La nuit tombait déjà sur la côte galloise. La pluie qui tombait à verse depuis le début de la journée était heureusement arrêtée par les sorts qui entouraient le terrain de Quidditch. Ce dernier était perché sur une falaise, juste au-dessus des flots déchaînés. Le fracas des vagues contre les rochers avait toutefois du mal à concurrencer les hurlements de la foule de supporters. Les Faucons de Falmouth affrontaient sur leur territoire les Harpies de Holyhead. Et malheureusement pour l'équipe féminine, le match tournait plutôt en faveur des joueurs venus de Cornouailles. Et on vociférait dans les tribunes, on lançait des poings en l'air, on criait des encouragements ou des menaces. Tout ce vacarme se mêlait en une incompréhensible cacophonie, qui laissait bien indifférent Aaron Sheffield. En retrait, dans les gradins les plus hauts et les moins occupés, il ignorait la plèbe qui s'agitait en contrebas, plus intéressé par ce qui se jouait sur le terrain. Pas pour le score - il avait eu ses moments de supporter à Poudlard, mais avait quitté le château depuis plus de dix ans, maintenant. Non, c'étaient les joueurs qu'il observait attentivement, et un batteur en particulier.

Le recrutement de Lachlan McCulloch, un an plus tôt, avait en effet fait réaliser à Aaron que les équipes de Quidditch pouvaient abriter des personnes d'intérêt. Quand on gagnait sa vie en brutalisant d'autres joueurs sur le terrain, pourquoi ne pas mettre cette violence au service de causes plus nobles ? Avide de recruter de nouveaux Mangemorts, à la fois pour s'attirer les bonnes grâces de leur Maître, mais aussi pour s'assurer des appuis solides au sein de leur groupe, Aaron s'était donc penché sur la question. En commençant par les Faucons de Falmouth, équipe réputée pour sa brutalité. La clameur qui s'éleva des gradins en contre-bas lui indiqua que le match devait avoir trouvé sa fin. Un coup d’œil au tableau des scores lui indiqua que les Faucons venaient de remporter le vif d'or, et par là, la victoire. Un discret sourire vint flotter sur ses lèvres. Le jeu avait bien assez duré.

Il laissa la foule quitter le terrain, attendit que les discussions animées deviennent lointaines. Bientôt, les joueurs rejoindraient leurs supporters, et c'était exactement le moment qu'il attendait. Depuis son perchoir, il repéra vite la personne qui l'intéressait. Isaac Wellington. Ancien Serpentard, surnommé le Boucher Vert, il ne lui manquait finalement qu'un peu de pureté de sang pour être un candidat idéal. Mais Aaron savait bien que s'arrêter à ce genre de considération vous fermait de belles opportunités. Il en était la preuve vivante. Une seconde plus tard, il transplanait à quelques pas du concerné, se faufilait sans douceur entre les supporters excités qui l'entouraient et le félicitaient, pour poser une main sur son épaule.
- Félicitations pour ce jeu. Je t'offre un verre ?
Si son ton était amical et son sourire chaleureux, il n'avait absolument pas l'attitude ou l'apparence d'un fan de Quidditch enthousiaste. Et il le savait. Il avait joué les groupies par le passé - plus jamais. Si le surnommé boucher vert n'était pas capable de voir en lui d'autres opportunités que celles d'obtenir un verre gratuit et de vides compliments, alors il n'avait rien à faire ici.

Les muscles qui se raidissaient sous sa main indiquaient à Aaron que son contact était mal venu. De la part d'un supporter, du moins. Mais il n'était pas là pour délivrer des compliments vides de sens - la nourriture favorite des joueurs de Quidditch, n'est-ce pas ? Un instant, il songea qu'il avait perdu son temps, que ce batteur n'était qu'une autre coquille vide, une simple machine à jouer et à frapper. Comme McCulloch. Son regard se durcit d'ailleurs lorsqu'il entendit Isaac évoquer un bar où il traînait ses supporters. Aaron n'aurait pas toléré être comparé à cette foule idiote. Mais il comprit rapidement que le boucher vert savait faire preuve d'un peu plus de subtilité que son surnom ne le laissait deviner. Au moins avait-il compris qu'on ne lui proposait pas un simple verre. Aaron passa donc l'éponge sur la familiarité avec laquelle Wellington s'adressait à lui, pour lui emboîter le pas. Il n'était toujours pas convaincu, mais était encore prêt à lui laisser une chance. Opinion qui se confirma lorsqu'ils poussèrent la porte d'un établissement encore vide - a priori, pas vraiment un repère à supporters.
- Tu ne te trompes pas, lui accorda-t-il donc avec une bonne grâce toute feinte.

