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La colère émanait, suintait, par tous les pores de la peau de Travers et formait comme un épais nuage noir et nauséabond autour de sa personne. La journée lui avait été passablement désagréable : non seulement il avait essuyé l'humiliation de recevoir une beuglante de son père le matin-même, qui avait prit un malin plaisir à laver son linge sale en public avec son intenable fils aîné, mais il avait également chuté de son balai sous la pluie l'après-midi lors d'un cours de vol (de pas assez haut, ni assez violemment pour finir à l'infirmerie, mais suffisamment pour qu'à défaut d'ecchymoses son orgueil n'en prenne un sacré coup), pour finir, ce soir, lors du dîner dans la grande salle, d'écoper de trois heures de colle avec le concierge pour avoir initié une bagarre avec l'un de ses camarades de maison ayant eut l'extrême bêtise de lui rappeler l'incident du balai.
Bien sûr, ces heures de colle, il ne les ferait pas. Niclas Travers s'estimait bien au-dessus de ces enfantillages de gosses à qui l'on tentait d'inculquer l’obédience et l'abnégation. De toute façon, personne ne lui indiquait une quelconque conduite à adopter ; Nick avait toujours eu un gros problème avec les ordres. Si bien qu'on avait fini par renoncer à lui en donner.
Toujours est-il que, mortifié et plein d'une rage animale née d'un amour-propre blessé jusqu'à la racine même, Nick parcourait les quelques mètres de couloirs dans les cachots qui menaient à la salle commune des Serpentards. Il n'aspirait plus qu'à une chose : ruminer son irritation dans sa chambre et que cette maudite journée s'achève pour laisser place à un jour plus radieux. Aussi embourbé dans son courroux qu'il était, Nick marchait sans rien voir ni rien entendre, à tel point que le ténébreux jeune sorcier ne vit pas la foudre rousse fondre sur lui.
PAF !
Le livre de Moon (car une telle chevelure ne pouvait qu’appartenir à une Moon ou un Prewett, en l’occurrence la première) atterrit sur ses mocassins lui arrachant une grimace tant d'élancement que de contrariété. Qui finit vite par virer au rictus féroce. Niclas n'eut même pas besoin d'intimer à la jeune fille d'ôter de son pied son livre car elle se précipita pour le faire, tout en se répandant telle une limace en excuses inaudibles et indéchiffrables.
— Tais-toi, gourde. Les mots, glacials, ricochèrent en écho sur les murs humides des cachots. Travers baissa les yeux vers ses chaussures qu'il scruta attentivement, à la recherche de traces. Il n'y en avait pas. Tu as de la chance, elles ne sont pas abîmées. C'est dommage. Pour sûr que ç'aurait été un excellent motif pour passer ses nerfs sur son martyr préféré. Mais des motifs, il pouvait y en avoir tant. De ses prunelles ardentes qu'il dardait sur Moon, il observa ses yeux rougis et les sillons qu'avaient laissé les larmes sur ses joues. Je ne t'ai pas vue au repas. Que t'est-il arrivé ? Tu t'es enfin rendue compte de la vacuité de ton existence ? Tu nous as fait une petite dépression dans ton dortoir ?

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Nick posait sur Morag un regard lourd de désapprobation et d’antipathie. La jeune fille, aussi jolie à regarder pouvait-elle être, représentait tout ce qu’il honnissait : la peur, la fragilité, la résignation, la soumission. Quel gâchis était ce sang pourtant pur, souillé par autant de tares… Comment le Choixpeau avait-il seulement pu l’envoyer à Serpentard ? Elle ne possédait aux yeux de Travers aucune des valeurs du noble sorcier et maculait son fanion de toute l’imperfection de sa personne. Elle balbutiait, bégayait, tremblotait, s’agitait nerveusement comme un petit asticot mortifié voyant fondre sur lui l’ombre du faucon s’apprêtant à le dévorer, et plus elle frémissait et grelottait, plus la répugnance du jeune homme croissait, provoquant chez lui des envies de violence.
— Je suis désolée Travers, je ne t’ai pas vu, je ne voulais pas abîmer tes chaussures, vraiment…
— Ah, Moon. Il soupira d’un air fatigué en se passant une main sur le visage, faignant une lassitude qu’il était loin de ressentir. Ses chaussures, il l’avait rigoureusement vérifié précédemment, se portaient comme un charme, vernies et propres comme des gallions d’or. Morag cherchait vraiment le bâton pour se faire battre. Mais puisqu’il en était ainsi… Une redoutable lueur s’alluma dans ses yeux. Tu es consciente que c’est toi qui me pousses à faire ça, n’est-ce pas ? Demanda-t-il presque gentiment, alors qu’il n’avait qu’une envie : rendre au centuple l’infime douleur que son pied avait connue plus tôt.
Sans que Moon ne s’y attende, il lui arracha des mains le livre qu’elle tenait fermement contre sa poitrine tel un bouclier, d’un geste vif. Profitant de l’effet de surprise qu’il avait provoqué chez elle, il attrapa d’une main le gracile poignet de la sorcière et l’attira brusquement en avant vers lui. De l’autre main, il lâcha lourdement sur son pied le manuel qu’il tenait, avant de saisir le menton de Morag avec fermeté et de la forcer à regarder ses pieds. D’une voix dangereusement basse, il la sermonna. Regarde ce que tu as fait. Là. Tu vois ? Maintenant elles sont abîmées. Ce ne sont pas des  manières, Moon…

