son plasma et reluqua le fruit de son incompétence. Il manqua de tourner de l'œil, se pinça la lèvre inférieure et détourna le regard de ce champ de bataille veineux. A peine le pansement retiré, un homme aux cheveux de jais se précipita à son chevet et lui tendit une fiole avec prestance. Le globe trotteur en herbe ne se fit pas prier et agrippa la potion de son bras encore valide, fermement enfermé dans sa paume, il déboucha la préparation à l’aide de son pouce et d’un jeté de coude ingurgita la mixture sans ciller.

Lewis manqua de lui recracher sa popote à la figure. Désorienté, le jeune homme avait eu bien du mal à discerner le ton humoristique de son aîné et l’avait à tort pris pour un jugement hâtif et bien mal placé. Ravalant sa fierté, il soupira et décida de ne pas intervenir par peur de représailles lors des soins à venir. “Je peux vous demander d'où vous venez comme ça ?” Enfin il laissait exprimer son professionnalisme. Hickmore se racla la gorge, trop asséchée par le transport et leva le menton vers le praticien. “Vous auriez du commencer par ça!” lâcha-t-il un peu plus crûment qu'il ne l'aurait souhaité.  “Je reviens d'un voyage mémorable en Inde!” souffla-t-il alors que l'expert en pathologie examinait son membre mutilé.    

● Razvan
● Lewis