Le bar était silencieux, ce qui contrastait agréablement avec le vacarme du match qui venait de se terminer. Son espace était séparé en plusieurs petites alcôves sombres, le genre qui incite aux confidences. Les deux hommes s'installèrent dans l'une d'elles, à l'abri de regards indiscrets. Aaron s'assit avec une aisance manifeste, comme s'il était un habitué de l'endroit. Quelque chose lui soufflait que face à ce joueur de Quidditch prétentieux, mieux valait paraître sûr de lui. Il adressa un petit signe de main au barman pour lui demander de venir, et lui exigea deux verres de whisky gallois - un alcool que le reste du pays n'appréciait pas à sa juste valeur, lui préférant les liqueurs venues d’Écosse ou d'Irlande. Mais son attention ne resta pas bien longtemps sur l'employé. Il préférait observer Isaac, décrypter son attitude. De toute évidence, le batteur des Faucons se sentait comme un poisson dans l'eau. Pose détendue, regard perçant, toute son attitude manifestait l'excès de confiance. Et si cela agaçait Aaron au plus haut point, en lui rappelant notamment de mauvais souvenirs de Poudlard, il n'en montra rien, gardant l'expression affable qu'on pouvait attendre de lui. Les verres ne tardèrent pas à arriver devant eux - en même temps, il n'y avait pas exactement d'autres clients à servir - et le Mangemort attendit que le serveur se soit éloigné pour attaquer le vif du sujet.

- Je suis certain que tu t'en doutes, mais je ne suis pas venu discuter de balais et de vifs d'or. Toujours brosser dans le sens du poil, flatter l'ego. S'il y avait bien une espèce qui y répondait sans faillir, c'était le joueur de Quidditch. Bien sûr, beaucoup d'entre eux avaient pris trop de cognards dans la tête pour faire preuve de la subtilité qu'Aaron appréciait tant, mais il espérait que, dans le cas d'Isaac, il serait agréablement surpris. Il se pencha légèrement en avant, comme pour révéler un secret précieux.
- Je fais partie d'un groupe de sorciers qui prône la supériorité de notre sang sur celui des moldus. C'était jouer franc jeu mais, après tout, il s'adressait à un ancien Serpentard. Il s'arrêta là, toutefois, attendant de voir quelle réaction il allait déclencher chez Wellington. Aaron savait que son air inoffensif pouvait parfois jouer contre lui - mais jamais bien longtemps. Et dans leur cas de figure, il lui permettait de parler d'un groupe de Mages Noirs comme s'il s'agissait d'un simple parti politique, ou même de sorcières se rassemblant le soir autour d'un thé pour débattre innocemment. Il retourna s'appuyer contre l'épais dossier de sa chaise, l'air toujours aussi détendu. Il était curieux d'entendre la réaction d'Isaac. Il n'avait lancé qu'une perche, mais savait comme les joueurs à l'ego gonflé par la victoire pouvait aimer s'écouter parler. Surtout avec un verre de whisky entre les doigts.

L'intérêt du joueur ne semblait pas feint, et Aaron se délectait déjà de l'ascendant qu'il avait dans cette conversation. Mais comme au Quidditch, mieux valait ne pas crier victoire trop vite. Car Isaac semblait avoir une haute opinion de lui-même, et, à l'entendre, s'imaginait déjà rejoindre leurs rangs. Il n'avait pas tout à fait tort, c'était pour cela qu'Aaron s'était déplacé. Mais avoir de la gueule et obtenir son tatouage étaient deux choses bien distinctes.
- Peut-être, souffla-t-il donc en réponse, espérant sans doute tempérer un peu l'arrogance du batteur. Et garder la main sur leur discussion. L'idée de devoir encore s'abaisser à la complimenter ne lui plaisait guère - surtout demandé de manière aussi directe. Mais il devait le reconnaître : Isaac avait l'air plus fin qu'il ne l'avait pensé au premier abord. Brute et manipulable, sans doute, mais moins bête que ne pouvait l'être, par exemple, un certain Lachlan McCulloch. Aaron resta donc silencieux, laissant les informations qu'il avait distillées faire leur chemin dans l'esprit du joueur. Il pouvait presque deviner les rouages tournant sous son crâne. Quand enfin Isaac reprit la parole, ses mots arrachèrent au Mangemort un petit rire sarcastique.
- La question n'est pas si nous t'intéresserons. La question est : est-ce que tu nous intéresseras. Je ne suis pas ici pour te demander un service. Mais pour t'ouvrir à des opportunités. Il ficha son regard dans le sien, pour mieux faire passer le message. Je te rends service, crétin. Sois reconnaissant. Avant de le détourner aussi vite, pour regarder le whisky qui dansait dans son verre. Il le porta à ses lèvres avec un sourire détendu, comme si cette mise au point n'était qu'une petite plaisanterie entre amis, et pas une menace voilée.