Elle était là, tremblotante comme une feuille, chétive dans son étreinte de boa, à sa merci entre ses mains tel un pauvre lapereau prit dans la trappe du chasseur. Tout deux attendaient en chiens de faïence que l'un ou l'autre ne fasse le premier pas. Lui, il ne voulait qu'une chose ; qu'elle bouge ou qu'elle ouvre la bouche. Mais elle ne fit ni l'un, ni l'autre. En même temps, était-ce si étonnant que cela ? Morag était d'une lâcheté si laide et répugnante que Niclas raffermit sa prise autour d'elle, envahit par une vague d’écœurement qui déforma les traits réguliers de son visage, le durcissant encore plus si ce n'était possible.
— Et bien quoi, tu as perdu ta langue Moon ? Il la secoua comme un prunier. Ses yeux brillaient d'une vile lueur, et lançaient des éclairs aux prunelles vertes de la jeune fille. Qu'as-tu à dire pour ta défense ? Mais elle restait toujours mutique, et plus elle frémissait, plus il enrageait. Elle, de sang pur ? De noble famille ? De haut rang ? De qui se fichait-on ? Elle ne valait pas mieux que le plus moldu des impurs, que le plus déshonorant des traîtres à la valeur du sang. Cette fille là aurait dut naître cracmol, elle ne méritait en rien l'héritage magique qui, soit disant, coulait dans ses veines. D'autant plus lorsque, sur son visage d'albâtre, Nick vit soudain les larmes couler. Quelle vermine. Quelle niaise, quelle larve ! C'en était presque trop facile. Il se mit à rire, d'un rire froid et moqueur.
— Malheureusement pour toi, Moonie, les larmes des filles n'ont jamais eu aucun effet sur moi, inutile d'essayer de m'attendrir... Lâchant son menton pour poser ses deux mains sur les bras de Morag qu'il serra fermement, il attendit. Il attendit des paroles, quelque chose, n'importe quoi, qui ne vint jamais. Et il arrêta de rire, pour aboyer. PARLE, PAR SALAZAR !

Spoiler:

— Arrêtes, sa voix, éraillée par les larmes et sa gorge serrée, aussi faible qu'un soupir, eut sur Nick l'effet d'un plant entier de Pimentine qu'on lui aurait enfoncé au fond de la gorge, ou bien d'une craie que l'on fait crisser sur un tableau d'ardoise. Ses dents en grincèrent, mais peut-être était-ce simplement dut au fait que sa mâchoire était si serrée que la moindre et infime particule d'air n'aurait put franchir la barrière de ses dents. Arrêtes. C'était plus un gémissement qu'une question, encore moins un ordre. En avait-elle seulement donné un dans sa vie ? S'était-elle seulement au moins une fois dans sa vie dressée contre quiconque ? Avait-elle élevé la voix sur quelqu'un ? S'était-elle insurgée, affirmée ? Avait-elle fait seulement une seule fois valoir son nom, sa place dans la société, son identité en tant que telle ? Avait-elle jamais osé faire... Quelque chose ? N'importe quoi pourvu que cela sorte des sentiers battus, que cela en vaille vraiment la peine, et qu'elle se sente assez affranchie et audacieuse pour oser le faire, sans avoir recours à du Felix Felicis ou n'importe quel remède miracle à la médiocrité tout droit sorti de l'armoire secrète de Slughorn ?
Non, bien sûr que non. En le regardant tout en secouant la tête d'un air désapprobateur, Niclas ne voyait en elle qu'une coquille vide, une enveloppe charnelle animée de rien, aux yeux dépourvus de... Vie. Il ne voyait d'elle que cette prétendue sang-pur insignifiante, inhabitée, creuse. Sans valeur.
— Arrêter ? Fit-il en s'esclaffant. Mais arrêter quoi, au juste ? L'un de ses bras glissa lentement le long de celui de Morag qu'il tenait toujours fermement, avant de se diriger vers la poche arrière de son uniforme et de saisir sa baguette, sans la lâcher de ses prunelles plus noires encore qu'une fiole de Goutte du mort vivant. Toujours aussi lentement, il remonta sa baguette le long de son bras avant de l'enfoncer sans ménagement dans le plexus solaire de la jeune fille. Moi je trouve que l'on vient tout juste de commencer... Susurra-t-il d'une voix sourde de menace. Et je m'amuse beaucoup. Tu ne t'amuses pas, toi ? Fit-il d'un air faussement innocent qui lui donnait des airs de... Et bien disons le, de dément en manque de sa dose d'Élixir de Longue vie.

Citation :

Pack potions : Felix Felicis, Goutte du mort vivant, Élixir de Longue vie, Slughorn, Pimentine.