Parlant de menace, il avait bien saisi le reproche qu'Isaac avait formulé à demi-mot. Monsieur l'inconnu. Bien sûr, il ne s'était pas présenté. On ne va pas recruter des Mangemorts en révélant son identité à tout va.
- Tu comprendras que je ne peux te donner mon nom, j'en suis sûr. Il n'avait pas pris assez de cognards dans la caboche pour passer à côté de cette subtilité, n'est-ce pas ? Va savoir, ce visage pourrait même ne pas être le mien, ajouta Aaron, histoire d'en remettre une couche. Et de pointer les extrémités vers lesquelles ils pouvaient être amenés. Cela dit, il était bien trop vaniteux pour utiliser du Polynectar. Son visage était parfait tel qu'il était, merci bien.
- Mais tu t'en doutais, c'est certain. Si tu n'étais qu'un tas de muscle sans cervelle, je ne serais pas là, plaisanta-t-il.
De retour aux flatteries. Mises au point ou pas, il ne perdait pas l'objectif de vue. Malgré son évidente arrogance - après tout, on parlait d'un joueur de Quidditch, rien de nouveau sous le soleil - Isaac lui semblait toujours être un atout intéressant. Restait à lui faire comprendre sa chance. Celle d'être du côté gagnant de l'Histoire qu'ils étaient en train, page par page, d'écrire.
- Il y a ceux qui mènent la barque, et ceux qui se contentent d'y voyager. Sans parler de ceux qu'on jetterait par-dessus bord parce que le cap ne leur convenait pas. Reste à savoir de qui tu veux être.

Aaron ne put empêcher ses yeux de rouler dans leurs orbites en entendant Wellington pinailler encore sur qui était venu chercher qui. Certains égos étaient simplement incapables de dire merci, même si leur vie en dépendait. Le Mangemort, pour sa part, était un fervent adepte de l'hypocrisie, qui permettait de mettre tout le monde d'accord sans avoir à faire de concession. Une technique sans doute trop subtile pour un simple joueur de Quidditch. Mais qu'il utilisa pour sa part allègrement, en effaçant tout agacement de son visage, et en le remplaçant par un sourire approbateur qui n'avait rien de sincère.
- Et c'est bien ce qui m'a amené à toi aujourd'hui. Mon temps est précieux, et je ne l'ai dépensé avec aucun de tes coéquipiers. Seulement avec toi.
Le batteur pouvait se montrer dangereux, et il le savait très bien. Il cultivait clairement cette image de joueur violent et sanguin ; ce genre de réputation pouvait vous faire gagner un match avant même de l'avoir joué. Aaron, avant de l'aborder, se demandait encore quelle part de cette notoriété était une façade, et quelle part pourrait vraiment leur être utile. Il était désormais fixé, et la réponse lui convenait à merveille.

- Je suis sûr que notre discussion se serait arrêtée il y a longtemps, en effet, acquiesça Aaron à mi-voix, même s'il n'avait clairement pas le même scénario en tête. Mais peu importait les hypothèses. L'essentiel était qu'Isaac était non seulement intéressant, mais surtout intéressé par ses propositions - le poisson était hameçonné, ne restait plus qu'à remonter la ligne. Il laissait à Isaac le confort de penser que ce visage était bien le sien. Il était après tout trop fier et trop narcissique pour aller le démentir. D'ailleurs, lui non plus n'était pas insensible aux compliments, loin de là, raison pour laquelle il leva légèrement son verre en entendant le Boucher Vert apprécier sa métaphore marine. Il s'offrit ensuite une petite gorgée du précieux liquide, qu'il avait, pour sa part, préféré déguster. Il s'était d'ailleurs gardé d'en commander un nouveau, choisissant plutôt de conserver un esprit vif et frais. L'alcool, même goûteux, avait avant tout une mission sociale. Il tenait trop à sa lucidité pour en abuser.

- Ravi de l'entendre, sourit Aaron, un peu plus sincère qu'auparavant. A l'entendre parler ainsi, Isaac paraissait nettement plus réfléchi, moins impulsif qu'auparavant. Il ne voulait pas d'une décision prise pour se donner une fausse importance. Leurs missions demanderait un investissement bien plus grand que cela. Il se renfonça dans son siège, prit un air pensif.
- Puisque tu évoquais les enfers... Figures-toi que, pas loin du terrain sur lequel tu jouais aujourd'hui, les Moldus ont cru bon de construire un grand bâtiment censé les protéger du mal. Le genre de grand bâtiment qui attire les éclairs comme des cloportes attirent les Botrucs. Imagine le désastre si un orage éclatait pendant un match, et qu'un joueur était blessé ...
Ah, toutes les excuses étaient bonnes pour revenir hanter ses vieux démons. Et puis, si c'était pour la bonne cause ... Un petit sourire flottait sur les lèvres d'Aaron à l'idée de détruire une église.
- Il serait bon d'y remédier. Voilà ce que Charon te demande, ajouta-t-il, au cas où Isaac n'aurait pas encore compris que cette suggestion était, en fait, son baptême du feu. A ce sujet ... Je suis personnellement un adepte des flammes, mais fais comme bon te semble.