Spoiler:

Alors qu'il s'échinait à la faire réagir depuis le début de leur « entrevue » dans ce couloir, Nick fut servit ; enfin elle eut une réaction ! Mais vraiment pas celle à laquelle il s'attendait... Sans autre forme de procès, Morag se tordit, puis se pencha en avant et rendit tripes et boyaux sur le jeune homme. Un instant sans voix, puis médusé, puis saisit d'une haine sans nom, Travers se sentit parcourut d'un haut le cœur à la hauteur du dégoût indicible qui n'était pas tant dû à l'odeur immonde des restes de petit-déjeuner de sa camarade de maison mais plutôt à ce qu'elle lui inspirait : de la révulsion pure. Cette fille avait le don d'agir sur lui comme un répulsif agissait sur des limaces dans un potager : avec une sacrée dose d'amertume et de poison ! Écumant de rage, les traits tordus par une furie indescriptible, il saisit Moon par l'épaisse masse de ses beaux cheveux roux et l'écarta de lui sans ménagement.
— PAUVRE FOLLE, QUE VIENS-TU DE FAIRE ? Vociféra-t-il comme un beau diable, et tant pis si ses hurlements rameutaient tout Poudlard et ses fantômes. Avait-elle perdu la raison ? Venait-elle sérieusement, sérieusement, de lui vomir dessus ? Tu vas payer ça cher, Moon, T'ENTENDS ? CHER ! Continuait-il de beugler comme un frénétique. Toujours écœuré par la matière qui le recouvrait, il se fit violence pour récupérer sa baguette qu'il avait laissée tomber au sol sous le coup de la surprise, et du bout des lèvres lâcha un impérieux Tergeo !, qui eut pour effet immédiat, au moins, de faire disparaître tâche et odeur de son uniforme. Mais pas sa fureur. Ses yeux, toujours plus sombres, lançaient éclairs, couteaux et sortilèges à la fois et si Morag n'avait plus de flaque à faire, c'était pour elle le moment de déguerpir avant que les choses ne dérapent carrément. Car si la manœuvre n'avait été initialement que d'effrayer la pauvre rouquine qui s'affolait toujours d'un rien, maintenant, Niclas était animé d'un tout autre dessein : celui de la vengeance. Baguette en main, tremblant de colère, il ne lui laissa pas l'occasion de s'échapper, et pointa sa baguette sur elle ;
— Incarcerem !

Citation :

On joue un peu, Moon ?
Compétences ▬ Sortilèges : 4 / 6

Un horrible rictus de satisfaction vint éclairer d'une lueur dangereuse les traits de Travers lorsque les premières gouttes de sang tombèrent. Ce sang, rouge et pur... Fasciné, Nick s'estimait déjà un peu vengé. C'eut été un crime de voir une hémoglobine si pure quitter le corps de son sorcier, si le sorcier en question n'était pas Morag. En son cas à elle, rien ne pouvait l'excuser. Tremblant de haine, baguette toujours pointée sur la jeune fille pour maintenir les liens qui l'avaient saucissonnée, il s'avança vers elle d'une démarche de prédateur puis se posta devant elle, s'accroupit pour que son visage se retrouve à hauteur de celui de la rousse. La panique qu'il lut dans ses yeux le délecta comme la plus douce des liqueurs que cachait son père dans sa réserve personnelle et qu'il se faisait un plaisir de goûter à son insu. Un grand sourire sans joie étira ses lèvres, et d'une voix guillerette, dérangeante, il lui souffla au visage en s'esclaffant ;
— Tu vois ce qui t'arrive ? Ce n'est que justice. Tu commets une faute, tu payes. Rien de plus simple. Pourtant, même si le doux faciès de Morag enflait à vue d’œil et que son nez pissait le sang, le châtiment n'était pas encore assez satisfaisant. Niclas le bien nommé était un homme bourré de travers, et voir quelqu'un souffrir de son courroux en faisait partie. Le sort de Moon n'en était pas encore tout à fait jeté, et bien qu'il eut peut-être été plus judicieux de la démunir de sa baguette, car dans la bataille il n'avait pas fait attention à si elle l'avait encore avec elle ou non et pouvait s'en servir pour se défendre, il décida de poursuivre son petit jeu de torture.
— Tarantallegra ! Puisque Morag avait perdu la tête à lui gerber dessus, autant qu'elle finisse par la perdre pour de bon. Emprisonnée par les cordes qui la tenaient étroitement, seules ses jambes restaient les plus libres de tout mouvement, et grâce à la folle danse dans laquelle Nick l'invitait à tourner de l’œil, il espérait que l'envie de faire sa maligne la quitte à jamais.

Citation :

Compétences ▬ Sortilèges : 4 / 6

6 et 2 : Cependant, au moment de jeter le sort, Nick dérape dans le vomi de Morag et, non content de ruiner ses chaussures, il part en arrière, se rattrapant in extremis au mur contre lequel le sort ricoche. Moon a du bol, mais ne perd rien pour attendre.
Le reste : Sans aucun échappatoire, Morag se retrouve frappée de plein fouet par le sort et entame alors une folle danse au rythme frénétique et endiablé !